Hay días donde pareciera que Internet conoce mis pensamientos: sabe exactamente qué situación de la cotidianeidad me enturbia; sabe que estoy gordo y me habla de las panzas y la depresión de los 30 en carteles con fotos de mitos y realidades en recovecos de salud, de yahoo! o de cualquier diario de la derecha; sabe que mis encías sangran y me asegura que es parte de algún trauma depresivo de la infancia con ciertas o probables connotaciones sexuales (como morder en sueños, como manejar en sueños y tantos sueños más) y muy común en el 70% de los varones en edad activa, en edad de guerra, de caza, de movilizar al mundo; sabe que un católico se sensibiliza especialmente con cualquier color de chimento que discrimine a los populistas de los no populistas, siempre con ese tono casual de quien no quiere la cosa.
Hay días en los que la vida es una bendición y uno recorre los pasillos de la rutina con primaveral soltura.
Celebrando sus misiones, aferrándose al mandato de la historia y la patria.
Hay días que amanece antes y meses enteros que llegan después.
El tiempo pone las cosas en un lugar, luego en otro y finalmente lo que se mueve son las ideas que tenemos.
Alguno que otro se la pasa cambiando siempre, por cambiar nomás y de tanto cambiar no cambia nada.
Nadie sabe qué es lo mejor.
Hay días en los que creo en el kirchnerismo, estoicamente. Que celebro las convicciones que me unen al movimiento y acepto mis credenciales y mi lugar del sur, colonial, argentino y de manos sucias y paladar cargado.
Hay días que lo retiraría de la escena. Dejaría el país en manos de cualquier zurdo o militante católico que haya por ahí soltando puteadas contra la presidenta. Dejarlo en manos de los tímidos dudadores.
Para ver si hay escarmiento entre tanta mezquindad. Ante tanta comodidad. Frente a tamaña necesidad.
De puro trosko nomás.
Hay días en los que creo que las feministas probablemente nunca consigan lo que buscan.
Hay días que miro para atrás y escucho a los Beatles y pienso que envejecen como envejecen las modas viejas. El rock se canoniza y se convierte en un molde donde ya no juegan los niños por que ahora hay viejos que tocan.
A George Martin habría que pedirle que nos devuelva lo que nos robó. Que saque todas esas tompetas y violines y los deje desafinar un poco y salir a hacer algún escándalo.
Los Beatles fueron la punta de lanza en los inicios del rock. Las megaestrellas jóvenes impolutas.
Fueron una fuente de inspiración para los progresistas del ´67 que tecnificaron al rock. Fueron vanguardia y supieron adaptarse (un poco) a las nuevas tecnologías.
Hay días en los que ese estilo aggiornado y ATP me recuerda más a Los Nocheros que a Iggy Pop. Más a Serrat que a Hendrix.
A los peor del Sueño Americano.
Los jóvenes de argentina nunca pueden andar preocupados por la cultura.
Mientras Kerouac salía a escuchar a Charlie Parker y los yanquis abrazaban las revoluciones de sus negros, mientras Los Beats diseminaban la revolución cultural jóven, acá Rodolfo Walsh tenía que andar ocupado de recuperar el cadáver de Evita porque el Gran Hermano no nos dió, como a ellos, la burbúja de la libertad.
Y hay días que creo que puedo probarle a cualquiera que los Rolling Stones son mucho más parecidos a lo que la cultura determinó que es el rock que los Beatles y que mientras convivieron discográficamente la diferencia ya existía, y con claridad.
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25.10.12
16.8.12
redundancias
Argentina vive tiempos de tranquilidad. Los únicos enemigos de la paz son periodistas y uno ya sabe que no existe un periodista que no pueda ser comprado y la historia viene demostrando que aunque desde el oficialismo nos llenemos la boca hablando mal de Clarín y echandole la culpa de ser tan desestabilizadores nosotros seguimos adelante con las transformaciones, ganando las elecciones y combatiendo el imperialismo colonialista de los yanquis y los europeos con la hidalguía de siempre.
Y toda la miseria de estos periodistas y sus jefes monopólicos nos ayuda enormemente a constuir una versión hermosa, llena de afecto y de buena leche.
Porque la mala leche, los muertos, las lecturas anticuadas de la realidad y la polarización ridícula está a la vista aún de todos los zurdos tristes de nuestra ciudad, aún a los ojos de todos esos paranoicos que no quieren usar la SUBE porque dicen que el Estado Policial los va a andar vigilando, aún a los ojos de todos esos universitarios que la pasan discutiendo sobre esas cosas por las que ellos nunca van a tomar partido.
Entonces los periodistas hablan de "posiciones duras, de izquierda", hablan de tiroteo, muerte e inseguridad, hablan de cocaína y de corrupción.
Y nosotros dale que dale con el amor por el prójimo porque en esta batalla nos salvamos con amor dale que dale con los planes asistenciales dale que dale con el futbol para todos y dale que dale con los patriotas olvidados.
Europa debería aplaudirnos de pie, deberían estar ogullosos y muertos de envidia.
No han podido juzgar ni a sus nazis.
Y acá ya vamos por la violencia de género.
Hasta el Pro se jacta de que acá toleramos a las lesbianas.
Mientras las cosas sigan siendo así, el peronismo no va a tener problemas para seguir gobernando este país.
Mientras el peronismo de izquierda prevalezca por sobre los burócratas de la conservación de las formas, no tendremos problemas y podremos seguir enorgulleciendonos de estar juzgando a nuestros militares asesinos, de consturir una forma de capitalismo novedosa, social, donde el capital, y esto ya lo dijo el General Perón, siempre estará al servicio del pueblo.
Y si el pueblo existe, el pueblo es la mayoría.
El traidor que se fue a hablar con Barrionuevo es Moyano.
No es que la presidenta cambió de amigos y a él no le gustan. Él va a hablar con sus enemigos, con los viejos carcamanes. Ahora se junta con los de la Rural, va alegremente a TN.
Tenemos a Pedraza en un banquillo. Ningún triste militante del Po podrá jamás ensuciarse su boca con palabras de injusticia. Quizás algún día se pregúnten porqué envían a sus niños de clase media a enfrentar a los barrabravas y se hagan responsables de lo que se tienen que hacer responsables.
Vos no podés escupir para arriba porque el garso siempre se te cae en la frente.
Yo, personalmente, me he echo cargo de cada militante cajadegomista.
Con algunos tomabamos mate y hablabamos de la vida, en general.
Ellos me pedían consejos. Recuerdo uno que se me acercaba y me decía "Goma, me estoy mudando todo el tiempo, mi vida es una caja" y yo lo miraba y le decía "amigo, mudarse es como meter la cabeza en el horizonte". Otro que no sabía si era celoso o no y recuerdo uno que un día llegó tan fumado que empezó a vomitar margaritas.
Me acuerdo de aquel que creyó que nos abandonaba por amor, por el amor de una gurisa, y recuerdo como todos aprendimos que el amor es compartir y que aquel que no sale de su casa porque está todo el día amando en realidad no ama, en realidad se abandona a sí mismo.
Los artistas andan preocupados y lejos de sus raíces.
Este debe ser nuestro trabajo, el trabajo de cada militante del cajadegomismo.
Estamos haciendo un llamado a acompañar la liberación de la patria. No podremos sostener de ningún modo esta liberación si primero no aprendemos a discernir que cosas son parte de nuestra cultura y que cosas hemos exportado de otras. No podremos sostener ningún movimiento cultural genuino y transformador sino aprendemos de nuestros antecesores y continuamos con sus proezas.
Sino le indicamos a la historia que nuclear lo que nos diferencia simplemente nos vuelve menos especiales y por ende menos trascendentales y por ende menos artísticos.
Lo que nos diferencia del resto es lo que nos hace argentinos. La suma de las particularidades construye al sentido común. El sentimiento común es el principal enemigo de la apatía.
La globalización sólo produce apáticos inertes que se la pasan todo el día mirando la computadora o su celular o pensando en sí mismos y en cómo ser puros...
Claro, sos tan puro que jamás vas a ensuciarte las manos votando por esos negros del peronismo.
Sos tan puro que podés dejar que te caguen toda la vida los malos, porque es mucho mejor que te caguen los malos que que te caguen los buenos.
Sos tan puro que crees que todos te van a cagar.
Sos tan puro que te olvidás de dónde venís porque crees saber adonde vas.
Y toda la miseria de estos periodistas y sus jefes monopólicos nos ayuda enormemente a constuir una versión hermosa, llena de afecto y de buena leche.
Porque la mala leche, los muertos, las lecturas anticuadas de la realidad y la polarización ridícula está a la vista aún de todos los zurdos tristes de nuestra ciudad, aún a los ojos de todos esos paranoicos que no quieren usar la SUBE porque dicen que el Estado Policial los va a andar vigilando, aún a los ojos de todos esos universitarios que la pasan discutiendo sobre esas cosas por las que ellos nunca van a tomar partido.
Entonces los periodistas hablan de "posiciones duras, de izquierda", hablan de tiroteo, muerte e inseguridad, hablan de cocaína y de corrupción.
Y nosotros dale que dale con el amor por el prójimo porque en esta batalla nos salvamos con amor dale que dale con los planes asistenciales dale que dale con el futbol para todos y dale que dale con los patriotas olvidados.
Europa debería aplaudirnos de pie, deberían estar ogullosos y muertos de envidia.
No han podido juzgar ni a sus nazis.
Y acá ya vamos por la violencia de género.
Hasta el Pro se jacta de que acá toleramos a las lesbianas.
Mientras las cosas sigan siendo así, el peronismo no va a tener problemas para seguir gobernando este país.
Mientras el peronismo de izquierda prevalezca por sobre los burócratas de la conservación de las formas, no tendremos problemas y podremos seguir enorgulleciendonos de estar juzgando a nuestros militares asesinos, de consturir una forma de capitalismo novedosa, social, donde el capital, y esto ya lo dijo el General Perón, siempre estará al servicio del pueblo.
Y si el pueblo existe, el pueblo es la mayoría.
El traidor que se fue a hablar con Barrionuevo es Moyano.
No es que la presidenta cambió de amigos y a él no le gustan. Él va a hablar con sus enemigos, con los viejos carcamanes. Ahora se junta con los de la Rural, va alegremente a TN.
Tenemos a Pedraza en un banquillo. Ningún triste militante del Po podrá jamás ensuciarse su boca con palabras de injusticia. Quizás algún día se pregúnten porqué envían a sus niños de clase media a enfrentar a los barrabravas y se hagan responsables de lo que se tienen que hacer responsables.
Vos no podés escupir para arriba porque el garso siempre se te cae en la frente.
Yo, personalmente, me he echo cargo de cada militante cajadegomista.
Con algunos tomabamos mate y hablabamos de la vida, en general.
Ellos me pedían consejos. Recuerdo uno que se me acercaba y me decía "Goma, me estoy mudando todo el tiempo, mi vida es una caja" y yo lo miraba y le decía "amigo, mudarse es como meter la cabeza en el horizonte". Otro que no sabía si era celoso o no y recuerdo uno que un día llegó tan fumado que empezó a vomitar margaritas.
Me acuerdo de aquel que creyó que nos abandonaba por amor, por el amor de una gurisa, y recuerdo como todos aprendimos que el amor es compartir y que aquel que no sale de su casa porque está todo el día amando en realidad no ama, en realidad se abandona a sí mismo.
Los artistas andan preocupados y lejos de sus raíces.
Este debe ser nuestro trabajo, el trabajo de cada militante del cajadegomismo.
Estamos haciendo un llamado a acompañar la liberación de la patria. No podremos sostener de ningún modo esta liberación si primero no aprendemos a discernir que cosas son parte de nuestra cultura y que cosas hemos exportado de otras. No podremos sostener ningún movimiento cultural genuino y transformador sino aprendemos de nuestros antecesores y continuamos con sus proezas.
Sino le indicamos a la historia que nuclear lo que nos diferencia simplemente nos vuelve menos especiales y por ende menos trascendentales y por ende menos artísticos.
Lo que nos diferencia del resto es lo que nos hace argentinos. La suma de las particularidades construye al sentido común. El sentimiento común es el principal enemigo de la apatía.
La globalización sólo produce apáticos inertes que se la pasan todo el día mirando la computadora o su celular o pensando en sí mismos y en cómo ser puros...
Claro, sos tan puro que jamás vas a ensuciarte las manos votando por esos negros del peronismo.
Sos tan puro que podés dejar que te caguen toda la vida los malos, porque es mucho mejor que te caguen los malos que que te caguen los buenos.
Sos tan puro que crees que todos te van a cagar.
Sos tan puro que te olvidás de dónde venís porque crees saber adonde vas.
26.8.10
casa tomada
Descubrì que la clase media te vota y luego manda a sus hijos a que encabecen la rebeliòn final.
22 escuelas tomadas.
Pobre Mauricio, pobre Anibal y pobre Telerman.
Todos vìctimas de las idas y vueltas de los porteños.
Gente extraña, gente extrañada.
Ni los chicos del Pachamamma, ni Simòn ni Arbit, ni los pibes de la FLIA.
Ni las bandas de rock, ni Onda Vargas ni los Tipitos.
Mucho menos los directores consagrados del teatro porteño, afiliados de por vida a cualquier expresiòn burguesa de la polìtica. Sabemos que sin el estado no existe el teatro.
Ni los futbolistas ni el Diego.
La resistencia a este modelo de asquerosidad mediocrizante y europeista de la vida porteña la estan sosteniendo los adolescentes, los que escuchan a la Vela Puerca y Las Pastillas del Abuelo.
Los que se juntaban en el Abasto a tirarle botellas a los emos.
Esta vez, los polèmicos cambios de humor de la clase media no necesita grandes banderas.
No necesita 200 pibes muertos, no necesita al Campo Argentino de Pie y al Pueblo Unido, no necesita defender los valores de la familia ni pregonar en nombre del amor ninguna pelotudez como la posibilidad de acceder a los privilegios de la burguesìa, una buena jubilaciòn y un colchòn legal para la muerte de nuestra pareja, nuestro trolo amado o nuestra querida lesbiana.
La clase media destruyò la familia, la convirtiò en un contrato que se hace y se deshace.
El amor y el matrimonio, son cosas distintas.
Por algo, la ùnica oposiciòn al matrimonio igualitario provino de las clases altas y las clases bajas.
La clase media ya ni sabe lo que es una familia asi que fueron y se casaron.
Un abrazo a todos los chicos que toman las escuelas.
No se dejen manipular por los troskos ni por sus madres conservadoras.
El macrismo fue un buen empujòn para las nuevas generaciones.
Un salto al vacìo.
20.2.10
el gato gaudio
A Yupanqui le preguntan por su caballo. Lo ven viejito y cansado y le ofrecen remolque, en un gran camiòn Kirchnerista que lo llevarà deseguro al matadero, al frigorìfico. En esos años algo embutìan con caballos; logramos adivinarlo.
Èl, profundo y siempre fiel a sus principios de gaucho de la tierra, se niega y por pura educaciòn responde nomàs -vaya, siga su camino-.
Su caballo va a tener la muerte que èl elija, la que el quiere, en su pampa, en su tierra, donde terminan los alambres y comienzan los espinillos.
-Malaya, triste destino, los caballos argentinos-.
El aire con el que cuenta sus coplas, la semblanza y el poder con el que cada palabra rebota en cada canciòn se dan la mano en Puan y Goyena. Tendrìan que dar Atahualpa Yupanqui en las càtedras de Filosofìa que allì se dictan.
A muchos pibes de la Uba les vendrìa muy bien comer aceitunas.
A muchos pibes de la Uba les vendrìa muy bien tomar alguna decisiòn.
Atahualpa fue un hombre exiliado, siempre perseguido.
Podemos por eso construirle un altar de velas y ponchos rojos, un aplauso para el cantor subersivo.
Con este tipo de argumentos un montòn de pelotudos iriàn a organizarle un festival.
Hace poco tiempo fui vìctima de un ataque de Kirchnerismo a mi cerebro. Estaba comiendo algo y vì a Josè Pablo, nuestro filòsofo preferido, dando una clase sobre Heidegger en la señal de televisiòn Encuentros.
Era interesante verlo al buen Feinmann moverse y gesticular, grandilocuentemente, con amor, como se hace el amor, con una platea imaginaria de miles de jòvenes entusiastas con el moverse y el desenvolverse del mundo.
