Aparentemente atravesamos un tiempo de agite y convulsiòn social, de un lado y del otro se señalan y se gritan "ustedes son los que odian" y el otro que no, que el odio lo tenès adentro.
En el medio nada ni nadie. Solo Tinelli.
Todos salpicados, en vela, los fachos y los anarcos, los peronchos y los drogadictos, los pibes que votan y lo que no votan, la señora de Recoleta, la señora de Caballito y la señora de La Matanza, el que toca la trompeta, el que toca el saxo y el que te quiere grabar. Impàvidos frente a la tragedia maya. Se viene el fin del mundo. Los peronistas se pelean entre ellos para ver quièn lidera el cambio de conciencia y los yanquis o los ingleses, no se sabe bien, monitoreando todo desde alguna computadora.
Las personas son simples.
El ser humano es una especie fàcilmente manipulable.
En Caja de Goma queremos transmitir un mensaje de esperanza a todos los que estèn preocupados por el advenimiento de una inminente guerra civil.
Eso no va a pasarnos.
Los conchetos llenaron la Plaza de Mayo. No hace falta darle muchas vueltas al asunto.
Son los que marcharon contra el matrimonio igualitario (y los radicales). Son los que marcharon contra el aborto (y los clasistas) y los que marcharan contra la despenalizaciòn del consumo (y los socialistas).
No debemos nunca olvidar ni la muerte digna ni una y cada una de las conquistas que irritan a la Iglesia desde que Ginès quiso regalar forros en las escuelas.
Son los que quieren encarcelar niños pero sin dejarlos votar.
Hablan de fortunas y de carteras. Hablan de mantener vagos y de coger para cobrar planes asistenciales.
Nada ha cambiado nunca en nuestra pampa. La misma burguesìa acaudalada de siempre levantando la misma lògica cristiana de siempre.
Enfrentando al populismo descarado de este gobierno revanchista.
Fue el mismo Videla el que nos explicò la triangulaciòn entre los diarios, los militares y la Iglesia.
Desde siempre esta Noble Asociaciòn Civil combatiò el òrden impuesto en los 90 donde los valores, las reglas, los intereses, lo que es natural y lo que es artificial, lo que pide un pueblo, las estrellas de rock y los grandes jugadores de fùtbol, los polìticos y las modelos son puestas y sacadas por los lacayos del sistema: los periodistas.
Si queremos una sociedad màs libre debemos pelear por colegiar a nuestros periodistas. Por obligarlos a estudiar, a tener un sentido de la ètica y la moral, a entender lo que hacen cuando lo hacen.
Es inadmisible que desde los medios se le diga a la sociedad que los medios son un reflejo de la sociedad cuando cada vez màs fuertemente es la sociedad la que refleja a los medios.
¿Còmo es que la derecha ha llegado a posicionarse en todo el mundo en los medios de comuniaciòn concentrados?
A travès de sus periodistas y de las redes sociales.
La revuelta del jueves pasado, el cacerolazo de los conchetos, es la mera expresiòn del conflicto de clase que sublima a nuestra sociedad. Este conflicto fricciona intereses que exceden largamente la vida de las personas. Enfrenta la moral cristiana con la moral social. Enfrenta los valores de la burguesia con los valores populares. Enfrenta toda nuestra historia civil con todas las frustraciones y los logros de cada uno de los bandos que se han batido a duelo desde que a Moreno lo mandaron a matar en un barco, la fria noche del 4 de mayo de 1811...
Hay millonadas de dòlares movilizando a miles de personas. Y volvamos al comienzo: los humanos son seres manipulables.
En los 60 les dieron LSD a los hippies para que, cuando haya protesta, en vez de tirar bombas molotov, secuestrar un coronel o simplemente formar cuadros polìticos, se pusieran en bolas a tocar la flautita hasta quedar todos embarazados o adictos al crack o mucho peor, con SIDA, la ùnica forma de olvidar, tal vez, quien te dice, la bomba nuclear y la muerte de Hendrix.
Hace tiempo sostenemos que la ley de ètica periodistica es vital.
El Pelado Cordera confirmò en estos dìas otra de las teorìas del cajadegomismo.
Renè de Calle 13 es la reencarnaciòn de Gustavo Cordera. El mismo calvo reconociò al otro calvo como su sucesor.
Observando atentamente los conflictos de Medio Oriente y observando como se gestan las revueltas "espontàneas" de la oligarquìa argentina es indudable la imperiosa necesidad de controlar y exigir transparencia al señor dueño de Facebook o bien, cerrarlo. Impedirle a nuestra sociedad que lo use.
El facebook sirve para promocionar boludeces, garchase a alguien o para que alguien invente millones de usuarios falsos para calentarle la cabeza a la gente.
Es la forma de dominaciòn màs perversa que hemos conocido como especie. Es subterrànea, maniqueista.
Y lo peor de todo es que los veteranos que analizan la polìtica, ya sean oficialistas u opositores, no se dan cuenta.
Mataron a Kadafhi, echaron al de Egipto y despuès se suicidò, pusieron militares y los medios del mundo los vitorearon. Mataron a Husseim, vamos por el de Libia y no nos olvidemos de Iràn... nunca nos olvidemos de Iràn... sociedades que se hartaron y dijeron ¡basta! y se organizaron espontàneamente por Facebook contra la tiranìa demagògica del populismo non sancto...
En Paraguay te encaman con una puta argentina y en la Buenos Aires de Chabàn te prometen que va a estar bueno ser un golpista berreta.
Los estadounidenses cuando no quieren a su presidente van y lo matan.
Y cuando no quieren al que tenès vos, tambièn.
La derecha argentina està apostando a que los kirchneristas salgamos a la calle a pisotear a estos conchetos impresentables que salen a manifestarse manijeados por los robots del cyberespacio. La Iglesia està enfurecida, los militares estàn sometidos y Clarìn sabe que se vence el plazo de desinversiòn.
La lògica de poder que sostuvo la historia argentina antigua y moderna està por caer y finalmente el sueño peronista de un estado soberano parece ser algo màs que un sueño lejano.
Debemos ser màs espirituales que nunca y mordernos los codos. Nos quieren tirar un muerto màs.
Y son capaces de hacerlo.
No es lo mismo inventar usuarios falsos de facebook para defender los planes asistenciales que para llenar de rencor a las personas.
Señorita presidenta, hemos naturalizado la violencia en el fùtbol. Los barrabravas prueban dìa a dìa que la violencia es un mecanismo instalable en nuestro paìs.
Hay que intervenir la AFA.
En Caja de Goma ya le dijimos lo de Cordera y lo de los periodistas.
Es vital que se establezcan medidas en las redes sociales. Estamos indefensos y eso que se està invirtiendo en robotitos kirchneristas que van inventando cuentitas para defenderla... no tiene sentido entrar en esta lògica. Debemos ignorar a los periodistas y obligarlos a estudiar. Si usted quiere ser periodista deportivo, bueno haga el curso de tècnico. Juege dos años profesionalmente.
Usted quiere hablar de polìtica, escribir sobre ella, bueno vaya a la facultad, estudie, informese que le tiene que informar a muchas personas que lo buscan porque, en teorìa, usted està ahì por algo.
La Iglesia es uno de los grandes actores invisibles.
Es demasiado que se casen los gays, es demasiado que podamos matar a los vegetales, serà demasiado el aborto y serà demasiada la despenalizaciòn. ¿Como vamos a permitir que los travestis se digan mujeres? ¿Que un trans tenga DNI?
A los desconfiados de siempre queremos decirles que Caja de Goma no le limpia el culo a nadie. No estamos detràs del kirchnerismo, estamos adelante, pavimentandole el camino para que avance hacia el gran sueño latinoamericano.
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20.9.12
7.11.11
un año màs
Desde lejos se acerca una torta. La puedo ver con claridad, viene llena de crema y de frutos exòticos.
La visibilidad de la cuestiòn evidencia al sìmbolo.
Un cumpleaños es un cumpleaños, es siempre un paso màs hacia el futuro y hacia el pasado. En la lìnea del tiempo, las oraciones se ordenan y ¿y què es el tiempo?
El tiempo es mùsica, nada màs.
La mùsica es tiempo en estado puro amigos, celebremosla.
Asociaciòn Civil Caja de Goma cumple 5 años, en estos dìas.
Si, esta Noble Asociaciòn Civil tambièn es de Escorpio.
Como el Diego y como Charly, como Olmedo y como el Pelado Casas.
Como tanto brillante de nuestro Under Porteño.
El peronismo, del 17 de Octubre, es de Virgo.
Moria Casàn de Leo y Paul Mcrntey de Geminis.
Estos 5 años los hemos malgastado en un millòn de distintas computadoras, todas con acceso al mismo portal, al mismo epicentro de toda la movida moderna, al dios Google.
Fuimos devastados por el ascenso descomunal de las Redes Sociales.
Las personas dejaron de leer idiotas con blog y se pusieron a leer idiotas con vidas reales.
Cerramos la escuela, entonces.
Rumy, nuestra vieja ayudante, la mano derecha, la persona de la limpieza del Edificio, ella se fue.
Y sin fans virtuales, y sin niños que educar, y sin compañeros de revoluciòn, còmo luchar.
Para què.
Un buen motivo es este cruce de gracias y de dardos. De sueños compartidos.
Recuerdo aquel dìa de caceroleo. Aquellos dìas de enfrentamientos pueblerinos aquì, en nuestra ciudad. Todos nuestros compañeros anarquistas se fueron.
Se fueron porque lo que ese dìa nos cambiò fue la vereda de la pertenencia.
El tiempo hizo que esta flor creciera de la forma màs bella.
Esto es el sur, amigos.
Aquì tenemos verdes praderas, gigantes glaciares, montañas multicolores, de 7 colores fascinantes, tenemos la mùsica popular màs variada y brillante que se pueda soñar, queridos, entre la zamba y el tango hay un oceàno de matices para disfrutar, de ritmos para bailar, de amores para evocar.
Hoy nuestra trinchera es esta emisiòn semanal de radio.
Aquì, con la gente de Uno Solo aprendimos que la radio es una herramienta.
Aprendimos a hacer nuestras propias citas al Indio Solari, porque que hay mas bello en el mundo que sentir que cuando el fuego crezca uno quiere estar allì. Para recordarlo, para formar parte, para sentir la emociòn.
Y aprendimos que por sobre todas las cosas, la radio es un servicio.
Asì que en este 5º año de Caja de Goma queremos celebrar a nuestra democracia.
Querìa agradecer el llamado de
Aprovechamos la oportunidad para saludar a toda la comunidad homosexual, celebramos el poder de la marcha del orgullo.
No vamos, de ninguna manera, a entrar en eso de “saludamos a los trans, los prans, los teens y los queers”, aquì en Caja de Goma combatimos siempre las clasficaciones medio pelo. Como con el rock.
Los periodistas te dicen que el punk, el garage, el trash, el vintage, el trans, el drum and bass y el papapa.
Al pan pan y al vino vino. Como decimos siempre, si al negro le digo negro, al uruguayo uruguayo y al comùn por su nombre ¿a cuàl discrimino?
Los periodistas clasifican las cosas porque se piensan que la manera en la que un mùsico se viste tiene algo que ver con el estilo de mùsica que toca. Entonces si usan cresta papapa.
Y tampoco vamos a negar que hay un montòn de boludos que se quieren diferenciar de los demàs a como de lugar.
Saludamos tambièn a todos nuestros amigos de la social democracia, a todos los jòvenes que tienen una radio en capital, no sabemos bien porquè pero no hay ningùn peronista dando vueltas por ahì.
A Valparaìso, al Cafè Umbrales, a todos los que combaten la estupidez generalizada en los medios de comunicaciòn y por sobre todas las cosas a todos los que se esfuerzan dìa a dìa por hacer de este mundo un lugar màs apasionante.
Porque no crean que podemos hacer algo para que el mundo no sea una basura.
Solo podemos aceptar todos los subsidios que nos den, usarlos por una causa noble y procurar un lugar para guardar el corazòn y la cabeza, otro para escuchar mùsica y un ùltimo, el màs hermoso, donde los sueños y las utopìas aùn tienen sentido.
Y por eso vale la pena quedarse.
22.11.10
empedrado
El juego del periodista es hacer un recorte, universalizar nimiedades y construir una variedad de actores, hipótesis, tendencias, contratendencias, simulacros y conjugaciones verbales de lo màs variadas con el fin de escribir, escribir, seguir escribiendo y hasta hablar, hablar y seguir hablando de lo mismo.
Los que hacemos de Caja de Goma un lugar para vivir siempre sostuvimos la obstinada obsesiòn de dirimir el fenòmeno de la comunicaciòn en cada esquina, donde se escucha el nombre de Cosenza Deportes, o bien ante cada El Lineman no viò la jugada, seguro està pensando en una Quilmes bien helada. Digamos en otros tèrminos. Digàmos que discutir sobre la discusiòn es como amasar ravioles en un camping, hervirlos y comer la mejor pasta en las peores condiciones imaginables.
La filosofìa no es màs ni menos que el modo en el que uno siente las cosas.
Y yo conozco gente capaz de amasar la mejor pasta italiana en medio de la mejor sierra cordobesa.
En un pueblo de Catamarca, un increible y alejado paraje llamado Antofagasta tuve una tarde la sensaciòn certera de poder escribir y formular una teorìa de la comunicaciòn nueva, jòven y actual. No serìa la primera vez que me sienta invadido por una fuerza apasionada y sobrenatural, por una arrolladora arrogancia creativa. Tampoco serìa la primera vez que solo vibre una tarde y muera la noche siguiente.
Ese periplo depositó mi cuerpo en Londres.
Argentina tiene su propio Londres y ese Londres queda en Catamarca. Si, Londres, Catamarca. Como la fantàstica pelìcula de Wenders. Con la mùsica del desierto americano, con los hervideros de lapsos cortos y pronta eyaculaciòn, con la romàntiquisima escena del final. Con todo eso.
Y con el peyote del desierto.
Londres, Catamarca.
Una pelìcula nacional nunca filmada, con algunas buenas escenas.
Dentro del cactus hay como una sandìa. Le sacás lo blanco, con un mortero hacès una masa verde, una noche de reposo y doce horas de hervor, agregando agua para no perder el té y adentro. Tomate ese gusto a aceite, vomità y sentite un Inca por un rato.
En Caja de Goma hemos profesado la anarquìa en su màs puro significado. La educaciòn libre y las cuentas claras.
La anarquìa tiene que ver con el mètodo de la supervivencia, no con el mètodo de la organizaciòn.
Y asì y todo siempre hemos sido respetuosos de la religiosidad de las personas, de sus ritos.
Incluso con todas las diferencias que tenemos con el Dios cristiano y con las cosas de los Judìos.
Inclusive con el paupèrrimo uso de la Rasta que se hace en nuestro paìs. No haremos una cacerìa de brujas, pero sì diremos que nunca vimos a un pibe con sotana en un boliche porque con las cosas de Dios no se jode. Los de rastas son, como mìnimo, unos desubicados constantes.
Asì que no diremos màs sobre el Pedro. Pero sì diremos que ahì han matado a 2 hippies desde que estuve hace 2 veranos.
Que una fuerza misteriosa les corta la cabeza y los deja tirados. Diremos que el fantasma de un Inca le hace a los nuevos viajantes lo mismo que ellos hacen con el sagrado cactus.
Si yo fuera un periodista de Telenoche harìa un informe serio sobre este asunto.
Con voz en off y con una gran y variada ediciòn de sonido, combinando el mistisismo de una quena (por ejemplo) y el sacerdocio de un dijeridù. Aunque esto no tenga nada que ver con la zona y su color y su gente.
Si Fontevecchia, por ejemplo, quisiera contar con los servicios de Caja de Goma y se dispusiera a darme dinero y màs dinero por escribir, pues sin dudas pondrè manos a la obra. Escribirìa ficciòn, cuentos para idiotas o pintorescas calles de Buenos Aires al estilo Cucurto.
Por que asì como los mèdicos juran y los abogados defienden desafìos y no personas, los periodista esciben por dinero y dicen la mierda que les toque por decir.
La filiaciòn oficialista de esta Noble Asociaciòn Civil tiene en sus estamentos este tipo de coincidencias con el poder de turno. Desde tiempos inmemoriables combatimos la estupidez generalizada de los periodistas y de los actores.
Algunas veces me pregunto, cuando veo que cada dìa conozco màs gente en los comerciales de televisiòn...¿Què habrè hecho mal para conocer a tanta gente de teatro?
¿Acaso sus leyes son mis leyes?
¿Acaso sus chistes me gustan realmente?
¿Acaso su arte me parece estimulante?
¿Acaso sus intelectuales son realmente intelectuales?
Demasiadas preguntas para tan vanal medio.
El recorte posible es asumir que internet es un mundo en si mismo y que los que aquì estamos de chip somos y hasta la bomba del 2012 cuando perdamos abolutamente todos nuestros escritos y algunos hasta pueden llegar totalmente a perder su identidad y personalidad detràs de fotogalerìas de morboapasionamiento por la informaciòn y la nada en estado lacrimògeno y puro no somos màs que fabricadores de una realeza inexistente.
La informaciòn nos afecta a todos por igual.
No es mejor 6,7,8 que Clarìn.
Eso dirìa un libre pensador.
Gracias a Dios la influencia de los libre pensadores en el mundo es tan mìnima que no alcanza ni para convencer a sus mascotas.
Las noticias de Yahoo! dicen que decir Gracias a tu pareja estimula la felicidad y el amor, el respeto y el buen trato.
Me pareciò increible, Yahoo! tiene una sensibilidad especial para las noticas.
El horòscopo de la Viva dice que esta semana habrà saludables noticias econòmicas y que el horòscopo de mis padres està tranquilo en cuanto a Salud.
La chica esta que se sintiò sobornada en diputados parece que estaba mal de ànimo y necesitaba un escàndalo.
Alguna vez creimos que la polìtica solo se encargaba de conservar el poder.
Hubo patriotas que nos dieron la lecciòn de recuperar la fè en el discurso, en las consignas, en los gestos y en las decisiones.
Hubo gestos, como el Indio cantando el Salmòn, como el Diego y Chàvez, como la triste historia de Charlie Parker y los grandes maestros afroamericano siempre abucheando a los crìticos.
Honestamente creo que nadie necesita del periodismo para vivir. Podemos hacerlo entre todos, no tengamos miedo. Saquen un blog. Pongan mùsica en la radio.
Que haya locutores que no piensen por nadie. Viva la revoluciòn de la palabra.
A modo de cierre, amigos de Caja de Goma, la clàsica columa de devoluciòn de gentilezas con aquellos argentinos de cualquier nacionalidad y religiòn que han decidido expresarse a favor o en contra nuestra.
Un grupo de 15 chicos del Colegio Carlos Pellegrini organizò una asamblea para redactar un mail en contra de esta Noble Asociaciòn Civil.
Entre las màs fuertes acusaciones que nos escupìan hubo espacio para recordar solo dos.
"Goma, sabemos a què secundario fuiste y dònde te criaste"
"No te solidarizaste jamàs con el PO, el movimiento que nos nuclea, por Mariano Ferreyra, es màs, parecès contento por su muerte...sos un hijo de puta sin sentimientos."
Con mi pasado no hay problemas porque -bàsicamente- Goma no existe. Me criè dònde me criè y eso està bien. No todos tenemos la suerte que tiene Incardona. Èl puede decirle tranquilamente a Fabiàn Casas que es un cheto sin sentido.
Yo tambièn puedo y se lo digo, sos un careta.
