30.10.09

Disco es Cultura

Si observo el material y le busco fechas, posiblemente todas estas canciones recièn grabadas sean de este año.
Las que no, siguen siendo cosecha Yapeyù, a excepciòn de la 5, la màs vieja de todas y la 10, del verano en Londres, ente capo y capo, pedro y pedro, dale que va con los Incas y el bar del Nolo.

1-Desèrtico.
2-El Rey
3-Zumbarè
4-Centenario.
5-No pienses mal
6-Tema del Perro (mùsica por Alfredo J. Gadyi)
7-Algunas Cosas
8-Cuartos
9-Blues en R
10-Rolex

bonus tracks:

11-Barrè, de la cooperativa Tensiòn y Resistencia (pastor-perro viejo o perro viejo-pastor)
12-Lumpenaje, (eje de la cooperativa, noche de cerveza con Pocho, Carnaza, Delegado, feliz primavera)

FREE RIDER (tèrmino de economìa referido al lùmpen)
36.35MB
casi todo en mp3
2009

Ayer por la tarde, en lo de mi compañero Gasista, a quien agradezco infinitamente otra vez, por todo lo que quiere a la mùsica y por esa pasiòn que sòlo va para adelante, a excepciòn de Cuartos que requiriò 2 tomas, porque Junco hablò mientras dormìa en el balcòn, grabè estas piezas. Fueron apenas mezcladas, y sin tunneo. Estàn vìrgenes.
Descubrì que hay màs tonos mayores de lo que creìa y que es algo màs british que el material de Semana Santa. Todo està siendo pensado, son aceptadìsimas las sugerencias.

Gracias a Google por permitirme regalar mi mùsica incluso sin preguntarle a Sadaic que piensa de esto. A las personas que ayudaron a que esto suceda. A los padres del Gasista por parirlo, a mis compañeros de Yapeyù por escuchar las versiones previas. Al Mono porque Centenario. y Rolex las grabè corrupteandote la màquina, hermano. Gracias.
A La Joven, que les guste, ojalà les guste muchachos.
A las personas que inspiraron esto. A mi mismo, en ùltima instancia, porque algunas cosas hay que hacerlas mal a propòsito, por los motivos de cada canciòn.

Asociaciòn Civil Caja de Goma lanza formalmente la colecciòn musical. Disco es cultura y los discos los estamos haciendo, asi que por favor, oiganlos.
En breve publicaremos Los Niños y Los Locos Volumen I, Semana Santa, Almas Perdidas, El Primero del Pastor y material exclusivo de esta Noble Asociaciòn Civil.

26.10.09

ùltimo tren a Moròn

Cuando El Presidente la saludò, se diò vuelta y se fue caminando raudamente hacia su hogar, Rumy mirò el piso y masticò bronca.

El estar enamorado y sin correspondencia es una de las proezas que el ser humano debe tener que soportar.
Cuando existe la distancia existe la erosiòn del viento, lo mismo que hace con las piedras y las montañas lo hace con el sentimiento: se va limando, va cayendo sòlido hasta quedar de pie en el paisaje, de una forma estàtica.
Cuando la distancia no existe los compàses de la mùsica se aceleran, el corazòn late màs, las miradas frìas, las miradas calientes, los pasos, la direcciòn de los pies, el aire, la tensiòn, los demàs. Todos los comentarios del mundo, las canciones que sugerìs, las palabras robadas. Todo acelera la pulsiòn de amar hasta arraigarlo con mayor violencia en el desesperado corazòn de un enamorado.

Ella buscaba en todos lados los motivos para dejar de amarlo. El pasado, sus vicios, su pasiòn erràtica, Rulfo, sus traiciones ideològicas.
Pero no habìa nada que disipe eso, tan sencillo y bàsico, tan hermètico y primitivo como simplemente quererlo, simplemente bancarse cualquier cosa.

A Rulfo lo quiso un poco. Pero Rulfo se fue y ella lentamente se olvidò de èl y hasta lo empezò a sentir como un antìdoto. Una bùsqueda, algo que ayude a calmar este ardor, eso, una aventura, un golpe en el corazòn tambièn, por què no, un poco de celos no vienen mal segùn dicen los manuales que ella nunca pudo leer.

