La muerte es un suspiro lento que llega y se va como una brisa. El viento corre màs rapido. Las distancias son muy largas.
De chico me gustaban las canciones con muchos acordes y los solos de guitarra.
La muerte es una ruta hacia la infancia.
Hacia las cosas que se pierden.
Me cuesta hacer memoria de algo que no vivì.
Todo se da de un modo determinante. Son los nudos de los nudos.
Antes la caja de goma se ponìa de manos y escribìa poemas.
Poemas para vivir, poemas para no decirle a nadie.
Cosas de amor, cantos a la sirena, intimidades para todos.
Las cosas que uno piensa son las cosas que uno piensa.
Los atistas sinceros son sagrados.
Ahora hay que darle a la cacerola. La muerte no es joda.
Que serìa de Cohen sin tranquilidad.
Un rulo de cumbia mal tocado.
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23.6.12
30.8.07
amigos son los amigos (es una lucha)
Con un micròfono antiguo, de esos de color metal de forma como rectàngular pero con vèrtices circulares, un negro hablaba a la multitud. "Ellos caminan nuestros barrios, maltratan a nuestros niños...violan a nuestras mujeres". La pradera se veìa hermosa detràs, con las vacas ordeñàndose solas y los cabrìos paseandose con ese color violeta Milka. "Viva" y las palmas blancas aplaudìan al orador. "Yeah", y todos muy contentos.
A varios kilòmetros una mujer sin apellido hablaba en un salòn. Una Barbie peliroja de potoshop lanzaba la reivindicaciòn total. El nacionalismo y el compromiso feminista, la tiranìa del burguès machista. A la mierda con el Imperio (a la mierda, Barbie), a la mierda con la Iglesia (a la mierda, Barbie). Los comensales se limpiaban la boca simultàneamente luego de la exquisita entrada (Vitèl Tonè) con una servilleta de tela blanca en cuyo vèrtice se encontraba estampado el logotipo del hotel en un dorado maravillosamente diseñado por algùn exquisito artista art-decò.
El japonès de las 3 piernas en el trigèsimo aniversario de la bomba, en su pueblo natal. Su vida era un sìmbolo de la memoria: su padre habìa recibido la noticia nuclear. Le cayò en la cabeza. Su padre era el verdadero corazòn del hongo. La radiaciòn afectò el embarazo de su madre y bueno, la deformidad es historia. "Siempre culparè a nuestro gobierno. Ellos sabìan que los fanàticos estos tenìan esto entre sus manos y solo necesitaban una excusa. Le dimos Pearl Harbor. Pero asì es el Japòn. Contemplativo y zen tanto como golpeador y rìgido. Inentendible".
"Vivimos en un mundo de gente con ganas de luchar" me dijo Pedestal Morris luego del 2do Viñas de Alvear.
Una hermosa chica morochita y flaquita, como salida de un programa de televisiòn, paseaba por la peatonal enfundada en su pantalòn de cuerina, sus botas y su tapado de piel natural de esos chiquitos que se usan ahora. Una chica mucho màs fea saliò de entre la multitud y le pintarrajeò algo de no matar animales con un espantoso aerosol violeta. Dos tipos que venìan del interior (con zapatitos milanesa ambos) completaron el ataque con huevos y harina.
La morochita ya no podìa mover la lìbido de nadie. Estaba demasiado sucia. Los vegetarianos subieron la noticia a su blog, orgullosos. Y ella llorò histèrica. A la vista de todos.
"100 autos han sido quemados anoche, se presume conexiòn con la red terrorista Al-Qaeda". Asì amaneciò el paìs el dìa de la elecciòn. Los viejos que habitan ese pais salieron a votar en masa: hacìa años que no se motivaban asì (desde aquella primavera revolucionaria donde F conociò a A y se enamoraron tiernamente en blanco y negro, cerquita de la universidad). El triunfo fue claro y contundente. El espiritù retro del rock actual es una muestra de lo retrògrada del aparato.
28 anarquistas fueron detenidos hace algunas horas por protestar frente a una embajada pidiendo la liberaciòn de presos polìticos (todo preso es polìtico). Los muchachos sòlo estaban satisfaciendo sus necesidades combativas. No quieren cambiar al mundo, supongo que sabràn que no lo haràn. Uno es amigo de un momia, y por ende casi es un momia. Estaban en Lugano hasta hace algunas horas.
El pibe es de San Lorenzo y no puede festejar tranquilo: ahora comparte una celda con un pibito de 14 años de la Villa 1-11-14 que para fumar paco le pegò una paliza a un viejo que paseaba al perro (tuvo la mala fortuna que el viejo era el padre del Brigadier Alonso, famoso en la zona). Le sacò 5 pesos. El Gordo Roger no le quiso vender paco. Terminò pegàndo churrito (un bagullito infame le dieron por 5 pe) y ahì lo cazaron. Volviendo manija a su casa.
"Tal vez no haya por què luchar". Dijo luego Pedestal, antes de arrancar el tercer Viñas. Luego se distrajo charlando con una de las mozas del bar. Y ya no pudimos retomar la conversaciòn aquella noche.
A varios kilòmetros una mujer sin apellido hablaba en un salòn. Una Barbie peliroja de potoshop lanzaba la reivindicaciòn total. El nacionalismo y el compromiso feminista, la tiranìa del burguès machista. A la mierda con el Imperio (a la mierda, Barbie), a la mierda con la Iglesia (a la mierda, Barbie). Los comensales se limpiaban la boca simultàneamente luego de la exquisita entrada (Vitèl Tonè) con una servilleta de tela blanca en cuyo vèrtice se encontraba estampado el logotipo del hotel en un dorado maravillosamente diseñado por algùn exquisito artista art-decò.
El japonès de las 3 piernas en el trigèsimo aniversario de la bomba, en su pueblo natal. Su vida era un sìmbolo de la memoria: su padre habìa recibido la noticia nuclear. Le cayò en la cabeza. Su padre era el verdadero corazòn del hongo. La radiaciòn afectò el embarazo de su madre y bueno, la deformidad es historia. "Siempre culparè a nuestro gobierno. Ellos sabìan que los fanàticos estos tenìan esto entre sus manos y solo necesitaban una excusa. Le dimos Pearl Harbor. Pero asì es el Japòn. Contemplativo y zen tanto como golpeador y rìgido. Inentendible".