Uno de los bloques del programa tratò sobre la relaciòn del filòsofo alemàn con el nazismo.
Por televisiòn entendì que Heidegger tenìa una romàntica visiòn del hombre del campo, una añoranza por lo rudimentario y la artesanìa, por el trabajo manual. Un punto desde donde mirar con asco el mundo actual y el mundo que te toca.
Mas o menos lo mismo que dice Arlt cada tanto.
La vaguedad de este concepto es un impedimento en cada cafè de Puan.
Como no puedo hablar con ellos, hablo aquì.
Supongo que tener cierta nostalgia de los gauchos es enfrentarse a distintas minorìas de peleadores que, en ocasiones tienen razòn, sobre todo al discutir con taxistas o con todas esas personas con mentalidad de taxista, pero que en ocasiones llevan sus pormenores retòricos a puntos insospechados.
Atahualpa tiene eso de Madadayo.
Nadie puede discutir que Madadayo (el de la peli de Kurosawa) no era medio facho. Era bueno y muy provechoso para su gente. Los escabiaba a todos y los hacia pasarla bien.
Los cultivaba.
Me lo imagino cascarrabias y complejo.
El rìo, siempre como piedra angular del movimiento, del paso del tiempo y del cambio de lugar.
Entonces hacer una reivindicaciòn del Gaucho es enfrentarse a un grupo de feministas que alocadas diràn: -Ellos golpeaban a sus mujeres y violaban a las indias-.
Y luego los procuradores de la xenofobia diràn: - Ellos degoyaban indios sòlo porque eran negros-.
Lo rudimentario, lo mìnimo, la fuente, las interpretaciones.
Bob Dylan y Atahualpa Yupanqui son dos ramas del mismo àrbol. Eso es complejo de aceptar para quien pone un filtro de antropologìa en la pecera de la mùsica.
Tipos de la tierra, tipos de su tierra.
Hombres diatònicos, fieles a las formas musicales ancestrales de su gente, trabajadores del espiritu de su pais.
A Dylan le preguntaron por Bush y dijo que -bueno, la gente lo querìa.-
Una persona deberìa aceptar lo bueno y lo malo del mundo. De las cosas que existen. De porquè son asì.
Si los intelectuales y los apàticos porteños tuvieran ganas de ver crecer a su paìs dejarìan de buscar una trinchera que no existe para afiliarse a la parla de la polìtica.
La pampa es la cuna de los sucesos màs sangrientos y conservadores de la historia nacional.
La pampa es la ilusiòn de la fertilidad argentina.
Es muy duro hoy dìa, para muchos intelectuales, ver que hay otros intelectuales aferrados al Kirchnerismo, defendiendolo, casi de corazòn, como quien compra una bolsa de algo que tal vez nos dè alegrìas.
Es muy duro porque para criticarlos a ellos hay que buscarse alguna pichila que los apoye de atràs. Algùn cartel de narcos o algùn diario para gente de plata.
No existe el medio en una coyuntura de polìtica tan polarizada como la que hoy existe.
Caer en la estùpidez de culpar a alguna de las partes, la oposiciòn o el gobierno, de este discurso de la polarizaciòn, es como acabar por primera vez y sorprenderse con lo que te saliò del pito. Sos muy pùber aùn como para enrolarte en cosas de grandes.
Atahualpa fue prohibido por su actividad polìtica y no por su poesìa.
Ni Peròn ni Videla ni nadie lo quiso, hasta el Partido Comunista lo echò.
Fabian Casas en el sitio TP hace una defensa medio glam de Ricardo Fort que es muy chèvere.
Vean ese lugar, ahì se juntan a discutir con bananas.
Fabian es buen escritor, ama a Spinetta y a Zepellin. Incluso es hincha del ciclòn.
Pero es medio cagòn para hablar de polìtica.
Los argentinos somos muy caretas.
Vamos a buscarle el escabio al Burrito hasta matarlo, vamos a gritarle drogadicto a Maradona hasta verlo tomarse un pase, vamos a gritar corrupto hasta que se acabe y sea màs còmoda la comodidad.
Quieren hacernos creer, a tipos como yo y a mis amigos, que nos estamos haciendo nazis.
Que estamos en la derecha junto a los de la derecha, mientras ellos, los librepensadores y los de la Uba, construyen con un ojo crìtico, un espacio liberador para el alma, para ver las estrellas.
Con filosofìa de argentino.
Con la parte que se deprime en cada final de cada Copa Davis. Con esa que arrima y se contrae antes de llegar. Y hace todo para perder.
Aguante el Gato Gaudio y gracias por ser como sos.
Èl, profundo y siempre fiel a sus principios de gaucho de la tierra, se niega y por pura educaciòn responde nomàs -vaya, siga su camino-.
Su caballo va a tener la muerte que èl elija, la que el quiere, en su pampa, en su tierra, donde terminan los alambres y comienzan los espinillos.
-Malaya, triste destino, los caballos argentinos-.
El aire con el que cuenta sus coplas, la semblanza y el poder con el que cada palabra rebota en cada canciòn se dan la mano en Puan y Goyena. Tendrìan que dar Atahualpa Yupanqui en las càtedras de Filosofìa que allì se dictan.
A muchos pibes de la Uba les vendrìa muy bien comer aceitunas.
A muchos pibes de la Uba les vendrìa muy bien tomar alguna decisiòn.
Atahualpa fue un hombre exiliado, siempre perseguido.
Podemos por eso construirle un altar de velas y ponchos rojos, un aplauso para el cantor subersivo.
Con este tipo de argumentos un montòn de pelotudos iriàn a organizarle un festival.
Hace poco tiempo fui vìctima de un ataque de Kirchnerismo a mi cerebro. Estaba comiendo algo y vì a Josè Pablo, nuestro filòsofo preferido, dando una clase sobre Heidegger en la señal de televisiòn Encuentros.
Era interesante verlo al buen Feinmann moverse y gesticular, grandilocuentemente, con amor, como se hace el amor, con una platea imaginaria de miles de jòvenes entusiastas con el moverse y el desenvolverse del mundo.
Uno de los bloques del programa tratò sobre la relaciòn del filòsofo alemàn con el nazismo.
Por televisiòn entendì que Heidegger tenìa una romàntica visiòn del hombre del campo, una añoranza por lo rudimentario y la artesanìa, por el trabajo manual. Un punto desde donde mirar con asco el mundo actual y el mundo que te toca.
Mas o menos lo mismo que dice Arlt cada tanto.
La vaguedad de este concepto es un impedimento en cada cafè de Puan.
Como no puedo hablar con ellos, hablo aquì.
Supongo que tener cierta nostalgia de los gauchos es enfrentarse a distintas minorìas de peleadores que, en ocasiones tienen razòn, sobre todo al discutir con taxistas o con todas esas personas con mentalidad de taxista, pero que en ocasiones llevan sus pormenores retòricos a puntos insospechados.
Atahualpa tiene eso de Madadayo.
Nadie puede discutir que Madadayo (el de la peli de Kurosawa) no era medio facho. Era bueno y muy provechoso para su gente. Los escabiaba a todos y los hacia pasarla bien.
Los cultivaba.
Me lo imagino cascarrabias y complejo.
El rìo, siempre como piedra angular del movimiento, del paso del tiempo y del cambio de lugar.
Entonces hacer una reivindicaciòn del Gaucho es enfrentarse a un grupo de feministas que alocadas diràn: -Ellos golpeaban a sus mujeres y violaban a las indias-.
Y luego los procuradores de la xenofobia diràn: - Ellos degoyaban indios sòlo porque eran negros-.
Lo rudimentario, lo mìnimo, la fuente, las interpretaciones.
Bob Dylan y Atahualpa Yupanqui son dos ramas del mismo àrbol. Eso es complejo de aceptar para quien pone un filtro de antropologìa en la pecera de la mùsica.
Tipos de la tierra, tipos de su tierra.
Hombres diatònicos, fieles a las formas musicales ancestrales de su gente, trabajadores del espiritu de su pais.
A Dylan le preguntaron por Bush y dijo que -bueno, la gente lo querìa.-
Una persona deberìa aceptar lo bueno y lo malo del mundo. De las cosas que existen. De porquè son asì.
Si los intelectuales y los apàticos porteños tuvieran ganas de ver crecer a su paìs dejarìan de buscar una trinchera que no existe para afiliarse a la parla de la polìtica.
La pampa es la cuna de los sucesos màs sangrientos y conservadores de la historia nacional.
La pampa es la ilusiòn de la fertilidad argentina.
Es muy duro hoy dìa, para muchos intelectuales, ver que hay otros intelectuales aferrados al Kirchnerismo, defendiendolo, casi de corazòn, como quien compra una bolsa de algo que tal vez nos dè alegrìas.
Es muy duro porque para criticarlos a ellos hay que buscarse alguna pichila que los apoye de atràs. Algùn cartel de narcos o algùn diario para gente de plata.
No existe el medio en una coyuntura de polìtica tan polarizada como la que hoy existe.
Caer en la estùpidez de culpar a alguna de las partes, la oposiciòn o el gobierno, de este discurso de la polarizaciòn, es como acabar por primera vez y sorprenderse con lo que te saliò del pito. Sos muy pùber aùn como para enrolarte en cosas de grandes.
Atahualpa fue prohibido por su actividad polìtica y no por su poesìa.
Ni Peròn ni Videla ni nadie lo quiso, hasta el Partido Comunista lo echò.
Fabian Casas en el sitio TP hace una defensa medio glam de Ricardo Fort que es muy chèvere.
Vean ese lugar, ahì se juntan a discutir con bananas.
Fabian es buen escritor, ama a Spinetta y a Zepellin. Incluso es hincha del ciclòn.
Pero es medio cagòn para hablar de polìtica.
Los argentinos somos muy caretas.
Vamos a buscarle el escabio al Burrito hasta matarlo, vamos a gritarle drogadicto a Maradona hasta verlo tomarse un pase, vamos a gritar corrupto hasta que se acabe y sea màs còmoda la comodidad.
Quieren hacernos creer, a tipos como yo y a mis amigos, que nos estamos haciendo nazis.
Que estamos en la derecha junto a los de la derecha, mientras ellos, los librepensadores y los de la Uba, construyen con un ojo crìtico, un espacio liberador para el alma, para ver las estrellas.
Con filosofìa de argentino.
Con la parte que se deprime en cada final de cada Copa Davis. Con esa que arrima y se contrae antes de llegar. Y hace todo para perder.
Aguante el Gato Gaudio y gracias por ser como sos.
19.8.09
Pornografìa
Vi una fuente en la puerta de una de esas Iglesias del Nuevo Reino del Señor o lo que fuera, esas que tienen un corazòn y una paloma. Las de pare de sufrir.
La fuente tenìa agua y al lado un cartel que decìa "escriba su nombre y bàñelo en agua bendita".
Adentro de la fuente habìa muchos papeles cuadrados.
Al lado de la fuente una birome atada y un pilòn de papelitos cuadrados para que yo vaya y ponga mi nombre.
Lo pensè un segundo. Recièn pasè de nuevo por el bar que tenìa los espejos al costado y mucho frìo afuera, el cafè de la buena onda, la revelaciòn y el punto final. Y caminè cerca de la Hebraica y del megaportòn de madera que tal vez te està escondiendo ahora.
Caminè porque hoy no hice un pedo màs que trabajar en la cultura, y todos sabemos que los que trabajan con la cultura no hacemos un pedo en realidad.
Es el mejor trabajo, seguramente.
Iba a escribir mi nombre pero me decidì por el tuyo.
Decidì que era el que tenìa que nadar en agua bendita.
Todo lo que va, vuelve, dicen. Por ahora lo que veo volver son los estragos de la sinceridad.
Una cosa es que ya no te escriba y otra es que ya no escriba sobre vos.
Me di cuenta que si metìa el papel en la fuente tal vez podia dejar de pensar. Tratar de ser historia.
Podìa escribir tu nombre sin que se te infle el pecho por eso, sin que se te agrande la sombra, sin enseñarte a ser invisible, sin decir ni de màs ni de menos, apenas emitiendo un gesto de liturgia y rebeliòn, para mi, para la historia que estoy haciendo, una de las de antes, una de las de nunca jamàs, una de las de siempre.
Y lo hice y vì un cyber ahì nomàs.
Y me tuve que meter a violarme un poco.
Y la china que me diò de baja el Filtro que dice que Caja de Goma està llena de porno me pidiò que le baje el volumen a mis auriculares, de muy mala forma. Y no estàn tan fuertes y estaba oyendo otra vez a Tom Waits porque siempre que pienso en vos llega el tema 7 de mule variations que es bàrbaro y me pone asì, como un fuentòn de agua bendita a punto de hervir.
En Buenos Aires paseo. Me encontrè entre piedrazos de mujeres de 40 años devastadas y pendejos de 16 años contentos.
Estàn todos locos si esperan que la justicia traiga algo màs que opiniones encontradas.
Mido mis palabras y a todas las encuentro largas, cortas o inùtiles.
Todo aquì debe ser pornogràfico, supongo. Porque me siento desnudo otra vez.
Hay perversiones que se aplacan con latigazos, como hicieron los romanos con Jesùs, antes de convertirlo en una mega estrella.
Y yo se bien que Roma no se quema sola.
La fuente tenìa agua y al lado un cartel que decìa "escriba su nombre y bàñelo en agua bendita".
Adentro de la fuente habìa muchos papeles cuadrados.
Al lado de la fuente una birome atada y un pilòn de papelitos cuadrados para que yo vaya y ponga mi nombre.
Lo pensè un segundo. Recièn pasè de nuevo por el bar que tenìa los espejos al costado y mucho frìo afuera, el cafè de la buena onda, la revelaciòn y el punto final. Y caminè cerca de la Hebraica y del megaportòn de madera que tal vez te està escondiendo ahora.
Caminè porque hoy no hice un pedo màs que trabajar en la cultura, y todos sabemos que los que trabajan con la cultura no hacemos un pedo en realidad.
Es el mejor trabajo, seguramente.
Iba a escribir mi nombre pero me decidì por el tuyo.
Decidì que era el que tenìa que nadar en agua bendita.
Todo lo que va, vuelve, dicen. Por ahora lo que veo volver son los estragos de la sinceridad.
Una cosa es que ya no te escriba y otra es que ya no escriba sobre vos.
Me di cuenta que si metìa el papel en la fuente tal vez podia dejar de pensar. Tratar de ser historia.
Podìa escribir tu nombre sin que se te infle el pecho por eso, sin que se te agrande la sombra, sin enseñarte a ser invisible, sin decir ni de màs ni de menos, apenas emitiendo un gesto de liturgia y rebeliòn, para mi, para la historia que estoy haciendo, una de las de antes, una de las de nunca jamàs, una de las de siempre.
Y lo hice y vì un cyber ahì nomàs.
Y me tuve que meter a violarme un poco.
Y la china que me diò de baja el Filtro que dice que Caja de Goma està llena de porno me pidiò que le baje el volumen a mis auriculares, de muy mala forma. Y no estàn tan fuertes y estaba oyendo otra vez a Tom Waits porque siempre que pienso en vos llega el tema 7 de mule variations que es bàrbaro y me pone asì, como un fuentòn de agua bendita a punto de hervir.
En Buenos Aires paseo. Me encontrè entre piedrazos de mujeres de 40 años devastadas y pendejos de 16 años contentos.
Estàn todos locos si esperan que la justicia traiga algo màs que opiniones encontradas.
Mido mis palabras y a todas las encuentro largas, cortas o inùtiles.
Todo aquì debe ser pornogràfico, supongo. Porque me siento desnudo otra vez.
Hay perversiones que se aplacan con latigazos, como hicieron los romanos con Jesùs, antes de convertirlo en una mega estrella.
Y yo se bien que Roma no se quema sola.
3.8.09
la viruta
La Viruta tiene la extraña virtud de seguir manteniendo vivo el espìritu de Sociedad de Fomento, es un tìpico salòn de barrio donde un club de papi futbol festejarìa el campeonato obtenido por la categorìa 95, esos pibes de oro que mueven el balòn de izquierda a derecha, tocan, la tocan todos, el arquero, los defensores, triangulaciòn, pared y cañonazo.
Bien, queda en la calle Armenia, en el primer latido del corazòn màs palermitano.