Mariano Ferreyra es un muerto en lucha. Los muertos en lucha valen por diez muertos en cualquier cancha de fùtbol, aunque las muertes en uno y otro escenario sean de tan parecida concresiòn. Al pibe lo asesinaron unos hijos de puta.
Pero desgraciadamente es imposible solidarizarse con un partido que envìa a sus pibes a desburocratizar la discusiòn sindical. La discusiòn sindical se gana con obreros, con trabajadores.
No con chicos del Pellegrini.
Caja de Goma jamàs irà a acompañar a esas personas que aprovechan este terrible suceso para insultar a la presidenta. Ni una sola palabra. Amigos del Partido Obrero, sepan que cuentan con la estela de ser un partido de universitarios. Los universitarios pasaron de la Franja Morada a la triste y rojita morada de Altamira y sus anteojos de diseño.
No tengan dudas que esta Noble Asociaciòn Civil acompañarà el proceso judicial y que apoya a los familiares de la vìctima, aùn en este turbulento momento estilo Bloomberg o Cromañon.
Desde Mèxico DF, un tal Lucio pregunta.
"Goma, ¿Què opinàs del fùtbol actual? Muy bueno todo, un saludo."
Muy interesante tu pregunta, Lucio.
Para recuperar el fùtbol de ataque necesitamos mucho màs que la loca exaltaciòn del Cholo Simeone. Incluso necesitamos dejar la herencia italiana y apegarnos a nuestra mitad española que anda mucho màs derecha para la vida. La parte trucha y con aguante que tenemos viene de Berlusconi y la Cosa Nostra. La parte amarga, paciente y de titubeos viene de España.
En fin, no podemos prohibir el doble 5. Pero podemos agrandar los campos de juego.
No tengan dudas, se acaban los problemas. 10 metros màs de acà y 20 de allà. Listo.
Por lo demàs, muchos lectores enojados con distintos pasajes de alguno de los ùltimos textos. Dos excombatientes del Erp y uno de Malvinas. Algunas mujeres interesadas que me pidieron cita en Twitter.
Les digo que no, que aquì todo marcha muy bien y en sintonìa con su belleza, a quien le digo Gracias y ella me dice Gracias. Y ambos llevamos muy bien el estar juntos toda una tarde sin hacer absolutamente una mierda. Su gato casi que habla.
Los seguidores de Caja de Goma no tienen por què temer. Todos tenemos suerte de estar vivos.
Abandonamos la pasiva lucha pedagògica.
Estamos aquì, en el terreno de la informaciòn clasificada. Venimos a proponer algo exactamente igual a todo lo demàs.
En el fondo, sòlo somos seres humanos.
Los que hacemos de Caja de Goma un lugar para vivir siempre sostuvimos la obstinada obsesiòn de dirimir el fenòmeno de la comunicaciòn en cada esquina, donde se escucha el nombre de Cosenza Deportes, o bien ante cada El Lineman no viò la jugada, seguro està pensando en una Quilmes bien helada. Digamos en otros tèrminos. Digàmos que discutir sobre la discusiòn es como amasar ravioles en un camping, hervirlos y comer la mejor pasta en las peores condiciones imaginables.
La filosofìa no es màs ni menos que el modo en el que uno siente las cosas.
Y yo conozco gente capaz de amasar la mejor pasta italiana en medio de la mejor sierra cordobesa.
En un pueblo de Catamarca, un increible y alejado paraje llamado Antofagasta tuve una tarde la sensaciòn certera de poder escribir y formular una teorìa de la comunicaciòn nueva, jòven y actual. No serìa la primera vez que me sienta invadido por una fuerza apasionada y sobrenatural, por una arrolladora arrogancia creativa. Tampoco serìa la primera vez que solo vibre una tarde y muera la noche siguiente.
Ese periplo depositó mi cuerpo en Londres.
Argentina tiene su propio Londres y ese Londres queda en Catamarca. Si, Londres, Catamarca. Como la fantàstica pelìcula de Wenders. Con la mùsica del desierto americano, con los hervideros de lapsos cortos y pronta eyaculaciòn, con la romàntiquisima escena del final. Con todo eso.
Y con el peyote del desierto.
Londres, Catamarca.
Una pelìcula nacional nunca filmada, con algunas buenas escenas.
Dentro del cactus hay como una sandìa. Le sacás lo blanco, con un mortero hacès una masa verde, una noche de reposo y doce horas de hervor, agregando agua para no perder el té y adentro. Tomate ese gusto a aceite, vomità y sentite un Inca por un rato.
En Caja de Goma hemos profesado la anarquìa en su màs puro significado. La educaciòn libre y las cuentas claras.
La anarquìa tiene que ver con el mètodo de la supervivencia, no con el mètodo de la organizaciòn.
Y asì y todo siempre hemos sido respetuosos de la religiosidad de las personas, de sus ritos.
Incluso con todas las diferencias que tenemos con el Dios cristiano y con las cosas de los Judìos.
Inclusive con el paupèrrimo uso de la Rasta que se hace en nuestro paìs. No haremos una cacerìa de brujas, pero sì diremos que nunca vimos a un pibe con sotana en un boliche porque con las cosas de Dios no se jode. Los de rastas son, como mìnimo, unos desubicados constantes.
Asì que no diremos màs sobre el Pedro. Pero sì diremos que ahì han matado a 2 hippies desde que estuve hace 2 veranos.
Que una fuerza misteriosa les corta la cabeza y los deja tirados. Diremos que el fantasma de un Inca le hace a los nuevos viajantes lo mismo que ellos hacen con el sagrado cactus.
Si yo fuera un periodista de Telenoche harìa un informe serio sobre este asunto.
Con voz en off y con una gran y variada ediciòn de sonido, combinando el mistisismo de una quena (por ejemplo) y el sacerdocio de un dijeridù. Aunque esto no tenga nada que ver con la zona y su color y su gente.
Si Fontevecchia, por ejemplo, quisiera contar con los servicios de Caja de Goma y se dispusiera a darme dinero y màs dinero por escribir, pues sin dudas pondrè manos a la obra. Escribirìa ficciòn, cuentos para idiotas o pintorescas calles de Buenos Aires al estilo Cucurto.
Por que asì como los mèdicos juran y los abogados defienden desafìos y no personas, los periodista esciben por dinero y dicen la mierda que les toque por decir.
La filiaciòn oficialista de esta Noble Asociaciòn Civil tiene en sus estamentos este tipo de coincidencias con el poder de turno. Desde tiempos inmemoriables combatimos la estupidez generalizada de los periodistas y de los actores.
Algunas veces me pregunto, cuando veo que cada dìa conozco màs gente en los comerciales de televisiòn...¿Què habrè hecho mal para conocer a tanta gente de teatro?
¿Acaso sus leyes son mis leyes?
¿Acaso sus chistes me gustan realmente?
¿Acaso su arte me parece estimulante?
¿Acaso sus intelectuales son realmente intelectuales?
Demasiadas preguntas para tan vanal medio.
El recorte posible es asumir que internet es un mundo en si mismo y que los que aquì estamos de chip somos y hasta la bomba del 2012 cuando perdamos abolutamente todos nuestros escritos y algunos hasta pueden llegar totalmente a perder su identidad y personalidad detràs de fotogalerìas de morboapasionamiento por la informaciòn y la nada en estado lacrimògeno y puro no somos màs que fabricadores de una realeza inexistente.
La informaciòn nos afecta a todos por igual.
No es mejor 6,7,8 que Clarìn.
Eso dirìa un libre pensador.
Gracias a Dios la influencia de los libre pensadores en el mundo es tan mìnima que no alcanza ni para convencer a sus mascotas.
Las noticias de Yahoo! dicen que decir Gracias a tu pareja estimula la felicidad y el amor, el respeto y el buen trato.
Me pareciò increible, Yahoo! tiene una sensibilidad especial para las noticas.
El horòscopo de la Viva dice que esta semana habrà saludables noticias econòmicas y que el horòscopo de mis padres està tranquilo en cuanto a Salud.
La chica esta que se sintiò sobornada en diputados parece que estaba mal de ànimo y necesitaba un escàndalo.
Alguna vez creimos que la polìtica solo se encargaba de conservar el poder.
Hubo patriotas que nos dieron la lecciòn de recuperar la fè en el discurso, en las consignas, en los gestos y en las decisiones.
Hubo gestos, como el Indio cantando el Salmòn, como el Diego y Chàvez, como la triste historia de Charlie Parker y los grandes maestros afroamericano siempre abucheando a los crìticos.
Honestamente creo que nadie necesita del periodismo para vivir. Podemos hacerlo entre todos, no tengamos miedo. Saquen un blog. Pongan mùsica en la radio.
Que haya locutores que no piensen por nadie. Viva la revoluciòn de la palabra.
A modo de cierre, amigos de Caja de Goma, la clàsica columa de devoluciòn de gentilezas con aquellos argentinos de cualquier nacionalidad y religiòn que han decidido expresarse a favor o en contra nuestra.
Un grupo de 15 chicos del Colegio Carlos Pellegrini organizò una asamblea para redactar un mail en contra de esta Noble Asociaciòn Civil.
Entre las màs fuertes acusaciones que nos escupìan hubo espacio para recordar solo dos.
"Goma, sabemos a què secundario fuiste y dònde te criaste"
"No te solidarizaste jamàs con el PO, el movimiento que nos nuclea, por Mariano Ferreyra, es màs, parecès contento por su muerte...sos un hijo de puta sin sentimientos."
Con mi pasado no hay problemas porque -bàsicamente- Goma no existe. Me criè dònde me criè y eso està bien. No todos tenemos la suerte que tiene Incardona. Èl puede decirle tranquilamente a Fabiàn Casas que es un cheto sin sentido.
Yo tambièn puedo y se lo digo, sos un careta.
Mariano Ferreyra es un muerto en lucha. Los muertos en lucha valen por diez muertos en cualquier cancha de fùtbol, aunque las muertes en uno y otro escenario sean de tan parecida concresiòn. Al pibe lo asesinaron unos hijos de puta.
Pero desgraciadamente es imposible solidarizarse con un partido que envìa a sus pibes a desburocratizar la discusiòn sindical. La discusiòn sindical se gana con obreros, con trabajadores.
No con chicos del Pellegrini.
Caja de Goma jamàs irà a acompañar a esas personas que aprovechan este terrible suceso para insultar a la presidenta. Ni una sola palabra. Amigos del Partido Obrero, sepan que cuentan con la estela de ser un partido de universitarios. Los universitarios pasaron de la Franja Morada a la triste y rojita morada de Altamira y sus anteojos de diseño.
No tengan dudas que esta Noble Asociaciòn Civil acompañarà el proceso judicial y que apoya a los familiares de la vìctima, aùn en este turbulento momento estilo Bloomberg o Cromañon.
Desde Mèxico DF, un tal Lucio pregunta.
"Goma, ¿Què opinàs del fùtbol actual? Muy bueno todo, un saludo."
Muy interesante tu pregunta, Lucio.
Para recuperar el fùtbol de ataque necesitamos mucho màs que la loca exaltaciòn del Cholo Simeone. Incluso necesitamos dejar la herencia italiana y apegarnos a nuestra mitad española que anda mucho màs derecha para la vida. La parte trucha y con aguante que tenemos viene de Berlusconi y la Cosa Nostra. La parte amarga, paciente y de titubeos viene de España.
En fin, no podemos prohibir el doble 5. Pero podemos agrandar los campos de juego.
No tengan dudas, se acaban los problemas. 10 metros màs de acà y 20 de allà. Listo.
Por lo demàs, muchos lectores enojados con distintos pasajes de alguno de los ùltimos textos. Dos excombatientes del Erp y uno de Malvinas. Algunas mujeres interesadas que me pidieron cita en Twitter.
Les digo que no, que aquì todo marcha muy bien y en sintonìa con su belleza, a quien le digo Gracias y ella me dice Gracias. Y ambos llevamos muy bien el estar juntos toda una tarde sin hacer absolutamente una mierda. Su gato casi que habla.
Los seguidores de Caja de Goma no tienen por què temer. Todos tenemos suerte de estar vivos.
Abandonamos la pasiva lucha pedagògica.
Estamos aquì, en el terreno de la informaciòn clasificada. Venimos a proponer algo exactamente igual a todo lo demàs.
En el fondo, sòlo somos seres humanos.
4.11.10
Escorpio
Hoy todos los cajadegomistas tenemos un motivo para abrazarnos, festejarnos y vitorear a los cuatro vientos, llenos de compromisos y de austeridad. Una cosa es el dolor y otra la dificultad. Una cosa es el amor y otra la inmortalidad.
La presidenta parafreaseò a la banda que nos gusta.
Y esta Noble Asociaciòn Civil cumple cuatro años de trabajo, con vaivenes, con frenesì, con personalidad, con contradicciones y con liviandad.
El 2 de Noviembre de 2006 Google registra la primera publicaciòn en este fondo de caucho negro con letras blancas. Los tìtulos son verdes. Porque Luis Alberto sugiriò que Artaud sugiriò ¿Acaso no son el verde y el amarillo cada uno de los colores opuestos de la muerte, el verde para la resurrecciòn y el amarillo para la descomposiciòn y la decadencia?
Bien. Por la mentalidad de taxistas y por Boca Juniors. Jamàs Caja de Goma usarà letras amarillas.
Este cumpleaños nos encontrò conmovidos por la cantidad de emilios y de sugerencias que, a montones, se agolpan en el contacto de atenciòn al cliente que tenemos ponchado del lado derecho de su pantalla, donde dice CONTACTE NOS y abajo un e-mail de fàcil memorizaciòn para que toda la familia argentina nos diga lo que le parece.
Alguien me dijo que si no escribía sobre Nestor debìa de inmediato dar por concluido el ciclo de productividad de este blog. Cerrarlo de una vez por todas. Ya sin el Presidente en el edificio. Ya con Rumy alzàndose al mundo. Ya con las dècadas concluìdas y con un sin fin de proyectos inconclusos. Cristina creciendo sola.
Perder a un amigo, la muerte como materia prima. Se fue un compañero de noches y alianzas, un màgico guìa para estos tiempos que corren. Mi cumpleaños màs triste, ya lo dijo el Diego.
Alguien sugiriò que la discusiòn esta en Facebook.
Que los jóvenes piensan por allì.
Una vez jurè no tener jamàs celular. Nunca caer en esa estùpida idea de la Nasa, como con los àcidos, la marihuana y la supercocaìna para perros.
El èxtasis de la guerra ha mejorado al mundo en enormes proporciones. Debieramos de salir todos a tirar bombas nucleares y terminar al fin con esta lenta degradaciòn.
Exigimos para el mundo del blog la resistencia. La falsa intelectualidad en su falsa trinchera.
Los rostros en las vidrieras y las letras en el espacio.
Aquì vino un gobierno a reivindicar a los medios de comunicaciòn alternativos.
Crearan millones para ellos. Habrà millones para los empresarios.
Miles para los judìos y otros tantos para los àrabes. Todos tendràn su canal de televisiòn, su cuenta de Facebook, su celular con twister y una coca cola bien edulcorada.
Ojalà dejen de usar blog. Ojalà nos quede a los emos concientes.
Un cajadegomista de pura cepa no usa Facebook.
No nos interesa lo que hagan nuestras ex y nos deprimen los muros gorilas.
Y todo es una pose. Al limitar la cantidad de poses que uno haga, cada una serà màs efusiva y contundente.
Esta es una pose.
Llegò un mail, hace pocos dìas, de un norteamericano.
Nos pedìa clemencia, decìa "Mr Goma, please stop blaming us for everything..."
Esta Noble Asociaciòn Civil se pronunciarà a favor de Norteamerica en estos tèrminos:
Sus hippies, la mùsica de sus negros y Jim Morrison es lo mejor que nos dejaron. Sus hippies crearon la internet.
Era una cosa de todo para todos. Incluso Billy Las Puertas era uno de ellos.
Él quiso empezar a vender software y de ahì a las multinacionales de la net hay un paso.
Existe un manifiesto escrito por un rockero. Uno de los Grateful Dead lo escribiò.
Estos viejos y nuevos hippies desafìan al imperialismo en uno de sus estamentos menos discutidos.
La propiedad intelectual. Internet es una patada a las pelotas de la nociòn de autorìa de esta pacata civilizaciòn judeocristiana. Compartiremos toda la mùsica, la regalaremos, publicaremos literaturas sin copyrights y nadie nos la va a robar y si lo hacen que lo hagan porque nada es de nadie y nada que provenga de internet es confiable jamás.
Y por otro lado, Jimi Hendrix tocaba el himno. Todos sus hippies en pelotas, divirtiendose y cantando el himno.
Los hippies argentinos te lo chiflan. Nuestros jòvenes eran unos mamotretos imitadores de la Europa, uno màs parecido a Marley y el otro a Manu Chao.
Confiamos que esta dècada de Kirchnerismo habrà finalmente de despertado a nuestros pibes. No creo que puedan organizarse.
Pero podemos convencerlos que la Ilgesia y los militares no son patriotas. Y que en la Rural no hay vegetarianos.
Y que si Manu Chao fuera de Berazategui serìa artesano. Y quizàs no escriba poemas de amor y miles de escritos de propaganda sentimental como los que enarbolan nuestros estandartes. Como los que pusimos en las banderas de las marchas...
Así que así como así se pasaron 4 años de divague.
Es un nùmero de gestiòn presidencial.
Queremos reafirmar el compromiso con el lector de Caja de Goma. Prometer trabajo, escritos, ficciòn. En estos dìas comenzara una nueva saga, grandilocuente en su concepciòn y posiblemente abandonada a mitad de camino.
No tengan dudas que haremos campaña por Cristina 2011.
Este blog nos viò acercarnos y alejarnos de las cosas. Con las contradicciones que nos humanizan.
Ustedes nos vieron mutar y hacia allà seguiremos yendo.
Siempre la llama es parecida. Existe el mundo y existe la poesìa. Existe la mùsica y existe el teatro. Existe el hambre y existen los bares.
Debe de haber un lugar donde encontrarse, entre los punteros y los rockeros. Y hay un ministerio, la cultura, que es para siempre y es aquel que no debemos descuidar jamàs.
La polìtica y la moda, como el deporte, tienen actores.
La cultura tiene muros que se construyen desde siempre y para siempre.
Como Facebook.
Atentamente,
Asociaciòn Civil Caja de Goma
"todo trabajo es una especulaciòn"
La presidenta parafreaseò a la banda que nos gusta.
Y esta Noble Asociaciòn Civil cumple cuatro años de trabajo, con vaivenes, con frenesì, con personalidad, con contradicciones y con liviandad.
El 2 de Noviembre de 2006 Google registra la primera publicaciòn en este fondo de caucho negro con letras blancas. Los tìtulos son verdes. Porque Luis Alberto sugiriò que Artaud sugiriò ¿Acaso no son el verde y el amarillo cada uno de los colores opuestos de la muerte, el verde para la resurrecciòn y el amarillo para la descomposiciòn y la decadencia?
Bien. Por la mentalidad de taxistas y por Boca Juniors. Jamàs Caja de Goma usarà letras amarillas.
Este cumpleaños nos encontrò conmovidos por la cantidad de emilios y de sugerencias que, a montones, se agolpan en el contacto de atenciòn al cliente que tenemos ponchado del lado derecho de su pantalla, donde dice CONTACTE NOS y abajo un e-mail de fàcil memorizaciòn para que toda la familia argentina nos diga lo que le parece.