"Vivimos en un mundo de gente con ganas de luchar" me dijo Pedestal Morris luego del 2do Viñas de Alvear.
Una hermosa chica morochita y flaquita, como salida de un programa de televisiòn, paseaba por la peatonal enfundada en su pantalòn de cuerina, sus botas y su tapado de piel natural de esos chiquitos que se usan ahora. Una chica mucho màs fea saliò de entre la multitud y le pintarrajeò algo de no matar animales con un espantoso aerosol violeta. Dos tipos que venìan del interior (con zapatitos milanesa ambos) completaron el ataque con huevos y harina.
La morochita ya no podìa mover la lìbido de nadie. Estaba demasiado sucia. Los vegetarianos subieron la noticia a su blog, orgullosos. Y ella llorò histèrica. A la vista de todos.
"100 autos han sido quemados anoche, se presume conexiòn con la red terrorista Al-Qaeda". Asì amaneciò el paìs el dìa de la elecciòn. Los viejos que habitan ese pais salieron a votar en masa: hacìa años que no se motivaban asì (desde aquella primavera revolucionaria donde F conociò a A y se enamoraron tiernamente en blanco y negro, cerquita de la universidad). El triunfo fue claro y contundente. El espiritù retro del rock actual es una muestra de lo retrògrada del aparato.
28 anarquistas fueron detenidos hace algunas horas por protestar frente a una embajada pidiendo la liberaciòn de presos polìticos (todo preso es polìtico). Los muchachos sòlo estaban satisfaciendo sus necesidades combativas. No quieren cambiar al mundo, supongo que sabràn que no lo haràn. Uno es amigo de un momia, y por ende casi es un momia. Estaban en Lugano hasta hace algunas horas.
El pibe es de San Lorenzo y no puede festejar tranquilo: ahora comparte una celda con un pibito de 14 años de la Villa 1-11-14 que para fumar paco le pegò una paliza a un viejo que paseaba al perro (tuvo la mala fortuna que el viejo era el padre del Brigadier Alonso, famoso en la zona). Le sacò 5 pesos. El Gordo Roger no le quiso vender paco. Terminò pegàndo churrito (un bagullito infame le dieron por 5 pe) y ahì lo cazaron. Volviendo manija a su casa.
"Tal vez no haya por què luchar". Dijo luego Pedestal, antes de arrancar el tercer Viñas. Luego se distrajo charlando con una de las mozas del bar. Y ya no pudimos retomar la conversaciòn aquella noche.
13.8.07
0 800
En el patio de nuestra noble Asociaciòn Civil està el aljibe donado por la naciòn griega. Es una construcciòn muy moderna para ser griega. En realidad no nos gustò nada cuando nos la dieron. Pero imposible era desairar a ese contradictorio e importante paìs europeo. Pasando el aljibe griego està el oràculo. Hablò el sàbado, cerca del bajo flores. El croata recibiò un mensajito del màs allà: era el Oràculo de Goma presagiando el fin de una era.
En el edificio central, la biblioteca, las aulas, las oficinas administraticas, el salòn oval donde suceden las conferencias y los debates sindicales, el cuarto de guerra y arriba de todo, en el ùltimo peldaño, la central telefònica: el 0800 de Asociaciòn Civil Caja de Goma.
Hace tiempo denunciamos en este medio de comunicaciòn el candente tema de la expresiòn femenina (sus distintas connotaciones) y el abuso psicològico ejercido por universitarios y jazzeros a gente libre de prejuicios y con ganas de aprender.
Hoy sumamos un nuevo capìtulo a la negra historia de nuestra actividad justiciera. Justicialista.
Porque bien sabemos que desenmascarar las miserias de los ciudadanos es una tarea hermosa moralmente, seductora para las mujeres. Pero conlleva angustia y la necesidad de realizar una lìnea que divida el trabajo de la vida: y eso no es tan sencillo, mis amigos.
Veinte llamados anònimos dieron pie al comienzo de la investigaciòn.
Los intelectuales reprimidos andan por ahì desfenestrando al mundillo del blog. Palabras màs, palabras menos, todos decìan màs o menos lo mismo.
¿Intelectuales reprimidos?
Bien, eso se encuentra en las universidades.
Y en Filosofìa y Letras hay miles de ellos, casi todos.
De modo que pusimos càmaras ocultas en los pasillos y en el cafè. Tambièn lo hicimos en el patio: pero no vamos a denunciar a los que fuman porrito ahì. Esta Asociaciòn Civil trabaja por el bien del comùn de la sociedad, no es nuestro estilo discriminar ni martirizar, ni estigmatizar.
Notamos luego de que nuestros peritos de goma observen detenidamente los videos y escuchen las conversaciones (en general re-exposiciones de discursos ajenos, discusiones baratas sobre arte carentes de conciencia y competencias de lectura "yo me leì todo Focault, ¿y vos?") que en èstos àmbitos el eje de la desfenestraciòn es en aquèl punto en el cual se discute si esto es o no es literatura.
La mayorìa de los "anti-blog" representaban el mismo tipo de humano: universitario de clase media alta, con aires culturales en el horizonte, ningùn tipo de proyecto artìstico en marcha, mucha data almacenada en el cerebro, notas buenas en los parciales màs exigentes y malas en aquellas asignaturas donde apelar a la creatividad es una necesidad ineludible, una aparente facultad para determinar al arte del no-arte y sobre todo un fascismo intelectual (todo aquel que encuentra divisiones dentro del mundo de la cultura, que cree en el "buen arte" y el "mal arte", que cree que Spinetta es "mejor" que Leo Matiolli es, los ojos de goma, un fascista intelectual inmaduro).