Concurro a la hora en la que la puerta se abre, se hace gratis y de golpe entràs a ese mundo de grandes tacos y baile de tango, de milonga, ese ghetto del tango que no es tan vampiro como el de los mùsicos del tango, sucio, con olor a cocaìna y cigarrillo, con personajes que van de ex presidarios a lùmpenes eternos.
Venden cerveza a buen precio y 2 fernets por 20. Ideal y ùnico de Corrientes para el Norte.
Este ghetto es de glamour. En ocasiones veraniegas recuerdo haber ido de bermudaz y alpargatas. Y sentì como tal vez sòlo sentis cuando caminàs por el interior del paìs y la gente te mira como sabiendo que no sos de ahì, que sos un porteño forastero. Un pagano.
Yo tenìa puesta una remera con la bandera de Turquìa.
Me parecìa que la gente me miraba. En eso se me acerca el Croata y me dice "papi, estàs en la Sociedad Armenia, ¿vos querès que nos maten?". Me puse mi camperita Adidas y escondì el regalo de papà mientras me reia sorprendido por mi provocativa actitud.
No soy habituè. Voy de vez en cuando, a escapar de la rutina de Almagro. El que va siempre es D`orio el filòsofo de Gran Hermano. Debe tener cuenta el chabòn, està siempre ahì escabiando.
Esta noche no era una noche distinta. Tal vez debìamos quedarnos en casa fue la reflexiòn màs madura a la que llegamos con mi amigo el Tano.
Bebimos algunas cervezas mientras soñabamos con saber bailar el tango y asì generar esa situaciòn de gol que esta danza siempre te otorga. Sentir las tetas de una chica tan cerca, la mano en la cintura, la respiraciòn, el contorneo de las cinturas. No sè como es que despuès de unas buenas tandas de baile no se formen parejas a rolete.
El Croata, El Tano y yo. Decidimos que ya era suficiente, que esta noche no iba a depararnos nada.
Empezaron a salir las tìpicas medialunas con cafè con leche.
Siempre te hace sentir descolocado ese rito, vos recièn llegàs, bebès y ellos estàn empezando a amainarla y se toman ese feca con esas medialunitas tan sexys.
Buscamos la forma de robar medialunas. Notamos que mucha gente simplemente le dice al mozo "traeme 2 docenas". Lo hacen para impresionar a sus chicas. Porque despuès empiezan a sobrar medialunas por todos lados y no saben el hambre que tenìa.
Vi a una chica que rebotaba señores que la sacaban a bailar.
Pense esto:
Si, disculpe que la moleste señorita.
Ella en ese momento me iba a mirar con el desdèn de alguien pròximo a negarte algo.
Y yo la iba a sorprender diciendole, ¿me das esa medialuna que te sobra?
La idea era matarla con mi sobredosis de hippismo.
Bueno, no lo hice y seguimos buscando medialunas para robar. No tuvimos el valor suficiente.
Asì que terminamos nuestras copas y salimos al frio palermitano de invierno.
Pasamos por adelante de la Iglesia de los Armenios, me arrodillè y les pedì perdòn por ser tan corrupto y andar vistiendo remeras de genocidas en masa. En año nuevo algunos europeos me bardearon por la remera de Turquìa. Estaba en una fiesta en un antro medio gay de boedo con toda la momiada y mucha gente de distintos paises y orientaciones sexuales, todos de la boina recibiendo este 2009 tan movidito. Y se me acercaba una gallega y me decìa que los turcos no se què.
Yo le dije que no me joda, que yo era el dueño de Turquìa y que me cagaba en la historia y en la puta europa.
Cuestiòn que avanzamos por Armenia para doblar en Cabrera cuando 10 metros atràs nuestro se bajan de un taxi 2 jòvenes travestis.
El tano, muy jocoso èl, las mira y dice "Epaa, que pasooo, llegaron las chicaaas".
En 5 segundos nos piden la hora. Tanteo mi celular para decirla porque soy un buen ciudadano.
El tano se me anticipa y la dice èl.
4 segundos despuès uno de los travas me saluda con un beso en la mejilla al que respondo de buen ciudadano que soy.
El otro trava va donde està el Tano, a 3 metros mio.
Mi trava apoya su culo contra mi pelvis y se empieza a menear, me toca la verga.
Yo me rìo y le digo que ya fue, que listo. Miro para adelante y veo las tetas del que estaba con el Tano.
Esta secuencia durò aproximadamente 35 segundos cuando por fin la que estaba conmigo le dice a la otra "vamos, jenny, dale".
Al doblar por Cabrera rememorando el suceso transexual tanteo la billetera y la tengo. Nunca pensè hasta ahora que podìa ser vìctima de un choreo tan fugaz.
Bien, me hicieron el celular. Ese travesti es un maestro del afano veloz y yo fui de una ingenuidad preocupante.
Tenìa varias certezas.
La venganza Armenia puede ser tremenda y en distintas formas casi diabòlicas.
Estuve pensando esa noche lo ingenuo que fuì, lo elemental, lo pensaba antes y en funciòn de como salieron ciertas cosas. La vida me bañò el cerebro de antimadurez.
Ese celular no era para mì.
Algo me està pidiendo que cierre las puertas y me vaya a la torre. A resfrescarme con solvencia interior. Con ese mundo donde las cosas parecen ciertas aùn cuando haga frìo.
La calle es la calle y està tan pesada como siempre, a los boludos se los zarpa, no hay otra, asì es esto, asì es Buenos Aires, la inseguridad la llevamos adentro, no viene de afuera. No existe tal cosa. Existe tal otra. La realidad.
Eso que no ves en las pàginas de internet, eso que no sale en las revistas de arte moderno.
Tomamos la ùlima cerveza y el quinto paty del fin de semana. A cada sorbo pensaba lo idiota que fui.
Los muchachos me consolaban. El Tano diciendome que què garròn Goma lo que te pasò, una boludez. Y el Croata que me jodìa.
El sueño de una crònica sagaz era tal vez la ùnica tranquilidad que me quedaba por abrazar esa noche, una noche confusa e innecesaria, como tantas otras.
Bien, queda en la calle Armenia, en el primer latido del corazòn màs palermitano.
Concurro a la hora en la que la puerta se abre, se hace gratis y de golpe entràs a ese mundo de grandes tacos y baile de tango, de milonga, ese ghetto del tango que no es tan vampiro como el de los mùsicos del tango, sucio, con olor a cocaìna y cigarrillo, con personajes que van de ex presidarios a lùmpenes eternos.
Venden cerveza a buen precio y 2 fernets por 20. Ideal y ùnico de Corrientes para el Norte.
Este ghetto es de glamour. En ocasiones veraniegas recuerdo haber ido de bermudaz y alpargatas. Y sentì como tal vez sòlo sentis cuando caminàs por el interior del paìs y la gente te mira como sabiendo que no sos de ahì, que sos un porteño forastero. Un pagano.
Yo tenìa puesta una remera con la bandera de Turquìa.
Me parecìa que la gente me miraba. En eso se me acerca el Croata y me dice "papi, estàs en la Sociedad Armenia, ¿vos querès que nos maten?". Me puse mi camperita Adidas y escondì el regalo de papà mientras me reia sorprendido por mi provocativa actitud.
No soy habituè. Voy de vez en cuando, a escapar de la rutina de Almagro. El que va siempre es D`orio el filòsofo de Gran Hermano. Debe tener cuenta el chabòn, està siempre ahì escabiando.
Esta noche no era una noche distinta. Tal vez debìamos quedarnos en casa fue la reflexiòn màs madura a la que llegamos con mi amigo el Tano.
Bebimos algunas cervezas mientras soñabamos con saber bailar el tango y asì generar esa situaciòn de gol que esta danza siempre te otorga. Sentir las tetas de una chica tan cerca, la mano en la cintura, la respiraciòn, el contorneo de las cinturas. No sè como es que despuès de unas buenas tandas de baile no se formen parejas a rolete.
El Croata, El Tano y yo. Decidimos que ya era suficiente, que esta noche no iba a depararnos nada.
Empezaron a salir las tìpicas medialunas con cafè con leche.
Siempre te hace sentir descolocado ese rito, vos recièn llegàs, bebès y ellos estàn empezando a amainarla y se toman ese feca con esas medialunitas tan sexys.
Buscamos la forma de robar medialunas. Notamos que mucha gente simplemente le dice al mozo "traeme 2 docenas". Lo hacen para impresionar a sus chicas. Porque despuès empiezan a sobrar medialunas por todos lados y no saben el hambre que tenìa.
Vi a una chica que rebotaba señores que la sacaban a bailar.
Pense esto:
Si, disculpe que la moleste señorita.
Ella en ese momento me iba a mirar con el desdèn de alguien pròximo a negarte algo.
Y yo la iba a sorprender diciendole, ¿me das esa medialuna que te sobra?
La idea era matarla con mi sobredosis de hippismo.
Bueno, no lo hice y seguimos buscando medialunas para robar. No tuvimos el valor suficiente.
Asì que terminamos nuestras copas y salimos al frio palermitano de invierno.
Pasamos por adelante de la Iglesia de los Armenios, me arrodillè y les pedì perdòn por ser tan corrupto y andar vistiendo remeras de genocidas en masa. En año nuevo algunos europeos me bardearon por la remera de Turquìa. Estaba en una fiesta en un antro medio gay de boedo con toda la momiada y mucha gente de distintos paises y orientaciones sexuales, todos de la boina recibiendo este 2009 tan movidito. Y se me acercaba una gallega y me decìa que los turcos no se què.
Yo le dije que no me joda, que yo era el dueño de Turquìa y que me cagaba en la historia y en la puta europa.
Cuestiòn que avanzamos por Armenia para doblar en Cabrera cuando 10 metros atràs nuestro se bajan de un taxi 2 jòvenes travestis.
El tano, muy jocoso èl, las mira y dice "Epaa, que pasooo, llegaron las chicaaas".
En 5 segundos nos piden la hora. Tanteo mi celular para decirla porque soy un buen ciudadano.
El tano se me anticipa y la dice èl.
4 segundos despuès uno de los travas me saluda con un beso en la mejilla al que respondo de buen ciudadano que soy.
El otro trava va donde està el Tano, a 3 metros mio.
Mi trava apoya su culo contra mi pelvis y se empieza a menear, me toca la verga.
Yo me rìo y le digo que ya fue, que listo. Miro para adelante y veo las tetas del que estaba con el Tano.
Esta secuencia durò aproximadamente 35 segundos cuando por fin la que estaba conmigo le dice a la otra "vamos, jenny, dale".
Al doblar por Cabrera rememorando el suceso transexual tanteo la billetera y la tengo. Nunca pensè hasta ahora que podìa ser vìctima de un choreo tan fugaz.
Bien, me hicieron el celular. Ese travesti es un maestro del afano veloz y yo fui de una ingenuidad preocupante.
Tenìa varias certezas.
La venganza Armenia puede ser tremenda y en distintas formas casi diabòlicas.
Estuve pensando esa noche lo ingenuo que fuì, lo elemental, lo pensaba antes y en funciòn de como salieron ciertas cosas. La vida me bañò el cerebro de antimadurez.
Ese celular no era para mì.
Algo me està pidiendo que cierre las puertas y me vaya a la torre. A resfrescarme con solvencia interior. Con ese mundo donde las cosas parecen ciertas aùn cuando haga frìo.
La calle es la calle y està tan pesada como siempre, a los boludos se los zarpa, no hay otra, asì es esto, asì es Buenos Aires, la inseguridad la llevamos adentro, no viene de afuera. No existe tal cosa. Existe tal otra. La realidad.
Eso que no ves en las pàginas de internet, eso que no sale en las revistas de arte moderno.
Tomamos la ùlima cerveza y el quinto paty del fin de semana. A cada sorbo pensaba lo idiota que fui.
Los muchachos me consolaban. El Tano diciendome que què garròn Goma lo que te pasò, una boludez. Y el Croata que me jodìa.
El sueño de una crònica sagaz era tal vez la ùnica tranquilidad que me quedaba por abrazar esa noche, una noche confusa e innecesaria, como tantas otras.
30.7.09
peliculas de terror
"Cementerio de animales" tenìa 2 escenas muy jodidas. El pibito satànico que habìa renacido gracias a las fructìferas tierras negras donde, creo que el vecino, habìa recomendado enterrarlo luego del fatìdico incidente con el camiòn, se escondìa debajo de la cama y con un bisturì muy afilado le cortaba el talòn al pobre viejo vecino. Es horrible pensar en el talòn cortado. Matemàticamente angustiante.
Luego habìa una parte donde la madre del niño y mujer del hèroe confesaba la triste historia de "su tìa la cancerosa". Una mujer espantosa languideciendo en una cama, en un cuarto encerrada. Donde la pobre rubiecita debìa pasar sus tardes con Barbies y programas de Las Trillizas de Oro habìa en cambio una responsabilidad oscura. Un destino signado por las malas señales de la naturaleza.
Una pelìcula pesadillezca. Ideal para dormitar malas vibras. No la volvì a ver y estuve asustado un tiempo despuès de verla. El talòn es como rasguñar un pizarròn.
La de la bruja con càmara en mano es un peliculòn, la verdad.
Buen ritmo y buena angustia, los pibes se sacan. Les pasan todas, todo mal.
Que gran idea que tuvieron, espero que se hayan hecho millonarios los realizadores. Seguro que norteamèrica no dejò pasar la oportunidad de premiar a sus microcerebros con un buen fajo de billetes. Eso pasò con la segunda, triste y obvia.
El otro dìa vi una que se llamaba "Too much love will kill you" y sonaba el tema de Brian May por todos lados. Los rulos se movìan como locos al viento y bajo las estrellas.
El fragor del champàn hacìa que todo pareciera irreal, el viento y el frio se colaban por los huesos como si en vez del cine estuvieras ahì, en cualquier esquina de tu barrio.
Mucho amor te matarà.
La moraleja de la pelìcula es simple. En tiempos modernos hay que saber guardar secretos. Hay que saber hacerse invisible. Decir con frialdad cientìfica.
En tiempos como estos hay que aceptar que las malas pelìculas a veces se manifiestan en forma de pesadillas dulces, donde lo que sucede en sì es precioso y sonarìa perfecto en cualquier historia grande. Es aceptar que cuanto màs intentes encontrar la brùjula màs lejos va a parecer siempre el norte y que mientras camines sin peso en la espalda y sin apuro por conseguir eso que tanto buscàs menos urgencia brotarà de cada acto y de cada verso y asì con lentitud las ataduras a cualquier forma de poder y dominaciòn quedarà por fin excenta de peso especìfico en el fluir de las cosas.
En "El exorcista" el terror es sàdico. No es terror, es horror. Es la violencia del crucifijo en la concha lo que mata. El terror santo al sexo, el temor a la divinidad femenina. Todo violado por la intimidante lente de la càmara.
Yo no sè si "Misery" habla de los celos y de la obsesiòn. Pero pobre Sonny, como lo atò la gorda.
Los celos son un puñado de inseguridades con llaves y un candado. Todo listo para atar el objeto a celar. Ahora lo veo con claridad. Los celos son del que cela, del celador, del guardiàn.
Por suerte solo vigilo mi salud mental. Si tuviera por ejemplo que cuidar mi forma y mi estòmago tendrìa algunas preocupaciones que me distraerìan de mi camino. Ahora pienso en escribir un gran guiòn de cine.
La Renga lo decìa en una canciòn ya casi vieja. El final es en donde partì.
Las pelìculas, los cuentos, las canciones y tantos otros fenòmenos que se desarrollan en el tiempo sufren de un principio, un desarrollo y un final. Bàsico.
Por esa misma norma esta pelìcula no puede terminar asì. Con eso de que mucho amor te matarà no asustàs a nadie.
Por eso era tan mala, no significaba nada. La viste, no te asustaste ni ante el horror màximo, te asustò tal vez eso, lo poco que era ante tanto que se intuìa.
Es claro. Volver al lugar al que partiste te hace volver a sentir que podrìas hasta enorgullecerte de que los ciclos que dan armonìa a las cosas sucedan con una nitidez casi intrascendente.
Como si la pelìcula estuviera por empezar.
Luego habìa una parte donde la madre del niño y mujer del hèroe confesaba la triste historia de "su tìa la cancerosa". Una mujer espantosa languideciendo en una cama, en un cuarto encerrada. Donde la pobre rubiecita debìa pasar sus tardes con Barbies y programas de Las Trillizas de Oro habìa en cambio una responsabilidad oscura. Un destino signado por las malas señales de la naturaleza.