Rumy caminò las 40 cuadras que separaban el Pasteur del Edificio.
Las caminò, llorò algunas.
Siempre despuès de llorar hay un jùbilo; una explosiòn desde adentro, un ìmpetu que sobrevuela todo, un empuje.
Muchas veces, despuès de haber terminado las tareas, comido y tomado el tè de coca, ella se acostaba y lloraba un poco.
Cuando terminaba apretaba fuerte la manta y se gritaba a si misma "lo voy a lograr, esto lo voy a lograr".

Y se dormìa. Y si soñaba con èl se levantaba angustiada y triste, porque en 2 horas lo iba a tener que ver ahì nomàs, sonriente y bueno, listo para las màs exigentes tareas. Pedagògicas, polìticas, medicinales, floricultoras, banales, operativas. Todo lo que pasaba por las espaldas del Presidente era importante en aquellos tiempos.
Y algo del amor que ella le profesa tiene estrecha relaciòn con el amor que èl deposita en lo que hace y en còmo lleva adelante sus empresas.

Rumy abriò el portòn y subiò, repasò las imàgenes del Pasteur. Se mirò al espejo y se comparò las tetas con las de la otra. Luego se sentò en su cama y llorò un ratito. En silencio, apenas mojando sus cachetes.

Pensò "no puedo seguir viviendo asì".
Se imaginò visitando a sus tìas, en las afueras de Asunciòn.
Se imaginò llegando en el coche del Presidente, juntos, como feliz matrimonio. Sonriò un poco y cuando terminò de reir volviò a sollozar.
Lo que sigue a una ilusiòn hermosa es la total soledad. La concreta sensaciòn de que no existe nada en el mundo que pueda suplantar aquello que se desea con el alma.

Eran las 8 de la noche y no llovìa. Rumy por vez primera fue concreta al pensar en escapar de esa càrcel que su corazòn le fabricò.
O por lo menos pensò en intentarlo. Y no tardò màs de 25 minutos en preprararse una mochila con ropa, juntò el dinero que tenìa y simplemente saliò.

Tenìa plata para llegar a Asunciòn en remis.
Hace tiempo que guarda todo el dinero que se le paga porque sueña con abrir su propia sucursal de Caja de Goma allà, en el Paraguay. La comida y los gastos los paga la Asociaciòn Civil, por lo que ella puede ahorrar sin pasar hambre y hasta dàndose algùn que otro gustito cada tanto.

Con la remera naranja de Paraguay bajo el buzo rojo de la URSS que un dìa le regalò Nick Cave cuando vino a cenar, un pantalòn de franela beige y su mochila, puso sus mejores zapatos en el asfalto y con los ojos aùn vidriosos, cerrò con llave y sin pensar en absolutamente nada, saliò.

Lo que Rumy estaba haciendo era una extrema mezlca interior de despecho, amor propio, estrategia, locura, agite. Estaba dejando algo que ella tambièn construyò. Sentìa pena por los arbustos dorados, los pequeños gomitas que eran como su gran familia de sobrinos, todo. Estaba aceptando algo que tardò mucho en aceptar aùn despuès de asumirlo en forma racional.
Èl no me va a amar nunca.

Se apretò las muelas para no llorar màs porque a veces la dignidad deja de volarse y ella sentìa en ese momento todo a la vez.

Se subiò al primer colectivo que encontrò, no pensò en nada, simplemente saliò.
Se sentò en el quinto asiento individual a mirar por la ventana mientras toda su vida le pasaba por delante, sus años jòvenes, el accidente en auto de su padre, su viaje a Buenos Aires, el dìa que conociò al Presidente, los primeros meses de gestiòn de Caja de Goma.

Se durmiò y soñò que estaba en un hospital y que todos los doctores y las demàs personas tenìan su cara. Las fotos de los grandes doctores eran la cara de su padre y las fotos de las grandes doctoras eran las de su madre.
Se viò internada en una pieza, luego dada de alta en la siguiente, se viò salir con un doctor sin rostro de un cuarto oscuro.

"Señora, debe bajar."
El colectivero la despertò con ambilidad y dulzura. Ella abriò los ojos y estaba babeàndose. Por un momento el desconcierto fue total, no tenìa idea de dònde estaba y hacia dònde iba. Luego recordò todo, mirò alrededor y volviò a sentirse desorientada. Ni idea.
El chofer le dijo que estaba en Moròn y que era el fin del recorrido.