Claro que tambièn esta el artista facho. Aquèl que critìca sistemàticamente todo tipo de espectàculo que consume. A excepciòn claro, de Wayne Shorter o de la ùltima pelicula de Michel Gondry y no le gusta nada Paul Auster. Incluso detesta a sus colegas. Los aborrece. Cree que èl viene a salvar su disciplina.
Este tipo de gente repite una frase: "quiero algo nuevo, distinto, nunca visto".
Sacamos la conclusiòn tambièn que a la gente "comùn" (expresiòn horrenda, pero aportada por Pedestal Morris en una noche de bar, y que me permito citar sin tapujos porque recuerdo su rostro ebrio al formular semejante teorìa) no le importa si el blog es o no es arte y si es o no literatura. La gente comùn entra y se aburre y va al fotolog. El fotolog es un medio de comunicaciòn simple y carente de la petulancia tìpica del blog.
La gente comùn simplemente acepta la Internet como parte de la vida.
El intelectual reprimido, en cambio, se resiste a aceptar los cambios. Le cuesta verlos, le cuesta tomarse la vida con calma. Le cuesta no realizar una telaraña retòrica de disconformidad ante algo tan sencillo y comùn como un lugar en la red donde la gente simplemente escribe lo que se le canta el orto.
Pero eso es por un simple motivo: en la Universidad no te enseñan a ser creativo ni a pensar por tus propios medios. Te enseñan a discutir y exigir discursos impolutos. Ya lo hemos dicho: no saben leer entre lìneas.
Desde adentro del mundillo podrìamos dividir a los blogs entre 4 grandes grupos.
1-los de periodistas (donde o escriben un diario ìntimo o hablan de la realidad llenos de datos o escriben por fin liberados de la presiòn de su jefe el editor y por ende solo escriben sus pelotudeces)
2-los de diario ìntimo (hoy me levantè y fui a cagar y no sabes que bueno estaba el papel, era re suave)
3-los de dibujantes
4-los de gente que escribe con un mìnimo atisbo de seriedad y compromiso con la disciplina.
Està claro que el blog desvirtùa la actividad. La literatura ha sido para nuestros antepasados siempre una actividad solitaria y romàntica.
Bien, sigue siendo solitaria.
Sigue siendo romàntica.
Pero esto de esperar el comentario ha prostituido un poco esa cuestiòn.
Pero què va. Todos quieren agradarle al mundo. A excepciòn de los Punks, que solo quieren agradarle a los otros Punks.
Està bien. Ser filòsofo es mirar el tren pasar y contarle a tus nietos lo lindo y lo feo que era. No podemos culparlos por no bancarse su condiciòn. Ser estudiante de Letras implica analizar formas seteadas por otros. Està bien, para destruir la simetrìa primero hay que entenderla en su pureza. No podemos culparlos por no apagar el ojo biònico del anàlisis.
A mi me pasa seguido, al escuchar mùsica o leer.
Asociaciòn Civil Caja de Goma llama a la unidad cultural.
Intelectual reprimido, dejà de buscar excusas para no mostrarle al mundo tu talento. No temas. La perversiòn de contar los detalles de tu vida, dejàsela a los perversos (seguido me siento uno de ellos). Ni leas esos blogs. Andà y chusmeà que hay gente que sabe escribir y escribe en blogs. Es como todo, hay forros y pelotudos y hay iluminados. Es cuestiòn de no tener miedo.
De entender que el arte no es la gran cosa y cuanto màs tiempo te la pases pensando en los lìmites del mismo, menos tiempo para formular una posiciòn vas a encontrar.
Largà la paja.
Mostrale al mundo, dale campeòn, dale que te queremos ver.
Asociaciòn Civil Caja de Goma, por un mundo mucho màs mejor.
En el edificio central, la biblioteca, las aulas, las oficinas administraticas, el salòn oval donde suceden las conferencias y los debates sindicales, el cuarto de guerra y arriba de todo, en el ùltimo peldaño, la central telefònica: el 0800 de Asociaciòn Civil Caja de Goma.
Hace tiempo denunciamos en este medio de comunicaciòn el candente tema de la expresiòn femenina (sus distintas connotaciones) y el abuso psicològico ejercido por universitarios y jazzeros a gente libre de prejuicios y con ganas de aprender.
Hoy sumamos un nuevo capìtulo a la negra historia de nuestra actividad justiciera. Justicialista.
Porque bien sabemos que desenmascarar las miserias de los ciudadanos es una tarea hermosa moralmente, seductora para las mujeres. Pero conlleva angustia y la necesidad de realizar una lìnea que divida el trabajo de la vida: y eso no es tan sencillo, mis amigos.
Veinte llamados anònimos dieron pie al comienzo de la investigaciòn.
Los intelectuales reprimidos andan por ahì desfenestrando al mundillo del blog. Palabras màs, palabras menos, todos decìan màs o menos lo mismo.
¿Intelectuales reprimidos?
Bien, eso se encuentra en las universidades.
Y en Filosofìa y Letras hay miles de ellos, casi todos.
De modo que pusimos càmaras ocultas en los pasillos y en el cafè. Tambièn lo hicimos en el patio: pero no vamos a denunciar a los que fuman porrito ahì. Esta Asociaciòn Civil trabaja por el bien del comùn de la sociedad, no es nuestro estilo discriminar ni martirizar, ni estigmatizar.
Notamos luego de que nuestros peritos de goma observen detenidamente los videos y escuchen las conversaciones (en general re-exposiciones de discursos ajenos, discusiones baratas sobre arte carentes de conciencia y competencias de lectura "yo me leì todo Focault, ¿y vos?") que en èstos àmbitos el eje de la desfenestraciòn es en aquèl punto en el cual se discute si esto es o no es literatura.
La mayorìa de los "anti-blog" representaban el mismo tipo de humano: universitario de clase media alta, con aires culturales en el horizonte, ningùn tipo de proyecto artìstico en marcha, mucha data almacenada en el cerebro, notas buenas en los parciales màs exigentes y malas en aquellas asignaturas donde apelar a la creatividad es una necesidad ineludible, una aparente facultad para determinar al arte del no-arte y sobre todo un fascismo intelectual (todo aquel que encuentra divisiones dentro del mundo de la cultura, que cree en el "buen arte" y el "mal arte", que cree que Spinetta es "mejor" que Leo Matiolli es, los ojos de goma, un fascista intelectual inmaduro).