Alguien me dijo que si no escribía sobre Nestor debìa de inmediato dar por concluido el ciclo de productividad de este blog. Cerrarlo de una vez por todas. Ya sin el Presidente en el edificio. Ya con Rumy alzàndose al mundo. Ya con las dècadas concluìdas y con un sin fin de proyectos inconclusos. Cristina creciendo sola.
Perder a un amigo, la muerte como materia prima. Se fue un compañero de noches y alianzas, un màgico guìa para estos tiempos que corren. Mi cumpleaños màs triste, ya lo dijo el Diego.
Alguien sugiriò que la discusiòn esta en Facebook.
Que los jóvenes piensan por allì.
Una vez jurè no tener jamàs celular. Nunca caer en esa estùpida idea de la Nasa, como con los àcidos, la marihuana y la supercocaìna para perros.
El èxtasis de la guerra ha mejorado al mundo en enormes proporciones. Debieramos de salir todos a tirar bombas nucleares y terminar al fin con esta lenta degradaciòn.
Exigimos para el mundo del blog la resistencia. La falsa intelectualidad en su falsa trinchera.
Los rostros en las vidrieras y las letras en el espacio.
Aquì vino un gobierno a reivindicar a los medios de comunicaciòn alternativos.
Crearan millones para ellos. Habrà millones para los empresarios.
Miles para los judìos y otros tantos para los àrabes. Todos tendràn su canal de televisiòn, su cuenta de Facebook, su celular con twister y una coca cola bien edulcorada.
Ojalà dejen de usar blog. Ojalà nos quede a los emos concientes.
Un cajadegomista de pura cepa no usa Facebook.
No nos interesa lo que hagan nuestras ex y nos deprimen los muros gorilas.
Y todo es una pose. Al limitar la cantidad de poses que uno haga, cada una serà màs efusiva y contundente.
Esta es una pose.
Llegò un mail, hace pocos dìas, de un norteamericano.
Nos pedìa clemencia, decìa "Mr Goma, please stop blaming us for everything..."
Esta Noble Asociaciòn Civil se pronunciarà a favor de Norteamerica en estos tèrminos:
Sus hippies, la mùsica de sus negros y Jim Morrison es lo mejor que nos dejaron. Sus hippies crearon la internet.
Era una cosa de todo para todos. Incluso Billy Las Puertas era uno de ellos.
Él quiso empezar a vender software y de ahì a las multinacionales de la net hay un paso.
Existe un manifiesto escrito por un rockero. Uno de los Grateful Dead lo escribiò.
Estos viejos y nuevos hippies desafìan al imperialismo en uno de sus estamentos menos discutidos.
La propiedad intelectual. Internet es una patada a las pelotas de la nociòn de autorìa de esta pacata civilizaciòn judeocristiana. Compartiremos toda la mùsica, la regalaremos, publicaremos literaturas sin copyrights y nadie nos la va a robar y si lo hacen que lo hagan porque nada es de nadie y nada que provenga de internet es confiable jamás.
Y por otro lado, Jimi Hendrix tocaba el himno. Todos sus hippies en pelotas, divirtiendose y cantando el himno.
Los hippies argentinos te lo chiflan. Nuestros jòvenes eran unos mamotretos imitadores de la Europa, uno màs parecido a Marley y el otro a Manu Chao.
Confiamos que esta dècada de Kirchnerismo habrà finalmente de despertado a nuestros pibes. No creo que puedan organizarse.
Pero podemos convencerlos que la Ilgesia y los militares no son patriotas. Y que en la Rural no hay vegetarianos.
Y que si Manu Chao fuera de Berazategui serìa artesano. Y quizàs no escriba poemas de amor y miles de escritos de propaganda sentimental como los que enarbolan nuestros estandartes. Como los que pusimos en las banderas de las marchas...
Así que así como así se pasaron 4 años de divague.
Es un nùmero de gestiòn presidencial.
Queremos reafirmar el compromiso con el lector de Caja de Goma. Prometer trabajo, escritos, ficciòn. En estos dìas comenzara una nueva saga, grandilocuente en su concepciòn y posiblemente abandonada a mitad de camino.
No tengan dudas que haremos campaña por Cristina 2011.
Este blog nos viò acercarnos y alejarnos de las cosas. Con las contradicciones que nos humanizan.
Ustedes nos vieron mutar y hacia allà seguiremos yendo.
Siempre la llama es parecida. Existe el mundo y existe la poesìa. Existe la mùsica y existe el teatro. Existe el hambre y existen los bares.
Debe de haber un lugar donde encontrarse, entre los punteros y los rockeros. Y hay un ministerio, la cultura, que es para siempre y es aquel que no debemos descuidar jamàs.
La polìtica y la moda, como el deporte, tienen actores.
La cultura tiene muros que se construyen desde siempre y para siempre.
Como Facebook.
Atentamente,
Asociaciòn Civil Caja de Goma
"todo trabajo es una especulaciòn"
26.5.10
Càlculos Renales
Esta Asociación Civil entrò en receso. No abrimos las puertas para educar a nadie, ya fue, este año es sabàtico, tal vez como el de los Redondos o tal vez como el de Pappo`s Blues que nunca se iba y nunca existía, todo a la vez.
Rumy no està: lo ùltimo que le informamos al pueblo es que estaba teniendo un affaire con un conductor de colectivos. El Presidente fue a buscar un viejo coche que creìa perdido, pensò que huìa para siempre pero olvidò que tiene una gata que mantener y que no le dejò comida.
La moral siempre ahì, tocando el hombro de la felicidad y de la tristeza, contagiando los sucesos de nociones encontradas.
Tenemos disco nuevo de Divididos. Pensè que no iba a volver a prestarles atención. Los seguì mucho en una època, en esa època en la que uno va a recitales porque es necesario ir y emocionarse, hacer pogo y todo eso. Yo flasheaba con Mollo, era un ìdolo.
Me parecìa un hèroe y un buen tipo. Extraña combinación.El disco es muy bueno, realmente.
Musicalmente osado, con pasajes instrumentales de alto vuelo, se respira frescura, algo artìstico. Las letras son diferentes, màs directas, uno ahora puede darse cuenta de què mierda hablan cuando hablan.
En general es una queja. Viejos rockeros preocupados por el estado actual del rockandroll, con ganas locas de contarnos a todos como son las cosas. O mejor dicho, como eran, cuando Luis Alberto era jòven y gritòn y Norberto parecìa Jimmy Page, cuando ellos eran pibes y el rock estaba siendo inventado.
No habìa pedales, habìa pocos, no habìa pro tools, habìa cinta y habìa mucho camino que recorrer hasta el techo del gènero.El sistema aùn creìa que fabricar buenas heladeras, buenos discos, buenos coches, cosas duraderas, para toda la historia, era posible.
No me gusta como canta Ricardo ahora, ni siquiera me gustan mucho las letras nuevas. Pero està bien, hay un laburo ahì y les creo.
Estàn envejeciendo de la mejor forma posible. Con un chongo jòven baterista y todo el bagaje de Sumo y los años de gloria de Divididos. Quedarà, tal vez, pedirles a ellos, que jueguen màs a fondo el disco que viene. Que se caguen en la nociòn de estribillo y que hagan mùsica desatada, completamente liberada de los cànones modernos. Lo mejor de este disco pasa por ahì, cuando se fuman y hacen una zapada.
Gustavo por su parte està mal. Es extraño comentar esta noticia con liviandad y con ganas de hacer chistes al respecto.
Tanta gente le deseò la muerte que le cagaron el cerebro. Pero me parece que no se va a morir, no le va a dar el gusto a las tribunas populares del rock nacional.Ayer un amigo muy fino me dijo: vuelve Soda.
Pero ahora se va a llamar Soda Mono.Es un chiste sòlo para entendidos y los chistes no se explican.
Tuvimos un Bicentenario a todo trapo.
Desde lo màs profundo de mi kirchnerismo, con toda su irracionalidad y mis propias guerras, en las cuales me identifico con ellos, debo decir que no me importa un carajo el Bicentenario, habìa mucha gente y no daba para ir.Lo que vi me pareciò muy inauguraciòn del mundial. Fantàstico, un despliegue primer mundista.
Tipo Pink Floyd.Me encanta esa opulencia, ese derroche de recursos en pos de una fiesta.
Es mentalidad de pobre. Es hacer y deshacer con dinero, para qué sirve, para qué lo voy a guardar.
Los artistas andan llorando porque el arte es para las elites.
Despuès van y ponen a 30 mangos cualquier obra de teatro.
Y claro, quièn te va a ir a ver. Los chicos ricos de las provincias que vinieron a estudiar al Iuna.O cualquier estudiante de teatro que està "en la movida".
Las bandas van y se bajan los lompas frente a los dueños de los boliches. Te piden 500 mangos por tocar o por las dudas. Y ellos se los dan y le cobran su cobardìa a sus amigos, los que los van a ver. 25 mangos cualquier banda.Los pintores bueno, vivieron, viven y viviràn de los millonarios y de la gente que va a ver partidos de polo.
Serà que nacì en el sur o serà que crecì con un menemismo a un peso la birra y cinco el combo de mc donal`s.
Yo me pregunto porquè no existe una universidad para periodistas.
Porquè con un terciario de mierda pueden andar por ahì ejerciendo tamaña responsabilidad.
Imaginen: les enseñan redacción. Donde van los acentos. Cosas que se aprenden en la secundaria y en la primaria.No dudo: la gran mayorìa son frustrados, amantes de algo que no pudieron conseguir.
Encima ahora culpan a un gobierno de que la gente los deteste.
Los entiendo, los comprendo. Deben de tener una angustia profunda. Gente politizada hasta las bolas que no sabe què hacer con la polìtica. No saben què pito tocar porque hay un solo pito que les queda por tocar. El refrite neoliberal. Macri y De Narvaez.
Chiche es un garca pero èl lo tiene muy claro.
Passman, no solo la tiene adentro, sino que tambièn tiene adentro, listo, un libro sobre el fracaso de Argentina en el Mundial. Un tipo que ama el futbol y escribe una premonición, digamos, que espera que el seleccionado fracase para sacar su libro se merece lo peor. Ojalà el Diego lo cague a tiros como hizo aquella maravillosa tarde de asado, amigos y Dalma y Gianina. Si lo veo en un bar lo putearía de arriba a abajo y si se planta me encantarìa que entre muchos lo caguemos a patadas y a mi no me paga ningùn puntero, ni hay ningùn chori. Lo harìa de corazòn.
Y el extraño lugar comùn de acusar al entorno de las propias falencias.
Si nosotros los artistas no bajamos los precios de nuestras presentaciones, si no nos plantamos frente a los explotadores, si no levantamos la exigencia, si no recuperamos el instinto de superación, de evolución, sino pensamos que un nuevo tipo de entretenimiento puede vivir, generar interrogantes en nuestras audiencias, hacer pensar a la gente, solo nos quedarà echarle la culpa a Menem de todo.
Si Marcelo hace "Leyendo por un sueño", la gente se pone a leer.
Si los periodistas siguen mirando para afuera su profesión se va a equiparar a la de un taxista. Comentaristas de la vida que apenas pueden aspirar a tener sentido comùn.
Sin hambre no hay gloria posible.
Europa està sufriendo, su gente ya no tiene hijos, son viejos, sin juventud no hay cambios, sin juventud no hay trabajo, fuerza, mano de obra, sin jòvenes no hay crìtica, no hay aportes al sistema jubilatorio.
El pais està arrodillado, rendido a los pies de Maradona. Otra vez, detràs de su èpica barba. Vamos a traerle otro trofeo a Don Julio. Vamos con Messi, el Diego y Maxi.
Y Nestor va a volver el año que viene. Se desatarà otra fuerte tormenta.
Hay muchos zurdos indignados, muchos aristòcratas y gente de plata, muchos periodistas con miedo, la Iglesia està con ellos, los tamberos y los viejos terratenientes.
¿Què haràn los chicos del Proyecto Sur? ¿Se animaràn a votar a Nestor como dicen por lo bajo, cuando no los ven sus compañeros de militancia?
¿Què harà el Partido Obrero?¿Seguirà fanatizando lùmpenes, universitarios y adolescentes?¿Van a putear a las Madres, a las Abuelas y al Diego?
¿Se daràn cuenta que la gente cuando crece deja esas estùpidas ideas de revolución?
Los radicales ya sabemos lo que van a hacer. Cualquier cosa menos esto.
¿Los militantes de Carrió, aceptan que son radicales?
Va a llover el dìa que gane Nestor.
Pero cuando llueve fuerte, crecen hongos de la mierda. Y esos hongos pegan bastante.
11.2.10
el aleph
Estaba tratando de repasar todo como en el cuento de Jorge Luis. Ese que tenìan una pelota azul muy psicodèlica donde contemplar la eternidad en un punto luminoso.
"Clases suspendidas, esta Noble Asociaciòn Civil permanecerà cerrada al pùblico por tiempo indeterminado, para màs informaciòn vaya a su CGP amigo e inscriba a sus hijos en un buen colegio pùblico".
A veces era posible separar la paja del trigo y mirar a Jorge como un escritor hermoso y profundo. Otras veces no, caia en la misma bolsa de mierda que guarda a Piazolla y a tantos otros artistas argentinos hermosos y horribles a la vez.
De golpe recordò porquè habìan puesto el patio donde està el patio. Fue una gran charla con Rulfo.
Recièn recibian el terreno y estaba todo pelado, tenian la idea de tener un edificio, un patio y una torre, màs allà una huerta.
Hablaban de la vez que el Indio Solari se avanzò a Cristina Fernandez en La Plata cuando vieron pasar una estrella fugaz.
No es posible, ni comùn, ni frecuente ver pasar estrellas fugaces en la ciudad.
El mismo reflejo de las luces de los edificios hace que no existan las estrellas que existen.
El Presidente y Rulfo se miraron y dijeron "acà està el patio".
Años despuès, con un manantial de agua pasando debajo del puente, con la erosiòn de la experiencia y el sabor de los sueños que se cumplen y se dejan de cumplir para convertirse en algo real y tangible, con la partida de Rulfo primero y la de Rumy ahora, como una herida de muerte en el corazòn del Presidente. Con una heladerita llena de cervezas.
El presidente tomò un fibròn y escribiò en el costado "El Aleph".
Se riò mucho, como no habìa reìdo en quincenas.
"Una heladerita con cervezas, este es mi Aleph". Buena frase para una canciòn.
Asì pasaba esta noche cuando volviò a ver una estrella fugaz en el cielo.
El telèfono sonò, eran las 20.30. No pensaba atender a nadie.
El edificio se mantenìa. No habìa clases, de modo que nadie ensuciaba màs que El Presidente y Cristina, la gata.
Como si fuera la colimba, habìa aprendido a doblar la ropa y lavarla, a barrer y tirar las colillas de los cigarrillos, a vaciar los ceniceros.
Algunos curriculums habìan caido en el correo.
Profesores que se ofrecìan para algunas càtedras.
Varios emails de padres que preguntaban què pasarà con los paros docentes y si Caja de Goma iba a adherir o si iba a manifestarse por la suya o por la de Mauricio.
Solicitudes de vacantes por doquier: habìa un extraño furor por instruirse.
O tal vez todo lo que Rumy habìa dejado cobraba una magnitud cada dìa mayor en el corazòn del Presidente.
Ella no estaba para contabilizar las cartas.
Sonò el telefono de nuevo.
El Presidente tuvo un escalofrìo, algo que le llenò los ojos de làgrimas.
No supo bien què hacer. Hace tiempo no sabìa bien como hacer para no ir dìa a dìa.
Para no enfrentar todo en las mañanas.
Para levantarse y caminar y de a poco purgar la miseria del amor y el dinero, la culpa.
Una vez, cuando finalmente la muerte de su abuelo fue clave en su vida, y este edificio que ahora ocupa quedò en sus manos, por herencia, por la comodidad del destino, tuvo que parar de pensar y sufrir para decirse: "ok, debo invertir bien este tiempo".
Y decidiò que le iba a pagar a la sociedad con educaciòn y libertad. Que todo lo bueno que el destino le estaba proponiendo era para algo.
Hoy, años despuès, estaba por tomar una decisiòn importante.
-Rumy debe estar en Paraguay. La voy a buscar...
-Y sino està...
-Que hago con esta escuela...
-Por què estoy tan solo...
-El disco de Miguel Abuelo que escuchè ayer es increible y es de rock pesado...
Abriò El Aleph y viò que a la eternidad le quedaban 3 porrones.
Se tomò una de las birras y saliò a la vereda con un cartel blanco.
"Clases suspendidas, esta Noble Asociaciòn Civil permanecerà cerrada al pùblico por tiempo indeterminado, para màs informaciòn vaya a su CGP amigo e inscriba a sus hijos en un buen colegio pùblico".
Al cerrar la puerta se viò tranquilo en un espejo.
No estaba haciendo locuras ni tomando decisiones de improviso.
Se sentò de nuevo en la reposera, al lado del Aleph. Abriò otra cerveza cuando pensò si el llamado no era de Rumy.
Eso le pareciò horrible.
Ella lo estaba llamando llorando para decirle que lo extrañaba y que querìa volver.
Èl tiraba la cerveza y salìa corriendo a su encuentro.
Mientras corrìa se preguntaba si la amaba o si la necesitaba.
Algo florecìa en el desierto.
Eso era seguro.
Y mientras corrìa se detenìa a buscarse, a tocar su traje y su desesperaciòn.
Ahora la fatalidad llegò para quedarse.
La sensaciòn de que ese llamado era de Rumy y èl no lo habìa atendido estaba ocupando todos los rincones del patio, de la eternidad.
Ya no importaba nada màs. No hay màs escuela, no hay màs amor, no hay màs que la eternidad en una heladera con una cerveza y media.
No existen palabras para no ver.
Sonò de nuevo mientras sorbìa el trago final, tirò la botella, se hizo añicos.
Descalzo corria y atendiò desesperado.
No era Rumy, era la Caja Seguros.
Habìa aparecido el Moncho.
El coche viejo y azul de su padre. El del 78, el 504 del cuento.
Estaba en la 1-11-14 y tenìa todas las piezas, lo habìan usado para un robo que no saliò y ahora lo tenìan en la comisarìa.
"En 20 minutos se lo dan, jefe."
Dejò la eternidad donde estaba, colgò y tomò un taxi rumbo a Lugano.
Se tenìa que ir y se fuè, ahora tiene un coche para ir.
El Presidente sintiò que todo le iba a salir bien en la vida.
Aunque eso no fuera màs que una impresiòn que llega despuès de una tormenta que se quedò mucho tiempo trabada en el cielo, en su patio, frente a sus ojos, como a un estoico admirador de la belleza.
28.12.09
Epilogus
Palpitar el cierre de algo es inevitable. Pasaron las navidades. Pasò un año. Pasan los renos en el cielo.
Se termina finalmente este conteo, esta cascada frontal sobre los bretes y costumbres de la època. Las observaciones son diez, es un mandato natural.
Se nos olvidò a todos los que trabajamos en esta Noble Asociaciòn Civil, por diferentes motivos, privados, pùblicos y legales. Siempre lo mismo. Se nos olvidò descorchar la Sidra y brindar, observando el buen lado del vaso, el que està repleto de bebida, el que embriaga y hace festejar.
Esta Caja de Goma, este edificio, cumpliò 3 años de actividad en Noviembre, mientras mirabamos las nubes pasar y tapabamos los baches, las goteras, las aulas vacìas, los problemas de los demàs y los nuestros.
El balance indica que son 3 años de verborragia y nada màs.
Se puede ser frio y austero para llamar las cosas sin ser desamorado.
