luna en fa

En algún lugar de la luna hay una imagen que no deja ninguna señal.  Es cuestión de mirar bien, con detenimiento.

Este extraño fenómeno de la imagen que no proyecta da cuenta del cambio de época al que asistimos: las personas estarían mirando el cielo de nuevo, como detectando sinuosos espacios temporales donde su espíritu se calma del incendio del mundo, del frenesí de los noticieros, de la pulcritud del mundo occidental.

Por supuesto que la pantalla está de pie frente a tus ojos, en todos los otros momentos del día. Para contemplar el cielo y los astros y sus fenómenos astrológicos tardaríamos lo mismo que en cargar la cuenta de e-mails en un contexto de, digamos, buena calidad de señal de internet. Si somos parábola humana o fanáticos de un celular quizás pueda ser desproporcional la citada analogía. 

Sobre estos y tantos otros fenómenos tratan la mayoría de las charlas en el búnker de nuestra Noble Asociación Civil.

Un histórico del grupo dijo el otro día que la música de Los Beatles le parecía un poco antigua, que sonaba vieja, como puede sonar de viejo un Joan Manuel Serrat o un Nino Bravo, con sus majestuosas y casi espantosas orquestaciones, cornos, violines y todo tipo de accesorios que han quedado obsoletos en la cultura joven conforme a la inmediatez de los avances de la tecnología. En defensa de Los Beatles dije que ellos también fueron presos de los avances de la tecnología, y como cualquiera con chiche nuevo juega por jugar.

Uno que parecía haberse convencido del argumento que menoscababa el histórico goce de privilegio de Los Beatles en el snobismo generalizado dijo “Encima hasta había alfajores con sus caras”.

La verdad de la milanesa no la tiene nadie: Los Beatles fueron una gran revolución. No se sabe si fue más artística o más mercadotécnica.
De lo único que podemos estar seguros es que la revolución goza de un enorme prestigio entre los snobs. Pudimos adosar dos estrellas más al escudo de la infantería paramilitar de la mentalidad porteña.

El avance de la astrología viene acompañado de este tipo de cambios: aquellos estamentos sagrados de la era de escorpio serán mirados con cierta ternura, como parte de una escala de valores vieja, donde lo moderno supera a lo auténtico y donde los conflictos sociales son exclusivos a los países en desarrollo.

El tiempo de pagar deudas estaría por llegar a Europa. Ellos nos enseñaron que lo que no se moderniza se cae del mapa…

Algunos han interpretado mal las cosas y estarían dejando librado a la responsabilidad de los astros los distintos sucesos que todos los días les suceden. ¡Con efusividad culpan a la luna y al sol de cierta pelea con cierto taxista! ¡Incansablemente señalan que aquella discusión nocturna se debió a la fuerte influencia de la luna en Leo!

¡Temerarios se golpean el pecho y dicen “lo engañé porque tengo Júpiter retrógrado”! 

El Payaso Volador me dijo que la clave de contemplar las estrellas está en obtener información útil que nos prevenga del estado de la energía.

Y las cosas que él me dice, suelen ser ciertas. Como ayer, cuando observó que en Francia todos le echan la culpa a los negros. O como cuando me dijo que Suar había puesto de moda a los psicólogos. O aquella vez que señaló que hace más de 10 años que las grillas de los festivales de rock son iguales.  

La vida y la política se entrelazan en un año acalorado donde el cortoplacismo de la clase media se batirá a duelo: falsos renovadores, zurdos funcionales a la moral cristiana, periodistas pagos, peronistas disímiles, militantes de sus vacaciones, todos en una sopa donde la oportunidad de consolidar el proceso político más longevo de la historia nacional se ofrece esbelta en los altares de la conciencia. Del otro lado, los tradicionalistas, que por moralistas o por interesados, preferirán continuar con esta trágica alternancia que bien parece diseñada por algún mago con el único propósito de enloquecernos hasta la docilidad y el escepticismo absoluto.

No es sencillo el camino hacia el cambio. Si lo auténtico recuperase valor entre todos nosotros,  apartando a la modernidad del centro, como una luz que brilla y no ilumina, sino que acompaña y tierniza, tal vez podríamos separar todos los escalafones espantosos que la influencia del mundo civilizado nos ha dejado. La paja y el trigo.  El vino y la uva.  En un breve fulgor que se hace pupila al andar.

daft bang

Creo haber perdido de vista ya la diferencia entre una pantalla y una realidad. La distancia se agiganta, me preocupo, fumo, luego existo, me baño y salgo corriendo a conseguir dinero, para las cuentas, para los platos, para el alimento y el vicio.
¿Serán capaces de dejarme sin agua?
¡Tendré que hacer un hueco en mi rodilla cual coco e insertar una pajita y sorber hasta recuperar la hidratación!

Alguna protección gubernamental debe existir.
La realidad no puede ser tan cruel.

Miro lo que fui y me reconozco. Cuando la democracia por vez primera me citó al cuarto oscuro voté por Alfredo Bravo.
Soy jóven, de alguna forma.
Mi primera esperanza blanca fue el Socialismo Nacional. No conservo para mi motivos por aquella pueril elección. A determinadas edades uno simplemente vive y elije como reflejo.
El tren de los años es uno que sólo va para adelante.
Puede sufrir algún descarrilamiento y así y todo continuar su andar.
Hoy, antes de votar al Partido Socialista, simplemente me quedo en mi casa sintonizando chimentos o al bueno de Santiago del Moro, ese muchacho tiene algo que Binner no tiene.
Imposible imaginar al santafecino hablando de algo acalorado.

Bravo había tenido un rollo con la dictadura; no hacen falta los datos fácticos, la realidad hoy en día es explicada por personas que no saben nada de lo que hablan pero hablan: en facebook, en la televisión, en la radio.
Había sido candidato a presidente de River y había perdido.