Claro que tambièn esta el artista facho. Aquèl que critìca sistemàticamente todo tipo de espectàculo que consume. A excepciòn claro, de Wayne Shorter o de la ùltima pelicula de Michel Gondry y no le gusta nada Paul Auster. Incluso detesta a sus colegas. Los aborrece. Cree que èl viene a salvar su disciplina.
Este tipo de gente repite una frase: "quiero algo nuevo, distinto, nunca visto".
Sacamos la conclusiòn tambièn que a la gente "comùn" (expresiòn horrenda, pero aportada por Pedestal Morris en una noche de bar, y que me permito citar sin tapujos porque recuerdo su rostro ebrio al formular semejante teorìa) no le importa si el blog es o no es arte y si es o no literatura. La gente comùn entra y se aburre y va al fotolog. El fotolog es un medio de comunicaciòn simple y carente de la petulancia tìpica del blog.
La gente comùn simplemente acepta la Internet como parte de la vida.
El intelectual reprimido, en cambio, se resiste a aceptar los cambios. Le cuesta verlos, le cuesta tomarse la vida con calma. Le cuesta no realizar una telaraña retòrica de disconformidad ante algo tan sencillo y comùn como un lugar en la red donde la gente simplemente escribe lo que se le canta el orto.
Pero eso es por un simple motivo: en la Universidad no te enseñan a ser creativo ni a pensar por tus propios medios. Te enseñan a discutir y exigir discursos impolutos. Ya lo hemos dicho: no saben leer entre lìneas.
Desde adentro del mundillo podrìamos dividir a los blogs entre 4 grandes grupos.
1-los de periodistas (donde o escriben un diario ìntimo o hablan de la realidad llenos de datos o escriben por fin liberados de la presiòn de su jefe el editor y por ende solo escriben sus pelotudeces)
2-los de diario ìntimo (hoy me levantè y fui a cagar y no sabes que bueno estaba el papel, era re suave)
3-los de dibujantes
4-los de gente que escribe con un mìnimo atisbo de seriedad y compromiso con la disciplina.
Està claro que el blog desvirtùa la actividad. La literatura ha sido para nuestros antepasados siempre una actividad solitaria y romàntica.
Bien, sigue siendo solitaria.
Sigue siendo romàntica.
Pero esto de esperar el comentario ha prostituido un poco esa cuestiòn.
Pero què va. Todos quieren agradarle al mundo. A excepciòn de los Punks, que solo quieren agradarle a los otros Punks.
Està bien. Ser filòsofo es mirar el tren pasar y contarle a tus nietos lo lindo y lo feo que era. No podemos culparlos por no bancarse su condiciòn. Ser estudiante de Letras implica analizar formas seteadas por otros. Està bien, para destruir la simetrìa primero hay que entenderla en su pureza. No podemos culparlos por no apagar el ojo biònico del anàlisis.
A mi me pasa seguido, al escuchar mùsica o leer.
Asociaciòn Civil Caja de Goma llama a la unidad cultural.
Intelectual reprimido, dejà de buscar excusas para no mostrarle al mundo tu talento. No temas. La perversiòn de contar los detalles de tu vida, dejàsela a los perversos (seguido me siento uno de ellos). Ni leas esos blogs. Andà y chusmeà que hay gente que sabe escribir y escribe en blogs. Es como todo, hay forros y pelotudos y hay iluminados. Es cuestiòn de no tener miedo.
De entender que el arte no es la gran cosa y cuanto màs tiempo te la pases pensando en los lìmites del mismo, menos tiempo para formular una posiciòn vas a encontrar.
Largà la paja.
Mostrale al mundo, dale campeòn, dale que te queremos ver.
Asociaciòn Civil Caja de Goma, por un mundo mucho màs mejor.
26.6.07
Hawaiana
Yo caminaba borracho y emotivo cuando, còmo a travès de una vidriera, vì al viejo y querido (hace mucho que no lo veìa) Pedestal Morris festejando, bailando con dos caderonas peruanas (hay que reconocer que eran muy jugositas). Llevaba una camisa hawaiana y guirnaldas alrededor de la capocha.
Pasò un tiempito hasta que èl tambièn me viò.
En ese lapso pensè que carajo estarìa festejando.
Era domingo, habìa ganado M&M (chocolatìn berreta del burguès clàsico porteño y de los new richs, tambièn conocidos como new apes o nuevos gorilas).
Habìa muerto Ricardo Vilca.
Sobre esa noticia volveremos màs adelante. No esta nochie.
No habìa motivos para festejar.
Cuando casi habìa decidido partir y omitir la emociòn que siempre me produce ver a Pedestal, las ganas de sacarle jugo y pedirle consejos, me viò.
-¡Esaa!- exclamò y pude ver sus pequeños ojitos enrojecidos por el fragor de la batalla jocosa, esos ojos que solo el Estado Benefactor Etìlico produce.
Saludè con una mano y me quedè parado afuera, en el invierno.
Comenzò a acercarse.
-Venì, venì a festejar...venì que salimos segundos pibe...dale... no seas goma-
-Dejate de romper las bolas Pedestal...¿què carajo festejàs, de què hablàs?
-Si seguimos creciendo asì, en no tanto tiempo lo conseguimos-
-No sè de que mierda me hablàs-
-Goma, goma. Siempre fisurando vos...aguantame un cachito. Ahì vengo. ¿vamos pa la casona?-
Asentì sin decir nada.
Saludò a sus chicas. Un beso en la boca a cada una. "Es un maestro" pensè.
Caminamos hablando de Vilca y de la vuelta de Huracàn a primera. Lo extrañabamos ambos, en eso estàbamos de acuerdo.
Nos sentamos en el bar. Pedimos 2 whiskeys nacionales. Brindamos.