Ella le preguntò dònde podìa tomar el micro que volvìa, y cuàl podìa llevarla a Retiro.
Èl sonriò sin malicia y le dijo que iba a tener que caminar 10 cuadras porque el colectivo no empieza su recorrido aquì, en la terminal. Pero que èl tenìa su coche aparcado cerca y que luego la podìa dejar en Liniers, dònde seguro podìa tomar un colectivo directo a Retiro o un remis o lo que se le antoje.

Ella titubeò y no contestò, atinò a bajar.

"Me llamo Hugo, no tenga miedo señora, soy un hombre de buena fè".
Ella se riò y le dijo que no se moleste, que podìa caminar.
Hugo le dijo que le ofrecìa de nuevo lo mismo, que parecìa estar escapando de algo de lo que se escapa en Retiro y que la podìa ayudar asì, pero que de todos modos podìa irse si querìa.

Ella lo pensò de nuevo y aceptò.

19.10.09

el septimo dìa

Estaba la biblioteca y el ùltimo rayo de sol entrando por el ventanal del living. En el suelo la ropa tirada, paquetes vacìos de cigarrillos, cenicero lleno. Todo sucio en la bacha y la televisiòn apagada, como si nunca hubiese servido.
Pilas de hojas impresas esperando para ser correjidas y la lociòn para el pelo que alguna vez usò El Presidente cuando tuvo que trabajar de otra cosa que no sea lo suyo.
Una pila de palitos sabor queso y el increìble manì pelado que sòlo preparan las finas manos de las mujeres que trabajan en Pehuamar.

Servilletas en bollo, vìctimas de mocos y mugre pasajera.

Suena el telèfono, son las 6 de la tarde.

Nadie atiende. No hay nadie en la casa.
La mugre responde al estado actual de las cosas.

Un hombre solo frente a un sistema de responsabilidades puede ser vìctima de olvidar las pequeñas actividades mìnimas que requiere su pequeña vida para ser digna.

Van 6 dìas y Rumy no volviò. Pasò el dìa de la madre.
El Edificio fue apenas saneado por la nueva chica, Rocìo. Ella no entendìa muy bien cosas que requieren conocer el lugar, adueñarse de los yeites de cada canilla, cada baldoza, cuàl trapo sirve y cuàl no.
Entonces la primera vez fue asì. No dejò el lugar apto para que el lunes vuelvan los gomitas y no hagan màs preguntas.

Va a tener que ir màs seguido.

Y mientras canten los pàjaros de la mañana y silben los grillos nocturnos, el agua del aljibe y la cafetera italiana seguiràn esperando que ese portòn gigante vuelva ver pasar la inmaculada figura de Rumilda Velazquez Ferrero.

Y al ver el desòrden que habìa transpasado la barrera y se le metìa por la cabeza hasta el living de su departamento, El Presidente se sentaba a pensar dònde habrìa una soluciòn para sus asuntos pendientes.

Y què clase de valor tienen las cosas.

13.10.09

cuartas observaciones

Uno de los grandes signos de estos tiempos, de esta dècada que se nos acaba y que nos ha atravesado (dejàndo un tendal de objetos a dilucidar, examinar, corresponder, enamorar, profundizar y someter a la propia voluntad) es, sin dudas, la elevaciòn de la poesìa al podio de las artes performàticas.

No podemos afirmar, bajo ningùn punto de vista, que las lecturas poèticas son un invento de los pibes que escriben ahora. Es una pràctica vieja y conocida, eternamente aburrida y contranatural.
Pero si podemos afirmar que muchas personas hoy dìa buscan aceptaciòn, ese gramo de narcisismo insatisfecho que necesita la correspondencia del aplauso, buscan un lugar en la fèrtil arena de la expresiòn social a travès de poemas, escritos, ensayos, manifiestos.