El amor, amigos, creanme, es algo mucho màs serio y profundo que la simple enumeraciòn de factores.
Es algo atado a la necesidad, a lo privativo y exclusivo del sentimiento y en muchos, como en este, del sentido. Sentimiento y sentido.
Extraña combinaciòn para brindar. Dos deseos y nada màs.
Al tercer deseo, dicen los màs viejos del bar, hay que dejarlo brotar en sueños.
Hay un lugar donde no podemos ni siquiera pedir. Nuestro animalito decide sòlo.
Sueño que soñàs conmigo y me despierto pensando que no te vas a hacer cargo nunca. No se puede quedar siempre bien.
Aquello que afuera ocurre distorsiona lo que importa adentro. Todos hablando de un tema. Imposible no involucrar procesos de identificaciòn. Es clave sentirse parte para formar parte.
Aquì dijimos que el disco de la dècada era Kid A.
La Rolling nos robò la idea.
Hablamos del problema de Maradona con la prensa.
Sucediò. Sucede. Suma.
El vicio de la Internet y las megacomunicaciones es algo que puede probar cualquier persona que lee estas lìneas. Son tan enfermos como yo.
El que no salta no tiene celular.
No hace falta ni mostrarse en pelotas ni vivir penando por chat.
Es comùn para cualquiera. Es como el cigarrillo quizàs.
Quièn fuma sabe cuànto hay de independencia, de ganas y cuànto de entretenimiento fìsico, mental, oral.
Chatear, como fumar tabaco, no pega. Uno lo hace. Pero no sirve a la trascendencia.
Esta Asociaciòn Civil fue parca para hablar de polìtica, ambigüa cuando tuvo que ser frìa, omitiò Kosteki y Santillàn primero por idiota y luego por sumisa.
Por que hay que tener un mìnimo de dignidad para hablar sobre las cosas.
Incluso aquì, en Internet. Donde todos podemos especular y pensar livianamente.
2 muchachos muertos por la policìa no es cualquier cosa.
Tenemos uno nuevo ahora. Tenìamos a Bulacio y a Teresa.
Jovenes de la ciudad, confìen en esta Caja cuando les decimos que està muy claro de què lado hay que estar en este frìo paño de oficiales y opositores. Està muy fàcil la cosa como para andar soplandose el flequillo con aires de libre pensador.
Aquì reivindicamos a la primera generaciòn de artistas de rock en castellano.
La figura de Pappo, enorme en el cielo, brillando, agigantada por lo mìtico de la muerte y la nostalgia de lo que se pierde y no vuelve.
Sin embargo, Norberto dijo
Y cuando salga el sol
detràs de la colina
no digas nada a nadie
que hoy estuve aquì
despertandome
Imagino los augurios que depara todo el tiempo su estampa de rocker elèctrico, su muerte en moto, la dècada que se choca en moto con la realidad, los asuntos que los hombres guardan para sì, el progreso como idea conservadora de cambio, imagino como quiero.
Y tiro una soga que va desde su canciòn hasta el futuro màs inmediato, en alguna sierra, cerca de los rìos.
Me veo bañado en las mismas aguas. Haciendo bien las cosas que sè hacer y mal las que no. Saltando de una piedra hasta que la presiòn te empuja a la superficie.
Y sin cremas ni toallas.
Dejando que la piel absorba y el sol evapore.
Se va un año, siempre que se va un año hay que pensar.
Rumy se fue y eso alterò un poco las cosas.
Hoy estàs acà y mañana estàs allà.
3 años son un ciclo. En si mismos.
Miles de relaciones se quebraron en ese lapso. Otras miles lo soportaron y se dieron otros 3 de acciòn.
La verborragia aquì disparada conserva un espiritu de pasiva agresividad con la vida. Cualquiera que escribe debe sufrir de eso.
Cualquiera que canta, cualquiera que se dedica a la cultura.
Un artista es un pajero sensible. Al mundo lo mueven las tuercas y los humos.
Un pintor apenas puede tirar un poco de pintura en un lienzo.
El mejor pintor va y le pinta la casa a Doña Rosa de William Morris, pasando Hurlingham.
El otro le pinta a la historia, le pinta al futuro, le habla al presente. Y se muere pobre si fue bueno, se muere ràpido si fue intenso y se salva si se corre a tiempo.
Hoy me preguntaron què pensaba de la muerte.
Y no sè, es una carta màs en el mazo. Hay que vivir con ella. Puede venir y se puede llevar algo.
Que se hunda o no el barco es una cuestiòn de profundidad. Asì como estar vivo.
Hay barcos que se hunden al tocar el agua e inundarse.
Y hay un Titanic que es importante asì, hundido, agitado en el fondo del oceàno.
Dormir es una eternidad. Contemplar todo es invisible.
Esta Asociaciòn Civil hablò de lo importante para las personas de hoy del derecho a la comunicaciòn, la necesidad de agregar ribetes a las personalidades, ser actual es miles de cosas todas juntas y para todos todo.
Mucho se hablò y se especulò del amor y con èl.
El gran hoyo en el discurso y tal vez el màs violentamente refutado y criticado desde el entorno, desde el pùblico y los veedores de la vida fue el relacionado al machismo, al sexismo y al lugar que cada sexo ocupa en esta contienda retòrica.
Un saludo a todos los putos que ahora se pueden casar.
Comentario fuera de lugar.
Creo en el fin de las diferencias entre los sexos. Creo que le cuesta màs a las mujeres aceptar esta nueva relaciòn.
Hay un machismo en la pràctica, sìntoma de violencia entre personas y hay un machismo retòrico.
El machismo es una forma de paranoia, serìa una idiotez discutir la inseguridad, pero podemos discutir de què modo se emplea en el discurso, cùando y para què.
Y esto no es, de ninguna forma, un recorte en el muestreo.
Es una pata de inquietud burguesa y nada màs.
Quièn puede discutir a la violencia. Nadie. La violencia existe y es uno de los tantos mecanismos de suicidio y supervivencia que conoce nuestra especie.
En la mente de las personas no hay lugar para tanto.
El uso del machismo es una forma de persuasiòn femenina. Es una trampa en cualquier charla. Perfume.
Las personas estàn dispuestas a no perderse nada, a no privarze de nada excepto de un gran amor.
Porque todos tenemos un tesoro, todos somos un tesoro y quizàs nadie se lo merezca.
La gente no es buena. Es irracional.
Estoy hablando de la ciudad.
De los dilemas burgueses.
Nuestros tesoros son de todos.
Para afuera.
Estos diez años no seràn màs que un pedazo de historia. Estados Unidos tiene presidente negro, Italia un putaniero y Alemania una mujer.
Argentina sigue como un hervidero a punto de hervir. Es una forma de vida.
Estos 3 han sido algo asi tambièn. Pedazos de historias.
Este año se va con todo lo bueno y todo lo malo en la mesa.
Las obsesiones y las pasiones, las virtudes y los defectos.
Asoaciaciòn Civil Caja de Goma saluda a todos las personas que se detienen a leer esto, agradeciendo el lugar, por darle sentido a estos actos, se prepara para invadir otra època, otra dècada, otro pedazo de historia.
Las heridas cerraràn, el desierto està seco.
Y para aprender, es bueno insisir.
Adios.
Se termina finalmente este conteo, esta cascada frontal sobre los bretes y costumbres de la època. Las observaciones son diez, es un mandato natural.
Se nos olvidò a todos los que trabajamos en esta Noble Asociaciòn Civil, por diferentes motivos, privados, pùblicos y legales. Siempre lo mismo. Se nos olvidò descorchar la Sidra y brindar, observando el buen lado del vaso, el que està repleto de bebida, el que embriaga y hace festejar.
Esta Caja de Goma, este edificio, cumpliò 3 años de actividad en Noviembre, mientras mirabamos las nubes pasar y tapabamos los baches, las goteras, las aulas vacìas, los problemas de los demàs y los nuestros.
El balance indica que son 3 años de verborragia y nada màs.
Se puede ser frio y austero para llamar las cosas sin ser desamorado.
El amor, amigos, creanme, es algo mucho màs serio y profundo que la simple enumeraciòn de factores.
Es algo atado a la necesidad, a lo privativo y exclusivo del sentimiento y en muchos, como en este, del sentido. Sentimiento y sentido.
Extraña combinaciòn para brindar. Dos deseos y nada màs.
Al tercer deseo, dicen los màs viejos del bar, hay que dejarlo brotar en sueños.
Hay un lugar donde no podemos ni siquiera pedir. Nuestro animalito decide sòlo.
Sueño que soñàs conmigo y me despierto pensando que no te vas a hacer cargo nunca. No se puede quedar siempre bien.
Aquello que afuera ocurre distorsiona lo que importa adentro. Todos hablando de un tema. Imposible no involucrar procesos de identificaciòn. Es clave sentirse parte para formar parte.
Aquì dijimos que el disco de la dècada era Kid A.
La Rolling nos robò la idea.
Hablamos del problema de Maradona con la prensa.
Sucediò. Sucede. Suma.
El vicio de la Internet y las megacomunicaciones es algo que puede probar cualquier persona que lee estas lìneas. Son tan enfermos como yo.
El que no salta no tiene celular.
No hace falta ni mostrarse en pelotas ni vivir penando por chat.
Es comùn para cualquiera. Es como el cigarrillo quizàs.
Quièn fuma sabe cuànto hay de independencia, de ganas y cuànto de entretenimiento fìsico, mental, oral.
Chatear, como fumar tabaco, no pega. Uno lo hace. Pero no sirve a la trascendencia.
Esta Asociaciòn Civil fue parca para hablar de polìtica, ambigüa cuando tuvo que ser frìa, omitiò Kosteki y Santillàn primero por idiota y luego por sumisa.
Por que hay que tener un mìnimo de dignidad para hablar sobre las cosas.
Incluso aquì, en Internet. Donde todos podemos especular y pensar livianamente.
2 muchachos muertos por la policìa no es cualquier cosa.
Tenemos uno nuevo ahora. Tenìamos a Bulacio y a Teresa.
Jovenes de la ciudad, confìen en esta Caja cuando les decimos que està muy claro de què lado hay que estar en este frìo paño de oficiales y opositores. Està muy fàcil la cosa como para andar soplandose el flequillo con aires de libre pensador.
Aquì reivindicamos a la primera generaciòn de artistas de rock en castellano.
La figura de Pappo, enorme en el cielo, brillando, agigantada por lo mìtico de la muerte y la nostalgia de lo que se pierde y no vuelve.
Sin embargo, Norberto dijo
Y cuando salga el sol
detràs de la colina
no digas nada a nadie
que hoy estuve aquì
despertandome
Imagino los augurios que depara todo el tiempo su estampa de rocker elèctrico, su muerte en moto, la dècada que se choca en moto con la realidad, los asuntos que los hombres guardan para sì, el progreso como idea conservadora de cambio, imagino como quiero.
Y tiro una soga que va desde su canciòn hasta el futuro màs inmediato, en alguna sierra, cerca de los rìos.
Me veo bañado en las mismas aguas. Haciendo bien las cosas que sè hacer y mal las que no. Saltando de una piedra hasta que la presiòn te empuja a la superficie.
Y sin cremas ni toallas.
Dejando que la piel absorba y el sol evapore.
Se va un año, siempre que se va un año hay que pensar.
Rumy se fue y eso alterò un poco las cosas.
Hoy estàs acà y mañana estàs allà.
3 años son un ciclo. En si mismos.
Miles de relaciones se quebraron en ese lapso. Otras miles lo soportaron y se dieron otros 3 de acciòn.
La verborragia aquì disparada conserva un espiritu de pasiva agresividad con la vida. Cualquiera que escribe debe sufrir de eso.
Cualquiera que canta, cualquiera que se dedica a la cultura.
Un artista es un pajero sensible. Al mundo lo mueven las tuercas y los humos.
Un pintor apenas puede tirar un poco de pintura en un lienzo.
El mejor pintor va y le pinta la casa a Doña Rosa de William Morris, pasando Hurlingham.
El otro le pinta a la historia, le pinta al futuro, le habla al presente. Y se muere pobre si fue bueno, se muere ràpido si fue intenso y se salva si se corre a tiempo.
Hoy me preguntaron què pensaba de la muerte.
Y no sè, es una carta màs en el mazo. Hay que vivir con ella. Puede venir y se puede llevar algo.
Que se hunda o no el barco es una cuestiòn de profundidad. Asì como estar vivo.
Hay barcos que se hunden al tocar el agua e inundarse.
Y hay un Titanic que es importante asì, hundido, agitado en el fondo del oceàno.
Dormir es una eternidad. Contemplar todo es invisible.
Esta Asociaciòn Civil hablò de lo importante para las personas de hoy del derecho a la comunicaciòn, la necesidad de agregar ribetes a las personalidades, ser actual es miles de cosas todas juntas y para todos todo.
Mucho se hablò y se especulò del amor y con èl.
El gran hoyo en el discurso y tal vez el màs violentamente refutado y criticado desde el entorno, desde el pùblico y los veedores de la vida fue el relacionado al machismo, al sexismo y al lugar que cada sexo ocupa en esta contienda retòrica.
Un saludo a todos los putos que ahora se pueden casar.
Comentario fuera de lugar.
Creo en el fin de las diferencias entre los sexos. Creo que le cuesta màs a las mujeres aceptar esta nueva relaciòn.
Hay un machismo en la pràctica, sìntoma de violencia entre personas y hay un machismo retòrico.
El machismo es una forma de paranoia, serìa una idiotez discutir la inseguridad, pero podemos discutir de què modo se emplea en el discurso, cùando y para què.
Y esto no es, de ninguna forma, un recorte en el muestreo.
Es una pata de inquietud burguesa y nada màs.
Quièn puede discutir a la violencia. Nadie. La violencia existe y es uno de los tantos mecanismos de suicidio y supervivencia que conoce nuestra especie.
En la mente de las personas no hay lugar para tanto.
El uso del machismo es una forma de persuasiòn femenina. Es una trampa en cualquier charla. Perfume.
Las personas estàn dispuestas a no perderse nada, a no privarze de nada excepto de un gran amor.
Porque todos tenemos un tesoro, todos somos un tesoro y quizàs nadie se lo merezca.
La gente no es buena. Es irracional.
Estoy hablando de la ciudad.
De los dilemas burgueses.
Nuestros tesoros son de todos.
Para afuera.
Estos diez años no seràn màs que un pedazo de historia. Estados Unidos tiene presidente negro, Italia un putaniero y Alemania una mujer.
Argentina sigue como un hervidero a punto de hervir. Es una forma de vida.
Estos 3 han sido algo asi tambièn. Pedazos de historias.
Este año se va con todo lo bueno y todo lo malo en la mesa.
Las obsesiones y las pasiones, las virtudes y los defectos.
Asoaciaciòn Civil Caja de Goma saluda a todos las personas que se detienen a leer esto, agradeciendo el lugar, por darle sentido a estos actos, se prepara para invadir otra època, otra dècada, otro pedazo de historia.
Las heridas cerraràn, el desierto està seco.
Y para aprender, es bueno insisir.
Adios.
21.11.09
amores gatos
Los dìas fueron grises y opácos, diferentes entre si. Las hojas del otoño se fueron volando lentamente y el aljibe volviò a asomar su cabeza.
Algunas veces El Presidente se subiò a la cubeta y bajò a meditar allà abajo.
Lo hacìa siempre despuès de la partida de los ùltimos. No quería que nadie lo vea haciendo eso.
Fue complejo pensar còmo hacer para descender y ascender solo.
Porque alguien debìa de hacer correr la guía desde arriba para que suba el bote con agua.
Sin embargo, despuès de dìas de matemàticas y cuentas se las ingeniò, solicitò ayuda a Pepe, el ferretero amigo, y se fabricò un sistema de autosuficiencia eficaz y prolijo.
Abajo tuvo algunas visiones.
Varias monedas y objetos varios descartados.
Se preguntò si todo esto no estaba contaminando el agua que bebìan los gomitas.
Habrìa que hacer un anàlisis de contaminaciòn, tal vez el año entrante.
Iban ya 13 dìas sin Rumy, el decoro del Edificio estaba medianamente encaminado.
Èl abandonò toda actividad pedagògica para suplir la ausencia de su compañera. Bebìa menos y fumaba sòlo por las noches. Ya no usaba traje y zapatillas, andaba de delantal por ahì.
Queda poco tiempo de clases y no pudo confiar en las chicas que fue probando asì que aceptò que era Rumy o nadie.
Lo que màs le divertìa era bajar al aljibe y fumarse un pucho abajo. Una pipa y un pucho, esa era la medida de la reflexiòn.
El dìa 13, dìa de religiòn, dìa de oro en la regla femenina, dìa de mala suerte si cae martes, mientras realizaba su ritual de fin de jornada, mientras se debatìa entre la màs formal de las defensas a Maradona (anclada en sus posturas polìticas atravès de los años, las contracumbres junta a Chavez y a Fidel y al hippie de Manu Chao, su oposiciòn a Macri cuando èste asumiò en Boca, el chupenla y el winchester con el que matò una tarde de dureza y paranoia, disparandole a periodistas como ellos le disparaban a èl, matando mal bichos como Ramòn y Passarella y ahora tratando de educar a un antisocial como Romàn), cantaba algunos temas de Plan Autral, que sin dudas eran la gran contenciòn musical de estos tiempos, tuvo una frase en la punta de su lengua que lo hizo escupir una bocanada y casi perder el equilibrio y caer en la napa de esta Noble Asociaciòn Civil.
"Estoy ordenando todo de afuera para adentro".
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Hugo condujo con Rumy por calles que Rumy no conocia y eso la asustò un poco. Sin embargo, en ningùn momento de la charla ella sintiò que èl podrìa llegar a hacerle algùn mal: o Hugo es un violador educado o simplemente es un buen tipo.
Èl nunca le preguntò sobre los motivos de su huida, si huia o què hacìa.
Es màs, en un momento soltò un genial: "como el tango, no me importa lo que has hecho lo que haces o lo que haràs". Ella se riò varias veces en el trayecto Moròn-Liniers.
Al llegar a Ramos, Hugo jugò su carta.
La invitò a comer, le dijo "vamos doña, si tiene un micro de 40 horas por delante, regalese un gusto, cenemos algo en la parrilla de Don Vittorio, yo la invito, comemos, la alcanzo a Liniers y se va".
Rumy sonriò y le dijo que no, que estaba bien por hoy, que muchas gracias por el aventòn pero que no se sobrepase.
"Usted sufre una pena de amor".
Y Rumy lo mirò sorprendida y no dijo màs nada. Siguieron hablando, de lo caros que estaban los celulares. Ella le dijo que tenìa uno en secreto, que nunca se lo habìa dado a nadie pero que lo tenìa por si algùn dìa le pasaba algo en alguna calle oscura y necesitaba hacer un llamado de urgencia.
Hugo la mirò y se sorprendiò. El 504 avanzaba tranquilo, ahora por Rivadavia.
Cuando cruzaron la frontera que divide a Scioli de Macri, èl le explicò que el 21 la llevaba (o eso creìa) y que de todos modos el se tomarìa el tren hasta Primera Junta o inclusive hasta Once y ahì algo hasta Retiro.
"Mire Rumilda, le dejo mi celular por si le pasa algo, no me dè el suyo, anote, cualquier cosita me llama y la ayudo, es usted una buena mujer y està sola y no quisiera desayunarme mañana una fea noticia en algùn diario y sentir que podrìa haberle ayudado, esta zona es fea y Retiro es màs fea".