-Pibe, la libertad la vamos a conseguir violando leyes. ¿Entendès? Si yo soy un modosito, un cagòn, un ciudadano pedorro lo ùnico que voy a conseguir es que el estado me siga cojiendo.-
Prende un cigarrillo.
Al instante la moza se le acerca y le dice que està prohibido.
-Me recontra chupa un huevo pendeja marxista.-
Què radical, pensè.
La moza lo mirò y le dijo que por favor, que si la municipalidad que esto que lo otro.
-Mirà, pendeja. Estoy encarnizando una lucha. Toda revoluciòn necesita sangre. Vos vas a Puan, por la ropa me doy cuenta, asì que si despuès te vas a llenar la boca de mierda hablando del piquete, los troscos, que la franja esto y los milicos lo otro... tomàtela que me haces calentar-
La pobre zurdita se quedò miràndolo y saliò corriendo. Creo que fue a llorar al baño.
-Escuchàme. Mañana en los diarios no va a decir nada. Del 2001 para acà no para de crecer el voto en blanco y la abstenciòn. Los hijos de puta tienen miedo. Esta vez salimos segundos. Tenemos que explicarles a los nabos que votan en blanco que no tienen que ir màs. Que no sirve ni pa mierda eso. Pibe, vamos a conseguir el voto optativo y la legalizaciòn de la marihuana-
-El churrito...¿què tiene que ver?-
-Que se yo.-
-Pibe, escuchàme. El 80% de la gente està votando como podrìa estar decidiendo si compra Odol Total o Colgate Cherry. Los jòvenes no leen los diarios, no saben ni mierda de historia, son puramente modernos e individualistas. Estamos marchando hacia el fin del estado.-
-El churrito...¿tenès?-
-Te estoy hablando de algo serio. Importante. Tomà, armate uno y sedate. Dejà que te caguen a palos.-
-Dale momia, chupame un huevo. Ese discurso setentista pelotudo. Ustedes los de los 70 creen que todo es culpa de un halcòn màgico y malvado que està escondido detràs del escritorio de Jesùs. Son todos unos maricones que se pasaron la vida pensando en polìtica y ahora se tienen que meter todas las boletas en el orto porque esto es una ruedita que no para de girar y quedar en el mismo lugar de mierda que siempre.-
-Eso es lo que te quiero decir, pibe. Imaginate a los zurdos que votaron a Filmus. Imaginate a los ex anti menemistas que votaron a Maur...-
-No lo nombres. Hagamos correr el rumor de que es yeta. Yo le digo chocolatìn.-
-Ok. El enemigo en todo esto es, como siempre, el periodismo. Son "la voz de la realidad". Y hablan de lo que quieren. No existen màs los periodistas. Ahora son todas putas de la propaganda. O de espectàculos o de polìticos o de fùtbol. Son los que soñaron con ser algo que no son y ahora se contentan con monitorear la vida pùblica de esas actividades que son incapaces de hacer. Son esos que escriben pero no con la suficiencia como para dedicarle la vida. Son los que aman la mùsica pero no tienen la motricidad adecuada. Son las conchetas frìvolas que no son lo suficientemente lindas como para ser actrices.-
Mirè el reloj. Era tarde y me aburrìa todo esto.
-Pedestal, mañana laburo. Fumemos uno y me voy, pensè que estabas contento. Pero solo escucho mala onda.-
-Tomatela goma. Sos un pendejo. Te falta Cindor-
Pasò un tiempito hasta que èl tambièn me viò.
En ese lapso pensè que carajo estarìa festejando.
Era domingo, habìa ganado M&M (chocolatìn berreta del burguès clàsico porteño y de los new richs, tambièn conocidos como new apes o nuevos gorilas).
Habìa muerto Ricardo Vilca.
Sobre esa noticia volveremos màs adelante. No esta nochie.
No habìa motivos para festejar.
Cuando casi habìa decidido partir y omitir la emociòn que siempre me produce ver a Pedestal, las ganas de sacarle jugo y pedirle consejos, me viò.
-¡Esaa!- exclamò y pude ver sus pequeños ojitos enrojecidos por el fragor de la batalla jocosa, esos ojos que solo el Estado Benefactor Etìlico produce.
Saludè con una mano y me quedè parado afuera, en el invierno.
Comenzò a acercarse.
-Venì, venì a festejar...venì que salimos segundos pibe...dale... no seas goma-
-Dejate de romper las bolas Pedestal...¿què carajo festejàs, de què hablàs?
-Si seguimos creciendo asì, en no tanto tiempo lo conseguimos-
-No sè de que mierda me hablàs-
-Goma, goma. Siempre fisurando vos...aguantame un cachito. Ahì vengo. ¿vamos pa la casona?-
Asentì sin decir nada.
Saludò a sus chicas. Un beso en la boca a cada una. "Es un maestro" pensè.
Caminamos hablando de Vilca y de la vuelta de Huracàn a primera. Lo extrañabamos ambos, en eso estàbamos de acuerdo.
Nos sentamos en el bar. Pedimos 2 whiskeys nacionales. Brindamos.
-Pibe, la libertad la vamos a conseguir violando leyes. ¿Entendès? Si yo soy un modosito, un cagòn, un ciudadano pedorro lo ùnico que voy a conseguir es que el estado me siga cojiendo.-
Prende un cigarrillo.
Al instante la moza se le acerca y le dice que està prohibido.
-Me recontra chupa un huevo pendeja marxista.-
Què radical, pensè.
La moza lo mirò y le dijo que por favor, que si la municipalidad que esto que lo otro.
-Mirà, pendeja. Estoy encarnizando una lucha. Toda revoluciòn necesita sangre. Vos vas a Puan, por la ropa me doy cuenta, asì que si despuès te vas a llenar la boca de mierda hablando del piquete, los troscos, que la franja esto y los milicos lo otro... tomàtela que me haces calentar-
La pobre zurdita se quedò miràndolo y saliò corriendo. Creo que fue a llorar al baño.
