llegarà la paz

tal vez solo estè

a veinte millones de palabras

de la paz.

lejos de tu casa

donda nadie hace nada

y mira por el satelite

entre las comidas

y el sueño.

en una de esas,

no soy de madera

como ellas

y parezco màs

a la chica tonta del mono

la rubia del canal

que tantos regalos le traìa

hice un bote para que vengas a buscar

y todo lo que trae la noche

es casi como la ansiedad

guardada en un frasco

de vidrio chiquito

donde entran pocas cosas

y si pongo de màs

estalla. otra vez

Corrupto

Hoy saquè mi mejor remera para quedarme a escribir y a dormir y replegar al hìgado del frìo invernal que allà afuera nos paraliza con nostalgias.

Nunca olvido los orìgenes de las cosas ni evoco una rebeliòn contra las màquinas de fabricar y procrear.

Veo a los corruptos pasar y los señalo: les grito "capo".

Me bañè para quedarme y gastar saliva.

Si todo es polìtica el amor es una coima que uno le paga a la vida.

La basura fue dejada en el cesto correspondiente a la espera del remolino estatal y sus òrganos fiducidarios que juntan mierda en cantidades industriales y mastican la bronca marginal que pone fin al deseo progesista.

El deseo del que se habla no es otro que aquel que no tranza ni evacùa.

El primer pincipio ètico que conservo es la leche sin azùcar.

Antes de derramar una cucharada y ejercer tremendo acto de corrupciòn prefiero solo beber agua.

Antes de boicotearlo todo con algùn recuerdo coimero.
Antes de dibujar tu melena en el aire.

Antes de poner una puta coma y ser el imbècil de siempre que derrapa de sìmbolos las paredes prefiero cerrar el trato con el destino y dormir.
Solo dormir.

g n r

Gruinter grusmaer ij thingest porq chorance.

Infhio jisnto
de linerj most huinfulh andrrade

Miope Miope Miope

joke kole koje

infhgiejr monchern tripio hijteanoe
masq rahonoe miryio yoah

R Rio Ri hjiR Rokmun

chat

El enemigo de la revoluciòn,
al que hay que atacar,
mi buen amigo
no es la polìtica
son los medios
a esos hay que hacerlos mierda

Imaginate un mundo donde los presidentes
no sean famosos
solo deberìan laburar
como cualquier otro.

Imaginate un mundo donde los medios
sean cèlulas de individuos
y vos tengas que ir
votar
o no, què importa
sòlo por aquello que ves ahì

¿Te imaginas?
La informaciòn podrìa empezar a basarse
en historias ìntimas
de boludos
boludas

Pendejas que garcan al marido
o depresivos que le cantan
un oda al culo del mundo

El enemigo de la revoluciòn,
Cacha querido
-y no me des pistas-
es el especulador
el que compra dolares
el que no quiere paz
quiere ventajas

no sè, el mundo es un todolomismo
y yo pago un Marcelo presidente
por una Libertadores

clark

Detràs de todos los momentos hay una mancha espesa.
Detràs de la mancha espesa hay angustia.
Detràs de la angustia debe de haber un motivo.
Detràs del motivo està el parto.
Detràs del parto el infinito.

Despuès de todo yo no soy un superhèroe.
Despuès del superhèroe està el hombre que habita esta ciudad.
Despuès del hombre hay una ciudad.
Despuès de la ciudad la paz.

Arriba de la cabeza un montòn de cielos.
Arriba del cielo el infinito y la paz.
Arriba de la paz la guerra.

Abajo lo de siempre.
Siempre lo de abajo.

¿La objetividad no es tambièn una bùsqueda evasiva?
Porque allì deben ser abandonadas todas las pasiones, los honores, las derrotas y los fracasos.
Debe verse el objeto objetado: Un resultado, Una relaciòn, Una charla, Un escrito.
Debe pasar a la Tercera Persona, tan utilizada por Maradona.

Y si se pregona una poesìa de la objetividad ¿què?

Un pajaro volar, El sistema malvado de los imperialistas estos, Alguno de los golpes de estado, Una montaña de 7 colores.

Todo con un lente despojado
frìo frìvolo

Te vas a la guerra.
Porque tambièn es una carencia del pasado. Abordar con sentimiento las palabras.
Y todos tenemos esa responsabilidad. Para bien y para mal.

Las preguntas sin respuesta quedan divinas al lado de la pregunta sin respuesta contraria.

Digamos.
¿Es el rojo un color opaco?
¿Es el azul un color opaco?

Es la ciencia la religiòn. Lo objetivo es cientìfico.