Rumy se sonrojò un poco y aceptò el papelito con el nùmero.
Se saludaron, bajò del coche.
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Algunas veces El Presidente se subiò a la cubeta y bajò a meditar allà abajo.
Lo hacìa siempre despuès de la partida de los ùltimos. No quería que nadie lo vea haciendo eso.
Fue complejo pensar còmo hacer para descender y ascender solo.
Porque alguien debìa de hacer correr la guía desde arriba para que suba el bote con agua.
Sin embargo, despuès de dìas de matemàticas y cuentas se las ingeniò, solicitò ayuda a Pepe, el ferretero amigo, y se fabricò un sistema de autosuficiencia eficaz y prolijo.
Abajo tuvo algunas visiones.
Varias monedas y objetos varios descartados.
Se preguntò si todo esto no estaba contaminando el agua que bebìan los gomitas.
Habrìa que hacer un anàlisis de contaminaciòn, tal vez el año entrante.
Iban ya 13 dìas sin Rumy, el decoro del Edificio estaba medianamente encaminado.
Èl abandonò toda actividad pedagògica para suplir la ausencia de su compañera. Bebìa menos y fumaba sòlo por las noches. Ya no usaba traje y zapatillas, andaba de delantal por ahì.
Queda poco tiempo de clases y no pudo confiar en las chicas que fue probando asì que aceptò que era Rumy o nadie.
Lo que màs le divertìa era bajar al aljibe y fumarse un pucho abajo. Una pipa y un pucho, esa era la medida de la reflexiòn.
El dìa 13, dìa de religiòn, dìa de oro en la regla femenina, dìa de mala suerte si cae martes, mientras realizaba su ritual de fin de jornada, mientras se debatìa entre la màs formal de las defensas a Maradona (anclada en sus posturas polìticas atravès de los años, las contracumbres junta a Chavez y a Fidel y al hippie de Manu Chao, su oposiciòn a Macri cuando èste asumiò en Boca, el chupenla y el winchester con el que matò una tarde de dureza y paranoia, disparandole a periodistas como ellos le disparaban a èl, matando mal bichos como Ramòn y Passarella y ahora tratando de educar a un antisocial como Romàn), cantaba algunos temas de Plan Autral, que sin dudas eran la gran contenciòn musical de estos tiempos, tuvo una frase en la punta de su lengua que lo hizo escupir una bocanada y casi perder el equilibrio y caer en la napa de esta Noble Asociaciòn Civil.
"Estoy ordenando todo de afuera para adentro".
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Hugo condujo con Rumy por calles que Rumy no conocia y eso la asustò un poco. Sin embargo, en ningùn momento de la charla ella sintiò que èl podrìa llegar a hacerle algùn mal: o Hugo es un violador educado o simplemente es un buen tipo.
Èl nunca le preguntò sobre los motivos de su huida, si huia o què hacìa.
Es màs, en un momento soltò un genial: "como el tango, no me importa lo que has hecho lo que haces o lo que haràs". Ella se riò varias veces en el trayecto Moròn-Liniers.
Al llegar a Ramos, Hugo jugò su carta.
La invitò a comer, le dijo "vamos doña, si tiene un micro de 40 horas por delante, regalese un gusto, cenemos algo en la parrilla de Don Vittorio, yo la invito, comemos, la alcanzo a Liniers y se va".
Rumy sonriò y le dijo que no, que estaba bien por hoy, que muchas gracias por el aventòn pero que no se sobrepase.
"Usted sufre una pena de amor".
Y Rumy lo mirò sorprendida y no dijo màs nada. Siguieron hablando, de lo caros que estaban los celulares. Ella le dijo que tenìa uno en secreto, que nunca se lo habìa dado a nadie pero que lo tenìa por si algùn dìa le pasaba algo en alguna calle oscura y necesitaba hacer un llamado de urgencia.
Hugo la mirò y se sorprendiò. El 504 avanzaba tranquilo, ahora por Rivadavia.
Cuando cruzaron la frontera que divide a Scioli de Macri, èl le explicò que el 21 la llevaba (o eso creìa) y que de todos modos el se tomarìa el tren hasta Primera Junta o inclusive hasta Once y ahì algo hasta Retiro.
"Mire Rumilda, le dejo mi celular por si le pasa algo, no me dè el suyo, anote, cualquier cosita me llama y la ayudo, es usted una buena mujer y està sola y no quisiera desayunarme mañana una fea noticia en algùn diario y sentir que podrìa haberle ayudado, esta zona es fea y Retiro es màs fea".
Rumy se sonrojò un poco y aceptò el papelito con el nùmero.
Se saludaron, bajò del coche.
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El 9no dìa fue el màs duro para El Presidente. Ese dìa sintiò como todo se le iba de las manos. Còmo el recuerdo se hacìa carne, un recuerdo que no llegaba a entender, porquè sentìa tanto la pèrdida de alguien que èl habìa desairado sentimentalmente, cuanto tiempo habìa pasado desde que estuvo tanto tiempo tan solo, tan solo que ya podìa reconocer en su forma de respirar el advenimiento de un pis o del hambre.
Ese dìa tuvo el crìtico intento de vaciaje de la bodega. Se levantò tan borracho, era sàbado pero no importaba, estaba tirado en su despacho del Edificio, seguìa en pedo y ayer no le habìa pasado nada. O eso pensaba.
Mirò el celular y viò los mensajes que tenìa en la bandeja de salida y en la de entrada.
Terrible, mensajeò a todas las minas que pensò que podìan venir a sacarlo de este pozo y todas le dijeron que no por H o por B.
Era obvio que a medida que fueron pasando las horas cada vez estuvo màs en pedo y le resultaba màs gracioso ser guarango. Lo mismo con las respuestas, de compasivas pasaron a ser agresivas y terminaron sin responder.
En la bandeja de Cds estaba puesto La Hija de la Làgrima y eso no le recordò nada pero le diò la certeza de que habìa terminado triste.
Se lavò la cara y abriò la bodega.
Agarrò en un canasto y puso los J&B, la ginebra Bols y los 20 vinos que hacìa 10 años habìan fabricado y eran un elixir y una inversiòn importante.
Se asomò al patio y llorando arrojò el wiskhey y la ginebra (eran 2 o 3 botellas de cada cosa). Con el vino no pudo y eso lo hizo llorar un poco màs.
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Cuando el colectivo estaba por venir Rumy sacò su celular y sin pensar en nada llamò a Hugo y le dijo que le parecìa bien ir a cenar. Que lo esperaba donde èl la habìa dejado.
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Su departamento era un asco. Rumy no lo limpiaba, pero se ve que su presencia lo obligaba a mantenerlo cada tanto, algo de lo que ella irradiaba, cierta energìa higiènica.
Viò a la pobre Cristina, estaba algo enojada con èl. Asì que le habìa meado la cama y el portatrajes. De alguna forma la genia habìa abierto la heladera y habìa logrado subsitir estos 3 o4 dìas (ya no recordaba cuàntos) que El Presidente habìa estado sin darle de comer ni de beber. Sin siquiera mimarla un poco.
La abrazò entre sollozos: como esos tipos de las pelìculas que despuès de pegarle a la mujer lloran y la acarician, piden perdòn.
O esas madres que luego del desvarìo, de la golpiza al niño, toman conciencia de su monstruosidad y lo mismo, lloran mientras abrazan.
El Presidente por vez primera pensò firmemente en cerrar Caja de Goma para siempre.
Tomò a Cristina, el porro que habìa venido a buscar y volviò al Edificio vacìo.
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Del cuarto de hotel de al lado se podìa presumir que habìa por lo menos 8 personas teniendo una flor de orgìa.
Rumy se encontrò sudada, acabàndo por vez primera en casi 10 años, toda adherida al cuerpo sudado de Hugo que la sostenìa encima suyo. Ella lo abrazaba con piernas y manos y se quedò en silencio luego de concluir. Los dos estaban callados.
¿Los de al lado habràn pagado lo mismo siendo 8 que nosotros siendo 2?
Esto le dijo Hugo para romper el silencio y ella riò tanto, y le diò un beso en la frente mientras le acariciaba el pelo.
"Que suave es tu piel".
Eso le dijo Rumy a Hugo, mientras le recorrìa la espalda con las manos.
Hugo levantò el tubo y le dijo al conserje, "vamos a pernoctar jefe, ¿podrìa ser en otro cuarto, viò que al lado hay un congreso de medicina...?"
Ja ja ja, Rumy reìa, Hugo reìa y el conserje reìa.
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El Presidente empezò a dormir en la cama de servicio de Rumy, con Cristina, a quièn lo costò mucho estar còmoda ahì. Porque el olor de Rumy y el olor de Cristina son el olor de la disputa por un varòn.
Con la negra se amaban por la mañanas, èl la acariciaba con sus pies y ella al pie de la cama se estiraba toda para dejarlo hacerle. Despuès ella venìa y le mordìa la barba y ahì era la hora de agarrarla y retorcerla y darle besos por toda la panza.
A levantarse, afuera hay un mundo lleno de inseguridades y un patio lleno de mugre que barrer.
25.10.09
ùltimo tren a Moròn
Cuando El Presidente la saludò, se diò vuelta y se fue caminando raudamente hacia su hogar, Rumy mirò el piso y masticò bronca.
El estar enamorado y sin correspondencia es una de las proezas que el ser humano debe tener que soportar.
Cuando existe la distancia existe la erosiòn del viento, lo mismo que hace con las piedras y las montañas lo hace con el sentimiento: se va limando, va cayendo sòlido hasta quedar de pie en el paisaje, de una forma estàtica.
Cuando la distancia no existe los compàses de la mùsica se aceleran, el corazòn late màs, las miradas frìas, las miradas calientes, los pasos, la direcciòn de los pies, el aire, la tensiòn, los demàs. Todos los comentarios del mundo, las canciones que sugerìs, las palabras robadas. Todo acelera la pulsiòn de amar hasta arraigarlo con mayor violencia en el desesperado corazòn de un enamorado.
Ella buscaba en todos lados los motivos para dejar de amarlo. El pasado, sus vicios, su pasiòn erràtica, Rulfo, sus traiciones ideològicas.
Pero no habìa nada que disipe eso, tan sencillo y bàsico, tan hermètico y primitivo como simplemente quererlo, simplemente bancarse cualquier cosa.
A Rulfo lo quiso un poco. Pero Rulfo se fue y ella lentamente se olvidò de èl y hasta lo empezò a sentir como un antìdoto. Una bùsqueda, algo que ayude a calmar este ardor, eso, una aventura, un golpe en el corazòn tambièn, por què no, un poco de celos no vienen mal segùn dicen los manuales que ella nunca pudo leer.
Rumy caminò las 40 cuadras que separaban el Pasteur del Edificio.
Las caminò, llorò algunas.
Siempre despuès de llorar hay un jùbilo; una explosiòn desde adentro, un ìmpetu que sobrevuela todo, un empuje.
Muchas veces, despuès de haber terminado las tareas, comido y tomado el tè de coca, ella se acostaba y lloraba un poco.
Cuando terminaba apretaba fuerte la manta y se gritaba a si misma "lo voy a lograr, esto lo voy a lograr".
Y se dormìa. Y si soñaba con èl se levantaba angustiada y triste, porque en 2 horas lo iba a tener que ver ahì nomàs, sonriente y bueno, listo para las màs exigentes tareas. Pedagògicas, polìticas, medicinales, floricultoras, banales, operativas. Todo lo que pasaba por las espaldas del Presidente era importante en aquellos tiempos.
Y algo del amor que ella le profesa tiene estrecha relaciòn con el amor que èl deposita en lo que hace y en còmo lleva adelante sus empresas.
Rumy abriò el portòn y subiò, repasò las imàgenes del Pasteur. Se mirò al espejo y se comparò las tetas con las de la otra. Luego se sentò en su cama y llorò un ratito. En silencio, apenas mojando sus cachetes.
Pensò "no puedo seguir viviendo asì".
Se imaginò visitando a sus tìas, en las afueras de Asunciòn.
Se imaginò llegando en el coche del Presidente, juntos, como feliz matrimonio. Sonriò un poco y cuando terminò de reir volviò a sollozar.
Lo que sigue a una ilusiòn hermosa es la total soledad. La concreta sensaciòn de que no existe nada en el mundo que pueda suplantar aquello que se desea con el alma.
Eran las 8 de la noche y no llovìa. Rumy por vez primera fue concreta al pensar en escapar de esa càrcel que su corazòn le fabricò.
O por lo menos pensò en intentarlo. Y no tardò màs de 25 minutos en preprararse una mochila con ropa, juntò el dinero que tenìa y simplemente saliò.
Tenìa plata para llegar a Asunciòn en remis.
Hace tiempo que guarda todo el dinero que se le paga porque sueña con abrir su propia sucursal de Caja de Goma allà, en el Paraguay. La comida y los gastos los paga la Asociaciòn Civil, por lo que ella puede ahorrar sin pasar hambre y hasta dàndose algùn que otro gustito cada tanto.
Con la remera naranja de Paraguay bajo el buzo rojo de la URSS que un dìa le regalò Nick Cave cuando vino a cenar, un pantalòn de franela beige y su mochila, puso sus mejores zapatos en el asfalto y con los ojos aùn vidriosos, cerrò con llave y sin pensar en absolutamente nada, saliò.
Lo que Rumy estaba haciendo era una extrema mezlca interior de despecho, amor propio, estrategia, locura, agite. Estaba dejando algo que ella tambièn construyò. Sentìa pena por los arbustos dorados, los pequeños gomitas que eran como su gran familia de sobrinos, todo. Estaba aceptando algo que tardò mucho en aceptar aùn despuès de asumirlo en forma racional.
Èl no me va a amar nunca.
Se apretò las muelas para no llorar màs porque a veces la dignidad deja de volarse y ella sentìa en ese momento todo a la vez.
Se subiò al primer colectivo que encontrò, no pensò en nada, simplemente saliò.
Se sentò en el quinto asiento individual a mirar por la ventana mientras toda su vida le pasaba por delante, sus años jòvenes, el accidente en auto de su padre, su viaje a Buenos Aires, el dìa que conociò al Presidente, los primeros meses de gestiòn de Caja de Goma.
Se durmiò y soñò que estaba en un hospital y que todos los doctores y las demàs personas tenìan su cara. Las fotos de los grandes doctores eran la cara de su padre y las fotos de las grandes doctoras eran las de su madre.
Se viò internada en una pieza, luego dada de alta en la siguiente, se viò salir con un doctor sin rostro de un cuarto oscuro.
"Señora, debe bajar."
El colectivero la despertò con ambilidad y dulzura. Ella abriò los ojos y estaba babeàndose. Por un momento el desconcierto fue total, no tenìa idea de dònde estaba y hacia dònde iba. Luego recordò todo, mirò alrededor y volviò a sentirse desorientada. Ni idea.
El chofer le dijo que estaba en Moròn y que era el fin del recorrido.
Ella le preguntò dònde podìa tomar el micro que volvìa, y cuàl podìa llevarla a Retiro.
Èl sonriò sin malicia y le dijo que iba a tener que caminar 10 cuadras porque el colectivo no empieza su recorrido aquì, en la terminal. Pero que èl tenìa su coche aparcado cerca y que luego la podìa dejar en Liniers, dònde seguro podìa tomar un colectivo directo a Retiro o un remis o lo que se le antoje.
Ella titubeò y no contestò, atinò a bajar.
"Me llamo Hugo, no tenga miedo señora, soy un hombre de buena fè".
Ella se riò y le dijo que no se moleste, que podìa caminar.
Hugo le dijo que le ofrecìa de nuevo lo mismo, que parecìa estar escapando de algo de lo que se escapa en Retiro y que la podìa ayudar asì, pero que de todos modos podìa irse si querìa.
Ella lo pensò de nuevo y aceptò.
El estar enamorado y sin correspondencia es una de las proezas que el ser humano debe tener que soportar.
Cuando existe la distancia existe la erosiòn del viento, lo mismo que hace con las piedras y las montañas lo hace con el sentimiento: se va limando, va cayendo sòlido hasta quedar de pie en el paisaje, de una forma estàtica.
Cuando la distancia no existe los compàses de la mùsica se aceleran, el corazòn late màs, las miradas frìas, las miradas calientes, los pasos, la direcciòn de los pies, el aire, la tensiòn, los demàs. Todos los comentarios del mundo, las canciones que sugerìs, las palabras robadas. Todo acelera la pulsiòn de amar hasta arraigarlo con mayor violencia en el desesperado corazòn de un enamorado.
Ella buscaba en todos lados los motivos para dejar de amarlo. El pasado, sus vicios, su pasiòn erràtica, Rulfo, sus traiciones ideològicas.
Pero no habìa nada que disipe eso, tan sencillo y bàsico, tan hermètico y primitivo como simplemente quererlo, simplemente bancarse cualquier cosa.
A Rulfo lo quiso un poco. Pero Rulfo se fue y ella lentamente se olvidò de èl y hasta lo empezò a sentir como un antìdoto. Una bùsqueda, algo que ayude a calmar este ardor, eso, una aventura, un golpe en el corazòn tambièn, por què no, un poco de celos no vienen mal segùn dicen los manuales que ella nunca pudo leer.
Rumy caminò las 40 cuadras que separaban el Pasteur del Edificio.
Las caminò, llorò algunas.
Siempre despuès de llorar hay un jùbilo; una explosiòn desde adentro, un ìmpetu que sobrevuela todo, un empuje.
Muchas veces, despuès de haber terminado las tareas, comido y tomado el tè de coca, ella se acostaba y lloraba un poco.
Cuando terminaba apretaba fuerte la manta y se gritaba a si misma "lo voy a lograr, esto lo voy a lograr".
Y se dormìa. Y si soñaba con èl se levantaba angustiada y triste, porque en 2 horas lo iba a tener que ver ahì nomàs, sonriente y bueno, listo para las màs exigentes tareas. Pedagògicas, polìticas, medicinales, floricultoras, banales, operativas. Todo lo que pasaba por las espaldas del Presidente era importante en aquellos tiempos.
Y algo del amor que ella le profesa tiene estrecha relaciòn con el amor que èl deposita en lo que hace y en còmo lleva adelante sus empresas.
Rumy abriò el portòn y subiò, repasò las imàgenes del Pasteur. Se mirò al espejo y se comparò las tetas con las de la otra. Luego se sentò en su cama y llorò un ratito. En silencio, apenas mojando sus cachetes.
Pensò "no puedo seguir viviendo asì".
Se imaginò visitando a sus tìas, en las afueras de Asunciòn.
Se imaginò llegando en el coche del Presidente, juntos, como feliz matrimonio. Sonriò un poco y cuando terminò de reir volviò a sollozar.
Lo que sigue a una ilusiòn hermosa es la total soledad. La concreta sensaciòn de que no existe nada en el mundo que pueda suplantar aquello que se desea con el alma.
Eran las 8 de la noche y no llovìa. Rumy por vez primera fue concreta al pensar en escapar de esa càrcel que su corazòn le fabricò.
O por lo menos pensò en intentarlo. Y no tardò màs de 25 minutos en preprararse una mochila con ropa, juntò el dinero que tenìa y simplemente saliò.
Tenìa plata para llegar a Asunciòn en remis.
Hace tiempo que guarda todo el dinero que se le paga porque sueña con abrir su propia sucursal de Caja de Goma allà, en el Paraguay. La comida y los gastos los paga la Asociaciòn Civil, por lo que ella puede ahorrar sin pasar hambre y hasta dàndose algùn que otro gustito cada tanto.