-Escuchàme. Mañana en los diarios no va a decir nada. Del 2001 para acà no para de crecer el voto en blanco y la abstenciòn. Los hijos de puta tienen miedo. Esta vez salimos segundos. Tenemos que explicarles a los nabos que votan en blanco que no tienen que ir màs. Que no sirve ni pa mierda eso. Pibe, vamos a conseguir el voto optativo y la legalizaciòn de la marihuana-
-El churrito...¿què tiene que ver?-
-Que se yo.-
-Pibe, escuchàme. El 80% de la gente està votando como podrìa estar decidiendo si compra Odol Total o Colgate Cherry. Los jòvenes no leen los diarios, no saben ni mierda de historia, son puramente modernos e individualistas. Estamos marchando hacia el fin del estado.-
-El churrito...¿tenès?-
-Te estoy hablando de algo serio. Importante. Tomà, armate uno y sedate. Dejà que te caguen a palos.-
-Dale momia, chupame un huevo. Ese discurso setentista pelotudo. Ustedes los de los 70 creen que todo es culpa de un halcòn màgico y malvado que està escondido detràs del escritorio de Jesùs. Son todos unos maricones que se pasaron la vida pensando en polìtica y ahora se tienen que meter todas las boletas en el orto porque esto es una ruedita que no para de girar y quedar en el mismo lugar de mierda que siempre.-
-Eso es lo que te quiero decir, pibe. Imaginate a los zurdos que votaron a Filmus. Imaginate a los ex anti menemistas que votaron a Maur...-
-No lo nombres. Hagamos correr el rumor de que es yeta. Yo le digo chocolatìn.-
-Ok. El enemigo en todo esto es, como siempre, el periodismo. Son "la voz de la realidad". Y hablan de lo que quieren. No existen màs los periodistas. Ahora son todas putas de la propaganda. O de espectàculos o de polìticos o de fùtbol. Son los que soñaron con ser algo que no son y ahora se contentan con monitorear la vida pùblica de esas actividades que son incapaces de hacer. Son esos que escriben pero no con la suficiencia como para dedicarle la vida. Son los que aman la mùsica pero no tienen la motricidad adecuada. Son las conchetas frìvolas que no son lo suficientemente lindas como para ser actrices.-
Mirè el reloj. Era tarde y me aburrìa todo esto.
-Pedestal, mañana laburo. Fumemos uno y me voy, pensè que estabas contento. Pero solo escucho mala onda.-
-Tomatela goma. Sos un pendejo. Te falta Cindor-
12.4.07
Actimel
Que las pequeñas buenas cosas no cambien nunca.
¿Ese es el refrán exacto del conformista o es el del romántico empedernido?
No lo sabía. No lo sé. Y mis interminables noches de cabalgata etílica por bares de la zona no me daban la respuesta.
Ni los mismos tangos todas las noches tocados por los mismos simios con bandoneón.
Anoche, gracias al cielo de goma, lo ví a Pedestal Morris.
Discutía fervorozamente con un taxista.
El tachero lo acusaba de haber cruzado mal la calle y casi haber gestionado una colición que sólo iban a integrar su longévo cuerpo y el bólido amarillento y negro.
"Andá...tachero de mierda... sino le pegás ni a tu hijo vos...¡cagón!".
El taxista balbuceó algo más en un discutible castellano y arrancó a todo motor. Nadie le pegó a nadie por suerte.
Pedestal me vió y cruzó para saludarme. "Cómo va, goma?"
"Acá andamos...borracho de nuevo"
Pedestal me miró. Ví en sus ojos los ojos de un padre preocupado. Me abrazó y me dijo que vayamos a tomar un café a lo del pelado y a charlar un poco. Pero que yo no iba a tomar café. "Vos pedite un actimel, es bueno para la resaca; el café, en cambio, te convertirá en una bola de pedos"
Nos sentamos y sin decir nada ambos amamos a la camarera.
Era morocha y alta, tal vez antes fue rubia. De nariz respingada y ojos claros (tal vez no eran claros, pero qué brillantes que eran).
Me miró socarrón y empezó con su perorrata precisa y habitual.
"No creo en el cambio, goma. Creo más bien en la escencia de las cosas. Que hay una cuestión coyuntural que modifica los acontecimientos. Que los adecúa a su época. Pero dejémonos de joder, si los peronistas se modifican y siguen siendo lo mismo con el paso del tiempo. Siguen teniendo todo el poder.
Si los nazis hicieron lo que hicieron y los que le siguieron hacen más o menos lo mismo pero habiendo aprendido que hay que ser siempre moralmente correctos.
Tenés que apuntar a lo no tan bello de la vida y de las relaciones. Las buenas cosas, siempre lo serán.
Siempre te va a gustar la carne al horno con papas. A lo sumo, podrás aprender que tirándole un chorrito de cerveza a las papas cuando recién las pones, le da un toque casi mágico a la comida"
"¿Y los vegetarianos?" le pregunté.
"Los vegetarianos son un invento snob de la gran ciudad. No te preocupes por ellos. En los lugares donde se respira la tierra, donde la flora y la fauna realmente ejercen una influencia casi mística sobre los seres humanos se come carne y se seguirá comiendo carne. Toda esa mierda del reggae de la pachamama... son pelotudeces, pibe. Aquí no existe la pachamama, ella nos odia, nos odia porque le tiramos una alfombra de hormigón encima."
"Ok, Pedestal... pero me voy sin muchas certezas. Mañana bajaré al bar de nuevo y quizás algo suceda, quizás mi cabeza se disipe un poco"
"Pibe, las respuestas no están en tu Msn"
Pagó y se fue. Luego quedé sólo con mi actimel en el bar del pelado. La moza me sonrió de lejos.
Me dió su mail. Y me dijo que le escriba.
¿Ese es el refrán exacto del conformista o es el del romántico empedernido?
No lo sabía. No lo sé. Y mis interminables noches de cabalgata etílica por bares de la zona no me daban la respuesta.
Ni los mismos tangos todas las noches tocados por los mismos simios con bandoneón.
Anoche, gracias al cielo de goma, lo ví a Pedestal Morris.
Discutía fervorozamente con un taxista.
El tachero lo acusaba de haber cruzado mal la calle y casi haber gestionado una colición que sólo iban a integrar su longévo cuerpo y el bólido amarillento y negro.