Una pelìcula pesadillezca. Ideal para dormitar malas vibras. No la volvì a ver y estuve asustado un tiempo despuès de verla. El talòn es como rasguñar un pizarròn.
La de la bruja con càmara en mano es un peliculòn, la verdad.
Buen ritmo y buena angustia, los pibes se sacan. Les pasan todas, todo mal.
Que gran idea que tuvieron, espero que se hayan hecho millonarios los realizadores. Seguro que norteamèrica no dejò pasar la oportunidad de premiar a sus microcerebros con un buen fajo de billetes. Eso pasò con la segunda, triste y obvia.
El otro dìa vi una que se llamaba "Too much love will kill you" y sonaba el tema de Brian May por todos lados. Los rulos se movìan como locos al viento y bajo las estrellas.
El fragor del champàn hacìa que todo pareciera irreal, el viento y el frio se colaban por los huesos como si en vez del cine estuvieras ahì, en cualquier esquina de tu barrio.
Mucho amor te matarà.
La moraleja de la pelìcula es simple. En tiempos modernos hay que saber guardar secretos. Hay que saber hacerse invisible. Decir con frialdad cientìfica.
En tiempos como estos hay que aceptar que las malas pelìculas a veces se manifiestan en forma de pesadillas dulces, donde lo que sucede en sì es precioso y sonarìa perfecto en cualquier historia grande. Es aceptar que cuanto màs intentes encontrar la brùjula màs lejos va a parecer siempre el norte y que mientras camines sin peso en la espalda y sin apuro por conseguir eso que tanto buscàs menos urgencia brotarà de cada acto y de cada verso y asì con lentitud las ataduras a cualquier forma de poder y dominaciòn quedarà por fin excenta de peso especìfico en el fluir de las cosas.
En "El exorcista" el terror es sàdico. No es terror, es horror. Es la violencia del crucifijo en la concha lo que mata. El terror santo al sexo, el temor a la divinidad femenina. Todo violado por la intimidante lente de la càmara.
Yo no sè si "Misery" habla de los celos y de la obsesiòn. Pero pobre Sonny, como lo atò la gorda.
Los celos son un puñado de inseguridades con llaves y un candado. Todo listo para atar el objeto a celar. Ahora lo veo con claridad. Los celos son del que cela, del celador, del guardiàn.
Por suerte solo vigilo mi salud mental. Si tuviera por ejemplo que cuidar mi forma y mi estòmago tendrìa algunas preocupaciones que me distraerìan de mi camino. Ahora pienso en escribir un gran guiòn de cine.
La Renga lo decìa en una canciòn ya casi vieja. El final es en donde partì.
Las pelìculas, los cuentos, las canciones y tantos otros fenòmenos que se desarrollan en el tiempo sufren de un principio, un desarrollo y un final. Bàsico.
Por esa misma norma esta pelìcula no puede terminar asì. Con eso de que mucho amor te matarà no asustàs a nadie.
Por eso era tan mala, no significaba nada. La viste, no te asustaste ni ante el horror màximo, te asustò tal vez eso, lo poco que era ante tanto que se intuìa.
Es claro. Volver al lugar al que partiste te hace volver a sentir que podrìas hasta enorgullecerte de que los ciclos que dan armonìa a las cosas sucedan con una nitidez casi intrascendente.
Como si la pelìcula estuviera por empezar.
14.7.09
retrato flogger
Caminando a la una de la mañana por Estados Unidos vì a un tipo de unos 45 años pasear al perro mientras hablaba por celular. Sin dudas hablaba con su amante. Y usaba la gran excusa de la vuelta al perro para activar el Send de la trampa.
Luego el tipo volverìa con su perrote a su duplex tipo San Bernardo, acomodarìa sus pantuflas con lo ùltimo de las noticias diarias de Fox Sports y el colorado tirapiedra. Dormirìa y mañana desayunarìa al son de Clarìn y a trabajar que en este limbo estamos para laburar, ya lo decìa el general Peròn y mucho antes Jesùs o quien mierda haya hablado por Dios.
Cada dìa comienzo con la idea de decirle algo a la humanidad.
Es una tarea noble que me reconforta la mirada cuando el sol pega tìmidamente entre los edificios y baja a las veredas con lo ùltimo del calor de un viejo que se està por ir.
No es fàcil. Toda la humanidad en un container, la sacan y vos estàs ahi parado con un papel en la mano y un micròfono. Tenès que tener las bolas bien puestas para decirles algo que no sepan.
No hay demasiadas situaciones comentables entre los sucesos de los ùltimos dìas. Las enfermedades estàn o dejando de matar gente o pasando de moda. Cada barbijo sale màs barato.
La polìtica està enfriandose despuès de largas jornadas de debate y carneo, de expectativa y resultado. El fùtbol se detuvo, los bares estàn vacìos por el frìo, la calle es un desierto.
Carlos Calvo entre Colombres y Boedo es la zona gris del barrio. El hueco del destino, el cuarto cerrado de los cuentos de Cortazar.
Nunca camino esa cuadra; dicen que es la vereda del desamor. La vereda Norte es para los recuerdos de viejas relaciones y pesadillas inconclusas. La vereda Sur es para los futuros dolores, los sueños inalcanzables y las proezas del destino.
A veces, cuando la nobleza del 126 o el 7 deciden atravezar esa parte del barrio, trato de mirar para abajo, como buscando algo en mis cordones.
Es inevitable el advenimiento de la nostalgia.
Por suerte conservo el derecho del transeùnte y la evito cuando camino o paseo del brazo de Violeta.
El Blues es una mùsica necesariamente directa, como un flechazo de cupido.
Las letras de este gènero deben servir para mirar a alguien a los ojos y que entienda exactamente lo que el Blues le està diciendo. Y que lo sienta tambièn, que se humedezca o que rìa o que se sienta ebrio.
Esto es algo para decirle a la humanidad.
El Blues es una experiencia primitiva y necesaria. Cristalina en su forma, tierna en sus elementos.
El mismisimo Jim Morrison grita en medio de una increìble improvisaciòn registrada y editada en el box set de 4cds que el rock a muerto y ¿quièn lo ha matado?
El blues. I`m taking about the blues, i`m talking about the news. Are you ready? Are you ready to sing the blues my baby?
El blues. I`m taking about the blues, i`m talking about the news. Are you ready? Are you ready to sing the blues my baby?
Todo termina con una triste y profètica revelaciòn. La muerte del rock es mi muerte, dice Jimbo.
Rock is dead, material imperdible para coleccionistas y amantes de la mùsica, oiganle.
Boedo es un barrio sin cybers 24hs. Tuve que subirme a una moto a pedales para volar hasta aquì, hasta la mismisima compuerta del edificio de esta Asociaciòn Civil. Traje las llaves de milagro, pensè que las habìa olvidado.
Un acto comunicativo como este es en partes iguales cruel, sincero y direccionado.
Algo digo porque algo quiero decir y porque, sin dudas, algo quiero que suceda.
Es el gran estilo moderno de los pibes que escriben. Esto es redenciòn y fotografía, fama y modelaje, cultura y onda vaga.
Los 90 nos educaron con la sensaciòn de que todo debe ser màs fàcil, accesible, relativo, con escasas ataduras. Que las audiencias estàn saturadas de grandes discursos y que la evoluciòn es cada vez màs sintètica.
Andrès dice en una canciòn algo que me pareciò que no venìa al caso: "mis problemas con las mujeres son humanos o me aburren o ya estoy hasta las manos". Siniestro y terrible. Como siempre es Andrès. Deben ser sus rulos.
Èl simboliza mi sensaciòn de los 90`s porque creo que se diò cuenta o somatizò. Su mensaje es Fast Food, son los 3 tonos de siempre.
Y la magia es la magia y con eso no se jode. Los grandes artistas son asì. Incomprendidos en su momento, terriblemente actuales y anacrònicos a la vez.
Todo lo que busques lo vas a encontrar por San Juan (excepto, claro, un cyber las 24 hs). Cada necesidad està comprendida por los pequeños y medianos comerciantes. Larga vida entonces a los emprendimientos sinceros y romànticos.
Una vez tuve una novia y me separè porque no querìa poner un kiosco conmigo.
Yo pensaba. Un hijo no vamos a tener ahora, no. A vivir juntos no vamos a ir, porque yo todavìa vivìa en almogra y ella recièn arrancaba con su independencia light. Entonces pongamos un kiosco, la verdad estamos jòvenes para tanta paz. Y no.
No hubo kiosco. Ahora tenemos buena relaciòn por internet.
Ese es el progreso en estado puro.
Con las chicas es siempre parecido.
Si te aburren las cosas que te dicen y las miras con desgano, les miràs las tetas porque la verdad no tenès nada que escuchar, te aburrìs cuando terminàs de coger y sòlo añoras pararte, ir a tu cocina (si tenès el gran privilegio de estar en tu casa) y quedarte ahì calentando un mate que te querès tomar solo o charlando con algùn buen amigo, soñando que pronto se va a ir y que vas a poder dormir solo, bueno, ahì se enamoran de vos. Les parecès un tipo canchero que tiene las cosas claras y que no està para pelotudeces.
Bueno, bancate la que viene. Bancate los mails, las interpelaciones, las preguntas, bancate todo porque tambièn uno tiene respeto por el amor y no dà para desairar livianamente un sentimiento profundo y noble. Estoy desconfiando un poco de mì.
Cuando no te aburren las cosas que te dicen y las miras con interès, les miràs las tetas porque la verdad son tremendas y encima hablan lindo y con buenas ideas, no te aburrìs ni siquiera sino pudiste coger y hasta les parecès un tipo demasiado canchero que tiene las cosas claras y que no està para pelotudeces, bueno, te convertìs en la boluda de la que te quejabas la semana pasada.
En uno de esos orientales que andan con el palo atravezàndo los hombros, con los 2 botes de agua (uno en cada lado del palo) pero vacìos. Vas buscando las goteras por donde no pasa la luz.
Lo importante es no cagarse de sed nunca. Siempre tener a mano un Dios, asì te dà màs.
El Blues de Boedo. El recuerdo de Jim Morrison, siempre presente, que en paz descanse. Todas mis ex y todos los de todas. A tu nuevo marido lo cagarìa a tiros pero no le voy a hacer nada porque estoy ocupado con cosas importantes.
La humanidad agazapada como un gato arisco. Como esos gatos que son buenos pero que te demandan el doble de esfuerzo para reconfortarte con un buen arrumaco nocturno luego del alcohol, los cigarros, la marihuana, las mejores charlas que vas a tener en toda tu vida, la bohemia impostada y la natural, los semàforos y el fin de la anarquìa, el amor y el amor y siempre el amor en todas sus formas y en sus intensidades, en lo accesible, en lo inaccesible, en la mùsica, en los amigos, en Cristina mi negra, en las cuerdas que rompì hoy a la tarde mientras pensaba si la gente entiende un carajo de mùsica o no.
Porquè cuando tocàs en la calle te das cuenta que la relaciòn entre tus buenas ejecuciones y las malas es meramente capitalista. El mundo sigue girando, los colectivos pasan a millones y todos los dìas los mismos oficinistas bajan en el mìsmo nùmero de los mismos pisos de sus vidas de mierda desperdiciadas por no haber sido lo suficientemente estimulados de pequeños. Pero si vos tocàs mal nadie se detiene a mirarte, nadie te compra el disco ni te saca fotos.
Si vos tocàs bien, uf, se quedan ahi como si estuvieras en una jaula y sos el animal màs raro y salvaje que vieron. Te compran el disco y te dan de comer esa noche, por fin, comer, que nociòn importante en la vida del hombre: siempre procurarse alimento.
Si vos tocàs bien, uf, se quedan ahi como si estuvieras en una jaula y sos el animal màs raro y salvaje que vieron. Te compran el disco y te dan de comer esa noche, por fin, comer, que nociòn importante en la vida del hombre: siempre procurarse alimento.
Y vos, en cambio, sos el mismo. Si tocàs bien o si tocàs mal.
Como al escribir. Vas a buscar un desahogo, un milagro nocturno, una revelaciòn, una plegaria. Y nunca terminàs de saber si es para vos o para los demàs. Si sos un flogger o un romàntico de los de antes.
Yapeyù tiene ese color hermoso en el dìa, esa luz que entra en mi habitaciòn, esa preciosa fila de adoquines que cubre el asfalto. Caminarla es un sìntoma de libertad.
Soy de darme vuelta y mirar cada tanto para atràs, repasar como estuve, si me portè bien o si me portè mal. Si estoy tratando de ser lo que quiero ser.
El tipo que caga a su mujer va a seguir asì, burguès y sàdico. Andrès va a seguir siendo denostado por la gente que no entiende lo que es el amor. Los 90 van a pasar a la historia como una dècada medio medio. El Blues siempre serà directo y emocionante.
Espero que cualquier cosa que pase en el mundo real no arruine lo que tenemos por chat, mujer.
Esa es una frase para un buen Blues.
Todo seguirà màs o menos de la misma forma. Y yo voy a seguir inventando excusas para sentarme a escribir y nunca hacer nada con eso. Porque para mi escribir es una cosa muy seria y muy ìntima, sì, es muy ìntima. Soy moderno y me expreso y lo subo a internet.
No me digan que soy contradictorio. No me hablen de nada, de nada de nada.
10.7.09
wonderfull nights
En la melodìa del pianista no surjen innovaciones frecuentes, el tipo està aplomado de tocar en el bar y silbar siempre las melodìas para abajo. Cada tanto se detiene, bebe del bourbòn y le dà dos pitadas a la pipa.
En general tiene las mismas perspicacias.
Si los comensales estàn dispersos pues se enrola en largas meditaciones al piano. A un tiempo al que sòlo piensan los mùsicos cuando ejecutan. Piensa en la vida, en las diyuntivas, en el pasado de todos.
Si los clientes de golpe por algùn sùbito rapto de inspiraciòn melòdico aplacan sus charlas para observarle, el pianista desenfunda su arma sideral que todo lo atrapa: la franca dominacion que ejerce la mùsica en las personas.
No aplaude nadie, todo sigue de la misma forma. Pipa, bourbòn y a indagar en otra cosa.
La cantina cierra.
Los cocineros y los mozos saludan al mùsico y le dan esa sensaciòn de fraternidad, de respeto.
Sale y camina, espera un taxi.
Sube.
El taxista lo observa y le pregunta si le molesta el humo.
La respuesta estaba mirando la ventana fijamente, concentrada en los ojos que le desviaron el ùltimo intento de chacarera trunca.
Si los triàngulos son de especulaciòn, enrarecimiento, agijòn, salvavidas, tabla de surf, mejor remar la plancha y mirar desde afuera.
O ella es absolutamente especial o èl està equivocado. Enamoràndose inadecuadamente de las cosas. La chica de la mesa cuatro.
Fume tranquilo y yo harè lo mismo. El tachero ya habìa encendido su cigarro.
A la velocidad que pasan las luces se le hizo imposible distinguir si tantos triàngulos hacen piràmides. Si la forma real es de 3 tiempos.
Uno de llegada, uno de contemplaciòn y uno de partida.
Ella llegò y siempre mirò de costado. En las buenas y en las malas.
Sintiò que la mano de su amigo le señalaba el rumbo de la puerta.
Nunca sabremos si se querìa quedar o si se querìa ir.
Si miraba con amor, con ternura, con desprecio o con confusiòn.
Para el caso es lo mismo. El taxi terminò su trabajo. El pianista pagò y con sus pies en el hormigòn de nuevo caminò hasta su casa.
Hurgò en el trabajo del dìa siguiente y se preguntò si ella estarà durmiendo tranquila.
Mientras diò las ùltimas pitadas de la pipa y arrimò su rostro al espejo para mirarlo una ùltima vez por hoy, para lavar los dientes y pensar en las cosas finales, se preguntò si ella estarìa a la altura de las cirscunstancias.
Si habrìa algo tan sincero e incierto como esto. Que valiera màs la pena que tomar un riesgo y sonreir.
Ella no sonriò. Se dijo antes de darle un ùlitmo vistazo al recuerdo.
Si no sonrìe es porque no quiere.
En general tiene las mismas perspicacias.
Si los comensales estàn dispersos pues se enrola en largas meditaciones al piano. A un tiempo al que sòlo piensan los mùsicos cuando ejecutan. Piensa en la vida, en las diyuntivas, en el pasado de todos.