Falleció a los pocos días de aquella elección.
Mi primer candidato y no tuve tiempo de evaluar mi voto. Dejé de votar muchos años.
Ni siquiera voté contra Macri en aquel ballotage con Ibarra, creía, como muchos creen hoy sobre las posibilidades presidenciales del bostero ese, que era imposible que algún día sea Jefe de Gobierno de esta ciudad unitaria y elitista que no logró lo que sí logró Uruguay para sí, separarse de toda la negrada del interior.
El kirchnerismo y su gran bati señal llegó algunos años más tarde.

Culos por todos lados, feministas indignadas. Realidades paralelas.
Un mundo de depravados mostrandose en bolas por ahí. Moralistas encerrados detrás de sus anteojos y su masturbación predilecta.
Militantes me interrumpen, cuando como, cuando quiero a mi presidenta, cuando intento con enorme esfuerzo encontrar motivos.

Antes de ayer vi una carroza impresionante desfilar por avenida Corrientes. A la altura de Callao. Donde esta la disquería.
Era como uno de esos trencitos de la alegría, pero de dos pisos.
No estaba el Hombre Araña ni ningún combatiente de la inseguridad.
No había nadie que velara por la seguridad de esas pobres chicas que se estaban por recibir del secundario.
Tuve dudas y tuve miedo, con tantas muertes que uno ve por ahí, tantos papeles de diarios cubriendo cuerpos, tanta corrupción y tanta hipocresía... o por lo menos eso parecía desde afuera...
Quise llamar a un periodista.

Me subí a mi moto y la seguí a ver a donde se dirigían con esa música electrónica divertida y esa alegría tan típica de la clase media norteamericana que en las películas sale de joda, se escabia manejando y termina atropellando a algún pescador o ex convicto o algo peor, un recién vuelto de Irak, traumatizado con el servicio que ha rendido a su patria.

La vida de los demás me importa sólo cuando estoy aburrido.
Ese día estaba aburrido.

Se notaba que estaban bebiendo, a la altura de Montevideo me pude poner de costado, había mucho tráfico y era difícil saber qué estaban tratando de festejar esas chicas de ese modo. Logré ver que había dos tipos con cascos, como de astronautas.
Dije claro, no está el Hombre Araña pero está Daft Punk.

Un poco me tranquilicé, la estupidez del mundo estaba salvaguardada.

Desde entonces intento escribir.
Miro la pantalla y estoy confundido, solo veo policías y farsantes políticos.
Y pienso en el Pelado Cordera, como en un trineo vestido de Papá Noel.
La bomba loca... la bomba loca le deben haber dado esos de Daft Punk a esas pobres pibas...

¡Gang Bang!

La realidad y el mundo se dan la mano en pocas ocasiones, frente a pocas situaciones.
La adolescencia no termina nunca para la música de esta época.
Madonna es una mierda, hay que hablar sin pelos en la lengua.
Me vienen a romper las pelotas con la trata de personas y se compran los discos de esa mina.
Encima le echan la culpa a Tinelli.

El arte tendría que ser un prisma, no un culo de botella. Moria Casán dijo que las cosas geniales dan en el centro mismo de la mediocridad.
Adhiero con la misma adhesión con la que puedo respetar un verso de Discépolo o un grupo de acordes de Luis Alberto.

Ahora las bibliotecas están en las discotecas y las revoluciones son bailables.
Algunos por zonzos y perezosos quedarán afuera.
La elite quiere todo para ella, la cumbia, el reggaeton y a Daft Punk.
¿Alguien conoce un DJ nacionalista por lo menos?
Un tipo nomás, uno que se preocupe por algún tipo de entidad original.

Michael Jackson es otro cara de verga.
¿Para qué hablar con propiedad en este mundo de opiniones confusas, en este mundo que celebra lo apolítico?¿Valdrá la pena levantar banderas si la música bailable de este siglo no tiene un carajo que ver con el tango?

Miguel Abuelo decía que él siempre entregó sus banderas, para que las lleven los demás.
Valdría la pena intentarlo.

una gorra y un chumbo

No hace falta ser un genio ni un paranoico, cosa que en algunos casos se da en simultáneo, el tipo es tan sensible que se vuelve desconfiado de todo lo que lo rodea.
Un amigo dice que nunca hay que subestimar el poder de negación de un padre o de una madre.

Tampoco podés subestimar el poder de negación de un tipo que mira a Lanata, que compra noticias por Internet y que vive obsesionado con la corrupción y la alternancia boba de la democracia.

Sin embargo debemos estar seguros que hay personas que prefieren que nos gobierne algo peor a esto simplemente porque se sienten raros o inadaptados o porque no llegan a la profundidad de asumir una idea como propia. De asumirse como parte de un colectivo.
No creo que nadie en su sano juicio pueda proponer algo mejor que el kirchnerismo para gobernar este país, este momento de la historia y esta tradición nacional.

La teoría de la derecha y de muchos conservadores que no se sienten de derecha e inclusive quizás puedan proclamarse y golpearse el pecho con el progresismo como estandarte tiene su primer ladrillo en una pared.

Ese ladrillo dice que el golpe militar fue una consecuencia del odio visceral entre dos facciones ideológicas de nuestro país.
Esta argumentación cimienta el mismo desprecio con el que se ningunean los intentos desestabilizadores a la democracia argentina.
Sin meternos en Honduras y en el intento de golpe a Correa. Sin suponer si quiera que todos los quilombos que tuvo Brasil durante la Copa de las Confederaciones fueron manijeados por las redes sociales.
Sin decir que en Venezuela no existe la oposición, porque Chavez los mandó a matar como le gusta repetir a los loros del sistema.

La teoría de los dos demonios asume como propia la condición periférica de Argentina. Desacredita la posibilidad de enfrentarse al capitalismo internacional. Es la mentalidad de provinciano de las elites.