Con la remera naranja de Paraguay bajo el buzo rojo de la URSS que un dìa le regalò Nick Cave cuando vino a cenar, un pantalòn de franela beige y su mochila, puso sus mejores zapatos en el asfalto y con los ojos aùn vidriosos, cerrò con llave y sin pensar en absolutamente nada, saliò.
Lo que Rumy estaba haciendo era una extrema mezlca interior de despecho, amor propio, estrategia, locura, agite. Estaba dejando algo que ella tambièn construyò. Sentìa pena por los arbustos dorados, los pequeños gomitas que eran como su gran familia de sobrinos, todo. Estaba aceptando algo que tardò mucho en aceptar aùn despuès de asumirlo en forma racional.
Èl no me va a amar nunca.
Se apretò las muelas para no llorar màs porque a veces la dignidad deja de volarse y ella sentìa en ese momento todo a la vez.
Se subiò al primer colectivo que encontrò, no pensò en nada, simplemente saliò.
Se sentò en el quinto asiento individual a mirar por la ventana mientras toda su vida le pasaba por delante, sus años jòvenes, el accidente en auto de su padre, su viaje a Buenos Aires, el dìa que conociò al Presidente, los primeros meses de gestiòn de Caja de Goma.
Se durmiò y soñò que estaba en un hospital y que todos los doctores y las demàs personas tenìan su cara. Las fotos de los grandes doctores eran la cara de su padre y las fotos de las grandes doctoras eran las de su madre.
Se viò internada en una pieza, luego dada de alta en la siguiente, se viò salir con un doctor sin rostro de un cuarto oscuro.
"Señora, debe bajar."
El colectivero la despertò con ambilidad y dulzura. Ella abriò los ojos y estaba babeàndose. Por un momento el desconcierto fue total, no tenìa idea de dònde estaba y hacia dònde iba. Luego recordò todo, mirò alrededor y volviò a sentirse desorientada. Ni idea.
El chofer le dijo que estaba en Moròn y que era el fin del recorrido.
Ella le preguntò dònde podìa tomar el micro que volvìa, y cuàl podìa llevarla a Retiro.
Èl sonriò sin malicia y le dijo que iba a tener que caminar 10 cuadras porque el colectivo no empieza su recorrido aquì, en la terminal. Pero que èl tenìa su coche aparcado cerca y que luego la podìa dejar en Liniers, dònde seguro podìa tomar un colectivo directo a Retiro o un remis o lo que se le antoje.
Ella titubeò y no contestò, atinò a bajar.
"Me llamo Hugo, no tenga miedo señora, soy un hombre de buena fè".
Ella se riò y le dijo que no se moleste, que podìa caminar.
Hugo le dijo que le ofrecìa de nuevo lo mismo, que parecìa estar escapando de algo de lo que se escapa en Retiro y que la podìa ayudar asì, pero que de todos modos podìa irse si querìa.
Ella lo pensò de nuevo y aceptò.
19.10.09
el septimo dìa
Estaba la biblioteca y el ùltimo rayo de sol entrando por el ventanal del living. En el suelo la ropa tirada, paquetes vacìos de cigarrillos, cenicero lleno. Todo sucio en la bacha y la televisiòn apagada, como si nunca hubiese servido.
Pilas de hojas impresas esperando para ser correjidas y la lociòn para el pelo que alguna vez usò El Presidente cuando tuvo que trabajar de otra cosa que no sea lo suyo.
Una pila de palitos sabor queso y el increìble manì pelado que sòlo preparan las finas manos de las mujeres que trabajan en Pehuamar.
Servilletas en bollo, vìctimas de mocos y mugre pasajera.
Suena el telèfono, son las 6 de la tarde.
Nadie atiende. No hay nadie en la casa.
La mugre responde al estado actual de las cosas.
Un hombre solo frente a un sistema de responsabilidades puede ser vìctima de olvidar las pequeñas actividades mìnimas que requiere su pequeña vida para ser digna.
Van 6 dìas y Rumy no volviò. Pasò el dìa de la madre.
El Edificio fue apenas saneado por la nueva chica, Rocìo. Ella no entendìa muy bien cosas que requieren conocer el lugar, adueñarse de los yeites de cada canilla, cada baldoza, cuàl trapo sirve y cuàl no.
Entonces la primera vez fue asì. No dejò el lugar apto para que el lunes vuelvan los gomitas y no hagan màs preguntas.
Va a tener que ir màs seguido.
Y mientras canten los pàjaros de la mañana y silben los grillos nocturnos, el agua del aljibe y la cafetera italiana seguiràn esperando que ese portòn gigante vuelva ver pasar la inmaculada figura de Rumilda Velazquez Ferrero.
Y al ver el desòrden que habìa transpasado la barrera y se le metìa por la cabeza hasta el living de su departamento, El Presidente se sentaba a pensar dònde habrìa una soluciòn para sus asuntos pendientes.
Y què clase de valor tienen las cosas.
Pilas de hojas impresas esperando para ser correjidas y la lociòn para el pelo que alguna vez usò El Presidente cuando tuvo que trabajar de otra cosa que no sea lo suyo.
Una pila de palitos sabor queso y el increìble manì pelado que sòlo preparan las finas manos de las mujeres que trabajan en Pehuamar.
Servilletas en bollo, vìctimas de mocos y mugre pasajera.
Suena el telèfono, son las 6 de la tarde.
Nadie atiende. No hay nadie en la casa.
La mugre responde al estado actual de las cosas.
Un hombre solo frente a un sistema de responsabilidades puede ser vìctima de olvidar las pequeñas actividades mìnimas que requiere su pequeña vida para ser digna.
Van 6 dìas y Rumy no volviò. Pasò el dìa de la madre.
El Edificio fue apenas saneado por la nueva chica, Rocìo. Ella no entendìa muy bien cosas que requieren conocer el lugar, adueñarse de los yeites de cada canilla, cada baldoza, cuàl trapo sirve y cuàl no.
Entonces la primera vez fue asì. No dejò el lugar apto para que el lunes vuelvan los gomitas y no hagan màs preguntas.
Va a tener que ir màs seguido.
Y mientras canten los pàjaros de la mañana y silben los grillos nocturnos, el agua del aljibe y la cafetera italiana seguiràn esperando que ese portòn gigante vuelva ver pasar la inmaculada figura de Rumilda Velazquez Ferrero.
Y al ver el desòrden que habìa transpasado la barrera y se le metìa por la cabeza hasta el living de su departamento, El Presidente se sentaba a pensar dònde habrìa una soluciòn para sus asuntos pendientes.
Y què clase de valor tienen las cosas.
5.10.09
el viaje de Rumilda
El Edificio està pasando por una sospechosa calma. Cristina, la gata negra, està meando todo por todos lados sin piedad.
No està en celo. Hay algo màs. Algo màs profundo para ella.
Rumy hace dìas que no aparece.
Algunos padres de algunos Gomitas, sobre todo los primerizos y las madres-de-hijo-ùnico estàn haciendo preguntas.
Lo ven al Presidente abrir la puerta y entregar a los niños, lo ven abrir la puerta y recibirlos.
Escuchan que los gomitas les cuentan cuando vuelven "hoy el señor nos diò la comida y nos trajo el yoghurt".
Ante cada pregunta, una sonrisa y un adecuado "viajò al Paraguay por asuntos familiares, mucha historia contratar a alguien por unos dìas, imagìnen, es un Edificio grande y fastuoso, serìa traumàtico para los niños ver a alguien nuevo, puedo ocuparme, lo conozco como la palma de mi mano".
Cuando todos se van y los ùltimos dicen adios podrìamos filmar una èpica escena de cine, con El Presidente de espaldas donde termina la galerìa y se abre el patio. De espaldas con la cabeza gacha y alguna hoja volando, congelada para la foto. Un balde apoyado en el piso, un trapo salido por la mitad. Èl viste un saco de inspector. Largo, pasando las rodillas. Por el viento vemos que se mueve.
Color cepia.
Asì estaban las cosas desde el soborno de Mauricio. El Presidente se quiso retirar a encarar uno de los trabajos de investigaciòn màs resonantes desde La Biblia Peronista y asì quedò la cosa.
Rumy, 2 dìas despuès y sin previo aviso, se fuè.
Para El Presidente las cosas se pusieron duras.
Por un lado, la responsabilidad ejecutiva en Caja de Goma. La responsabilidad burocràtica.
Por otro lado lo afectivo del lazo que se construyò en todos estos años junto a Rumilda. Era una madre, una hermana y una prima. Con lo bueno de cada caso.
Lo maternal del cuidado, lo compinche de la hermandad y lo liberal de una prima.
El Presidente se sintiò muy deprimido los primeros dìas.
Eran las 3 de la tarde y ya habìa pensado tanto en las cosas, habìa pensado en tantas cosas, y todo mientras baldeaba, conseguìa profesionales que lo suplan en determinadas aulas, se buscaba un hueco para seguir trabajando en sus cosas, tomaba cafè (ahora feo y sin amor).
Despuès se calmaba por que se daba cuenta que fumar desde la mañana tenìa este tipo de contras.
Asì que estaba considerando, seriamente, y despuès de mucho tiempo, dejar de fumar porro todo el dìa.
Esta revelaciòn no le calmaba el alma, ni le quitaba responsabilidades, ni lo eximìa de culpas.
Èl sabìa bien que su silencio no era saludable.
No querìa saberlo pero lo sabìa. Èl afrontò (a su modo) la realidad, Rumy estaba enamorada de èl.
Hace tiempo que èl lo sabìa y nunca hizo nada.
Lo manejò con una extraña combinaciòn de escapismo, frontalidad, sinceridad, algùn desliz y nuevo silencio.
Se aliviò cuando Rumy tuvo su affaire con Rulfo. Odiò a Rulfo cuando èste se retirò intespestivamente.
Por Rumy y por su amistad de años. Por que no se abandona un proyecto construido con sangre y esperanza. Y menos sin hablar de todo lo que hay que hablar.
Y de a poco ella volviò con la mirada, volviò con el saludo cariñoso y "màs allà de todo lo que tarde` en darte cuenta yo lo amo y lo voy a amar pa`toda la vida". Y asì, sin decirlo, le daba un beso en el cuello y un lindo acaricie de nuca.
Y lo celaba en silencio. Leìa todo lo que èl escribìa. Odiaba a todas las chicas que pasaban por su despacho o por su habitaciòn de reposo.
Les escupìa fuego con los ojos, alguna vez El Presidente llegò a pensar que le iba a envenenar el cafè a una funcionaria del Gobierno de la Ciudad que estaba tan fuerte que uno no se explicaba còmo puede ser que no estè en el programa de Marcelo bailando por un sueño.
Bueno, con ella pasò algo que hizo que finalmente Crisina termine viviendo en este Edificio y no en la casa del Presidente, que es donde se criò y se hizo mujer.
Luego de una visita nocturna y corrupta (legalmente ella no podìa tener vìnculo con El Presidente, por que una funcionaria y un receptor de subsidios no pueden tener lazo afectivo) , Cristina le meò toda la cama. Las frazadas, una por una, en franjas y lugares distintos.
Faltò que escriba Vendetta con meo, eso sòlo faltaba.
El Presidente se hartò, su gata lo celaba, su mano derecha lo celaba, y nadie le daba amor, llevò a la gata al edificio y ahì la dejò. Rumy nunca quiso ocuparse de ella, porque entre ellas tampoco estaba todo bien, por supuesto.
No siempre cenaba la negra.
Y los sucesos se precipitan. El dinero que nos diò el Estado puede cubrir los gastos.
Pensò que el viernes va a convocar alguna persona con experiencia para los trabajos de limpieza.
Pensò que con ese dinero puede sostener esta situaciòn un tiempo.
La urgencia cambia segùn la estaciòn del año.
Y esa noche, la cuarta noche sin Rumy, èl tuvo una fuerte discusiòn consigo mismo.
La amo o no la amo. La quiero o me quiere.
El silencio del corazòn es peligroso, hace que algunas costras crezcan y trepen con dejadez a angustiar el alma. Todo lo que va, vuelve.
Si todas las mujeres son una mujer por cada mujer que rechaces en nombre del amor, habrà una mucho màs poderosa dispuesta a rechazarte en nombre de tu amor y tus deudas con el mundo.
Y todo lo que vos le fuiste dando al mundo el mundo te lo va a ir devolvièndo.
Y esta extraña confusiòn, otra vez asentuada por la velocidad que la marihuana le dà al a vida, hizo que El Presidente se replantèe todo lo que està dejando en el tintero.
Hizo que piense otra vez en Rumy, en dònde està. En para què hicieron el amor y en por què èl nunca volviò ni a pensar en el tema.
Dos veces agarrò las llaves del auto y saliò a buscarla, pero nunca cruzò el umbral de la puerta.
No tenìa idea dònde buscar.
Y durmiò y soñò otra vez con el precio de la corrupciòn.
3.9.09
salud universal
Ha sido suficiente el tiempo de apertura de la frontera del comentario para dar cuenta de algunas cosas.
Los comentaristas son mis viejos amigos de siempre, Rose, la buena estrella española (o eso he creido, y eso me ha dicho ella y eso doy por cierto); la incondicional Maga, ex estrella del mundo bloggeril y ahora traqueteadora continental en busca de su destino (sin Dennis Hooper y con Fonda); el Pocho, hermano de la galàxia, compañero de escabio, competidor nato, goleador de momia y aspirante a Ringo Starr; el Manager, el Cacha, mi Manager y el tuyo, el es el Manager de todos, èl me molesta con editar esta Caja de Goma, de hacer un libro, y ademàs bueno, yo le enseño algunas cosas sobre el anarquismo y sobre la vida en general, creo que hacemos buena dupla, el es la facha y la buena estrella, yo soy el aceite y la cadena. Hay una misteriosa L... que bien podrìa ser la eterna Laurita, que no se donde y en què andarà, pero quiero que sepas que te recuerdo; està el Kaiser, otro viejo amigo de los años de la pubertad, el primer batero que oì soplar en vivo y en directo, un globalizante rubio que està en las puertas de la vida, siempre listo.
Visto y considerando que mis textos no generan discusiòn, por largos o por cortos o por lo que mierda fuera volverè a suspenderlos por lo mismo que los suspendì antes.
Caja de Goma seguirà trabajando.
Educando a sus Gomitas, intentando entender a la voz de la Hal que es esta voz, la del narrador de Goma, que a veces habla como si estuviera sola en el espacio, como si el hecho de que nadie conteste nunca, nadie haga eco de sus dichos, piensa que no tiene consecuencias y despuès tenga que sacar la billetera para pagar los platos rotos, con sombras alejandose y sombras acercandose.
Gritarè fuerte a todos los antikirchneristas lo siguiente: cada acto de inmoralidad antiK genera kirchnerismo, si ustedes, progresistas baratos, quieren ver caer la popularidad de este gobierno cayense, cierren el orto. Nosotros no somos dogmaticos ni religiosos. Nosotros somos nosotros y màs que nada odiamos a los snobs de la polìtica y a los irresponsables comunicadores.
Hablaremos de amor hasta que nos quedemos secos de amor, hasta que no tenga màs sentido, hasta que la muerte nos separe.
Te quiero convencer nomàs, te quiero convencer de que esto es en serio, que te quiero en serio y que yo tambièn quiero lo mismo que vos, pero no me dejaste que nunca te lo diga porque me lo dijiste antes y ni siquiera me dejaste un comentario en el blog para que yo sepa que lo sabès.
Y ademàs porque el amor es bàsico. Es algo a descubrir, es algo inspirador. Es algo groso, es una puerta a la poesìa. Y a mi la poesìa me encanta. Me hace escribir, me empuja a escribir como cuando tengo hambre y me tengo que poner a cocinar.
Entonces, compadres y comadres.
Caja de Goma vuelve al Silencio es Salud, toda queja o inquietud al mail.
No hay problemas.
Las estrellas siguen arriba, la primavera ya està en el aire.
Este edificio brilla y lo quiero mucho, lo quiero porque me empuja a ejercitar mi cerebro.
Y los que hacemos de Caja de Goma un lugar para vivir solo queremos vivir, queremos estar en paz, descanzar nuestra cabeza, estoy buscando algo y cuando buscas nunca encontràs, encontràs cuando dejàs de buscar y te voy a dejar de buscar, amor de mi vida, poesìa, ficciòn y realidad, paràlisis, infame corrupciòn del destino, obra cumbre, pasiòn, tratarè de ser historia y dejar de pensar, como dice el Carpo.
Algunas cosas si las se.
Salud y hasta nuestra pròxima entrevista.
Los comentaristas son mis viejos amigos de siempre, Rose, la buena estrella española (o eso he creido, y eso me ha dicho ella y eso doy por cierto); la incondicional Maga, ex estrella del mundo bloggeril y ahora traqueteadora continental en busca de su destino (sin Dennis Hooper y con Fonda); el Pocho, hermano de la galàxia, compañero de escabio, competidor nato, goleador de momia y aspirante a Ringo Starr; el Manager, el Cacha, mi Manager y el tuyo, el es el Manager de todos, èl me molesta con editar esta Caja de Goma, de hacer un libro, y ademàs bueno, yo le enseño algunas cosas sobre el anarquismo y sobre la vida en general, creo que hacemos buena dupla, el es la facha y la buena estrella, yo soy el aceite y la cadena. Hay una misteriosa L... que bien podrìa ser la eterna Laurita, que no se donde y en què andarà, pero quiero que sepas que te recuerdo; està el Kaiser, otro viejo amigo de los años de la pubertad, el primer batero que oì soplar en vivo y en directo, un globalizante rubio que està en las puertas de la vida, siempre listo.
Visto y considerando que mis textos no generan discusiòn, por largos o por cortos o por lo que mierda fuera volverè a suspenderlos por lo mismo que los suspendì antes.
Caja de Goma seguirà trabajando.
Educando a sus Gomitas, intentando entender a la voz de la Hal que es esta voz, la del narrador de Goma, que a veces habla como si estuviera sola en el espacio, como si el hecho de que nadie conteste nunca, nadie haga eco de sus dichos, piensa que no tiene consecuencias y despuès tenga que sacar la billetera para pagar los platos rotos, con sombras alejandose y sombras acercandose.
Gritarè fuerte a todos los antikirchneristas lo siguiente: cada acto de inmoralidad antiK genera kirchnerismo, si ustedes, progresistas baratos, quieren ver caer la popularidad de este gobierno cayense, cierren el orto. Nosotros no somos dogmaticos ni religiosos. Nosotros somos nosotros y màs que nada odiamos a los snobs de la polìtica y a los irresponsables comunicadores.
Hablaremos de amor hasta que nos quedemos secos de amor, hasta que no tenga màs sentido, hasta que la muerte nos separe.
Te quiero convencer nomàs, te quiero convencer de que esto es en serio, que te quiero en serio y que yo tambièn quiero lo mismo que vos, pero no me dejaste que nunca te lo diga porque me lo dijiste antes y ni siquiera me dejaste un comentario en el blog para que yo sepa que lo sabès.
Y ademàs porque el amor es bàsico. Es algo a descubrir, es algo inspirador. Es algo groso, es una puerta a la poesìa. Y a mi la poesìa me encanta. Me hace escribir, me empuja a escribir como cuando tengo hambre y me tengo que poner a cocinar.
Entonces, compadres y comadres.
Caja de Goma vuelve al Silencio es Salud, toda queja o inquietud al mail.
No hay problemas.
Las estrellas siguen arriba, la primavera ya està en el aire.
Este edificio brilla y lo quiero mucho, lo quiero porque me empuja a ejercitar mi cerebro.