"Andá...tachero de mierda... sino le pegás ni a tu hijo vos...¡cagón!".
El taxista balbuceó algo más en un discutible castellano y arrancó a todo motor. Nadie le pegó a nadie por suerte.
Pedestal me vió y cruzó para saludarme. "Cómo va, goma?"
"Acá andamos...borracho de nuevo"
Pedestal me miró. Ví en sus ojos los ojos de un padre preocupado. Me abrazó y me dijo que vayamos a tomar un café a lo del pelado y a charlar un poco. Pero que yo no iba a tomar café. "Vos pedite un actimel, es bueno para la resaca; el café, en cambio, te convertirá en una bola de pedos"
Nos sentamos y sin decir nada ambos amamos a la camarera.
Era morocha y alta, tal vez antes fue rubia. De nariz respingada y ojos claros (tal vez no eran claros, pero qué brillantes que eran).
Me miró socarrón y empezó con su perorrata precisa y habitual.
"No creo en el cambio, goma. Creo más bien en la escencia de las cosas. Que hay una cuestión coyuntural que modifica los acontecimientos. Que los adecúa a su época. Pero dejémonos de joder, si los peronistas se modifican y siguen siendo lo mismo con el paso del tiempo. Siguen teniendo todo el poder.
Si los nazis hicieron lo que hicieron y los que le siguieron hacen más o menos lo mismo pero habiendo aprendido que hay que ser siempre moralmente correctos.
Tenés que apuntar a lo no tan bello de la vida y de las relaciones. Las buenas cosas, siempre lo serán.
Siempre te va a gustar la carne al horno con papas. A lo sumo, podrás aprender que tirándole un chorrito de cerveza a las papas cuando recién las pones, le da un toque casi mágico a la comida"
"¿Y los vegetarianos?" le pregunté.
"Los vegetarianos son un invento snob de la gran ciudad. No te preocupes por ellos. En los lugares donde se respira la tierra, donde la flora y la fauna realmente ejercen una influencia casi mística sobre los seres humanos se come carne y se seguirá comiendo carne. Toda esa mierda del reggae de la pachamama... son pelotudeces, pibe. Aquí no existe la pachamama, ella nos odia, nos odia porque le tiramos una alfombra de hormigón encima."
"Ok, Pedestal... pero me voy sin muchas certezas. Mañana bajaré al bar de nuevo y quizás algo suceda, quizás mi cabeza se disipe un poco"
"Pibe, las respuestas no están en tu Msn"
Pagó y se fue. Luego quedé sólo con mi actimel en el bar del pelado. La moza me sonrió de lejos.
Me dió su mail. Y me dijo que le escriba.
20.3.07
dance
Mi amigo el Tano; el tano Marinelli para mi otro gran amigo croata (autor de una gran novela, recomendada por Asociación Civil Caja de Goma, "Otoño Perdido", a quien nunca dudo en aconsejar de re-bautizar como "Totoño Perdido"); me estuvo comentando hace poco, en el marco de una velada de verde-futbol-cerveza, acerca de sus investigaciones dentro de los géneros de la música electrónica moderna.
Resulta que encontró una página en este mágico e inpersonal mundo de la internet donde el autor exponía una suerte de árbol genealógico de músicas electrónicas. Extasiado, decía que había miles de sub-géneros.
Inmediatamente pensé, y se lo dije, que comprendía todo eso como una gran estupidez propia de esta era egocéntrica en la que vivimos (la única que se estudia a medida que envejece).
Aquí somos cultores y defensores de los géneros. De la diferencia entre los géneros, de aquello que hace que uno mencione una música como Zamba con Z y no con S, entendiendo que una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa.
Pero por Dios, tampoco la pelotudez.
El primer recuerdo que tengo de sentir esto es con Nirvana.
¿Grunge?
¿Que es eso?
Korn. ¿Nü metal?
Talking Heads.
¿New wave?
Por favor, muchachos periodistas. Distintos eran Bach y Beethoven.
Nirvana es punk rock. Suficiente conseción es permitir que algo se llame Punk. O sea, Sid Vicious era más o menos a su época lo que Jim Morrison fue a la suya...
Como dice esa argentinisima canción de cancha "pasan los años pasan los jugadores pero la hinchada es la que queda". La escencia sería la hinchada.
Korn es heavy metal y punto.
El caso de la música electrónica es el más extraño. Porque todo es una cuestión de tempo para ellos. De modo que, como hay infinidad de tempos, hay infinidad de géneros.
¿Se imaginan un género para cada canción de los Beatles? ¿O para cada rocanrol?
Rocanrol Up Tempo (tipo "Maldicion va a ser un día hermoso")
Rocanrol fierita push up sabroson ("Lo artesanal")
Rocanrol para pala y viagra ("El rock del gato")
Rocanrol comunista ("Popotitos").
Por favor, dejémos las estupideces. Si haces música electrónica yo entiendo que es más canchero decir "hago trance" o "lo mío es el whyscola, no el cuba libre y toco Drum´n bass".
Pero la realidad es que, si bien sería muy de bruto meter todo en la misma bolsa, las bolsas son pocas.
Música Electronica para bailar tranquilo.
Para Sólo Tomar Bicho.
Para Bicho y Keta.
Para Fiesta Gancia.
Y listo. El resto es la pelotudez de la modernidad y la creencia de que aún pueden surgir variantes con forma.
No hay más que lo que hubo, eso me dijo el otro día mi querido Pedestal Morris, el sabio de almagro que crucifica a los marxistas-moralistas-mercantilistas.
Resulta que encontró una página en este mágico e inpersonal mundo de la internet donde el autor exponía una suerte de árbol genealógico de músicas electrónicas. Extasiado, decía que había miles de sub-géneros.
Inmediatamente pensé, y se lo dije, que comprendía todo eso como una gran estupidez propia de esta era egocéntrica en la que vivimos (la única que se estudia a medida que envejece).
Aquí somos cultores y defensores de los géneros. De la diferencia entre los géneros, de aquello que hace que uno mencione una música como Zamba con Z y no con S, entendiendo que una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa.