Aquí en Caja de Goma y en los lugares donde las personas tienen sentido común, de pertenencia, en resumidas cuentas, son buenas personas que quieren a la comunidad que los rodea, a sus familiares y al suelo al que pertenecen, el demonio es uno solo:

El demonio es ese escritorio donde dos tipos arman un buen negocio que necesita dos diputados en ocho paises, una campaña de prensa y algunos tipos armados.
Pueden ser militares, pueden ser policías. Pueden ser periodistas.

La muerte es una forma de vivir.
¿No creen?
El fantasma de la guerra civil. Los pobres contra los pobres. La violencia que propone y la violencia que ordena en un plato que se sirve caliente: que parece rico y práctico.
Cuando uno se roba un bebé no es un demonio. Es un hijo de puta.
Y un hijo de puta no es lo mismo que un tipo con ideas.

Un tipo de izquierda no puede permitir que le organicen el caos.
No hace falta ser un paranoico para preocuparse en Diciembre.
La pasividad es la forma más triste de la violencia. El abandono, dejar morir.

No podemos seguir aceptando el discurso de que las diarreas sociales que agitan el mundo y son organizadas en Facebook son organizadas espontáneamente por las ciudadanías.

Creo que hablo con gente inteligente.
Esto es como el capitalismo: tardamos 150 años en darnos cuenta que si nos endeudábamos toda la vida nos iban a coger desde arriba de la luna ida y vuelta, iban a poner y sacar a nuestros presidentes, iban a boicotear y a estimular nuestra economía.
Tuvieron que matar a nuestros militantes y a sus hijos para que nos demos cuenta.

Debemos restringir de inmediato la utilización de facebook. Prohibamoslo, la tibieza no tiene parangón en ese escritorio donde a alguien le conviene que hoy tengamos muertos y todas las casas de ropa de deportiva del país en llamas. Todos están locos por Messi.

No debemos gobernar nunca más para la clase media.
Todo bien.

Ellos cambian de idea por el profundo sentido de desarraigo espiritual que atraviesan, por las miles de horas que pierden de su mente en sitios de internet de los estados unidos, mirando series que no le son propias, consumiendo ideologías falsas, construidas para asumir la violencia, la gordura, andar calzado.
No tiene títulos de nobleza por los que luchar, ni campos por los que boicotear un gobierno.
Ahora tuvo que venir el Papa Francisco para devolverle una ilusión pedorra.

En los países desarrollados, ni siquiera votan.

Aquellos que siguen festejando el 20 y el 21 de diciembre del 2001 deberían preguntarse sino habrán sido los primeros pelotudos en dejarse comer la cabeza por los medios de comunicación que propagan los disturbios.
Con las cosas que pasan deberían preguntarse si está bien festejar que se vaya un presidente.
Con las cosas que han pasado.
Con las cosas que dicen los taxistas.

No hace falta ser un genio para unir las puntas en esta constelación.
Hace falta mucha mala leche para no ser paranoico.

negocios son negocios

En ocasiones nos encontramos como cuerpo a tierra, besando el pasto frío de la noche. Apretando fuerte contra el casco apenas procurando una cábala, un rosario, una estructura de fé.
Las bombas vuelan y explotan, se escucha ruido y fuego. Es una pesadilla, una película de Vietnam, una gesta patriótica.
En la jungla somos pedazos de un rompecabezas. Un eslabón cualquiera de la cadena alimentaria.

El efecto es instantáneo y hay que secarse el sudor.
De qué simple manera podemos confrontarnos.

En la guerra de la opinión no hay cuarteles. Los fundamentos son miles.
Hay mucho soldado del pensamiento capaz de legitimar lógicamente cosas que a uno le parecen inaceptables. Y de ese laberinto no saldremos sino por arriba, camaradas.

Todos somos un medio de información.
Cada loco con su blog y su muro de caras.
La base del tulipán, la raíz que se adhiere a la tierra, no está bien clavada.

El tipo moderno de hoy es egocéntrico, soldador de contradicciones y juega con el escépticismo del que vió fracasar a sus padres y sus abuelos, lo atribuyó a su provinciana mentalidad de paisano pobre del culo del mundo y siguió conforme con los avances de la tecnología.

Internet fue soñada por unos hippies que creían en la democratización del conocimiento.
Los mismos hippies que soñaron al rock libre e independiente.

Con total claridad debemos asumir el enorme fracaso de esos hippies extranjeros.
No por que Internet no sea una cosa fantástica y maravillosa que permite que un montón de exiliados se comuniquen con su gente. O porque en Internet se puede consumir pornografía maravillosa que alimenta la fantasía del sexo occidental, donde la mujer siempre está deseosa de recibir muchas pijas a la vez, donde no hay orgasmos para brunettes. O porque através de Internet te llamen desde el confesionario para decirte que estás nominado y que debes abandonar la casa, porque en este lugar nadie te quiere y no hay lugar para los débiles.
Tampoco porque el rock hoy esté habitado por viejos multimillonarios incapaces de realizar una autocrítica acerca de la diferencia que debería haber entre la berretada del mundo y las cosas importantes.

La libertad es un gran negocio. Como Uruguay.
Realidad y ficción se trenzan en lucha espartana.

No hay por qué espantarse de pensar que te pueden sabotear un tren.
El mundo es una caldera donde la desesperación de los capitalistas vale más que la vida de las personas.
Esta es la lógica normal de la vida moderna. A esto nos han acostumbrado en sus películas, con su embotelladora loca de Coca Cola avanzando al compás del tanque.

Los bolsos están llenos de misterios. Si la empresa a la que le revocaron la concesión se enloqueció, si un puntero de tal o cual retrógrado, algún conocido director de cine.
Algún ex progresista de la social democracia. Un autoatentado.