Si los clientes de golpe por algùn sùbito rapto de inspiraciòn melòdico aplacan sus charlas para observarle, el pianista desenfunda su arma sideral que todo lo atrapa: la franca dominacion que ejerce la mùsica en las personas.
No aplaude nadie, todo sigue de la misma forma. Pipa, bourbòn y a indagar en otra cosa.
La cantina cierra.
Los cocineros y los mozos saludan al mùsico y le dan esa sensaciòn de fraternidad, de respeto.
Sale y camina, espera un taxi.
Sube.
El taxista lo observa y le pregunta si le molesta el humo.
La respuesta estaba mirando la ventana fijamente, concentrada en los ojos que le desviaron el ùltimo intento de chacarera trunca.
Si los triàngulos son de especulaciòn, enrarecimiento, agijòn, salvavidas, tabla de surf, mejor remar la plancha y mirar desde afuera.
O ella es absolutamente especial o èl està equivocado. Enamoràndose inadecuadamente de las cosas. La chica de la mesa cuatro.
Fume tranquilo y yo harè lo mismo. El tachero ya habìa encendido su cigarro.
A la velocidad que pasan las luces se le hizo imposible distinguir si tantos triàngulos hacen piràmides. Si la forma real es de 3 tiempos.
Uno de llegada, uno de contemplaciòn y uno de partida.
Ella llegò y siempre mirò de costado. En las buenas y en las malas.
Sintiò que la mano de su amigo le señalaba el rumbo de la puerta.
Nunca sabremos si se querìa quedar o si se querìa ir.
Si miraba con amor, con ternura, con desprecio o con confusiòn.
Para el caso es lo mismo. El taxi terminò su trabajo. El pianista pagò y con sus pies en el hormigòn de nuevo caminò hasta su casa.
Hurgò en el trabajo del dìa siguiente y se preguntò si ella estarà durmiendo tranquila.
Mientras diò las ùltimas pitadas de la pipa y arrimò su rostro al espejo para mirarlo una ùltima vez por hoy, para lavar los dientes y pensar en las cosas finales, se preguntò si ella estarìa a la altura de las cirscunstancias.
Si habrìa algo tan sincero e incierto como esto. Que valiera màs la pena que tomar un riesgo y sonreir.
Ella no sonriò. Se dijo antes de darle un ùlitmo vistazo al recuerdo.
Si no sonrìe es porque no quiere.
29.6.09
frutilla y vainilla
Queria felicitar a los chicos de circo. Chicos, felicitaciones. Macri les organiza un festival nuevo. Todo para ustedes. Para que su actividad salga del closet y se confirme como la gran esperanza que el arte necesita para salir de su ostracismo (me encanta esta palabra), dejar de ser autorreferencial y regresar a la base: la buena historia, al humano que se ve reflejado en la expresiòn de un semejante.
Como si nada, vertemos en un vaso de agua los discos que nos gustan. Nuestros helados favoritos. Elejimos un candidato. Frutilla o vainilla.
La disyuntiva poetica y nuestra humanidad no alcanza para màs nada. Se decide. Recuerdo una noche en la que de golpe crei que tu amor era una campaña que debìa realizar y que yo era solamente un candidato testimonial. Alguien que iba a pedir permiso para jugar aùn contra la voluntad del pueblo, las instituciones y tu corazòn. Tu Corazoon.
Hoy vi gente triste votando. Un tipo un poco màs grande que yo adelante mio en la cola. Entrò al aula. Saliò al instante y me mirò a los ojos. No se como se hace, me dijo.
Y yo me acordè de una canciòn que nadie conoce que dice Cuartos, son los pedacitos de imaginaciòn. De cuantos son los que hacen el amor con la imaginaciòn. Y por ùltimo reza, en frenesì de romance, Cuantos cuartos necesitarè, para saber còmo se hace, solamente para aprender.
Contuve mi alma. Pensè "Entrà, agarrà la de Heller. Votalo. Metè el sobre y rajà, que no te vea nadie".
No lo hice porque en el fondo soy un demòcrata del carajo. Le dije que entre, elija uno y lo cierre, que luego lo podìa mandar a la urna y de ahì a los estudios de Canal 13.
Creo que se fue feliz de poder estar en televisiòn esa noche.
Salvo un par de desubicados que me llamaron la atenciòn con sus barbijos no pasò nada. Vi varias armas con sus respectivos militares. Una muchacha de civil me dijo "sos un misògino".
A esa altura no sabìa bien si asi son las fiestas cìvicas o si estamos pudriendonos todos por dentro.
Si habrà esperanzas en este mundo donde la verdad es golpeada con piedras y grandes poemas èpicos o no.
Los progresistas son una manga de egocèntricos, en ese sentido. Pìensan que algùn dìa tendremos la cura para vivir. Que del barro emergeràn bonitas sirenitas que nos haràn delirar de Disneymanìa. Y amigos, còmo esperan ver cosas bonitas emerger de algo que no pueden ni tocar.
Si les diera sus 14 años de nuevo y un arma se suicidarìan. Porque son màs inocentes que los poetas del Under Porteño. Si quieren hablar de cultura tomense las 20 cervezas reglamentarias que un teorico necesita para poder pensar en todo lo que un artista tiene que pensar antes de andar por ahì diciendo barbaridades que ningùn medio de comunicaciòn levanta. Si nos vamos a tirar pedos tratemos de mejorar.
Sino terminàs como la clase media de 40 años. Cambiando de candidatos y cansanda de votar de "forma estratègica". Para que el mundo siga siendo de una ciclotimia graciosa. Donde los negros y los blancos nunca terminan de amigarse.
A mi si me ofrecieras mis 14 años de nuevo le pedirìa a mis padres que me manden al mismo colegio al que te mandaron a vos. Yo soy màs chico. Escucharìa Pappo `s Blues como es debido. A los 14. No pensarìa en nadie màs que en vos. Me dejarìa esperar todo lo que tuviese que esperar y consiliar asì el sueño. Dormir y levantarme otra vez ahì. Con tus zapatillas de sèptimo.
Y cuando se acaben las diferencias y los jòvenes de Buenos Aires se den cuenta que estàn dejando que Mauricio Macri se convierta en el presidente de esta generaciòn de floggers y pajeros sin tomar ningùn tipo de decisiòn màs dràstica que elegir un pequeño soñador para apoyar momentàneamente. Como si votar a Pino fuese elegir el helado que pediremos esta noche mientras vemos el Dvd de Talking Heads "Stop Making Sense" o tal vez sea mejor apoyar al gobierno esta vez , pero no, no puedo aprobar tanta corrupciòn, como mirarè a mi perro a los ojos si soy kirchnerista. Jesús. Prefiero la muerte y la mentira. Frutilla o vainilla.
Alguna vez tuve la visiòn de la revoluciòn. Entre tantos rulos te vi con un habano y una boina. Con un minishort muy sexy sobre el jeep. Me dabas un beso que era exactamente como vos querìas. Despues me explicabas todo. Todo lo que tengo que saber. Cuantos acentos necesito. Cuantas palabras en inglès sabes decir. Cuanto y còmo te puedo estimular hablandote. Cuando y còmo tengo que terminar de hablar e invitarte a bailar una cumbia de esas que nos gustan a los dos.
Decìa que cuando los jovenes se decidan ya va a ser tan tarde que nunca volverè sobre estos temas en tu presencia. Siempre hablaremos del paisaje y de los caminos de la vida. Siempre intentaremos que las cosas funcionen primero para tu bien, despuès para el mio, despuès para el nuestro y por ùltimo para los demàs.
La sociedad afuera seguirà igual: el marxismo explicò todo. Nadie va a faltarle nunca el respeto. La clase media se comporta de manera natural. La clase alta se comporta de una forma natural. La clase baja se comporta de una forma natural.
Los pibes de circo seràn el establishment, cada vanguardia termina donde terminan todas. En el clasicismo. Los poetas de Buenos Aires van a seguir siendo unos maleducados con ganas de ser famosos. Los chicos y las chicas que fueron al Buenos Aires y al Pellegrini estaràn siempre en contra de los gobiernos populares y demagogos. Carriò seguirà semi ganando todas las elecciones y un dìa la fàbula del menemismo se terminarà de concretar y otra vez el peronismo habrà de capitalizar para si un hito històrico.
Quizas yo siga tratando de acercarme. Entre antenas grabadoras de periodistas que nos complican la existencia con su falta de amor por lo que hacen.
Yo amo lo que hago. Me encanta la revoluciòn que me prometiste.
Como si nada, vertemos en un vaso de agua los discos que nos gustan. Nuestros helados favoritos. Elejimos un candidato. Frutilla o vainilla.
La disyuntiva poetica y nuestra humanidad no alcanza para màs nada. Se decide. Recuerdo una noche en la que de golpe crei que tu amor era una campaña que debìa realizar y que yo era solamente un candidato testimonial. Alguien que iba a pedir permiso para jugar aùn contra la voluntad del pueblo, las instituciones y tu corazòn. Tu Corazoon.
Hoy vi gente triste votando. Un tipo un poco màs grande que yo adelante mio en la cola. Entrò al aula. Saliò al instante y me mirò a los ojos. No se como se hace, me dijo.
Y yo me acordè de una canciòn que nadie conoce que dice Cuartos, son los pedacitos de imaginaciòn. De cuantos son los que hacen el amor con la imaginaciòn. Y por ùltimo reza, en frenesì de romance, Cuantos cuartos necesitarè, para saber còmo se hace, solamente para aprender.
Contuve mi alma. Pensè "Entrà, agarrà la de Heller. Votalo. Metè el sobre y rajà, que no te vea nadie".
No lo hice porque en el fondo soy un demòcrata del carajo. Le dije que entre, elija uno y lo cierre, que luego lo podìa mandar a la urna y de ahì a los estudios de Canal 13.
Creo que se fue feliz de poder estar en televisiòn esa noche.
Salvo un par de desubicados que me llamaron la atenciòn con sus barbijos no pasò nada. Vi varias armas con sus respectivos militares. Una muchacha de civil me dijo "sos un misògino".
A esa altura no sabìa bien si asi son las fiestas cìvicas o si estamos pudriendonos todos por dentro.
Si habrà esperanzas en este mundo donde la verdad es golpeada con piedras y grandes poemas èpicos o no.
Los progresistas son una manga de egocèntricos, en ese sentido. Pìensan que algùn dìa tendremos la cura para vivir. Que del barro emergeràn bonitas sirenitas que nos haràn delirar de Disneymanìa. Y amigos, còmo esperan ver cosas bonitas emerger de algo que no pueden ni tocar.
Si les diera sus 14 años de nuevo y un arma se suicidarìan. Porque son màs inocentes que los poetas del Under Porteño. Si quieren hablar de cultura tomense las 20 cervezas reglamentarias que un teorico necesita para poder pensar en todo lo que un artista tiene que pensar antes de andar por ahì diciendo barbaridades que ningùn medio de comunicaciòn levanta. Si nos vamos a tirar pedos tratemos de mejorar.
Sino terminàs como la clase media de 40 años. Cambiando de candidatos y cansanda de votar de "forma estratègica". Para que el mundo siga siendo de una ciclotimia graciosa. Donde los negros y los blancos nunca terminan de amigarse.
A mi si me ofrecieras mis 14 años de nuevo le pedirìa a mis padres que me manden al mismo colegio al que te mandaron a vos. Yo soy màs chico. Escucharìa Pappo `s Blues como es debido. A los 14. No pensarìa en nadie màs que en vos. Me dejarìa esperar todo lo que tuviese que esperar y consiliar asì el sueño. Dormir y levantarme otra vez ahì. Con tus zapatillas de sèptimo.
Y cuando se acaben las diferencias y los jòvenes de Buenos Aires se den cuenta que estàn dejando que Mauricio Macri se convierta en el presidente de esta generaciòn de floggers y pajeros sin tomar ningùn tipo de decisiòn màs dràstica que elegir un pequeño soñador para apoyar momentàneamente. Como si votar a Pino fuese elegir el helado que pediremos esta noche mientras vemos el Dvd de Talking Heads "Stop Making Sense" o tal vez sea mejor apoyar al gobierno esta vez , pero no, no puedo aprobar tanta corrupciòn, como mirarè a mi perro a los ojos si soy kirchnerista. Jesús. Prefiero la muerte y la mentira. Frutilla o vainilla.
Alguna vez tuve la visiòn de la revoluciòn. Entre tantos rulos te vi con un habano y una boina. Con un minishort muy sexy sobre el jeep. Me dabas un beso que era exactamente como vos querìas. Despues me explicabas todo. Todo lo que tengo que saber. Cuantos acentos necesito. Cuantas palabras en inglès sabes decir. Cuanto y còmo te puedo estimular hablandote. Cuando y còmo tengo que terminar de hablar e invitarte a bailar una cumbia de esas que nos gustan a los dos.
Decìa que cuando los jovenes se decidan ya va a ser tan tarde que nunca volverè sobre estos temas en tu presencia. Siempre hablaremos del paisaje y de los caminos de la vida. Siempre intentaremos que las cosas funcionen primero para tu bien, despuès para el mio, despuès para el nuestro y por ùltimo para los demàs.
La sociedad afuera seguirà igual: el marxismo explicò todo. Nadie va a faltarle nunca el respeto. La clase media se comporta de manera natural. La clase alta se comporta de una forma natural. La clase baja se comporta de una forma natural.
Los pibes de circo seràn el establishment, cada vanguardia termina donde terminan todas. En el clasicismo. Los poetas de Buenos Aires van a seguir siendo unos maleducados con ganas de ser famosos. Los chicos y las chicas que fueron al Buenos Aires y al Pellegrini estaràn siempre en contra de los gobiernos populares y demagogos. Carriò seguirà semi ganando todas las elecciones y un dìa la fàbula del menemismo se terminarà de concretar y otra vez el peronismo habrà de capitalizar para si un hito històrico.
Quizas yo siga tratando de acercarme. Entre antenas grabadoras de periodistas que nos complican la existencia con su falta de amor por lo que hacen.
Yo amo lo que hago. Me encanta la revoluciòn que me prometiste.
16.5.09
cyber de mala muerte
Entre comenzar por fin el duro trabajo de compaginar, seleccionar los textos, correjirlos hasta el mìnimo de la decencia, darle a las paredes de vidrio de esta Noble Asociaciòn Civil el manual operativo que tanto se merecen, el fundamento de còmo ir y venir y decir y contradecir y nunca perder la entereza, siempre firme en la compostura y listo para la inacciòn. Decìa: entre esta tarea napoleònica y abandonar al Amor como eje de la inspiraciòn me topè con una foto tuya.
Antes de la foto, Rolando Barthes me explica bien los pequeños pormenores lingüisticos del discurso amoroso y yo les recomiendo, pequeños feligreses, que se den una vuelta por ese libro.
Entonces toda la peripecia se vuelve estandarte.
Rememoro viejos viajes en barco: las velas arriba, el corazòn dibujado en la mayor de ellas, un capitàn de un barco amable y siempre bien predispuesto a esperar con paciencia la lenta dedicaciòn que en ocasiones las empresas importantes necesitan sin equa nom para convertirse en tierra firme. Para llegar, hacer una casa y tirarse a dormir adentro, como despuès de dormir en camilla y lavar mis pies.
Algunas imagenes, realmente memorables.
Otras truncadas por el discurso, por lo simbòlico de querer, por lo estrictamente teatral del asunto y sus implicancias en el otro.
Entiendo lo siguiente:
Uno toma decisiones, algunas naturales y otras fìsicas. A veces la cabeza señala y a veces el cuerpo solito se ocupa.
Uno arriesga como puede. Juega con las cartas que sabe usar y con las que no.
Uno se adapta el papel chico en la relaciòn de poder que todo suceso que involucre a 2 peronas màs o menos irradia. En el punto en el que se quiebra la historia se tuerce el rumbo, siempre.
Uno se pregunta si arriesga o si conserva. Uno piensa si hay que escribir una gran carta de amor.
Porque digamos tambièn, que es uno sino lo que es y a quien màs querès engañar.
Uno se pregunta cuanto de todo esto tiene que ver con la distracciòn que algunos necesitan. Uno necesita estatuas que adorar y motivos para escribir.
Uno escribe cuando algo dentro dicta y pregona y pregunta y obliga.
Uno escribe para conseguir un pequeño beneplàcito a sus preguntas de siempre.