Y el gran problema aquì es lo imposible de la misiòn.
Un poema objetivo es una casa sin cimientos. Hay pocas cosas peores que un surrealismo liviano.
La historia objetiva son las 5 historias de las Casas Reales.

Lo ùnico objetivo en la vida es dejarse. Dejar que el agua corra.
Nadar.
Sin miramientos.

un mal poema

Se apaga la visiòn y se apagan las luces,
se acaba el narcòtico aplauso.
Quedò nada.
Nada.
Es nada màs que eso, un momento con luces.
Tu momento en el universo. La doctrina de la vida por esto.

Y el cuartucho debajo y la confusiòn y el
te felicito o
no te digo nada pero te miro
porque vos eras ese que estaba ahì.
Y los compañeros.

Las que estàn.
La que no està.

¿Donde naciò San Martìn?

Donde la madera se mueve hacia abajo.
y grita un nombre y un tabaco.

Y te juro que puedo tomar un telèfono y llorarle al tubo.

Pedirte que me tengas ahì.
Que no soy nada.

Mentime que es verdad
que San Martin fue un gran hombre
un gen general.

Y aùn quedan esperanzas
aunque nadie comente como antaño.

cumbia chapa

En mi cabeza el sonar tumbado.
La cadencia de llevar el cuerpo en pèndulo.
De un lado al otro. La izquierda es la derecha.
Como vestidos de traje.
Pero con ropa de comedia viene la patota hasta el salòn de madera.

Tu run tun tun. Es una cumbia calavera y en la pampa hay pastizales.

De izquierda a derecha. Del pèndulo hasta la historia.
Tu run.
"Que empiece la funciòn".

Y a sacar a bailar a las niñas.
Que ellas tambien sienten el ritmo de los muertos tumbar.
Como lo hacemos nosotros.
En los pasillos interiores de la comuna.

Hacia arriba y hacia adelante, siempre esperando al sol.
Que se asoma en la mitad del año.
El faisàn cruzando el horizonte y otra vez la pampa.

Otra vez nada todo se da de nuevo y Da-Dà nunca pensò.
Nosotros un poco.

Otro poco es de jòven.
Otro poco es de guarrior.
Otro del panteòn a la casa y de la casa al panteòn.
Y el pèndulo.

El bicho negro sin fèmur.
Con corazòn de microchip y pantallas de color.

Nos movemos dentro del eje.
Ellas se mueven dentro del diàmetro.
Juntos movemos al mundo.

Y bailamos el tumbado de nuevo.
Que el sol dijo que llegaba tarde.

Casi es tarde.
Falta.

torta en pedazos

Seamos modernos una vez para siempre.
Abrazemonos cuando tengamos que hacerlo.
Y digamos adios cuando gustes.
Pero por favor... dejame el celular abierto.
Que necesito recurrirte a veces, saber que estas ahí.
Sola.
Sin nadie que te rodee.
Digamonos adios cuando gustes.
Podremos vivir sin limites de posesiòn.
Solo si estamos solos.
Abracemos de nuevo. Que siempre estaremos solos.
¿Es esta la muerte?
O es tu llamado.
Seamos modernos de una vez.
Son pequeñas las cosas que nos mueven los pies
Hay que aprender a escucharlas
Sin la conciencia galopar
Hay que aprender a escucharse
Que todas las voces me recuerdan a la tuya.
Y eso no esta bien.
¿Es esta la muerte? Por favor, dejame el celular abierto.
Que necesito recurrirte.
Recurrir.

nuestra mierda

Nuestra mierda es el modo mediocre en el que nos decimos adiós. La fòrmula que tenemos para sumarnos y restarnos.
Lo conseguimos porque no hay nada màs humano que un pedazo de mierda bien o mal formado, que siempre existe y es producto de lo nuestro, de nuestras mismas entrañas.
Al filtrar la mierda llegas.
A la porciòn benèvola del asunto, lo bueno de la misma.

Lo que ahora te hace no poder creerlo.

Còmo aquel rozagante plato nutritivo de vida, de amor, de salud en estado macizo y calòrico ahora no es màs que un desecho que se agita para enarbolar el presente.
Con un vaho sostenido en las cenizas de nuestro pequeño Cromañon casero, ese incendio de las pasiones donde tratamos de dejar morir al pibe que llevamos dentro.

Eludiendo la realidad en silencio. Con dejadez, con estoicismo, con anarquìa encubierta en planos de racionalidad.

Nuestra mierda son nuestras mentiras.
Nuestros miedos.
Nuestro deseo.

Filtrar la mierda es el primer paso, para amar.
Quedò lo bueno.
Lo que se nos escapò, lo que nos repite de nuevo.