Nada nos asusta en estas tierras porque si hay algo que nos ensucia a los argentinos es que haya tantos argentinos apátridas, sin sentimientos de pertenencia, sin amor por su cultura, sin entereza para sus vínculos.
Pero eso lo sabemos bien desde siempre.

Desde que muchos compatriotas cargaron sus armas en el Uruguay para colaborar con el bombardeo a Perón. Desde que el neoliberalismo conquistó su bastión de autonomía para la Capital Federal y así pudo ya poner un presidentito y un helicóptero. Desde que el general Lavalle tuvo la simpática idea de esperar 3 mil soldados franceses para enfrentar a Rosas.

Desde que la intelectualidad y los artistas se manifestaron tan apáticos frente al avance de la cultura imperialista o peor aún, desde que asumieron como suyas esas series, esos músicos y esa pornografía.

Metodistas

Cada cual tiene sus métodos.
Algunos escritores se relajan y se retiran al campo, pasan una vida de mierda y solitaria con picos de sensibilidad y un profundo sentido del autoconocimiento. Consagran su vida a lo que algunos aspiran a llegar con un lapso de meditación.
Cruzando las piernas en flor de loto.
La feligrecía capitalista y globalizante apunta a estos sectores de la mente del escritor huraño.

Juan Domingo Sallinger por ejemplo pegó uno o dos hits y se recluyó.
Como toda persona bien pensante tuvo una relación fría y distante, por no decir prácticamente inexistente, con los periodistas.
Los que mejor comprenden el funcionamiento del mundo están muy atentos a no alimentar la basura de la que hablan los periodistas.
Luego están los que lo comprenden y no pueden evitarlo.
Hace algunos días se supo que dejó 5 libros póstumos dejando pasar la fugacidad de la vida y los flashes de los trepadores, porque todos quieren trepar, el de la barra, los paparazzis, la mayoría de los músicos y los actores, los que tienen guita y no saben qué hacer de su vida, los que tienen una radio de izquierda, las modelos, los fisicoculturistas y los que toman merca para ser como los demás.

Hay otros artistas, el bueno de Nick Cave, que dice levantarse todos los días temprano por la mañana cuando es época de siembra y trabajar hasta pasado el mediodía. De forma insistente frente al piano, con un cuaderno, aunque no tenga nada para decir. Con el tezón del artesano o del investigador científico.
La forma no es una preocupación para él, como tampoco lo fue para Atahualpa, ni para Dylan ni para los Radiohead.

Spinetta, un obsesivo innovador formal, armaba todas las músicas en forma instrumental y luego se sentaba a fumar y escribir. Cada etapa de su carrera se relaciona con sus lecturas, con su ideología cambiante. Con distintas oscilaciones esotéricas o humanistas.
Charly dice que canta en inglés cuando compone y que después utiliza esas melodías y escribe en nuestro idioma.

Cada cual tienen sus métodos y sus asuntos. Sus colores y sus trazos, sus días y sus noches.

El cipayo era un soldado indio que trabajaba para el ejército inglés.
Como todos sabemos, la India fue una histórica colonia británica donde los ingleses aplicaron las mismas recetas ecónomicas que aplicaron acá y en el resto del mundo. En Jamaica, por ejemplo, Isabel II sigue siendo la reina.
Algunos términos han ido significándose a lo largo de la historia y han servido para definir situaciones de la vida moderna. Autoritarismo significaba una cosa a mitad del siglo y otra significa ahora.
Antes los intelectuales eran una cosa y los periodistas eran otra.

El lunfardo por su parte hizo lo suyo.
La vida es una gran vidriera.

El cipayismo reivindica servilmente los valores ajenos por sobre los propios. Y lo que lo define es la funcionalidad a los intereses, en aquel momento colonial de los opresores, en este momento globalizado de los capitalistas.
No celebrar el 12 de octubre es un cambio paradigmático. Hermoso.

El conglomerado snob moralista que sostiene el discurso de la derecha, en internet, en la vida pública, en los medios de comunicación, en las universidades y en las embajadas profesa reivindicaciones de un estado de vigilancia permanente a sus ciudadanos, típico del modelo de vida europeo, liviano y lavado como la cultura que ellos emanan, propensa a los psicofármacos y a la supremacia de los blancos por sobre los mestizos, impulsada por un enorme y falso sentido de la evolución, donde sus ciudadanos han caido en la peor de las desilusiones: la apatía total y absoluta frente al bienestar que ostentan, la desindicalización de sus sociedades y la incapacidad de generar cuadros de rebeldía.
La inseguridad no sólo le dió fundamentos a Hollywood para crear fascistas simpáticos.
Hay sólo dos clases de políticos. Los que llegan por su ideología y los que llegan por los intereses que representan.

Los periodistas se mueren por tocar. El que siempre está hablando de códigos es el mafioso.
El que siempre habla de altura moral se está preguntando todo el día qué está haciendo de su vida en esa redacción, en ese burócrata mundo de los opinadores.
La propaganda manda cruel en el cartel.

el amateur

El amateur se levanta temprano por la mañana. Mira las noticias mientras toma café. Piensa en los demás. Se lava los dientes mientras se ducha y continúa pensando en los demás.
Como no hace las cosas por dinero siente pasión.

Una pasión prácticamente incomprensible para los demás.
La pasión para los antiguos incluía a la sangre, al sudor y a las lágrimas. 

Para ser un pensador por internet no hace falta esforzarse demasiado. Hoy hay mucha gente dando talleres distintos, cosas prácticas que sirven para pulir el estilo.
Entonces uno puede fácilmente ser un amateur apasionado.

Todos los años que lleva de trabajo Caja de Goma, estos seis años de incontinencia no son más que una pequeña demostración donde tiburones inmaduros tratan de comer al delfín inteligente que se escapa y se escapa. A los amateurs constantemente se nos escapa la tortuga.