Pero por Dios, tampoco la pelotudez.
El primer recuerdo que tengo de sentir esto es con Nirvana.
¿Grunge?
¿Que es eso?
Korn. ¿Nü metal?
Talking Heads.
¿New wave?
Por favor, muchachos periodistas. Distintos eran Bach y Beethoven.
Nirvana es punk rock. Suficiente conseción es permitir que algo se llame Punk. O sea, Sid Vicious era más o menos a su época lo que Jim Morrison fue a la suya...
Como dice esa argentinisima canción de cancha "pasan los años pasan los jugadores pero la hinchada es la que queda". La escencia sería la hinchada.
Korn es heavy metal y punto.
El caso de la música electrónica es el más extraño. Porque todo es una cuestión de tempo para ellos. De modo que, como hay infinidad de tempos, hay infinidad de géneros.
¿Se imaginan un género para cada canción de los Beatles? ¿O para cada rocanrol?
Rocanrol Up Tempo (tipo "Maldicion va a ser un día hermoso")
Rocanrol fierita push up sabroson ("Lo artesanal")
Rocanrol para pala y viagra ("El rock del gato")
Rocanrol comunista ("Popotitos").
Por favor, dejémos las estupideces. Si haces música electrónica yo entiendo que es más canchero decir "hago trance" o "lo mío es el whyscola, no el cuba libre y toco Drum´n bass".
Pero la realidad es que, si bien sería muy de bruto meter todo en la misma bolsa, las bolsas son pocas.
Música Electronica para bailar tranquilo.
Para Sólo Tomar Bicho.
Para Bicho y Keta.
Para Fiesta Gancia.
Y listo. El resto es la pelotudez de la modernidad y la creencia de que aún pueden surgir variantes con forma.
No hay más que lo que hubo, eso me dijo el otro día mi querido Pedestal Morris, el sabio de almagro que crucifica a los marxistas-moralistas-mercantilistas.
27.2.07
femeneidad y libertad
El color de la letra no es casual. Nuestro 0800 se tapona, se tampona.
Una pregunta frecuente, obsesiva y patológica es sobre la expresión de la mujer.
¿Qué pasa?
¿Con qué?
Recurrimos al Pedestal Morris. Un viejo sabio que a veces pasea por el barrio.
Pedestal ¿que pasa con la expresión de la mujer?¿porqué siempre hablan de sexo, o se ponen en bolas o cuentan cómo les gusta que se la pongan?¿no somos los hombres lo pajeros eternos?¿está naciendo un nuevo tipo de feminismo liberal?
Pedestal tardó en contestar. Antes le sonó el celular. Era su hermana menor. La habían violado en Dock Sud. A él no le importo.
"Es diifícil tu pregunta, pibe. Además, son muchas preguntas. No tengo muchas ganas de contestarte, hoy es navidad"
"Pero si me apuras, te digo que lo que pasa es que la mujer y la seducción son como el Diego y la pelota. Uno sin el otro no son nada. Y el arco es la píja, pibe. Que se te pare, es un gol. Uno de esos goles en tiempos de violencia, donde no hay hinchas, un gol mudo y secreto, un gol ciego, tan ciego que ni ellas quizás lo descubran. La ficción para una mujer, son las formas en las cuales se puede ver su cuerpo, las formas en las que su intimidad toma una forma artística, lo mismo que para el hombre. El hombre añora la sensibilidad (que es patrimonio femenino, por historia y trayectoria) y la mujer añora la sexualidad en la piel (patrimonio del viejo hombre, del de cromagnon, del italiano de los domingos)"
Luego se alejó. Caminó rumbo al bar y ya no lo ví. No pude ni puedo dejar de pensar en estas frase y no encontramos la forma, la forma civil de ayudar a los que pregúntan como sobrevive el amor a todo esto. Cómo se hace para no matarlo en estos tiempos de histeria, de feminismo liberal, de irrespetuosos barones de la galantería.
Voy a consultar en un CGP amigo. Tal vez el municipio pueda hacer algo por ellos. Algo por mí.
Una pregunta frecuente, obsesiva y patológica es sobre la expresión de la mujer.
¿Qué pasa?
¿Con qué?
Recurrimos al Pedestal Morris. Un viejo sabio que a veces pasea por el barrio.
Pedestal ¿que pasa con la expresión de la mujer?¿porqué siempre hablan de sexo, o se ponen en bolas o cuentan cómo les gusta que se la pongan?¿no somos los hombres lo pajeros eternos?¿está naciendo un nuevo tipo de feminismo liberal?
Pedestal tardó en contestar. Antes le sonó el celular. Era su hermana menor. La habían violado en Dock Sud. A él no le importo.
"Es diifícil tu pregunta, pibe. Además, son muchas preguntas. No tengo muchas ganas de contestarte, hoy es navidad"
"Pero si me apuras, te digo que lo que pasa es que la mujer y la seducción son como el Diego y la pelota. Uno sin el otro no son nada. Y el arco es la píja, pibe. Que se te pare, es un gol. Uno de esos goles en tiempos de violencia, donde no hay hinchas, un gol mudo y secreto, un gol ciego, tan ciego que ni ellas quizás lo descubran. La ficción para una mujer, son las formas en las cuales se puede ver su cuerpo, las formas en las que su intimidad toma una forma artística, lo mismo que para el hombre. El hombre añora la sensibilidad (que es patrimonio femenino, por historia y trayectoria) y la mujer añora la sexualidad en la piel (patrimonio del viejo hombre, del de cromagnon, del italiano de los domingos)"
Luego se alejó. Caminó rumbo al bar y ya no lo ví. No pude ni puedo dejar de pensar en estas frase y no encontramos la forma, la forma civil de ayudar a los que pregúntan como sobrevive el amor a todo esto. Cómo se hace para no matarlo en estos tiempos de histeria, de feminismo liberal, de irrespetuosos barones de la galantería.
Voy a consultar en un CGP amigo. Tal vez el municipio pueda hacer algo por ellos. Algo por mí.
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