En los ùltimos años hemos asistido a una renovaciòn generacional en el campo literario, o por lo menos y despuès de mucho tiempo, podemos encontrarnos algunos autores de apenas 30 años, escribiendo y publicando en editoriales de digna reputaciòn. Resulta un esfuerzo sobrenatural imponer en la memoria algùn autor jòven en los 90.
Recuerdo la irrupciòn de Federico Andahazi sacudiendole la bombacha a Amalita Fortabat con "El Anatomista".
Pero no recuerdo màs nada de ese tàndem, apenas dos vagas fotografìas que bien podrìan ir a la revista Gente:
una serìa Amalita con Federico Kleim posando delante de un cuadro de Fede que la muestre a Amalia como una Santa Virgen Vidriomanìaca y otra de Fede Andahazi con un habano y una remera del Mono Mario, ese viejo personaje de la internet primitiva.

Entonces podemos afirmar que existe una punta de lanza de un nuevo movimiento de literatura nacional, una punta afilada por gente que està pasando los 30. Se palpa una nueva necesidad de manifiesto y toma de posiciòn en la arena polìtica, seguramente motivados por lo intenso de esta dècada de Kirchnerismo, que màs allà de detractores y defensores, innegablemente ha reinsertado el debate en la sociedad, la cerveza a vuelto a venir envuelta en dilemas nacionales, cada boludo de cada esquina tiene algo què decir y eso es bueno y real y por eso se refleja en las expresiones que vienen sucediendo.

Luego està el Under Porteño. Pedimos perdòn a nuestro pùblico del interior del pais, pero realmente nos es imposible hablar de algo que desconocemos y por la experiencia misma de nuestros integranes, hemos descubierto que los Snobs son Snobs aquì y allà, en este pais, en todas las ciudades del paìs. Digamos, las cosas son màs o menos parecidas, lo que cambia es la magnitud de la coyuntura, lo exponencial de la fiebre.

Aquì, en Buenos Aires, no vivimos en una burbuja. Sòlo la fabricamos para sentirnos importantes.

La FLIA (Feria del Libro Independiente y Autogestiva) es un grito cultural muy fuerte e interesante. Càlido y necesario.
Desde hace años sucesivamente ha ido ampliando su convocatoria, su oferta cultural y acentandose còmo movimiento.

La FLIA es, al juicio de nuestros peritos, la versiòn actual del Punk.
El Punk en su orìgen es un movimiento de rock contracultural, antisistema, que concentra su encanto y pasiòn en la actitud del artista por sobre la profundidad intrìnseca de sus expresiones musicales. En tèrminos estricamente cientìficos hay una explicaciòn de porquè el Punk Rock fue totalmente absorvido por el Pop.
A cualquier niño de 10 años le gustan Los Ramones. Y eso es porque las formas con las que Los Ramones y todos los grupos del Punk han trabajado son sencillas, las màs primarias, son formas accesibles tanto para que cualquiera las comprenda como para que cualquiera las produzca.
Y eso es lo interesante del fenòmeno Punk: Cualquiera Puede Cantar. El rock dejaba de estar en manos de enfermos del virtuosismo y la intelectualidad. Ahora era algo popular, peronista y accesible.
Es imposible olvidar que mientras esto sucedìa, hablamos de 1977, Latinoamèrica chorreaba sangre. Bueno, no nos deprimamos.

Este guante que el Punk Rock deja suelto (afiliado a la Mtv y a lo imposible de ser antisistema desde el Rock), lo tomaron los pibes de la poesìa.

Como en todos los àmbitos de la vida moderna las computadoras han ejercido una importante marca.
El blog hizo que escribir sea algo posible para todos. Un amigo estaba proponiendo ùltimamente que sòlo hay 3 pasos para convertirse en un gran escritor:

1)sacarse una cuenta de Google o mail de gmail
2)pensar un nombre copado para el blog
3)poner al lado de tu nick de msn el sitio de internet que patrocinàs para que la gente entre y lea lo copado que sos.

Muchos intelectuales reaccionan con facismo contra este fenòmeno. Se ve que andan con miedo a que les toquen el culo y que escribir deje de ser una cosa sagrada y mìstica, sòlo para elejidos y tocados por la vara.
Yo puedo entender lo que les pasa.