Hay costados azarosos y hay costados borrosos en la vida.
El hombre se desperdició a si mismo el día que se empezó a definir antes de morir.
Los contemporáneos.
Los datos inexactos dicen que quizás fue uno de ellos y otros que fue el mismo periodista que le quiso hacer creer al mundo que el Punk Rock era un género en sí mismo.
Los etiquetadores han llegado a la maximización de la estupidez: cada canción de música electrónica recibe una categoría especial.

El mundo no está en llamas.
La cabeza está prendida.
Los amateurs se supone que se juntan porque la religión suya es hacer lo que hay que hacer.

Como los militantes del colectivo imaginario.
Esos que paran con el brazo que se dibujaron, suben por una escalerita de nubes, sacan la Sube de chocolate y en vez de pedirle algo al chofer, no, van y le regalan un confite.

Los errores del sistema dejan un hueco que siempre se llena con el tamarindo del dinero, allí se tiran como chanchitos los hombres que no son amateurs, los desesperados.
Para hablar por televisión no hay que ser inteligente, para hablar por radio tampoco, para ganar un concurso quizás. El mundo no premia a los profesionales, los consuela con eso.

La diferencia entre un hippie y un amateur es muy sencilla: para ser hippie no hay que saber hacer nada. Ni que uses las chiparás más chéveres de todo el condado.

El lumpen muchas veces se funde con nosotros: y yo quisiera ser claro. Que no trabaje no siempre significa que es porque le falta interés en las cosas.
Hay personas que prefieren drogarse o ir al gimnasio.
Muchos lúmpenes se jactan de trabajar y hacen lo mismo que cualquier amateur.
Les pagan por escribir boludeces.
O peor, en vez de ir al gimnasio están todo el día discutiendo tips políticos. Consignas de las corporaciones.

La ruptura que me imagino es sencilla.
El arte no es la gran cosa, lo hemos dejado reducido al mismo rinconcito de la conciencia al que han reducido cada objetivo de esta vida de consumo.
Cada día será más complejo y cada complejo será más vitamínico.

El rock es una mezcla de películas. Las bandas se parecen en esta parte a Mel Gibson, en la otra al Indio Solari, luego viene la parte de Rita Pavone.
Y así, hasta que todos aplaudimos, hicimos pogo y fuimos pacientes.

Los amateurs se rompen el culo para hacer del rock nacional una fuente inagotable de repeticiones.
Los malditos dirán: Caja de Goma está contra el rock.
¿Qué sería del tango sino lo tocaramos siempre igual?

La izquierda y la derecha militan al compás de la música blanda que hace bailar.
Por que la espiritualidad hoy es transversal.
A todo el mundo le parece bien divertirse y no pensar en nada.

Para eso los amateurs tenemos que hacer un estanque de agua donde la tradición de los bohemios y la actitud de los antepasados nuestros siempre va a estar presente.
Como pescaditos de colores.

alambre de púa

En ocasiones todavía hoy, a más de dos mil años de Cristo, bajo la cubeta y la mando para abajo, el riel gira que te gira la polea pelea contra la gravedad y el agua que sale del pozo: fresca, única, de manantial subterráneo de ciudad cosmopolita, de patio abandonado donde alguna vez formaron niños y juraron lealtad a la bandera y a la patria, porque les decíamos siempre a la mañana "el que no quiere a su patria ni quiere a su mamma" y esto no es solamente un eufemismo patriótico sino también un gesto típico de la izquierda burguesa que encarna el pelado de Calle 13 y otras expresiones de la liviandad posmoderna donde las ideologías se mastican como el chicle y el amor en las bocas de los subdesarrollados pensamientos del hombre de hoy.

El aljibe del viejo patio de la Asociación Civil Caja de Goma sigue funcionando, como siempre, como en sus comienzos.

El cajadegomismo más primitivo estaba forjado sobre las bases de la confianza a los ideales anarcoespirituales que habíamos decidido encausar en tres grandes piedras: la piedra del saber, la de la esperanza y la de las plantas alucinantes. Todo con una orientación pedagógica inspirada en los grandes valores de la humanidad.

La discusión sobre los grandes valores de la humanidad ha llegado tan lejos que todos mis viejos camaradas se fueron yendo de a uno, a medida que los avances de la fé en la política volvía a hacer mella en mi entusiasta apasionamiento...

Las aulas están vacías, los pupitres bastante bien, podría venderlos y sacarles algo de guita. Las escaleras de madera un poco carcomidas por la erosión de la humedad, seguro algún roedor se amotinó y construyó algo parecido a una vivienda, un no se qué, un frío recoveco de la profundidad para vivir, sacar conclusiones y entusiasmarse con alguna porquería.
Las ratas y los periodistas hacen cualquier cosa para vivir.

El fracaso del instituto de educación no es el fracaso de un sueño: los sueños deben ser grandes porque sino la desilusión se convierte en vecina.
Las modalidades del destino son sinuosas. Un ciclo avanza y un ciclo contrae. Un año se aprende y al otro se enrieda uno en las insatisfacciones y la terrible incertidumbre de vivir: pero es la vida la que se lleva la vida como una golpiza constante de viento sobre un muñeco de trapo en la pampa. Sólo tristeza y más tristeza en la imagen del espantapájaros.

El terrible miedo que ofrece el imperio con su esclavizante sobre a fin de mes. El primer registro de un préstamo recibido por nuestro Banco Nacional data de 1824 y es un emprésito de un millón de libras efectuado por Inglaterra, del cual vale la pena resaltar que fueron descontadas dos anualidades por la Casa Baring, un 43%, para ser exactos. La tasa de interés fijada era del %70.