Y los que hacemos de Caja de Goma un lugar para vivir solo queremos vivir, queremos estar en paz, descanzar nuestra cabeza, estoy buscando algo y cuando buscas nunca encontràs, encontràs cuando dejàs de buscar y te voy a dejar de buscar, amor de mi vida, poesìa, ficciòn y realidad, paràlisis, infame corrupciòn del destino, obra cumbre, pasiòn, tratarè de ser historia y dejar de pensar, como dice el Carpo.
Algunas cosas si las se.
Salud y hasta nuestra pròxima entrevista.
27.8.09
discusiones cruzadas sobre temas menores
El Presidente volviò cansado a su casa. Habìa dejado atràs la ùltima semana de tunneo del Edificio antes de la vuelta de los Gomitas a los claustros.
Para colmo le quedaban apenas 3 horas de sueño y mañana el fatal encuentro de "nuevas tendencias educativas" que organizaba Macri y todos los milicos de amarillo.
Sabìa que ir habìa que ir, que Rumy lo iba a pasar a despertar con medialunas y el cafè que sòlo sus trigeñas manos saben preparar, sabìa que tenìa una tuca para la mañana y otra para ahora, para tomar el tè y leer alguna parte de la revista que lee siempre y que aùn no terminò de leer.
Pero la simple idea de ver a Mauricio y todos los ñoños snobs que educan gente en esta Capital era suficiente pedorrea anticipada.
Es como cuando chupàs mucho una noche y por la mañana te tomàs el cafè màs negro que pudiste hacer. Vos ya sabès que te vas a tirar una gran baterìa de pedos. Y asì y todo le dàs duro al brebaje negro.
Se leyò la nota del pròcer que vuelve de la montaña para cantar nuevas canciones folk pero con un estilo criollo. Dejò la droga y ahora piensa en positivo. Es un verdadero ejemplo para los jòvenes.
Al escoger la tuca, como un flash instantàneo, Benicio del Toro mirando la conferencia de policias en el hotel de Las Vegas y diciendo "¿de què mierda hablan? no se parecen a cucarachas", y se respondiò a si mismo lo mismo. Las tucas no parecen cucarachas, es un razonamiento propio de una mente extraviada.
Fumò, lavò sus dientes y con buen aturdimiento dijo adios, frente al espejo, como frente a una infinita revelaciòn calavera.
Los sueños de 3 horas son dificles de recordar, al punto que uno ya duda si es posible acceder al soñar con tan poco tiempo para depositar el cerebro en la almohada, conciliarse y descanzar.
Cuando el celular vibrò por quinta vez y El Presidente logrò la incorporaciòn de su cuerpo (por lo menos a medias) se escuchò el caminar de Rumy por el pasillo y el lìmpido sonido del timbre.
Tomaron cafè y comieron las medialunas. Se hablò poco, Rumy ensayò dos o tres veces algun intento de charla pero no hubo eco en su interlocutor. Apenas algunas palabras, respuestas cortas y concizas, como las que da El Presidente cuando aùn no està de ànimo para hablar.
El lugar donde Mauricio organizò la conferencia, que en realidad resultò ser un salòn con bancos de escuela distribuidos en el perìmetro de un cuadrado donde la gente se paseaba degustando unos mediocres sanguches de miga y todos sentados luego para tener discusiones cruzadas sobre temas menores, no es ni màs ni menos que el Hospital Pasteur.
El veterinario del Parque Centenario.
Me parece de muy mal gusto, realmente.
Fueron llegando en comitivas de 2 o 3 personas distintas y numerosas entidades educativas no-oficiales. Todos se preguntaban ìntimamente si este tipo no estarà pensando en privatizar todas las escuelas pùblicas o algo asì. Si los traìa ahì para darles algùn suero mortal de esos que se usan para matar perros malos. Si era para bendecir la educaciòn snob y darle un grito a la opiniòn pùblica, "Hola soy Mauricio y estaria bueno educarnos como en el futuro".
El Presidente no desentonaba necesariamente con la onda de los demàs invitados. Rumy sì.
Fue tratada como una màs, pese a ser paraguaya.
Fueron exponiendo uno a uno los representantes de cada establecimiento educativo.
El sobre dònde invitaban a esta Noble Asociaciòn Civil a participar manifestaba expresamente la total confidencialidad de este encuentro y la severa multa que el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires impondrìa a aquellas instituciones que por algùn motivo den luz a este suceso extraordinario del Hospital Pasteur. Para eso nos pagaban una coima que por supuesto aceptamos.
Sin embargo, por el compromiso que tenemos con el lector de Caja de Goma, ofrecemos esta disertaciòn plagada de NN. Omitiremos toda traiciòn posible al compromiso inmoral que asumimos.
El Presidente, al llegar su turno, comenzò a disertar sobre los pormenores del programa educativo que aquì se ofrece, fue muy gracioso cuando recordò viejas anècdotas de los viejos años locos (y muy sincero tambièn), algo sombrìo al hablar de su opiniòn sobre la violencia de la humanidad y la total pèrdida del sentido de lo romantico en estos años, y muy esperanzador al confiar que para èl, en un futuro solo calculable por èl, algunas cosas iban a ordenarse de un modo ameno y de justicia, por fin, para que las almas puedan descanzar y quererse (en refugio de la velocidad y la gula).
En ese momento notò que La Directora siempre corrìa la cara cuando èl la miraba. Como si fuera siempre hasta recièn. Ellos se conocen hace tiempo.
Estos detalles deben ser obviados ahora por eso que ya saben que hicimos.
En esa tibia represiòn habìa un momento para la luz. Eso lo podemos decir sin temor.
Rumy notò que hoy El Presidente se estaba esforzando como nunca para parecer brillante, veraz, hermoso y sincero. Le sirviò 2 veces bebida y asentìa convencida ante cada vitoreo de su amado.
Nadie aplaudiò la oratoria de nadie, se sucedieron.
Al llegar el turno de La Directora comenzò a hablar pausado pero convincentemente. Ella es muy seria y muy bonita, tiene el truco de que no parece apoyarse en sus tetas. Frunce el ceño al hablar, como buscando en su cerebro cada justa expresiòn. Como si todo lo que decìa estuviese cargado de una profundidad insoslayable, todo, lo imporante y lo coloquial.
Un sentimiento irresistible y encantador de fràgilidad.
Durante algùn tiempo El Presidente la oyò sosteniendo su cabeza con las manos, como un nene viendo teatro. Creyò escucharla hablar de algunas cosas que èl mismo habìa dicho recièn, pero dichas distinto, con ese toque femenino que le diò miedo al que escribiò la Biblia, con ese poder sensible tan elevado que solo poseen las mujeres cuando se expresan y luego sonrìen levemente, tan elevado que casi es imposible para la rudeza sencilla de un varòn.
Tal vez todo lo que ella dijo en ese momento fue el invento propio de la fantasìa que estaba experimentando. La revelaciòn final de algo profundo y anticuado.
Mauricio nunca apareciò, todos hablaron y algunos hicieron algunas preguntas cruzadas sobre temas menores. Estaba claro que todos estabamos ahi porque el soborno era bueno y justo, ideal de cara al ciclo lectivo que se nos viene.
Mientras comìan los sanguchitos de miga y bebìan 7up El Presidente intentò zafar de la marca personal de Rumy y fue como un lobo a buscar a su vieja ìdola personal. Fue infranqueable, de nuevo, rodeada de sus asistentes todo el tiempo, no hubo ni una chance.
Se acabò la joda, nadie explicò nada de porquè en el Pasteur. No hubo panfleto informativo como en la Afa, no hubo un "te llamo despuès y vemos", nada. La sensaciòn que muchos tenìan en sus rostros era màs bien que la gente que està de amarillo empujando la màquina estatal de esta ciudad son una manga de idiotas que desperdician su poca inventiva en proyectos de mierda, gastando mal el dinero y con un vacìo ideològico tan peligroso que parece estar dispuesto a pagar con oro cualquier gorra.
Porque segùn ciertas personas, el fin justifica los medios.
Esto va Off the record.
El Presidente y Rumy se fueron sin hablar con nadie y sin hablar entre ellos. Cada uno para su casa, se dijeron adiòs. Ella quizo decirle algunas cosas. Que la olvide, que la olvide y que la olvide. Pero como siempre, no le dijo nada. Lo dejò ir a fumar su ùltima tuca y a lamentarse un poco o tal vez embriagarse de nuevo para no lamentarse. Rumy es asì.
El Presidente destapò el tuquero y viò que lo que salìa sì se parecìa a una cucaracha.
Y tuvo un momento casi religioso. Breve pero intenso.
Tomò algunos tragos de vino y dejò que el sol se caiga. Mientras recordaba los buenos viejos tiempos y las cosas que hizo bien y las que hizo mal, repasaba vagamente la reuniòn y a dònde irìan a parar estos pesos que El Estado nos regalò, fue dejando llegar la siesta que tan merecida se tenìa.
Esta vez fueron varias horas y hubo tiempo para soñar.
Soñò que todo lo que estaba diciendo era cierto y en algùn lugar él confiaba tan ciegamente en lo que estaba proponiendo que podìa esperar toda la vida si fuera necesario (aunque en los sueños una cosa como "toda la vida" sea nomàs una frase), lo sentìa fuerte y profundo, verìdico e irreprochable. Durmiò tanto que despuès se encontrò con una pesadilla dulce e intensa donde èl le daba toda su sangre a una vampira que se la tomaba y lo miraba siempre torcido pero siempre al costado y era tal la combinaciòn de miedo y sensualidad que cuando èl pudo abrir la ventana para que entre el sol y por fin la queme no hizo nada. Se quedò esperando que ella se lo coma. Y ella no se lo comìa, le decìa donde poner los acentos, ella volaba y volaba por la habitaciòn y leìa todo lo que èl iba escribiendo y todo se transformaba raudamente en un Hospital Veterinario donde de dìa matan gatos y de noche Macri le dà plata a los snobs para que organicen cosas.
Si usted leyò hasta acà y nos demandan, pagarà como buen corrupto que es.
Para colmo le quedaban apenas 3 horas de sueño y mañana el fatal encuentro de "nuevas tendencias educativas" que organizaba Macri y todos los milicos de amarillo.
Sabìa que ir habìa que ir, que Rumy lo iba a pasar a despertar con medialunas y el cafè que sòlo sus trigeñas manos saben preparar, sabìa que tenìa una tuca para la mañana y otra para ahora, para tomar el tè y leer alguna parte de la revista que lee siempre y que aùn no terminò de leer.
Pero la simple idea de ver a Mauricio y todos los ñoños snobs que educan gente en esta Capital era suficiente pedorrea anticipada.
Es como cuando chupàs mucho una noche y por la mañana te tomàs el cafè màs negro que pudiste hacer. Vos ya sabès que te vas a tirar una gran baterìa de pedos. Y asì y todo le dàs duro al brebaje negro.
Se leyò la nota del pròcer que vuelve de la montaña para cantar nuevas canciones folk pero con un estilo criollo. Dejò la droga y ahora piensa en positivo. Es un verdadero ejemplo para los jòvenes.
Al escoger la tuca, como un flash instantàneo, Benicio del Toro mirando la conferencia de policias en el hotel de Las Vegas y diciendo "¿de què mierda hablan? no se parecen a cucarachas", y se respondiò a si mismo lo mismo. Las tucas no parecen cucarachas, es un razonamiento propio de una mente extraviada.
Fumò, lavò sus dientes y con buen aturdimiento dijo adios, frente al espejo, como frente a una infinita revelaciòn calavera.
Los sueños de 3 horas son dificles de recordar, al punto que uno ya duda si es posible acceder al soñar con tan poco tiempo para depositar el cerebro en la almohada, conciliarse y descanzar.
Cuando el celular vibrò por quinta vez y El Presidente logrò la incorporaciòn de su cuerpo (por lo menos a medias) se escuchò el caminar de Rumy por el pasillo y el lìmpido sonido del timbre.
Tomaron cafè y comieron las medialunas. Se hablò poco, Rumy ensayò dos o tres veces algun intento de charla pero no hubo eco en su interlocutor. Apenas algunas palabras, respuestas cortas y concizas, como las que da El Presidente cuando aùn no està de ànimo para hablar.
El lugar donde Mauricio organizò la conferencia, que en realidad resultò ser un salòn con bancos de escuela distribuidos en el perìmetro de un cuadrado donde la gente se paseaba degustando unos mediocres sanguches de miga y todos sentados luego para tener discusiones cruzadas sobre temas menores, no es ni màs ni menos que el Hospital Pasteur.
El veterinario del Parque Centenario.
Me parece de muy mal gusto, realmente.
Fueron llegando en comitivas de 2 o 3 personas distintas y numerosas entidades educativas no-oficiales. Todos se preguntaban ìntimamente si este tipo no estarà pensando en privatizar todas las escuelas pùblicas o algo asì. Si los traìa ahì para darles algùn suero mortal de esos que se usan para matar perros malos. Si era para bendecir la educaciòn snob y darle un grito a la opiniòn pùblica, "Hola soy Mauricio y estaria bueno educarnos como en el futuro".
El Presidente no desentonaba necesariamente con la onda de los demàs invitados. Rumy sì.
Fue tratada como una màs, pese a ser paraguaya.
Fueron exponiendo uno a uno los representantes de cada establecimiento educativo.
El sobre dònde invitaban a esta Noble Asociaciòn Civil a participar manifestaba expresamente la total confidencialidad de este encuentro y la severa multa que el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires impondrìa a aquellas instituciones que por algùn motivo den luz a este suceso extraordinario del Hospital Pasteur. Para eso nos pagaban una coima que por supuesto aceptamos.
Sin embargo, por el compromiso que tenemos con el lector de Caja de Goma, ofrecemos esta disertaciòn plagada de NN. Omitiremos toda traiciòn posible al compromiso inmoral que asumimos.
El Presidente, al llegar su turno, comenzò a disertar sobre los pormenores del programa educativo que aquì se ofrece, fue muy gracioso cuando recordò viejas anècdotas de los viejos años locos (y muy sincero tambièn), algo sombrìo al hablar de su opiniòn sobre la violencia de la humanidad y la total pèrdida del sentido de lo romantico en estos años, y muy esperanzador al confiar que para èl, en un futuro solo calculable por èl, algunas cosas iban a ordenarse de un modo ameno y de justicia, por fin, para que las almas puedan descanzar y quererse (en refugio de la velocidad y la gula).
En ese momento notò que La Directora siempre corrìa la cara cuando èl la miraba. Como si fuera siempre hasta recièn. Ellos se conocen hace tiempo.
Estos detalles deben ser obviados ahora por eso que ya saben que hicimos.
En esa tibia represiòn habìa un momento para la luz. Eso lo podemos decir sin temor.
Rumy notò que hoy El Presidente se estaba esforzando como nunca para parecer brillante, veraz, hermoso y sincero. Le sirviò 2 veces bebida y asentìa convencida ante cada vitoreo de su amado.
Nadie aplaudiò la oratoria de nadie, se sucedieron.
Al llegar el turno de La Directora comenzò a hablar pausado pero convincentemente. Ella es muy seria y muy bonita, tiene el truco de que no parece apoyarse en sus tetas. Frunce el ceño al hablar, como buscando en su cerebro cada justa expresiòn. Como si todo lo que decìa estuviese cargado de una profundidad insoslayable, todo, lo imporante y lo coloquial.
Un sentimiento irresistible y encantador de fràgilidad.
Durante algùn tiempo El Presidente la oyò sosteniendo su cabeza con las manos, como un nene viendo teatro. Creyò escucharla hablar de algunas cosas que èl mismo habìa dicho recièn, pero dichas distinto, con ese toque femenino que le diò miedo al que escribiò la Biblia, con ese poder sensible tan elevado que solo poseen las mujeres cuando se expresan y luego sonrìen levemente, tan elevado que casi es imposible para la rudeza sencilla de un varòn.
Tal vez todo lo que ella dijo en ese momento fue el invento propio de la fantasìa que estaba experimentando. La revelaciòn final de algo profundo y anticuado.
Mauricio nunca apareciò, todos hablaron y algunos hicieron algunas preguntas cruzadas sobre temas menores. Estaba claro que todos estabamos ahi porque el soborno era bueno y justo, ideal de cara al ciclo lectivo que se nos viene.
Mientras comìan los sanguchitos de miga y bebìan 7up El Presidente intentò zafar de la marca personal de Rumy y fue como un lobo a buscar a su vieja ìdola personal. Fue infranqueable, de nuevo, rodeada de sus asistentes todo el tiempo, no hubo ni una chance.
Se acabò la joda, nadie explicò nada de porquè en el Pasteur. No hubo panfleto informativo como en la Afa, no hubo un "te llamo despuès y vemos", nada. La sensaciòn que muchos tenìan en sus rostros era màs bien que la gente que està de amarillo empujando la màquina estatal de esta ciudad son una manga de idiotas que desperdician su poca inventiva en proyectos de mierda, gastando mal el dinero y con un vacìo ideològico tan peligroso que parece estar dispuesto a pagar con oro cualquier gorra.
Porque segùn ciertas personas, el fin justifica los medios.
Esto va Off the record.
El Presidente y Rumy se fueron sin hablar con nadie y sin hablar entre ellos. Cada uno para su casa, se dijeron adiòs. Ella quizo decirle algunas cosas. Que la olvide, que la olvide y que la olvide. Pero como siempre, no le dijo nada. Lo dejò ir a fumar su ùltima tuca y a lamentarse un poco o tal vez embriagarse de nuevo para no lamentarse. Rumy es asì.
El Presidente destapò el tuquero y viò que lo que salìa sì se parecìa a una cucaracha.
Y tuvo un momento casi religioso. Breve pero intenso.
Tomò algunos tragos de vino y dejò que el sol se caiga. Mientras recordaba los buenos viejos tiempos y las cosas que hizo bien y las que hizo mal, repasaba vagamente la reuniòn y a dònde irìan a parar estos pesos que El Estado nos regalò, fue dejando llegar la siesta que tan merecida se tenìa.
Esta vez fueron varias horas y hubo tiempo para soñar.
Soñò que todo lo que estaba diciendo era cierto y en algùn lugar él confiaba tan ciegamente en lo que estaba proponiendo que podìa esperar toda la vida si fuera necesario (aunque en los sueños una cosa como "toda la vida" sea nomàs una frase), lo sentìa fuerte y profundo, verìdico e irreprochable. Durmiò tanto que despuès se encontrò con una pesadilla dulce e intensa donde èl le daba toda su sangre a una vampira que se la tomaba y lo miraba siempre torcido pero siempre al costado y era tal la combinaciòn de miedo y sensualidad que cuando èl pudo abrir la ventana para que entre el sol y por fin la queme no hizo nada. Se quedò esperando que ella se lo coma. Y ella no se lo comìa, le decìa donde poner los acentos, ella volaba y volaba por la habitaciòn y leìa todo lo que èl iba escribiendo y todo se transformaba raudamente en un Hospital Veterinario donde de dìa matan gatos y de noche Macri le dà plata a los snobs para que organicen cosas.
Si usted leyò hasta acà y nos demandan, pagarà como buen corrupto que es.
10.8.09
carta abierta
Por medio de la presente esta Noble Asociación Civil solicita la paciencia de veinte líneas. Un poco de clemencia nomás.
No es posible cambiar de tema así bruscamente. No es como cualquier gripe o mundial de fútbol; no es un arrebato historicista que desempolva alguna gema muerta del Pop, hace una película medianamente fidedigna, la muestra en cines y listo. Esto es serio. Se trata de la vida misma de esta Institución.