Uno sabe que al otro le gusta el Amor y sabe que de determinadas acciones nunca hay vuelta atràs. Una carta de amor es eso: un golpe sensible a la nariz.
Es un golpe que es una caricia ruidosa.
Uno sabe que el campo de acciòn de un escritor es el papel y la dicroica de gelatinas.
Uno sabe que el campo de acciòn de un amante es la calle, es el cuerpo.
Entonces concluyo en renunciar a la pràctica amatoria como pràctica pajera del discurso idealista.
He renunciado a miles de cosas y luego he vuelto con la frescura del que sòlo no vuelve cuando lo echan. Del que se va sin que lo llamen y del que nunca ha visto un edificio venirse a pique.
Antes de la foto, Rolando Barthes me explica bien los pequeños pormenores lingüisticos del discurso amoroso y yo les recomiendo, pequeños feligreses, que se den una vuelta por ese libro.
Entonces toda la peripecia se vuelve estandarte.
Rememoro viejos viajes en barco: las velas arriba, el corazòn dibujado en la mayor de ellas, un capitàn de un barco amable y siempre bien predispuesto a esperar con paciencia la lenta dedicaciòn que en ocasiones las empresas importantes necesitan sin equa nom para convertirse en tierra firme. Para llegar, hacer una casa y tirarse a dormir adentro, como despuès de dormir en camilla y lavar mis pies.
Algunas imagenes, realmente memorables.
Otras truncadas por el discurso, por lo simbòlico de querer, por lo estrictamente teatral del asunto y sus implicancias en el otro.
Entiendo lo siguiente:
Uno toma decisiones, algunas naturales y otras fìsicas. A veces la cabeza señala y a veces el cuerpo solito se ocupa.
Uno arriesga como puede. Juega con las cartas que sabe usar y con las que no.
Uno se adapta el papel chico en la relaciòn de poder que todo suceso que involucre a 2 peronas màs o menos irradia. En el punto en el que se quiebra la historia se tuerce el rumbo, siempre.
Uno se pregunta si arriesga o si conserva. Uno piensa si hay que escribir una gran carta de amor.
Porque digamos tambièn, que es uno sino lo que es y a quien màs querès engañar.
Uno se pregunta cuanto de todo esto tiene que ver con la distracciòn que algunos necesitan. Uno necesita estatuas que adorar y motivos para escribir.
Uno escribe cuando algo dentro dicta y pregona y pregunta y obliga.
Uno escribe para conseguir un pequeño beneplàcito a sus preguntas de siempre.
Uno sabe que al otro le gusta el Amor y sabe que de determinadas acciones nunca hay vuelta atràs. Una carta de amor es eso: un golpe sensible a la nariz.
Es un golpe que es una caricia ruidosa.
Uno sabe que el campo de acciòn de un escritor es el papel y la dicroica de gelatinas.
Uno sabe que el campo de acciòn de un amante es la calle, es el cuerpo.
Entonces concluyo en renunciar a la pràctica amatoria como pràctica pajera del discurso idealista.
He renunciado a miles de cosas y luego he vuelto con la frescura del que sòlo no vuelve cuando lo echan. Del que se va sin que lo llamen y del que nunca ha visto un edificio venirse a pique.
11.4.09
el baldìo
La incapacidad para adaptarme es la posibilidad de decirme inadaptado. Sentirme inadaptado es como tomar un èxtasis en la Rave de la izquierda prolìfica moderna: los pelotudos con blog.
Puedo decirte mirandote a los ojos y sin doblar nunca la mirada, con una profundidad impostada pero sincera que tengo un farol que alumbra mi caminata y que ese farol es mi cruz y mi salvaciòn y que cuando ilumino algo en general encuentro un baldìo.
Que en ese baldìo hay ratas amables, que toda la mugre que traigo en mis uñas està ahi para mostrarte que no tengo porquè preocuparte, que yo soy asì, ando con las manos sucias y el corazòn limpio.
Limpio porque no hay màs que paciencia y razòn. Porque pienso, luego existo y ahì nomàs me enrosco, porque parece que es hermoso sentir que lo que colapsa es un crack en wall street y que allì todo es tan ficticio como aquì, en los pasillos de la degradaciòn, en donde la iglesia clavò fuerte la lanza y ahora todos andan liberandose y tirando por la borda años y años de moral, perpetuando una nueva forma de humanidad que necesita cada dìa màs de la exposiciòn, la venta de la imagen, la aceleraciòn del amor, la proliferaciòn del sexo, los envases breves y superfluos, las expresiones que alivien tanto ardor, tanta distracciòn.
Nosotros somos nosotros y màs aùn, nosotros somos la patria. Nosotros somos un nosotros que ama y fluye.
Nosotros señalamos todo el tiempo para arriba, ahì donde debiera haber santos y feligreces laburando por el bien de los pobres y bueno, el ùltimo capìtulo de Lost es genial y tambièn viste lo que puso Titì en Facebook, nada, un tarado.
Asì es este pèndulo que me hace ser de izquierda en la patria facista de latinoamerica, asì te estoy esperando, amor de mi vida, te espero para que cruces un brazo en mi cuello mientras me siento a pensar si realmente habrà alguien que me entienda.
Y si no hay nadie, ahorcame, matame ahora, no me dejès mas estar asì, si sos el amor de mi vida lo tenès que hacer, tenes que bancarte esta, tenes que aceptarlo, tenes que cuidarme.
Y yo te voy a cuidar tambièn, yo te voy a decir lo que pienso, yo pienso que a veces no hay lugar para el amor, yo pienso que hay personas a las que la vida moderna los arrasa, y ¿sabes que pasa? Se quedan sin casa, eso pasa.
Y sin casa no hay nada, sin casa hay tipos con armas y gorra que tambièn le estan pidiendo a la sociedad que haga lo que ellos no hacen, como todos los pelotudos de clase media que hablan de polìtica con una visiòn cortoplacista y mediocre, con una nociòn de que todo lo malo debe ser desterrado de raìz, que podemos hacer que la naturaleza cambie.
Total, no es tan distinto el pasto si es azul.
Es pasto y alimenta a las vacas que hicieron grandes a nuestra naciòn. Esas vacas que alimentan a los pibes del gran buenos aires y a los mosquitos que te matan.
Si sos el amor de mi vida decime que todavìa hay lugar para mi en este banquete. Necesito que me lo digas, mirandome a los ojos y sin doblar nunca la mirada, con una impostada pero pulcra sinceridad. Decime que me amàs aunque yo sea un inadaptado, convenceme que no es asi. Convenceme que solo soy un pelotudo con blog que habla livianamente de las cosas.
Decimelo en el alma, deciselo a mi historia, deciselo a los hijos que vamos a tener, amor: deciles que papà era un buen tipo, deciles que nunca robo ni un centavo del heraldo de la naciòn, deciles que era amigo de los chorros, que no soy de aquì ni soy de allà, deciles que nunca votò por Peròn, deciles que si lloraba era por dolor, que nunca quiso hacerles daño.
Deciles que va a volver una noche de verano, con caramelos y regalos para todos.
Deciles que èl te ama como cuando nos conocimos.
Y pasà tu brazo ahora por mi espalda y dame un beso en el cuello desnudo. Ponè 2 hielos en mi coca cola.
Dame tu cariño.
Puedo decirte mirandote a los ojos y sin doblar nunca la mirada, con una profundidad impostada pero sincera que tengo un farol que alumbra mi caminata y que ese farol es mi cruz y mi salvaciòn y que cuando ilumino algo en general encuentro un baldìo.
Que en ese baldìo hay ratas amables, que toda la mugre que traigo en mis uñas està ahi para mostrarte que no tengo porquè preocuparte, que yo soy asì, ando con las manos sucias y el corazòn limpio.
Limpio porque no hay màs que paciencia y razòn. Porque pienso, luego existo y ahì nomàs me enrosco, porque parece que es hermoso sentir que lo que colapsa es un crack en wall street y que allì todo es tan ficticio como aquì, en los pasillos de la degradaciòn, en donde la iglesia clavò fuerte la lanza y ahora todos andan liberandose y tirando por la borda años y años de moral, perpetuando una nueva forma de humanidad que necesita cada dìa màs de la exposiciòn, la venta de la imagen, la aceleraciòn del amor, la proliferaciòn del sexo, los envases breves y superfluos, las expresiones que alivien tanto ardor, tanta distracciòn.
Nosotros somos nosotros y màs aùn, nosotros somos la patria. Nosotros somos un nosotros que ama y fluye.
Nosotros señalamos todo el tiempo para arriba, ahì donde debiera haber santos y feligreces laburando por el bien de los pobres y bueno, el ùltimo capìtulo de Lost es genial y tambièn viste lo que puso Titì en Facebook, nada, un tarado.
Asì es este pèndulo que me hace ser de izquierda en la patria facista de latinoamerica, asì te estoy esperando, amor de mi vida, te espero para que cruces un brazo en mi cuello mientras me siento a pensar si realmente habrà alguien que me entienda.
Y si no hay nadie, ahorcame, matame ahora, no me dejès mas estar asì, si sos el amor de mi vida lo tenès que hacer, tenes que bancarte esta, tenes que aceptarlo, tenes que cuidarme.
Y yo te voy a cuidar tambièn, yo te voy a decir lo que pienso, yo pienso que a veces no hay lugar para el amor, yo pienso que hay personas a las que la vida moderna los arrasa, y ¿sabes que pasa? Se quedan sin casa, eso pasa.
Y sin casa no hay nada, sin casa hay tipos con armas y gorra que tambièn le estan pidiendo a la sociedad que haga lo que ellos no hacen, como todos los pelotudos de clase media que hablan de polìtica con una visiòn cortoplacista y mediocre, con una nociòn de que todo lo malo debe ser desterrado de raìz, que podemos hacer que la naturaleza cambie.
Total, no es tan distinto el pasto si es azul.
Es pasto y alimenta a las vacas que hicieron grandes a nuestra naciòn. Esas vacas que alimentan a los pibes del gran buenos aires y a los mosquitos que te matan.
Si sos el amor de mi vida decime que todavìa hay lugar para mi en este banquete. Necesito que me lo digas, mirandome a los ojos y sin doblar nunca la mirada, con una impostada pero pulcra sinceridad. Decime que me amàs aunque yo sea un inadaptado, convenceme que no es asi. Convenceme que solo soy un pelotudo con blog que habla livianamente de las cosas.
Decimelo en el alma, deciselo a mi historia, deciselo a los hijos que vamos a tener, amor: deciles que papà era un buen tipo, deciles que nunca robo ni un centavo del heraldo de la naciòn, deciles que era amigo de los chorros, que no soy de aquì ni soy de allà, deciles que nunca votò por Peròn, deciles que si lloraba era por dolor, que nunca quiso hacerles daño.
Deciles que va a volver una noche de verano, con caramelos y regalos para todos.
Deciles que èl te ama como cuando nos conocimos.
Y pasà tu brazo ahora por mi espalda y dame un beso en el cuello desnudo. Ponè 2 hielos en mi coca cola.
Dame tu cariño.
25.3.09
la nave de radio
Ayer me despertè chupando un limòn.
Y si, todo esta en su lugar correcto. Tal vez debamos colgar nuestras guitarras elèctricas, tirar todos los pedales y quedarnos con la libertad de las guitarras españolas y los bongós asesinos, con la madera que nada màs pide y que nada màs necesita.
Hemos visto como KurtCo se mataba la cien de un balazo mientras trataba de conseguir un buen hepatalgina que le alivie los males estomacales que la fèrtil pudredumbre del sistema le proporcionaba en dosis millonarias.
Hemos visto a los Rolling Stones, bajar del cielo del rockanroll, aterrizar en Buenos Aires, abrir con sus peluches de Juanse y el Sarco y dejar sonar los primeros tambores de "Street Figthing Man" (mi memoria de niño recuerda ese tema como el de apertura, tal vez lo ùnico veraz de aquel recuerdo de aquella noche es la sensaciòn al apagarse las luces y sentir el tun tun y vibrar el aire con la proximidad de la historia como hito).
Hemos conocido la cruda epopeya ricotera, la pasionante danza de los fieles y la ahorrativa puesta sonora, insurgente.
He visto a 3 viejos en patrullero, Sting, Stewart y Andy, maravillosos alquimistas de la renovaciòn. Extraordinarios ejecutantes en un extraordinario asiento para conductores. Como Gardel que cada dìa cantò mejor.
A Page y Plant mover las cachas y repasar toda la parafernalia del gran grupo de rock inglès. Mi preferido es Zepellin, siempre y hasta anoche.
Yo sabìa, como buen fan, que Radiohead ha ido expandiendo los horizontes de su mùsica conforme se sucedìan sus discos.
Sin embargo comprendi oyendo y viendo como tocan que lo que Radiohead ha ido expandiendo son los horizontes de la mùsica. Como bastiòn fundamental de la humanidad.
Ya es una pena llamar rock o electrònica o brit pop o mero pop a su arte.
Sencillamente llegaron a ese estadìo donde los grandes artistas pasan a constituir un propio gènero.
Todos los fragmentos de mi vida adolescente, sin que esto sea un canto al dadaismo y a la Laguna Azul, han estado tocados por la vara de los discos que te acompañan.
Radiohead es la banda sonora de estos tiempos que nos toca vivir, el mundo se va a la mierda, eclosiona la ecologìa, el dinero lo pudre todo ya sin lentitud, los europeos se mueren por divertirse mientras los africanos se mueren de hambre y los latinos se matan entre ellos, y en asia preparan la ùltima gran bomba que sobreviva solo a los orientales. Para que pueda continuar su milenaria tradiciòn.
La banda sonora de esta Era es depresiva.
Algo original no es algo nuevo.
Algo original es algo que se remonta a los origenes para continuar remontando el barrilete.
Los muchachos de Radiohead rescatan la vieja tradiciòn electroacùstica. Para remontar el barrilete electrònico que tanto idiotizò gente con plata de todos los continentes medianamente desarrollados hubo que sucumbir ante la pedanterìa de un beat constante que vaya bien con la droga de diseño que inspira a cada movimiento cultural moderno.
Frente a la maquina de lo electrònico de hoy dìa Radiohead es un grupo de càmara.
Es un Pro Tools humano, es una Rave con bombo y huevitos.
Es artesanalmente futurista.
El Indio me lo avisò en el desierto mientras comiamos peyote: El Futuro Llegò Hace Rato.
Y todo esto se vuelve vanal y superficial a la hora de hablar de mùsica.
La polìtica y los grupos de rock no te piden que pienses y que desarrolles el esfuerzo como medio de acercamiento hasta una expresiòn, hacia un acto comunicativo, hacia un discurso, hacia una idea.
Los medios de comunicaciòn preparan omelletes de realidad, fast food, los rockers se visten de amarillo fluo para armar una bella lista de temas plagados de infaltables melodìas en la cartera de la dama y el bolsillo del caballero.
El rock como ejercicio de doble complacencia es la gran caracterìstica que nos dejò los 90 y que en esta dècada simplemente fue algo tàcito y religioso. El narcisismo del artista aplaudido por el narcisismo del pùblico.
Radiohead vino en una nave; llegò a este tercermundo. Prendiò el motor, te sometiò con una lista de temas inpensada (haciendo eje en Kid A y tomando a In Rainbows como motivo), tocò como solo tocan los dioses, sonò como suenan los orgasmos màs lindos que escuchaste, se vistiò como se viste la gente normal, usò las mismas guitarras que usamos todos y el mismo jazz bass que tiene eddie.
Mientras todo se idiotiza hasta volverse comprensible Radiohead te propuso que pienses y te dejes convencer que un mundo mejor es posible.
No busquen màs, cierren los boliches de rock y las tiendas de Djs, dejen la ropa de Cerati y la màscara de Kiss.
Diganle a Coldplay que nunca van a llegar a ser U2 y por supuesto, diganle a Bono que se postule para presidente.
Bajen el precio de la entrada que la pròxima vamos con los ricoteros y ahi si: Thom se va a comprar una casa en San Marcos y se vienen a vivir acà.
Destruiremos Internet de la mano de Radiohead.
No mataremos a nadie. Los mataremos a todos con un trance de matrix.
He visto a la mejor banda del mundo.
Puedo decir que todo lo que esperè (nada, son humanos y pudo ser cualquier cosa) fue superado por la Verdad.
La mùsica ha seguido avanzando, el rock le deja un nuevo legado a la humanidad.