En literatura fàcil de bolsillo. En la misma casa contemporànea donde aprendemos a desestructurar sin darnos cuenta que el sistema nos està utilizando mientras nosotros lo utilizamos a èl para lograr efectos como los pedos (con velocidad, en proyecciòn).
Cuando somos solo un pedacito màs -procesado- del Gran Intestino del Gran Hermano.

¿Que serìa de nosotros sin la mierda?
Un plato hospitalario y aburrido, eficaz. Hermoso en colores y en humanidad vegetal. Listo para vivir por siempre, sin fàrmacos, sin drogas, sin putas y sin canales de TV.
Sin toda la mierda, la noche anterior debiò ser quieta, precaria y celestial.

Es nuestra mierda lo que nos motiva todo el tiempo a ser honestos.

Porque cuando le mentìs a alguien le estas dando la mierda. Cuando le decìs la verdad le estas tirando una bolsa en la cara, como en Volver al Futuro.
-"Odio el estiércol"-.

Lo que nos repite de nuevo. Nos hace humanos, nos saca la careta.
Y ahì, cuando aprendiste a cagar mientras ella se lava los dientes, està el verdadero amor.

El de la confianza en compartirse sin importar cuan bien o cuan mal huela nuestra mierda.
Lo ùnico que tenemos debajo.

Zoo-lògico

Aquì se vive en las alturas. En bloques apilados que apilan personas sin verde ni luz. En una alfombra gigante y larga con distintos niveles de profundidad que no sòlo decora sino que tambièn sirve para ubicar los mòviles con motores mecànicos y los mòviles con vida.
La exigencia implica diez puntos. De ahì se empieza a jugar. Para abajo no sirve, no tiene utilidad.

La pachamamma descanza tranquilita lejos de nuestros pies.
Evocarla es inùtil. Añorarla es una pose.

Nos conducimos entonces, carentes de ella.
Un tipo de carencia distinto. Carecer es no tener algo que nos influye y que en algùn momento nos influyò.
Como el deseo cuando nos lleva a buscar el lugar que añoramos.

Y acà no volvemos a ningùn lado. Vamos siempre para adelante, sin detenernos.
Todo es absorbido como las caras de todos esos que pasan todo el tiempo en los tùneles subterràneos, en los montacargas de gente que llevan nùmeros a los pisos, en la misma alfombra puntiaguda.

Allà se desata la quietud.
Se convierte en una explosiòn para adentro.

mogul (reposteria de goma)

I

Recuerdo el Viejo Continente
como la cárcel curiosa
que me han contado

El museo fósil de mi propia
historia

II

Hacer el amor
y quedarse acurrucados
en la oscuridad

sintiendo el frío

como seres en la nada

III

encuadre
la lluvia detrás suyo
su rostro

el colectivo arrancando
los ojos rojos
húmedos

el adiós
la belleza

IV
los cactus en el amor
posan sus troncos unos con otros
y contemplan el sol
que va cubriendo los valles

no andan por ahí,
se secan juntos
clavan sus cardos,
juntos

V
Todo fue a las barricadas
donde sus ancianos y mujeres
van a ir

VI
los hombres levantando rocas
están ahí,
al márgen del sedimento
que viene bajando

juntan de a una
a veces en sus hombros
a veces en sus manos

Nadie sabe por qué

ahí están
haciéndose sedimento
dispuestos a que los dibuje

y no forme parte

VII

El día que las nubes bajen
viviremos al fin
entre vapor

un blanco espeso
inundará las ciudades

sombras arriba
claros al frente

Se habla de marzo
dicen que en la mitad
el océano las enviará de vuelta
cargadas de humedad

llena de secretos

VIII
todo es como todo
así es la poesía

fellatio

me dijeron que esto no perdura
que son palabras pertenecientes
al infra mundo

que algo dorado puede ser tejido
mientras pensas
o haces
algo duradero, dirìa durador

pero no busco

y no creo en los que buscan algo
en la dimensiòn desconocida

no hay sexo

no es posible tener un orgasmo
ni intentarlo

por e mail

me dijeron muchas cosas
y yo dije bastantes

superheroes

El grupo desde el sarcòfago y la pulsaciòn
de los oilgofrènicos
se amontona contra el viento y la marea
que desde los valles
de la bonanza
se arremolina en el aire

levantando tierra.

Lo que atañe a lo posible
-esto no es filosofìa-
es parte de la imposibilidad.

el intento de dejar fluir.
la barrera del boicot.
el cuerpo.
la bocha.