Cuando los derechos por sobre el edificio quedaron sellados. La habilitación pedagógica fue extendida. Los pintores pintaron las aulas. Rumy llegó del Paraguay. Tiene Dni. El proyecto tomó forma. La forma tomó vitaminas y las vitaminas dieron luz.
Los gomitas comenzaron a venir atraídos por la expansiva silueta de la propuesta educativa. Vimos cómo era posible generar desde las aulas una juventud más libre, menos atada al poder y conciente de la época que le toca.
El barrio nos perdonó. Al principio fue compleja la situación.
El vecino porteño ya sabemos que tiene un arsenal de conflictos sobre los cuales poner energía. Puede ser un menor armado, un conflicto gremial, una basura mal empleada, una muela pendiente, un corrupto, una evasión impositiva.
Nosotros tenemos costumbres y una profunda doctrina casi milenaria. Imposible de ser revelada a la gran audiencia en estos ámbitos de retórica y discurso.
Ya sabemos que si las flores crecen fuertes cerca de la pampa de la palabra, los resultados de la cosecha serán buenos, nuestros hijos comerán sentido y los extranjeros entenderán el significado.
Y también sabemos que si la pampa de la palabra retumba en los pasillos de la vida, por este maravilloso fenómeno comunicacional que esta acaeciendo a través de esta solicitud, y las pequeñas cosas que nos hacen bien acaban por disolverse entre confusión y desamor, pues bien.
Hemos incurrido en un nefasto episodio epistolar que sólo puede depositarnos en el muelle de la melancolía, la nostalgia, el desagravio y la falta de mística.
No queremos eso, ni revelar cuestiones que no le incumben a nadie.
Es para esta Noble Asociación Civil menester cuidar su imagen socio ambiental en estos tiempos de crisis.
La aceptación vecinal fue uno de nuestros grandes primeros logros. Al principio nos vieron como un movimiento New Age, como esos establecimientos del orden privado donde muchas personas envían a sus hijos a ser estimulados.
No somos eso.
Luego nos vieron como una orden cristiana disidente. Con sus ritos y sus cosas oscuras.
Eso nos confundió un poco. Sin embargo, no nos haremos jamás cargo de aquellas argumentaciones caprichosas en contra de esta Institución.
Luego vino el tiempo de la sinceridad y la confianza.
Al principio fue difícil. Fue como una mediación de esas que hacen los CGP pero en un bar de la zona.
Estaba el Presidente de esta Noble Asociación Civil (algo cansado) y Rumy en representación de Caja de Goma. Por el lado vecinal, 2 señores propietarios y una joven inquilina de un departamento lindante al Edificio.
Esta era un época del staff (docente, dirigencial, operativo y funcional) de grandes bacanales hedonistas.
Había confusión entre la vida diurna y la vida nocturna del Edificio. Hubo que ser claros.
Se pactaron obras de acustizaciòn. Se hicieron. Se pactaron pautas higiénicas y de convivencia. Se hicieron.
Si bien todo acto de sinceridad conlleva orgullo y pasión, es fidedigno como si alguna forma de verdad fuera posible y fuera ésta la única que hay para dar, también atrae debilidad y exposición, invita a ver algo desnudo.
No es fácil.
No es fácil sostener una bandera. El mástil es pesado. El brazo flaco de la comunicación, la promesa educativa de un futuro mejor, la solvencia, la presión fiscal, las novelas por televisión, el enroque de corazones.
Quisiéramos, por medio de la presente, manifestar un acto de sinceridad absoluto, rotundo, imposible de franquear.
Pero preferimos no hacerlo.
Hacerle caso al marketing. A los malos presagios. A las cosas que se mueven solas por la noche en la cocina.
Elegimos llamarnos a un silencio atroz y desentendido. A concentrarnos a las aulas y a los operativos nocturnos. Los tiempos cambiaron.
Estos tiempos son de insípida velocidad.
De argumentaciones interesadas, incluso para nosotros ha sido así.
Hemos violado el contrato ético con el discurso por que algunas de las flores de la huerta, de la maravillosa huerta que construimos, brillaban más a la luz de la luna. Y esa luna era una construcción onírica de nuestro discurso. Porque solo es la luna. La misma luna de siempre. La luna es igual en todos lados, eso no se cambia.
Hemos torcido la gema y queremos recomponerla.
La miseria del discurso es emplearlo. Los objetos no deben jamás de confundir los objetivos. Eso es algo que les dejamos bien en claro a los gomitas cuando tienen la edad suficiente y la madurez necesaria.
Hay rosas que se cuidan y se miman, se aman y se curan y hay rosas que lastiman cuando las acaricias.
Hay tiempo para todo. Y el laberinto que nunca construimos esta ahí nomás, al alcance de nuestras manos.
No es posible cambiar de tema así bruscamente. No es como cualquier gripe o mundial de fútbol; no es un arrebato historicista que desempolva alguna gema muerta del Pop, hace una película medianamente fidedigna, la muestra en cines y listo. Esto es serio. Se trata de la vida misma de esta Institución.
Cuando los derechos por sobre el edificio quedaron sellados. La habilitación pedagógica fue extendida. Los pintores pintaron las aulas. Rumy llegó del Paraguay. Tiene Dni. El proyecto tomó forma. La forma tomó vitaminas y las vitaminas dieron luz.
Los gomitas comenzaron a venir atraídos por la expansiva silueta de la propuesta educativa. Vimos cómo era posible generar desde las aulas una juventud más libre, menos atada al poder y conciente de la época que le toca.
El barrio nos perdonó. Al principio fue compleja la situación.
El vecino porteño ya sabemos que tiene un arsenal de conflictos sobre los cuales poner energía. Puede ser un menor armado, un conflicto gremial, una basura mal empleada, una muela pendiente, un corrupto, una evasión impositiva.
Nosotros tenemos costumbres y una profunda doctrina casi milenaria. Imposible de ser revelada a la gran audiencia en estos ámbitos de retórica y discurso.
Ya sabemos que si las flores crecen fuertes cerca de la pampa de la palabra, los resultados de la cosecha serán buenos, nuestros hijos comerán sentido y los extranjeros entenderán el significado.
Y también sabemos que si la pampa de la palabra retumba en los pasillos de la vida, por este maravilloso fenómeno comunicacional que esta acaeciendo a través de esta solicitud, y las pequeñas cosas que nos hacen bien acaban por disolverse entre confusión y desamor, pues bien.
Hemos incurrido en un nefasto episodio epistolar que sólo puede depositarnos en el muelle de la melancolía, la nostalgia, el desagravio y la falta de mística.
No queremos eso, ni revelar cuestiones que no le incumben a nadie.
Es para esta Noble Asociación Civil menester cuidar su imagen socio ambiental en estos tiempos de crisis.
La aceptación vecinal fue uno de nuestros grandes primeros logros. Al principio nos vieron como un movimiento New Age, como esos establecimientos del orden privado donde muchas personas envían a sus hijos a ser estimulados.
No somos eso.
Luego nos vieron como una orden cristiana disidente. Con sus ritos y sus cosas oscuras.
Eso nos confundió un poco. Sin embargo, no nos haremos jamás cargo de aquellas argumentaciones caprichosas en contra de esta Institución.
Luego vino el tiempo de la sinceridad y la confianza.
Al principio fue difícil. Fue como una mediación de esas que hacen los CGP pero en un bar de la zona.
Estaba el Presidente de esta Noble Asociación Civil (algo cansado) y Rumy en representación de Caja de Goma. Por el lado vecinal, 2 señores propietarios y una joven inquilina de un departamento lindante al Edificio.
Esta era un época del staff (docente, dirigencial, operativo y funcional) de grandes bacanales hedonistas.
Había confusión entre la vida diurna y la vida nocturna del Edificio. Hubo que ser claros.
Se pactaron obras de acustizaciòn. Se hicieron. Se pactaron pautas higiénicas y de convivencia. Se hicieron.
Si bien todo acto de sinceridad conlleva orgullo y pasión, es fidedigno como si alguna forma de verdad fuera posible y fuera ésta la única que hay para dar, también atrae debilidad y exposición, invita a ver algo desnudo.
No es fácil.
No es fácil sostener una bandera. El mástil es pesado. El brazo flaco de la comunicación, la promesa educativa de un futuro mejor, la solvencia, la presión fiscal, las novelas por televisión, el enroque de corazones.
Quisiéramos, por medio de la presente, manifestar un acto de sinceridad absoluto, rotundo, imposible de franquear.
Pero preferimos no hacerlo.
Hacerle caso al marketing. A los malos presagios. A las cosas que se mueven solas por la noche en la cocina.
Elegimos llamarnos a un silencio atroz y desentendido. A concentrarnos a las aulas y a los operativos nocturnos. Los tiempos cambiaron.
Estos tiempos son de insípida velocidad.
De argumentaciones interesadas, incluso para nosotros ha sido así.
Hemos violado el contrato ético con el discurso por que algunas de las flores de la huerta, de la maravillosa huerta que construimos, brillaban más a la luz de la luna. Y esa luna era una construcción onírica de nuestro discurso. Porque solo es la luna. La misma luna de siempre. La luna es igual en todos lados, eso no se cambia.
Hemos torcido la gema y queremos recomponerla.
La miseria del discurso es emplearlo. Los objetos no deben jamás de confundir los objetivos. Eso es algo que les dejamos bien en claro a los gomitas cuando tienen la edad suficiente y la madurez necesaria.
Hay rosas que se cuidan y se miman, se aman y se curan y hay rosas que lastiman cuando las acaricias.
Hay tiempo para todo. Y el laberinto que nunca construimos esta ahí nomás, al alcance de nuestras manos.
18.7.09
La frontera
Hoy la pared del edificio amaneciò pintarrajeada por un grupo de Insurgentes Lùmpenes que piden la reapertura de los comentarios a este blog.
Los reabro bajo las siguientes condiciones:
a) De alguna forma fue para preservar mi salud mental, hagan que valga la pena. Hablen, digan, insulten, avisen. Hace tiempo vengo investigando en la teorìa del Pùblico Participativo. En lìneas generales el pueblo se equivoca siempre, demuestrenlo.
b) No tengo muy claro si las cosas que escribo las lee alguien. Sè que hay gente que cada tanto lee porque me lo dice. Pero despuès esto constituye un gran misterio que mi narcisismo exige satisfacer.
c) Quiero que me discutan todo y que me insulten. Quiero que me critiquen. Quiero que me quieran, como cualquiera.
Este experimento durarà algùn tiempo y luego expondrè conclusiones y veremos còmo sigue la cosa.
Por el momento Asociaciòn Civil Caja de Goma recomienda escuchar atentamente el ùltimo disco de Bob Dylan y hurgar en el año 1987 y darle oportunidades al genio de Missippi (creo que era de ahì) Prince y su glorioso Sign O Times.
A los Lùmpenes Insurgentes les decimos Fuck You, ahì tienen lo que querìan. Hagan uso de su puta libertad o vayanse a la recontra mierda.
2.6.09
fab 4
Las ùltimas tres cuadras las caminò vacilando, dandose una entrevista antològica y confusa, plagada de ideas y sentimientos hermosos.
Hace 3 años que El Presidente de esta Noble Asociaciòn Civil no se enfrenta a sus gomitas. Por insistencia de Rumy, de Manoplas y de todos los Obreros del edificio hoy volverà a dar una Master Class para todos esos pequeños seres que se acercan dìa a dìa a educarse e incrementar su sabidurìa bàsica.
La orientaciòn pedagògica en Caja de Goma tiene algunos pilares fundamentales.
La bùsqueda apasionada por la objetividad. La hermenèutica.
El amor al arte y a las expresiones cualesquiera que fueran.
La instrospecciòn ideològica, sus consecuencias sociales, el bien comùn.
El Presidente se sintiò sobrepasado una vez. Sentìa que la presiòn burocràtica y sindicalista que debìa enfrentar gracias al rol ejecutivo que el destino le habìa dado en gracia hizo que la excelencia de sus exposiciones mermara en calidad.
Eso trajo de la mano a la Gran Culpa de Goma, herencia judìa y colonizadora.
Hizo que abandone definitivamente las aulas para dedicarse de lleno a la polìtica a gran escala, la negociaciòn con los intelectuales (siempre los màs dificil de llevar), los pormenores burocràticos y todo lo que un monstruo como Asocaciòn Civil Caja de Goma necesita para abrir sus puertas y ofrecer un digno servicio a esta comuna tan necesitada.
Pasò por los kioscos de diarios y viò las fotos del momento. Se detuvo a charlar con los que estàn haciendo Buenos Aires cada 2 cuadras. Viò las golondrinas y recordò la vez que Fito Paez vino a bardear porque dentro de los cànones genealògicos de nuestro Rock Nacional èl no formaba parte sino de la 3er o 4ta rama.
Creo que le molestò especialmente que pongamos a Andrès Calamaro un poco antes.
Nosotros somos de los que pensamos que los artistas son importantes por lo que generan en el resto de la comunidad artìstica.
Por la influencia real que ejercen en este continente que es la cultura.
Y claramente, Fito es una reproducciòn de Charly y Spinetta, con un toque de Nebbia. Mientras que Andrès es un primera lìnea, un tipo que impuso un estilo en su pluma y en su componer.
O sea, Fito es a Charly lo que el Coty es a Calamaro.
Bueno, Rodolfo se calentò y vino a patearnos la puerta, un tarado mental, como siempre. El Presidente le dijo que a le encantaban algunos discos de èl y que en su opiniòn era un gran mùsico. Que estabamos tratando de ordenarnos de alguna forma y que en esa forma era asì. Que de todos modos la nuestra no es LA verdad. Y que por favor, se deje de quejar del "mal momento de la canciòn argentina". Porque la verdad, hace 15 años que no hace una canciòn como la gente.
La Master que tenìa en mente esa mañana era sobre Los Beatles.
La escucha atenta del Anthology, una gema incomparable para aquellos que hacen mùsica, la foto de ese taller habìa despertado en el presidente esa fiebre romàntica por hablar de los chicos de Liverpool, de rememorar esos años en los que abandonò ese sentimiento primitivo anti-beatle (un fanàtico de Zeppelin tiene derecho a tardar un par de años màs en entrar a su mundo), en la importancia cultural de su fenòmeno, en porquè fueron el ùnico movimiento proveniente de la cultura que cambiò al mundo de manera radical y genuina, pateando el tablero y repartiendo nuevamente las cartas.
En la belleza de una canciòn desnuda y en la belleza de una canciòn vestida.
Indagar en el estilo compositivo personal de cada Beatle.
Volviò el asma. 15 metros antes, cuando viò la cantidad de madres y padres que dejaban a sus niños en el aula beatle tuvo que recurrir al Ventolin.
No supo còmo seguir caminando, vacilò, se sentò y se puso los lentes negros y la gorra para que nadie lo reconozca.
Comprendiò que Todo debe Pasar, como dice George, como hubiera dicho para Beatles si Paul y John lo hubiesen dejado.
Ingresò por la puerta trasera.
Desempolvò los discos y entregò claras indicaciones a Rumy.
"no puedo hacerlo, negra mìa. ya no puedo, no tengo màs fuerzas y no se porquè. ponè el anthology 3 y despues pasà Let It Be en DVD. con eso alcanza. me voy a casa, te quiero negra, gracias, chau".
Hace 3 años que El Presidente de esta Noble Asociaciòn Civil no se enfrenta a sus gomitas. Por insistencia de Rumy, de Manoplas y de todos los Obreros del edificio hoy volverà a dar una Master Class para todos esos pequeños seres que se acercan dìa a dìa a educarse e incrementar su sabidurìa bàsica.
La orientaciòn pedagògica en Caja de Goma tiene algunos pilares fundamentales.
La bùsqueda apasionada por la objetividad. La hermenèutica.
El amor al arte y a las expresiones cualesquiera que fueran.
La instrospecciòn ideològica, sus consecuencias sociales, el bien comùn.
El Presidente se sintiò sobrepasado una vez. Sentìa que la presiòn burocràtica y sindicalista que debìa enfrentar gracias al rol ejecutivo que el destino le habìa dado en gracia hizo que la excelencia de sus exposiciones mermara en calidad.
Eso trajo de la mano a la Gran Culpa de Goma, herencia judìa y colonizadora.
Hizo que abandone definitivamente las aulas para dedicarse de lleno a la polìtica a gran escala, la negociaciòn con los intelectuales (siempre los màs dificil de llevar), los pormenores burocràticos y todo lo que un monstruo como Asocaciòn Civil Caja de Goma necesita para abrir sus puertas y ofrecer un digno servicio a esta comuna tan necesitada.
Pasò por los kioscos de diarios y viò las fotos del momento. Se detuvo a charlar con los que estàn haciendo Buenos Aires cada 2 cuadras. Viò las golondrinas y recordò la vez que Fito Paez vino a bardear porque dentro de los cànones genealògicos de nuestro Rock Nacional èl no formaba parte sino de la 3er o 4ta rama.
Creo que le molestò especialmente que pongamos a Andrès Calamaro un poco antes.
Nosotros somos de los que pensamos que los artistas son importantes por lo que generan en el resto de la comunidad artìstica.
Por la influencia real que ejercen en este continente que es la cultura.
Y claramente, Fito es una reproducciòn de Charly y Spinetta, con un toque de Nebbia. Mientras que Andrès es un primera lìnea, un tipo que impuso un estilo en su pluma y en su componer.
O sea, Fito es a Charly lo que el Coty es a Calamaro.
Bueno, Rodolfo se calentò y vino a patearnos la puerta, un tarado mental, como siempre. El Presidente le dijo que a le encantaban algunos discos de èl y que en su opiniòn era un gran mùsico. Que estabamos tratando de ordenarnos de alguna forma y que en esa forma era asì. Que de todos modos la nuestra no es LA verdad. Y que por favor, se deje de quejar del "mal momento de la canciòn argentina". Porque la verdad, hace 15 años que no hace una canciòn como la gente.
La Master que tenìa en mente esa mañana era sobre Los Beatles.
La escucha atenta del Anthology, una gema incomparable para aquellos que hacen mùsica, la foto de ese taller habìa despertado en el presidente esa fiebre romàntica por hablar de los chicos de Liverpool, de rememorar esos años en los que abandonò ese sentimiento primitivo anti-beatle (un fanàtico de Zeppelin tiene derecho a tardar un par de años màs en entrar a su mundo), en la importancia cultural de su fenòmeno, en porquè fueron el ùnico movimiento proveniente de la cultura que cambiò al mundo de manera radical y genuina, pateando el tablero y repartiendo nuevamente las cartas.
En la belleza de una canciòn desnuda y en la belleza de una canciòn vestida.
Indagar en el estilo compositivo personal de cada Beatle.
Volviò el asma. 15 metros antes, cuando viò la cantidad de madres y padres que dejaban a sus niños en el aula beatle tuvo que recurrir al Ventolin.
No supo còmo seguir caminando, vacilò, se sentò y se puso los lentes negros y la gorra para que nadie lo reconozca.
Comprendiò que Todo debe Pasar, como dice George, como hubiera dicho para Beatles si Paul y John lo hubiesen dejado.
Ingresò por la puerta trasera.
Desempolvò los discos y entregò claras indicaciones a Rumy.
"no puedo hacerlo, negra mìa. ya no puedo, no tengo màs fuerzas y no se porquè. ponè el anthology 3 y despues pasà Let It Be en DVD. con eso alcanza. me voy a casa, te quiero negra, gracias, chau".
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