Por un momento me vi sólo, frente a un patio derruido. Abandonado en la miseria. Me imaginé estoico y soñador, agobiado por la idea de levantar este muerto y de poner nuevamente la institución a funcionar. Y me vi arrodillado frente a la banca internacional, privado de mis más profundas dudas, entregado a la esclavitud sistémica. Siendo embaucado por un pulpo gigante de golondrinas privadas que cada una dispuesta a luchar por su libertad de acción.

El monstruo grande son miles de brazos a los que los une una sola noción: hay que destruir al Estado. El Estado debe ser una avenida de escribanos que pongan la cara frente a las ovejitas que estupefactas se encierran en discusiones morales sobre temas menores.

En las ciudades sobrevive la vieja mentira de la humanidad: la izquierda burguesa se compromete con los ideales de la humanidad europea y se muestra apática y moderna, librepensante, golondrina, lista para pelear por los mismo ideales por los que pelea cualquier hijo del sionismo.

Viven planeando ese viaje que los lleve lejos de mamá y papá.
Allá, donde no hay ideologías ni opresores.
Donde la libertad se parece tanto a eso que necesita la derecha para comunicarse con la gente.

pocas veces

En 2003 ya se habìan separado los redondos  y todavìa el bueno de Marcelo Bielsa dirigìa la selecciòn. En el mundial Corea-Japòn el Piojo Lòpez pateò al arco 35 veces y ninguno de esos intentos fue al arco, ni siquiera uno fue atajado por un arquero, todos se fueron a la tribuna.
Marcelo soportò hasta la olimpìada del 2004 y dijo basta. Trajo el oro y dijo basta de exitismo, de histeria, basta de  pelandrules y basta de esta corte de periodistas insoportables cuestionando a una y cada una de las personas que hacen algo.

Vivimos un mundo acosado por la estupidez de quienes escriben en los medios.

Todo lo que un dìa fue vanguardia luego fue clàsico.
El kirchnerismo cumpliò 10 años y, casi como La Bomba del Tiempo, empezamos siendo varios en las Plazas para terminar siendo millones.

Nunca estuvo tan repleta como el sàbado pasado.

Fue una forma de advertir a los que marchan en contra y, por sobre todas las cosas, un claro mensaje para los que no estàn ni de un lado ni del otro.

Debe de haber pocas cosas tan tristes como asistir a la ebulliciòn de una latinoamèrica hermanda y soberana, despierta y abandonando esa cosa llorona. Dejamos de llorar a nuestros indios para empezar a escucharlos, poetas y mùsicos, presidentes y empresarios, todos de espaldas a Europa y su sistema de intercambio destinado a financiar ese estilo de vida lujoso y exclusivo. Debe de haber pocas cosas tan tristes como escuchar una fiesta hermosa en el cuarto de al lado y tener que quedarnos quietos, tìmidos, pensativos y conformistas.

Conforme a la postura idònea y pulcra del que pone el intelecto por sobre el cuerpo.
Conforme al terror que genera en la conciencia de la gente bien la palabra peronismo.
Conforme al descreimiento que soñò la derecha con el menemismo.
Conforme a la actitud apolìtica de las grandes urbes de la civilizaciòn occidental.

Claro, no quieren tener hijos ni creen en la polìtica, proyectan conocer el mundo y ser libres de espìritu.

Caja de Goma pretende ser contundente. La historia los va a señalar como los cobardes que no acompañaron a su patria a romper las cadenas del imperialismo.
Sus nietos les van a decir  "¿Pero còmo, vos, abuelo, que sos tan buena persona, a quièn votabas en esa època?"

Ustedes van a ser el tìpico abuelo facho anti populista, si, vos, tibio jòven sin definiciones, tibio simpatizante de los tibios progresistas, vos, rastamàn, si, vos, artesano ecologista.
Si, vos, el que se queja de lo mismo que se queja la derecha.

Lo maravilloso es encontrar hoy, 10 años despuès, tantos logros, tantas conquistas, tantas leyes y con tantos ilustres enemigos, con un 54% despuès, tantos lugares donde un pobre kirchnerista sigue siendo mirado de costado, atrincherado en la vanguardia, rebelde, como un bicho raro que nunca fue visto en el zoològico.
Como un pobre fanàtico encerrado en una jaula de pasiòn.

Y hay algo que està clarisimo. Si nosotros somos fanàticos ustedes son unos amargos.
Aquì tenemos en Caja de Goma una frase escrita al cincel.

Zurdo que ladra no muerde.

Chicos y chicas de la indefiniciòn, en 2 años se va Cristina. Si fuera por mi, por supuesto, harìa como en Cuba y Venezuela dònde cuidan a sus lìderes.
Pero ella parece que no quiere.
Ustedes son los que van a tener que definir si vuelven a dejarlo ganar a Macri o hacen algo real para impedirlo.
Caja de Goma nunca va a hacer nada para que ese bostero inmundo sea presidente. Ustedes ya dejaron que gane 2 veces consecutivas en Capital.

La vida es una empanada, otra empanada y otra empanada. Un asado y una milanesa, un huevo, una verdura, otra verdura y cualquier cosa que quieras comer. La vida es un dìa, otro dìa y otro dìa. El amor es esto que tanto mueve las copas de los àrboles y nos emociona y nos derrumba, el fùtbol es un deporte donde 22 tipos se pelean por meter la pelota en el arco.
Por màs que insistan y sigan insistiendo y busquen definirse, el mundo sigue girando.

No es tàn dramàtico tomar una postura polìtica frente a las discusiones de la polìtica.

Y siempre te sentìs vulgar

Hoy pasè un dìa entero sin tocar la guitarra. Habìan pasado casi sin 5 meses de aquel ùltimo dìa sin arañarla.
Fueron tiempos de pana y maquinitas, de tragos exòticos y vulgaridad, de vivir en una crucero ambulante convertido en un convoy que te llevaba y te traia con el objetivo de entretener, entretener y consolidar la mirada de que el arte y la diversiòn siempre esta pensada para los idiotas.
Lo superficial siempre es màs valioso.
Lo profundo abunda debajo del casco, pasando la sala de màquinas, donde el corazòn del barco late la proeza de avanzar, siempre avanzar, como sea, contra el viento y la marea, contra las leyes y los agujeros.