Lo que se desea
-esto tampoco-
es la parte insatisfecha

de cada individuo de cada grupo

que se amontona
contra el viento de la marea
y el pasto primaveral

fm am

La radio y el cine tienen en comùn una necesidad interdisciplinaria. Eso de que la mùsica deje espacio para la impostura y que aquella obtenga un papel funcional, en funciòn de un discurso, una narrativa, un segmento poètico (para exagerar un poco y permitir a travès de la ventana literaria la inclusiòn del chamuyo) o una mera dramatizaciòn, teatral.
En la radio se ve como se ve en los libros. La imagen atraviesa sin pantalla. Atmòsfera, ondas y vibraciòn de particulas.
El ojo en algùn otro lado. Distinto al de la cabeza, que parece se ha movido. Ha ido lejos como con hilos desde arriba que accionan como accionan los hilos de una marioneta.
La voz desde la radio:

"y si las calles estàn ahì y uno està cerca...¿por què no caminarlas en el despojo?...¿necesitas esto?...como quieras, ahora podrìa venir la tanda...algunos productos para vos...pero no, no porque es de noche y de noche la presiòn cambia siempre...¿tenès un auricular?...caminà y seguì este ritmo...desde Australia y todo el mundo para Buenos Aires, en esta noche de luz tibia..."Love letter" del señor Cave, Nick Cave..."

Y nadie sale a caminar.
O eso parece. Porque las puertas siguen cerradas con los faroles de las veredas prendidos. Y el humo cada tanta de los coches o la sombra de los que ya estaban en la calle.
Bastante pobre la poesìa del periodista esa noche.
El remedio lo traìa la mùsica, otra vez.

Todo aquello que se une al principio luego comienza un lento camino, ìnfimo y de a poco de amigable separaciòn. Y de a poco y naturalmente va volviendo al mismo punto a travès del tiempo.
Resguardando la escencia total de un sentimiento e imagen.
Preservando aquellos componentes que otorgan solidez a los elementos de la naturaleza.
Entonces, una idea de conexiòn entre disimiles sujetos o simples verbos, se revitalizan para aferrarse a las viejas convicciones.

La radio es como el cine.

Insostenible pero romàntico a ultranza, dirìa un viejo de barrio poseìdo por la bucòlica emociòn y la lucidez.
Cuatro foquitos blancos amagàndo con pintar. Pirotecnia barata.
Dos tonos son suficientes para tener una buena estrofa, sòlo hay que agregarle un poco de vida y olor.
El resto decora.

instantánea

A la foto le cortaron la parte
de abajo de la cabeza.

Quedó un busto firme,
un tanto confundido
y el hueco blanco
que se entrechocaba todo el tiempo
consigo.

Gris con marcas de tiempo vacío
de un color anticuado.
Arrogante

detrás del cuerpo, la ciudad entera
había sido

también.

etiqueta popular

Paciente y sabia labor del obrero que en su afán, en la poda, cercena los sarmientos para que crezcan vitales y robustos, recostados en las suaves y húmedas totoras que serán el futuro sostén donde resplandeceran las vigorosas hojas y racimos.

Finca "Los Quiroga"
malbec
vino tinto 750 ml.

independencia y bandera

De golpe volví y me acordé que esto de la nieve es extraño.
entonces pensé en el show de Madonna y la interna de norteamerica
esto, esto que es tan bonito
esto de ver artistas todos juntos
luchando por el bien común
esto de ver nieve
ver copos blancos arremolinarse
arrrrrrabaleando

y que si no es natural
tal vez esté sucediendo,
por culpa de algún gobierno.

Entonces, también, te esperé toda la tarde
imaginandome como se vería este suceso tan extraordinario
que seguramente
tanto te excita
tanto te excitó

y yo, con mi pequeño pensamiento y mis mocos

esto de tener una ventana redonda
que tan poca luz deja pasar pero tan bien lo hace

esto de tener piedra guardada en un frasquito de rollo
de fotos que alguien sacó
para acariciarme la piel
cuando no estás
y

todo eso
a la misma hora.
por el mismo baticanal.

Volver

de golpe, lo dije. volveré a ver nevar

playa de urbes

el viento en mis manos haciendo el huequito
para agarrar
una piedrita aunque sea una piedrita

y nada más

un manantial de arena
para nosotros, los que flexibles
arreamos un sentido ante la bilis:

las buenas ideas
no fabrican puentes

no hay obrero sin puente
y sin puente
no hay obrero.

la acción y la reacción
el mástil, la conclusión y el ocaso

como ver la foto de aquel momento
que inoportunamente
quedó registrada

mientras se cerraban los ojos

proporción

el flujo
confronta horóscopos
con magia real

los mismos vaivenes
que los intelectuales sofocan

integran una junta de intrusos

convocada a celebrar
lo que se ha visto
y lo que no.