Al final, cuando la nave se estaba yendo y los pibes sucumbieron ante la insistente argentinada de que el de la valla te pide Ji Ji Ji durante 4 horas seguidas (incluso si sabe que la vas a tocar dentro de 2 horas) y tocaron ese nuevo Stand By Me o el tema de Ghost (la de demi moore) y Thom nos decìa "desearìa ser especial" y yo me preguntaba si este tipo no es especial mejor me voy a morir y luego "no pertenezco aquì" creì realizado el ciclo de la vida. No, no eres de aquì, hermano, vuelvan a su planeta y gracias por pasar a resfrescar mi mente de terrìcola.
Vuelen muchachos, creo que van a venir seguido.
21.1.09
un tema de actualidad
Con liviandad y ganas de subir el rating creo que Obama no me da ni un toque de esperanzas en nada.
Oliver Stone caricatureando a una mal Jorge Doble B tampoco.
Es todo cola de paja. Leo blogs de los muertos y me dicen que Al Pacino termina diciendo que la pena de muerte mata, que es buenìsima.
Mientras tanto se muere Foster, un tipo muy malo, tan malo como Binini Laden y Jorge Doble B o nuestro pròcer (te recordaremos siempre) Satàn Jussein.
Sin embargo bienvenidos los negros al poder. No creo que Obama se lleve bien con estos tirapiedras que compran jòvenes judìos de todo el mundo y se los llevan a la tierra prometida de todos para que tecleen en la computadora y carguen la burocracia o directamente vayan a agarrar algùn fusil y se metan por tierra, que crucen General Paz o mejor aùn, el puente de Valentìn Alsina y se fumen un paco con el Hamas "todos re locos triunfaremos".
Yo creo que lo mejor que podrìa hacer Obama para subir el rating es ir, vaciar Jerusalèm y tirar la bomba atòmica.
Hacer mierda esa ciudad de mierda. ¿Todos la quieren?
No es de nadie entonces. Que sea un desierto de madurez.
Obama es una exageraciòn. Esta Noble Asociaciòn Civil te manda un saludo, Baraka. Ponè una ficha y ganale a Goro, el monstruo de las 4 cabezas.
Pero te recordamos que a ellos los engañaron toda su vida. Nosotros no somos tan tontos. El subdesarrollo es una cuestiòn de nomenclaturas matemàticas.
Depende de lo que les parezca a los periodistas. Suerte con eso.
14.1.09
e s d d
Yo queria jugar a que eramos los Pells. Que parezca que estamos perdidamente enamorados el uno del otro, sin problemas hubiese jugado a ser tu amigo el gay. Si con eso ganaba metros de distancia entre nosotros, si con eso vos sentìas màs comodidad para apoyar alguna parte de tu cuerpo sobre el mio, aunque sea un brazo, sin esa rigidez que le da a los cuerpos el deseo cuando uno lo demuestra y el otro lo esconde.
Y entonces ponìa temas de Tom Waits y fumaba cigarrillos a tu compàs, uno de tiempos ràpidos y entrecortados entre pucho y pucho. Soportarìa estoicamente todo porque conservo la esperanza siempre. Porque yo no soy menos que vos y mucho menos que èl, porque yo tambièn tengo que olvidar y vos me hiciste olvidar.
Porque las mujeres vienen al mundo sin saber por què. Y eso lo dice una canciòn que nunca escuchamos y que antes de que te conviertas en una màquina de negar yo ya era una màquina de bancar el viento y esperar agazapado como mi gata, esperar que la paloma se distraiga para estar ahi firme y con el pulso medianamente viril.
Yo cambiè para vos. Me hice manso y oyente, me dejè de pasear en coche por tu playa, y vos todavia me tenès miedo porque sabes que traicionarse es algo que nuestro signo no soportarìa, porque tenes orgullo y bien ganado lo tenes, se lo merecen las mujeres de tu talla.
Hay chicos listos que andan en moto, yo conozco algunos y te juro que no duras ni 3 meses con uno de esos.
Porque para saber el secreto de dios hay que estar abajo tuyo. Hay que tener algùn don y tal vez algùn dia me digas que lo tengo.
Se esconde en tu escote, ahì donde las cosas se pierden siempre para abajo.
Siempre rumbo al valle.
Yo queria ser como los Pells. Entrar por la puerta de atràs y un dia ser el dueño de tu casa. Y sin que nos demos cuenta estar esperandonos con desesperaciòn para contarnos como estuvo nuestro dia. Para eso tiene que despertar mi hermano y yo tengo que volver a ser nadie.
Para eso me voy.
Porque todos tenemos hogar.
23.12.08
Querido Papà Noel:
Tendrìas que tener en cuenta el esfuerzo realizado este año. Invertimos en dos discos del carajo, importantes para nosotros: uno para salir a combatir el crimen por las noches (el Volumen I de Los niños y los locos) y otro para fumar la pipa en el prado que tenemos atràs, pasando el oràculo y el aljibe (Semana Santa, de El Pastor & y La Joven Guarrior).
Todos los impuestos que subimos y los huevazos de los padres de nuestros gomitas valieron la pena, aùn cuando las vacaciones estèn en la cuerda floja y no sabemos a ciencia cierta si podremos seguir manteniendo nuestro edificio antiguo el año entrante.
Aùn cuando el impuestazo nos hizo ganar la puta antipatìa del pueblo tenemos la tranquilidad de haber reinvertido el dinero en nobles causas.
Arte, mùsica y discursos radiofònicos.
Quiero un regalo importante por eso.
Quiero una mujer hermosa hasta la mèdula, que tenga estilo y que no le importe gustarle al conjunto de la platea masculina. Que sea mucho màs inteligente que yo.
Que represente un verdadero desafìo.
Este año fue un año cacerolero.
A los caceroleros y a todos aquellos que andan comprando noticias en Estados Unidos, a aquellos a los que la historia juzgarà, a todos los que defendieron su quincho y a los nuevos menemistas ya les trajo un regalo Dios.
A uno le bajò un aviòn. A otros les mandò la sequìa. A otros les mandò todos los gremios de izquierda, derecha, centro y bajonivel (incluso los hippies han arrojado bombas de pintura). A otro no le mandò nada porque la verdad, no existe.
A los caceroleros de ayer les trajo la dura mochila de ser un cacerolero. Con lo que eso implica.
Un cacerolero es un tira piedra por naturaleza.
A mi no me van a seducir con romanticismos anticuados porque la verdad, ser carne de cañòn de Duhalde o de los grandes millonarios del interior es una mierda y es casi la misma mierda.
Tirar piedras es parte de la ceguera.
Es parte de no comprender en su totalidad la magnitud del gran conflicto social que atravesamos desde siempre.
La pobreza y la violencia, la marginaciòn, el paco y la cantidad de pibes que viven la calle como su propia casa, que juegan a los tiros en el subte y ya nos parece una cosa de lo màs normal.
No necesitamos cambiar los pilotos. Necesitamos educaciòn y cultura.
Para combatir el hambre no hacen falta màs sìmbolos, ni marchas. Necesitamos hacer el pan, amazarlo y salir a repartirlo.
Al conjunto de los argentinos traenos a Maradona frìo y calculador, traenos un Diego conductor del pais. Es lo que necesita el colapso del sistema financiero mundial.
Esperanza y distracciòn.
A la crisis dejala en los diarios de ayer y mañana. Total ya sabemos como son las noticias: se vencen como la leche. Ràpido, sobre todo las que sòlo buscan hacer ruido en la paranoia social.
Una copa para Momia, otro disco del Indio, salud para Charly, entereza estomacal y amor para ablandar el corazòn.
Queria que recuerdes conmigo aquel dìa de un año remoto en el que, mientras te esperaba en un balcòn del centro (listo para ver a los renos llegar imponentes desde las alturas) me confesaron algo que ya me habìa soplado algùn viento del primario.
Que eras una deidad inventada por la cultura.
Como Patricio Rey.
Todos los impuestos que subimos y los huevazos de los padres de nuestros gomitas valieron la pena, aùn cuando las vacaciones estèn en la cuerda floja y no sabemos a ciencia cierta si podremos seguir manteniendo nuestro edificio antiguo el año entrante.
Aùn cuando el impuestazo nos hizo ganar la puta antipatìa del pueblo tenemos la tranquilidad de haber reinvertido el dinero en nobles causas.
Arte, mùsica y discursos radiofònicos.
Quiero un regalo importante por eso.
Quiero una mujer hermosa hasta la mèdula, que tenga estilo y que no le importe gustarle al conjunto de la platea masculina. Que sea mucho màs inteligente que yo.
Que represente un verdadero desafìo.
Este año fue un año cacerolero.
A los caceroleros y a todos aquellos que andan comprando noticias en Estados Unidos, a aquellos a los que la historia juzgarà, a todos los que defendieron su quincho y a los nuevos menemistas ya les trajo un regalo Dios.
A uno le bajò un aviòn. A otros les mandò la sequìa. A otros les mandò todos los gremios de izquierda, derecha, centro y bajonivel (incluso los hippies han arrojado bombas de pintura). A otro no le mandò nada porque la verdad, no existe.
A los caceroleros de ayer les trajo la dura mochila de ser un cacerolero. Con lo que eso implica.
Un cacerolero es un tira piedra por naturaleza.
A mi no me van a seducir con romanticismos anticuados porque la verdad, ser carne de cañòn de Duhalde o de los grandes millonarios del interior es una mierda y es casi la misma mierda.
Tirar piedras es parte de la ceguera.
Es parte de no comprender en su totalidad la magnitud del gran conflicto social que atravesamos desde siempre.
La pobreza y la violencia, la marginaciòn, el paco y la cantidad de pibes que viven la calle como su propia casa, que juegan a los tiros en el subte y ya nos parece una cosa de lo màs normal.
No necesitamos cambiar los pilotos. Necesitamos educaciòn y cultura.
Para combatir el hambre no hacen falta màs sìmbolos, ni marchas. Necesitamos hacer el pan, amazarlo y salir a repartirlo.
Al conjunto de los argentinos traenos a Maradona frìo y calculador, traenos un Diego conductor del pais. Es lo que necesita el colapso del sistema financiero mundial.
Esperanza y distracciòn.
A la crisis dejala en los diarios de ayer y mañana. Total ya sabemos como son las noticias: se vencen como la leche. Ràpido, sobre todo las que sòlo buscan hacer ruido en la paranoia social.
Una copa para Momia, otro disco del Indio, salud para Charly, entereza estomacal y amor para ablandar el corazòn.
Queria que recuerdes conmigo aquel dìa de un año remoto en el que, mientras te esperaba en un balcòn del centro (listo para ver a los renos llegar imponentes desde las alturas) me confesaron algo que ya me habìa soplado algùn viento del primario.
Que eras una deidad inventada por la cultura.
Como Patricio Rey.
16.12.08
el verano que tarda en llegar
Hace un año ya que pasaste al rincòn de la sombra. Y te hiciste reflejo de sol en la espalda. Quema un poco nomàs, sobre todo por la noche.
Cuando las burbujas parece que a todos les suben de abajo para arriba, cuando la sidra pasa a ser champàn algunas voces desde los àrboles me dicen "Goma, el sida nos afecta a todos".
Y yo, en un ataque de catolicismo y religiosidad (soy muy religioso, realmente) pienso que todos estàn perdidos y putrefactos por la gula, la lujuria y la envidia.
Yo vengo pinchando burbujas como si de la nada se hiciera algo, probando si hay tolerancia en esta cultura con la vegetaciòn de uno o dos apòstoles.
La ecologìa de tus pasos, cada miguita que dejaste caer o que mandàs en sueños cada tanto, cuando venìs volando a soñarte en mi cama y te vas de nuevo porque hay mejores y peores pero siempre hay toneladas de amor para erradicar de la faz de la tierra.
El verano no es para bollos, el verano es para usar los instrumentos que nuestro Bendito nos dejò de regalo en la sala de parto, en el botiquìn de las pascuas y en el mismo dìa que las ratas dejaron de ser amables.
Y un verano te hiciste sombra y el verano que viene siguiendo me toca a mi.
Soy mi sombra tambièn, no todo es por ti, no sos importante.
Soy mi sombra y sos mi sombra.
O es que acaso somos la sombra de algo que no fue y quien sabe que pudo haber sido.
Cuando las burbujas parece que a todos les suben de abajo para arriba, cuando la sidra pasa a ser champàn algunas voces desde los àrboles me dicen "Goma, el sida nos afecta a todos".
Y yo, en un ataque de catolicismo y religiosidad (soy muy religioso, realmente) pienso que todos estàn perdidos y putrefactos por la gula, la lujuria y la envidia.
Yo vengo pinchando burbujas como si de la nada se hiciera algo, probando si hay tolerancia en esta cultura con la vegetaciòn de uno o dos apòstoles.
La ecologìa de tus pasos, cada miguita que dejaste caer o que mandàs en sueños cada tanto, cuando venìs volando a soñarte en mi cama y te vas de nuevo porque hay mejores y peores pero siempre hay toneladas de amor para erradicar de la faz de la tierra.
El verano no es para bollos, el verano es para usar los instrumentos que nuestro Bendito nos dejò de regalo en la sala de parto, en el botiquìn de las pascuas y en el mismo dìa que las ratas dejaron de ser amables.
Y un verano te hiciste sombra y el verano que viene siguiendo me toca a mi.
Soy mi sombra tambièn, no todo es por ti, no sos importante.
Soy mi sombra y sos mi sombra.
O es que acaso somos la sombra de algo que no fue y quien sabe que pudo haber sido.
25.11.08
dulce y amargo
En la vereda del sol, esa que nos està esperando cada vez que miramos para arriba, yo caminè lento el domingo, al salir de la parrilla del deporte donde el Chucho nos habìa empapado de sudor.
Un vacìo con ensalada, coca cola y la charla casual con los comensales, fanàticos del deporte.
Vì un perro sediento y una mujer con un vestido de una pieza, ideal.
Un policìa que comìa en su patrullero mientras su compañero fumaba cigarrillos. La porciòn fue una cortesìa de la casa, parece.
Esta vez no hubo tierra roja, nos preguntaremos por què traicionamos la nuestra; si la nuestra es la de mirar alrededor con ojos de nativo en lugares donde tus ojos son los del turista màs esperanzado, porquè entonces dejarnos aplastar por la inercia.
Es por el calor, me imagino.
Me imaginè que el Chucho es un pobre tipo como cualquiera de nosotros. Un argentino luchador y amargo. Que ahora le van a caer con el hielo de la espada para cortarle la cara por lento.
Por haberse deprimido sin motivos.
Me imaginè a la bruja Veròn y a Romàn Riquelme. Volviendo de sus mundiales, mirando por la ventanita, sin entender porquè no fue esta vez, la vez que tenìa que ser.
El aeroplano pasò por arriba del pais y viò un poco de subdesarrollo, un milagro entre la elite del tenis, entre las elites de todos los aspectos de la vida.
Ahì nomàs se dijeron "bueno, no està tan mal, tampoco somos La Francia".
Cuando ya estaba viendo el aterrizaje me dì cuenta que tenìa que estar atento al tràfico. Un tachero me puteò de arriba a abajo por cruzar mal.
Me sonreì pensando en el juicio a Macri que le podria hacer mi familia si me hacia mierda por chocarme contra algun poste de toda esa obra pùblica que hay por ahì.
Pero me acordè de Cromañon y me puse serio.
La guerra de los kioscos comenzò para mi. Uno no tenìa philips. El de enfrente me los negò por haber ido al de enfrente. Siempre te venìs a morir acà.
Eso me dijo.
Nos puteamos en formas y tiempos verbales. Hace 14 años que tenès un kiosco, sos un pelotudo, viejo forro.
Me quiso sacar los puchos y lo mandè a cagar. Dame mi vuelto o te mato a vos y al gato blanco de mierda ese.
Me dijo amargo.
Sos un amargo, pibe.
Volviendo a casa, los muebles me empezaron a hablar y yo no se que decir.
Llamè a un amigo peronista. Necesitaba su opiniòn popular.
"¿somos amargos, decime, somos los argentinos amargos por naturaleza?"
No, es una cuestiòn de clases.
Cortè y llamè a un gorila que vive en el zoològico.
No, nunca ganamos nada bajo gobiernos peronistas.
"¿que tiene que ver? ¿somos amargos?"
No. Son 4 tipos que perdieron una final.