Porque un buen marinero nunca sabe porque està donde està.
Sabe de donde viene y adonde va y eso es suficiente.

La mùsica es importante para la especie. Siempre se necesita en el ambiente.
En algùn momento de la historia los seres humanos dejaron de buscar inventiva e interrogantes en ella, dejaron de esperar emociones y la convirtieron en lo mismo que hemos convertido el resto de las cosas: en algo que necesitamos abrir comer digerir y tirar el envoltorio hasta encontrar el pròximo kiosco.
Mauricio Kagel, ese loco compositor contemporàneo de mùsica culta, argentino y radicado en Alemania, nos ha instado a los mùsicos a desafiar a las personas frente a tamaña conformidad.

El boxeo a caido en el ridìculo.
En el fùtbol no podemos confiar ni siquiera los fanàticos.
Para pagar las culpas morales de las sociedades estàn los polìticos.
Ellos son los ùnicos a los que les pedimos transparencia e idoneidad. A ellos les reclamamos lo que no les pedimos ni a los curas, ni al Papa de San Lorenzo, a los economistas de la Union Europea o a los artisas.

El capital, aquel gran enemigo de la marcha peronista y de las procesiones por la selva cubana, es el fantasma conductor de la estupidez y la desgracia.

Los màs paranoicos creen que hay una mesa donde dos o tres judìos, dos o tres protestantes ingleses y  tres del vaticano se juntan a delinear a la especie.
Les dicen a los de las discogràficas que solo compren mùsicas que se parezcan unas a otras. Que les dicen a los maestros de las primarias que la gente tiene que ser como la televisiòn diga que sean. Que se dividen los territorios de la tierra; el sionismo se queda con Estados Unidos, la Iglesia con America Latina y el vaticano con la vieja Europa.

Yo no soy de esos.
Yo creo que la apatìa es contagiosa. El virus mayor de la humanidad.
Los ùnicos que pueden desafiar a la humanidad son los artistas y los polìticos.
Aùn pagando con el duro descrèdito del periodismo organizado. Quien martiriza y condena, acepta o desmorona.

El mundo està en manos de millonarios religiosos y de sus empleados estùpidos que escriben el color de sus sueldos.

El crucero fue y volviò de Rio de Janeiro a Buenos Aires, mil y  una veces.
Brasil es un paraìso con olor a meo. Un àrbol donde los dioses deben de haberse turnado para mear, porque sus raices son fuertes y hacen del ambiente un lugar ùnico donde no necesitan de nadie màs para ser felices. Entre ellos estàn bien.

Las noticias en Europa sòlo muestran guerra, como decìa Artaud, el capitalismo de Kennedy y el comunismo de Stalin nos llevan a la guerra, cada uno por su lado.
Han vivido tirandose tiros entre ellos hasta que hicieron las paces y decidieron salir a tirarlos afuera.

El mundo entero estuvo bancando desde que la historia es la historia el bienestar de los ciudadanos de Europa, la belleza incomensurable de sus edificios, lo brillante de sus pensadores, la comida de sus pobres, la seguridad de sus ciudadanos.
Acà nos manejan con un pibe cantina que sale encañonado a motochorrear un asesinato.
A ellos los manejan con la amenaza latente de un bombardeo Coreano, de un batallòn de armas quìmicas en Siria, de un tiramisù Iranì.

En norteamèrica debe ser asì tambièn pero nunca fuì.
Todos los gobiernos, de izquierda a derecha, necesitan un ejèrcito de periodistas que justifiquen sus actos.
Egipto es un caos luego de la revuelta organizada por Facebook.
En Irak las personas dicen ya no tener ni siquiera ilusiones.

Los presidentes Europeos se reunieron a tratar el tema de Siria, parece que hay miles de personas viviendo en carpas en los bordes de la guerra civil. Que el gobierno de allì y la oposiciòn han decidido definir a la antigua.
Los opositores son tratados por el periodismo europeo como la campana de la verdad, los pobres tipos que merecen ser ayudados.
Claro que no se les ocurrìò ninguna idea mejor que armarlos.
Nada de comida ni de cruz roja para los refugiados. Armas para poder ir a la guerra.

Mientras los precios internacionales sean los que den conveniencia a la clase media Europea el mundo va a seguir padeciendo del hambre y la desigualdad. Porque los cimientos de nuestra vida son los de la desigualdad.
Todo un millonar de personas trabajando para que esos hermosos edificios que tanto vale la pena recorrer, esas increibles plazas y ese genio de Gaudì sigan latiendo alto en los anales de lo humano.

Estàn absolutamente derrotados por la mentira de la humanidad.
Devastados por la guerra y la envidia de sus vecinos.
Creen que nosotros somos asì tambièn.

En el barco el mapa del mundo estaba muy claro. La Europa blanca de Italia y España se llevaba los mejores sueldos, la parte alta de las decisiones. La Europa del Este, rumania, bulgaria, grecia y los rusos un poco màs abajo. La India y Brasil y latinoamèrica en el tercer mundo. Los chinos en la lavanderìa y los filipinos y los hondureños bajo tierra, donde no se ve la luz.
Los salarios europeos no son con la lògica de los precios internacionales. No es que una hora es una hora en dolares en todo el mundo.
Tu hora vale lo que los especuladores de tu pais crean que vale.

En este sexto año de actividad Caja de Goma abre el paraguas frente a la realidad y reabre la actividad de cara a este 2013 electoral.
Inevitablemente politizado y con los dientes apretados.
Ver el mundo es una ocasiòn para pensar por què las cosas son como son.
En algo hay que pensar.

divino tesoro

Entre sollozos y vacilaciones, entre humo y horizontes distintos, entre puertos y màs puertos y muchos màs puertos encontramos la dificultad històrica de los jòvenes nacionales para ocuparse de las premisas del arte.