El mundo literario es el màs inhòspito de todos los àmbitos artìsticos. Basta con leer las revistas donde aparecen escritores hablando mierda de Cortazar para levantar un par de puntos de rating en el programa de Borges. Yo lo comparo con el Tenis. Los tipos estàn solos en la cancha, odian a su rival y no dejan de odiarlo ni despuès del partido. Es imposible que sientan la camaderìa del colega. Todo està sobrevolado por el terrible miedo a la no aceptaciòn del medio, por lo despiadado que es cada uno con su colega y por lo despiadado que seguramente serà el colega con uno.
Y cuando uno tiene miedo, ataca.
Pensemos que ni Cerati vs Solari han sido tan despiadados entre ellos. Han mantenido cierto respeto y decoro para hablar del rival.

El blog hizo que las cosas adquieran otra liviandad. Uno no tiene por què corregir, por què sufrir, esto no es serio, esta no es la vida real, esto es internet, esto es gratis, google es dios.

Los poetas jòvenes suelen sostener que no comparten la visiòn del escritor que se encierra a enfrentar sus demonios y vivir una vida de mierda para poder escribr algo sentido y trascendental.
Los poetas jòvenes suelen tratar a la poesìa con una liviandad que se manifiesta en los còdigos sociales con los que se manejan estos àmbitos. Mientras un poeta lee, el otro poeta està charlando con otro poeta o con una chica.

La poesìa no està en primer plano, lo que hay en primer plano es el narcisismo del poeta devenido en actor.
No puedo imaginar còmo se espera trascendencia de èste fenomeno de las lecturas con audiencia si ni siquiera resulta estimulante para las personas que estàn proponiendo estos acontecimientos.

Y entonces caemos en que la liviandad de ser un escritor de la internet se traslade a ser un escritor en la sociedad.
Esta Noble Asociaciòn Civil manifiesta una postura muy crìtica frente a estos sucesos.
Celebra lo intenso de cada FLIA. Lo estimulante de ver que existen nuevos autores jòvenes.
Quiere alertar al jòven poeta de la FLIA sobre su còmoda e intransigente postura polìtica: odian a Macri pero ni votan ni tiran bombas molotov.

Sentimos la obligaciòn de reflexionar sobre la necesidad de dejar de lado el pelotudeo y la actitud flogger, la liviandad con la que hacemos polìtica en el Facebook, la terrible intrascendencia que generan las consignas que se enarbolan en las lecturas, lo estùpido de pensar que la poesìa puede posicionarse còmo discurso en una sociedad. ¿Para què quieren llevarla a la televisiòn? ¿Què tiene para ofrecerle a la poesìa algùn minuto de aire extraido de provocaciones a la moral viejas y anticuadas? Eso hay que dejarlo para los periodistas.
Que al fin y al cabo, son lo que ganan dinero con la palabra.

Y respetar el camino del artista.

Un poeta no està para ser aplaudido, eso es para rockeros y actores.
Un poeta debe tener la altura y el compromiso de bajar al infierno solo, mirar el espejo con un cuchillo en la mano, sacarse la sangre y probarla, escupirla, cagar, mear, putear y reflexionar sobre todo a la vez. Un poeta debe tener la virtud de entender que la vida es un viaje sensitivo y que aquì hemos venido a darle forma de palabra.
Un poeta tiene que poder enamorarse con locura y saber sufrir con altura. Un poeta se tiene que chupar la vida y aprender a hablarle al chopp de cerveza.

No nos sirven poetas felices. No han existido nunca y no veo por què carajo deberìa de haberse inventado en la ùltima dècada.
Internet nos ha dado un montòn de ventajas. Y nos està dejando un montòn de vicios de cara al futuro.
En algùn momento el ser humano debera recular y ejercer una negociaciòn con el pasado, amigar las formas primarias de producciòn con la velocidad de las supercomunicaciones.

Atarse un piedra al pie y pisar el piso.
Y dejar de pretender que la poesìa no sea lo que es.
Algo efìmero, elevado y hermoso. Ìntimo.

5.10.09

el viaje de Rumilda

El Edificio està pasando por una sospechosa calma. Cristina, la gata negra, està meando todo por todos lados sin piedad.
No està en celo. Hay algo màs. Algo màs profundo para ella.

Rumy hace dìas que no aparece.
Algunos padres de algunos Gomitas, sobre todo los primerizos y las madres-de-hijo-ùnico estàn haciendo preguntas.

Lo ven al Presidente abrir la puerta y entregar a los niños, lo ven abrir la puerta y recibirlos.
Escuchan que los gomitas les cuentan cuando vuelven "hoy el señor nos diò la comida y nos trajo el yoghurt".