Cortè de nuevo.
La argentinidad se cocinò en la sartèn con los huevos y la manzana para la torta.
En la dulzura de la tarde comenzè a tirar azùcar a mi pecho.
Me lavè la cara, abrì las cortinas y pensè en barrer.
Es una amargura tener esto asì. La cara rota y el espejo dañado.
Tomè la esencia de vainilla y la derramè por el piso.
Me imaginè de golpe bailando contigo ahì, en la pista de azùcar, quitandonos por un momento toda la amargura de vivir sin saberlo, de dejar que el tiempo paste y se coma todo lo verde y hermoso que hay para mirar.
Si sabìa mis limitaciones iba a estar màs cerca de alguna forma del èxito.
Algo que tenga que ver con la ciudad, con la locura y las personas. O algo que tenga que ver con el desierto hermoso, con la paciencia de la mente.
Algo que tenga que ver con la paz y entenderse y entender.
Algo muy hippie y romàntico. Cristalino como que los polos estèn de acuerdo.
En toda la tarde hubo solo una buena noticia.
Habìa encontrado algo que negaban los 2 bandos. Algo en comùn entre vos y yo.
Un vacìo con ensalada, coca cola y la charla casual con los comensales, fanàticos del deporte.
Vì un perro sediento y una mujer con un vestido de una pieza, ideal.
Un policìa que comìa en su patrullero mientras su compañero fumaba cigarrillos. La porciòn fue una cortesìa de la casa, parece.
Esta vez no hubo tierra roja, nos preguntaremos por què traicionamos la nuestra; si la nuestra es la de mirar alrededor con ojos de nativo en lugares donde tus ojos son los del turista màs esperanzado, porquè entonces dejarnos aplastar por la inercia.
Es por el calor, me imagino.
Me imaginè que el Chucho es un pobre tipo como cualquiera de nosotros. Un argentino luchador y amargo. Que ahora le van a caer con el hielo de la espada para cortarle la cara por lento.
Por haberse deprimido sin motivos.
Me imaginè a la bruja Veròn y a Romàn Riquelme. Volviendo de sus mundiales, mirando por la ventanita, sin entender porquè no fue esta vez, la vez que tenìa que ser.
El aeroplano pasò por arriba del pais y viò un poco de subdesarrollo, un milagro entre la elite del tenis, entre las elites de todos los aspectos de la vida.
Ahì nomàs se dijeron "bueno, no està tan mal, tampoco somos La Francia".
Cuando ya estaba viendo el aterrizaje me dì cuenta que tenìa que estar atento al tràfico. Un tachero me puteò de arriba a abajo por cruzar mal.
Me sonreì pensando en el juicio a Macri que le podria hacer mi familia si me hacia mierda por chocarme contra algun poste de toda esa obra pùblica que hay por ahì.
Pero me acordè de Cromañon y me puse serio.
La guerra de los kioscos comenzò para mi. Uno no tenìa philips. El de enfrente me los negò por haber ido al de enfrente. Siempre te venìs a morir acà.
Eso me dijo.
Nos puteamos en formas y tiempos verbales. Hace 14 años que tenès un kiosco, sos un pelotudo, viejo forro.
Me quiso sacar los puchos y lo mandè a cagar. Dame mi vuelto o te mato a vos y al gato blanco de mierda ese.
Me dijo amargo.
Sos un amargo, pibe.
Volviendo a casa, los muebles me empezaron a hablar y yo no se que decir.
Llamè a un amigo peronista. Necesitaba su opiniòn popular.
"¿somos amargos, decime, somos los argentinos amargos por naturaleza?"
No, es una cuestiòn de clases.
Cortè y llamè a un gorila que vive en el zoològico.
No, nunca ganamos nada bajo gobiernos peronistas.
"¿que tiene que ver? ¿somos amargos?"
No. Son 4 tipos que perdieron una final.
Cortè de nuevo.
La argentinidad se cocinò en la sartèn con los huevos y la manzana para la torta.
En la dulzura de la tarde comenzè a tirar azùcar a mi pecho.
Me lavè la cara, abrì las cortinas y pensè en barrer.
Es una amargura tener esto asì. La cara rota y el espejo dañado.
Tomè la esencia de vainilla y la derramè por el piso.
Me imaginè de golpe bailando contigo ahì, en la pista de azùcar, quitandonos por un momento toda la amargura de vivir sin saberlo, de dejar que el tiempo paste y se coma todo lo verde y hermoso que hay para mirar.
Si sabìa mis limitaciones iba a estar màs cerca de alguna forma del èxito.
Algo que tenga que ver con la ciudad, con la locura y las personas. O algo que tenga que ver con el desierto hermoso, con la paciencia de la mente.
Algo que tenga que ver con la paz y entenderse y entender.
Algo muy hippie y romàntico. Cristalino como que los polos estèn de acuerdo.
En toda la tarde hubo solo una buena noticia.
Habìa encontrado algo que negaban los 2 bandos. Algo en comùn entre vos y yo.
6.11.08
Baraka te hace la fatality
En general las noticias importantes son esas que llegan aùn cuando uno se mantiene alejado, desconectado.
Imaginate cuando tiraron abajo las torres...
Aunque seas un granjero que masca una pajita mientras labra te enteràs. Esto es una exageraciòn, pero sirve para aproximarnos al concepto.
La sensaciòn que nos quedò a todos aquì en esta Noble Asociaciòn Civil fue que la elecciòn norteamericana no le importò a nadie en esta parte de la tierra.
La globalizaciòn es como esa novia con la que ya sabès que te vas a casar: està ahì al lado de uno, todo el tiempo, tanto tiempo que ya ni siquiera te das cuenta que està.
Durante mucho tiempo fue "wow, que avanzada".
Internet, Manu Chao con su mierda multifruta, los Teletubbies hablando en Esperanto.
Lo que ayer fue vanguardia, revoluciòn, mañana es clasicismo y queda flotando en el inconciente.
No sè si es por las tendencias latinoamericanas, por lo previsible del resultado, porque la caida es inminente, porque se estàn derrumbando los mecanismos de fantasìa como los que se derrumbaron antes del helicoptero de Chupete, entonces ya nos dimos cuenta que la verdad, en el fondo, las maquetas son sòlo maquetas, vos podès ser màs o menos careta pero seguir haciendo màs o menos lo mismo.
En esta parte del mundo, tal vez y sòlo tal vez, vemos con escepticismo cualquier cosa que provenga de la Zona Norte y no es por nacionalistas o simples antipàticos.
Es como cuando tu mamà te pegaba de chico: tal vez quedès un poco asustado para el resto de tu vida.
Y en ocasiones te encontràs diciendo "son todas putas".
Bueno, algo asì pasa con los yanquis. Lo màs lindo es verlos nacionalizando bancos, imitando al Evo y al Osito Venezolano.
Eso es globalizaciòn, viejo...tendencias que viajan de lado a lado del globo terràqueo...
Ganò el Negro.
Yo preferìa al de las papafritas: porque si algo me gusta de las personas es que sean honestas.
Y me gusta que a los pueblos los conduzca alguien con quien uno pueda identificarlos. Por eso hay que aceptar a Mauricio: los porteños nos lo merecemos, nos merecemos la mierda. En una ciudad que colapsa a diario tenemos un motivo màs para querer huir.
Seamos sinceros: la elecciòn importante en nuestras vidas es la del año que viene.
Ahì damos vuelta el panqueque y lo seguimos cocinando o lo tiramos a la basura.
Este paìs no tiene muchos misterios.
Asociaciòn Civil Caja de Goma està tramitando una nueva valija llena de billetes. Llena de Euros, el Dòlar ya fue.
Imaginate cuando tiraron abajo las torres...
Aunque seas un granjero que masca una pajita mientras labra te enteràs. Esto es una exageraciòn, pero sirve para aproximarnos al concepto.
La sensaciòn que nos quedò a todos aquì en esta Noble Asociaciòn Civil fue que la elecciòn norteamericana no le importò a nadie en esta parte de la tierra.
La globalizaciòn es como esa novia con la que ya sabès que te vas a casar: està ahì al lado de uno, todo el tiempo, tanto tiempo que ya ni siquiera te das cuenta que està.
Durante mucho tiempo fue "wow, que avanzada".
Internet, Manu Chao con su mierda multifruta, los Teletubbies hablando en Esperanto.
Lo que ayer fue vanguardia, revoluciòn, mañana es clasicismo y queda flotando en el inconciente.
No sè si es por las tendencias latinoamericanas, por lo previsible del resultado, porque la caida es inminente, porque se estàn derrumbando los mecanismos de fantasìa como los que se derrumbaron antes del helicoptero de Chupete, entonces ya nos dimos cuenta que la verdad, en el fondo, las maquetas son sòlo maquetas, vos podès ser màs o menos careta pero seguir haciendo màs o menos lo mismo.
En esta parte del mundo, tal vez y sòlo tal vez, vemos con escepticismo cualquier cosa que provenga de la Zona Norte y no es por nacionalistas o simples antipàticos.
Es como cuando tu mamà te pegaba de chico: tal vez quedès un poco asustado para el resto de tu vida.
Y en ocasiones te encontràs diciendo "son todas putas".
Bueno, algo asì pasa con los yanquis. Lo màs lindo es verlos nacionalizando bancos, imitando al Evo y al Osito Venezolano.
Eso es globalizaciòn, viejo...tendencias que viajan de lado a lado del globo terràqueo...
Ganò el Negro.
Yo preferìa al de las papafritas: porque si algo me gusta de las personas es que sean honestas.
Y me gusta que a los pueblos los conduzca alguien con quien uno pueda identificarlos. Por eso hay que aceptar a Mauricio: los porteños nos lo merecemos, nos merecemos la mierda. En una ciudad que colapsa a diario tenemos un motivo màs para querer huir.
Seamos sinceros: la elecciòn importante en nuestras vidas es la del año que viene.
Ahì damos vuelta el panqueque y lo seguimos cocinando o lo tiramos a la basura.
Este paìs no tiene muchos misterios.
Asociaciòn Civil Caja de Goma està tramitando una nueva valija llena de billetes. Llena de Euros, el Dòlar ya fue.
24.9.08
imaginando a fito
Creo que esa manga de forros que tocò la cacerola y todos los progresistas fracasados que tienen blog y laburan para la derecha pero con mucha màs onda y gratis (con una careta grande como el chancho que trajo Roger Waters); creo que todos los intransigentes que no se animan a tomar partido y que hablan un rato mal de Lady Red y luego se quieren matar cuando los radicales hacen lo ùnico que hicieron siempre; creo lo que dice la canciòn del ciclòn "vos sos asì, vos sos gallina, junto con Boca son la mierda de Argentina"; creo que las viejas de los barrios y todos sus nietos paràsitos y sus hijos reaccionarios que matarìan a cada pibe que fuma paco en avenida Saenz; creo que la clase media es un invento de los sociòlogos y los economistas para explicar cierto matiz mentiroso en el comportamiento de las clases aquì en Argentina, creo que somos un Bolivia Miami (una playa donde las puertas nunca se abren y las heridas nunca sanan y ni siquiera hay riesgo de guerra civil); creo que el periodismo quiere lo peor para la masa porque la muerte es la venta màs productiva y ellos no son màs que mercaderes de baratijas y especulaciones, del mercurio que compone el termòmetro de la calle; creo que todos los peronistas que se movilizan por un chori y todos los punteros que se gastan cajas chicas y cajas chicas en chori, pan y chimi; creo que todos esos gorilas sin pasiòn, que ni siquiera disfrutan cuando los demàs se divierten; creo que todos los narcos y las putas y los curas y las monjas; creo que el paredòn que dividie Los Cardales con la Villa Miseriosa es hermoso; creo que las tortas y los putos y los Emos y los floggers; creo que el Indio y Cerati son la misma persona de dos barrios distintos que andan buscando en el rock el futuro del pasado, de reinventar a los 80`s con un pulso moderno y que andan en lo mismo aunque prefieren morir antes que aceptarlo; creo que no existiò un grito menemista màs grande que diciembre del 2001 y que todos los menemistas que salieron a pedir que se vayan todos y que se olvidaron despuès nomàs cuando Eduardo el Gran DT no era nuevo ni nada que se le parezca...
Creo que todos son pueblo.
Creo que la deuda externa de Galtieri, su vaso de wiskhy sin hielo y su cara de opiàceo es mìa; creo que en Cromañon me morì de la mano de mis amigos y Chabàn y los termo Callejero; creo que a Menem lo fabricò El Che; creo que los bolivianos en argentina son los argentinos en españa; creo que la derecha y la izquierda estuvieron juntas en la plaza de los dos congresos aplaudiendo el hambre, como siempre; creo que el peronismo rellena con fè y bisturì al grito de Viva Peròn y Vive Evita; creo que para mi son hèroes de figuritas como Hijitus o el Chavo del 8; creo que Petinatto es un burguès que vive tratando de parecer copado y drogòn; creo que Tinelli vende mierda pero no te miente; creo que Pergolini es una imitaciòn berreta de si mismo o de todo lo que pudo ser sin ser lo que es; creo que el pibe Messi es discutido en las parrilas de Boedo porque es Emo.
Creo que todos somos el pueblo.
Creo que los anti pueblo bancados por norteamèrica en Bolivia son simplemente otra parte del pueblo; creo que en las pequeñeces etimològicas que tal vez nada tengan que ver con la sensibilidad y la pràctica polìtica, con el devenir de la historia està la primera piedra para iniciar un cambio; creo que el cambio es necesario para salir de este cìrculo eterno de argentinidad peronista-gorila-gorila-peronista; creo que Binner era la opciòn; creo que Binner le va a dar la mano a Cobos y todo serà de nuevo lo mismo; creo entonces que no hay otra opciòn que la que hay porque las alianzas entre gente que se desprecia terminan con un golpe popular.
No creo en la posibilidad del cambio.
Me declaro totalmente escèptico mientras las generaciones derrotadas sigan haciendose cargo de las decisiones.
Creo que el pueblo siempre terminarà siendo una cuestiòn de banderas y eso es triste: por eso hay guerra y muerte y el Humano no puede sobrellevar su existencia sin la sangre de otro Humano.
Creo que la nuestra es una especie ciclotìmica.
Hay futuro, sì.
Pero es la misma mierda mediocre que es hoy dìa.
Creo que todos son pueblo.
Creo que la deuda externa de Galtieri, su vaso de wiskhy sin hielo y su cara de opiàceo es mìa; creo que en Cromañon me morì de la mano de mis amigos y Chabàn y los termo Callejero; creo que a Menem lo fabricò El Che; creo que los bolivianos en argentina son los argentinos en españa; creo que la derecha y la izquierda estuvieron juntas en la plaza de los dos congresos aplaudiendo el hambre, como siempre; creo que el peronismo rellena con fè y bisturì al grito de Viva Peròn y Vive Evita; creo que para mi son hèroes de figuritas como Hijitus o el Chavo del 8; creo que Petinatto es un burguès que vive tratando de parecer copado y drogòn; creo que Tinelli vende mierda pero no te miente; creo que Pergolini es una imitaciòn berreta de si mismo o de todo lo que pudo ser sin ser lo que es; creo que el pibe Messi es discutido en las parrilas de Boedo porque es Emo.
Creo que todos somos el pueblo.
Creo que los anti pueblo bancados por norteamèrica en Bolivia son simplemente otra parte del pueblo; creo que en las pequeñeces etimològicas que tal vez nada tengan que ver con la sensibilidad y la pràctica polìtica, con el devenir de la historia està la primera piedra para iniciar un cambio; creo que el cambio es necesario para salir de este cìrculo eterno de argentinidad peronista-gorila-gorila-peronista; creo que Binner era la opciòn; creo que Binner le va a dar la mano a Cobos y todo serà de nuevo lo mismo; creo entonces que no hay otra opciòn que la que hay porque las alianzas entre gente que se desprecia terminan con un golpe popular.
No creo en la posibilidad del cambio.
Me declaro totalmente escèptico mientras las generaciones derrotadas sigan haciendose cargo de las decisiones.
Creo que el pueblo siempre terminarà siendo una cuestiòn de banderas y eso es triste: por eso hay guerra y muerte y el Humano no puede sobrellevar su existencia sin la sangre de otro Humano.
Creo que la nuestra es una especie ciclotìmica.
Hay futuro, sì.
Pero es la misma mierda mediocre que es hoy dìa.
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