Y uno podrìa bien preguntarse si es tema de los jòvenes el arte.
¿Es tema de los jòvenes el arte?

Si acaso uno se hace buen pintor por ser inexperto y precoz; si acaso el poeta florece en una pubertad onìrica; ¿El mejor Borges fue el jòven o el ciego? ¿Existiò un Borges jòven?; ¿es que la arquitectura de las canciones se entiende mejor cuando se sufre por amor, se padece por polìticas o se extraña a alguien?

Darìa toda la impresiòn que uno de los aspectos fundamentales de la Divisiòn Internacional del Trabajo es aquel que pone a los veteranos a tratar los temas importantes (la polìtica, la religiòn y las grandes licitaciones) y a los jòvenes a ocupar los rankings altos de los charts mundiales y las tapas desnudas de la belleza, a las mujeres a pelear por las cosas de las mujeres y a los hombres a pelear por el fùtbol o las mujeres.

Argentina vibrò desde hace mucho mucho enormes palpitaciones de sus jòvenes y un deseo irrefrenable de desafiar a las generaciones anteriores y de tomar armas en la polìtica. En los sentidos figurados, poèticos y teatrales.
Acaso este fue uno de los vèrtices determinantes en la fractura primera del peronismo de Peròn y luego en la constante lucha que derivò en los sucesivos golpes de estado.

La puja entre los chicos de la patria libre contra los gerarcas de todos los colores que preferirìan morir antes que sacar el culo de sus sillones.
Los viejos conservadores de la forma.

Norteamèrica sigue fabricando estrellas jòvenes. De mùsica. Como en los maravillosos 70`s y sus tres añitos antes de Yoko. Como si en aquel paraje donde impera la democracia, la libertad y la maravilla toda del progreso aquel primer eslabòn de razonamiento que es la eterna y querida Divisiòn Internacional del Trabajo sea una realidad. Una realidad donde los judìos tienen el dinero, los catòlicos la policìa y los militares la palabra final.
Una realidad posible.

Aquì habilitamos el voto a los 16, de a poco y con muchos esfuerzo.
Estos pibes te militan cualquier cosa. Discuten, te putean, se enfrentan al sorete de Macri y sus asesores de la tristeza privada  y los hacen retroceder y se ganan la invitaciòn a la mesa.
No tienen sus bandas ni sus escritores. Tenìan a Cumbio pero no sabemos bien què pasò con ella.

Desde esta Noble Asociaciòn Civil celebramos la ampliaciòn de derechos que parece comenzar a convertirse en ley y saludamos a todos los niños que, inclusive aùn siendo vìrgenes algunos de ellos, puedan adentrarse en el maravilloso mundo de los cuartos oscuros y elegir quièn quiere que gobierne o bien quièn quiere que enfrente a las corporaciones o al sionismo internacional. O bien podràn elegir sino prefieren una opciòn màs conservadora. Alguna que nos quiera asemejar constantemente con la Europa exitosa o con los valores de la moral capitalista.

Ahora, por favor, evitemos confundir esta buena noticia con un desesperado y apresurado recambio generacional en el terreno de la gestiòn.
Todos los apasionados por algo tenemos referentes.
La posibilidad de caminar con ellos es vital. La posibilidad de inspirarse en ellos es vital.
El trasvasamiento generacional debe ser respetuoso.

Algunos creemos que el arte debe aspirar a la perfecciòn a travès de la esencia. El equilibrio y la armonìa.
Lo original no es lo novedoso. Lo original es aquello que nos remite al orìgen, a los grandes porquès.
La perfecciòn existe a travès de la esencia.

Habrà seguramente, vivimos en democracia y gozamos de la plenitud de nuestros derechos, quien crea que a  travès del perfeccionismo se puede acceder a la esencia.
Son quienes desconocen por siempre el caràcter imperfecto de la esencia. Son los perfeccionistas insatisfechos cuya insatisfacciòn justifica su insoslayable cruz.

El jòven nacional ha recuperado la ebulliciòn de sus dìas dorados. De aquellos dìas en los que decidiò tomar cartas en sus asuntos. El jòven nacional ha recuperado su esencia patriòtica e imperfecta.
Ha vuelto a confiar en su responsabilidad de cambio para terminar de torcer el rumbo que otros han fijado para nosotros.

Es importante que los conductores de las militancias no envìen a sus niños a enfrentar a las barabravas (ni Dios puede detenerlas). O que por lo menos luego del cafetìn de la disconformidad les hagan practicar defensa personal.
Y que tampoco pidan a alguien que nunca organizò un cumpleaños que organice o gestione partidas de dinero.

El làpiz del peronismo debe afinar el virtuosismo para aprovechar los recursos en todo su potencial. Uno nunca sabe lo que puede pasar en un tiempo. Y debe tener mucho cuidado con el entramado que se desarma desde la muerte de Nestor para acà.
Los jòvenes de la izquierda deberàn comportarse con sentido patriòtico si lo que les importa es putear y discutir sobre los temas nacionales. Y comprender a la superaciòn de nuestra especie y màs acà, de nuestras sociedades como algo muy paulatino, casi imperceptible, como si se tratarà de un pobre cambio de maquillaje.
Los jòvenes liberales deberàn dejar el catolicismo fèrreo y el fervor en defensa de los millonarios del mundo y volcarse al mundo swinger. Y experimentarlo. Y ver si està tan bueno eso de que que gane el mejor. Que los còdigos se los guarde Maradona.

Los jòvenes del arte deberàn esperar callados y trabajando a que calle el ùltimo cantor.
Como es tradiciòn en estas latitudes.