Ante cada pregunta, una sonrisa y un adecuado "viajò al Paraguay por asuntos familiares, mucha historia contratar a alguien por unos dìas, imagìnen, es un Edificio grande y fastuoso, serìa traumàtico para los niños ver a alguien nuevo, puedo ocuparme, lo conozco como la palma de mi mano".

Cuando todos se van y los ùltimos dicen adios podrìamos filmar una èpica escena de cine, con El Presidente de espaldas donde termina la galerìa y se abre el patio. De espaldas con la cabeza gacha y alguna hoja volando, congelada para la foto. Un balde apoyado en el piso, un trapo salido por la mitad. Èl viste un saco de inspector. Largo, pasando las rodillas. Por el viento vemos que se mueve.

Color cepia.

Asì estaban las cosas desde el soborno de Mauricio. El Presidente se quiso retirar a encarar uno de los trabajos de investigaciòn màs resonantes desde La Biblia Peronista y asì quedò la cosa.
Rumy, 2 dìas despuès y sin previo aviso, se fuè.

Para El Presidente las cosas se pusieron duras.
Por un lado, la responsabilidad ejecutiva en Caja de Goma. La responsabilidad burocràtica.
Por otro lado lo afectivo del lazo que se construyò en todos estos años junto a Rumilda. Era una madre, una hermana y una prima. Con lo bueno de cada caso.

Lo maternal del cuidado, lo compinche de la hermandad y lo liberal de una prima.

El Presidente se sintiò muy deprimido los primeros dìas.
Eran las 3 de la tarde y ya habìa pensado tanto en las cosas, habìa pensado en tantas cosas, y todo mientras baldeaba, conseguìa profesionales que lo suplan en determinadas aulas, se buscaba un hueco para seguir trabajando en sus cosas, tomaba cafè (ahora feo y sin amor).
Despuès se calmaba por que se daba cuenta que fumar desde la mañana tenìa este tipo de contras.

Asì que estaba considerando, seriamente, y despuès de mucho tiempo, dejar de fumar porro todo el dìa.

Esta revelaciòn no le calmaba el alma, ni le quitaba responsabilidades, ni lo eximìa de culpas.
Èl sabìa bien que su silencio no era saludable.

No querìa saberlo pero lo sabìa. Èl afrontò (a su modo) la realidad, Rumy estaba enamorada de èl.

Hace tiempo que èl lo sabìa y nunca hizo nada.
Lo manejò con una extraña combinaciòn de escapismo, frontalidad, sinceridad, algùn desliz y nuevo silencio.

Se aliviò cuando Rumy tuvo su affaire con Rulfo. Odiò a Rulfo cuando èste se retirò intespestivamente.
Por Rumy y por su amistad de años. Por que no se abandona un proyecto construido con sangre y esperanza. Y menos sin hablar de todo lo que hay que hablar.
Y de a poco ella volviò con la mirada, volviò con el saludo cariñoso y "màs allà de todo lo que tarde` en darte cuenta yo lo amo y lo voy a amar pa`toda la vida". Y asì, sin decirlo, le daba un beso en el cuello y un lindo acaricie de nuca.

Y lo celaba en silencio. Leìa todo lo que èl escribìa. Odiaba a todas las chicas que pasaban por su despacho o por su habitaciòn de reposo.
Les escupìa fuego con los ojos, alguna vez El Presidente llegò a pensar que le iba a envenenar el cafè a una funcionaria del Gobierno de la Ciudad que estaba tan fuerte que uno no se explicaba còmo puede ser que no estè en el programa de Marcelo bailando por un sueño.

Bueno, con ella pasò algo que hizo que finalmente Crisina termine viviendo en este Edificio y no en la casa del Presidente, que es donde se criò y se hizo mujer.

Luego de una visita nocturna y corrupta (legalmente ella no podìa tener vìnculo con El Presidente, por que una funcionaria y un receptor de subsidios no pueden tener lazo afectivo) , Cristina le meò toda la cama. Las frazadas, una por una, en franjas y lugares distintos.
Faltò que escriba Vendetta con meo, eso sòlo faltaba.

El Presidente se hartò, su gata lo celaba, su mano derecha lo celaba, y nadie le daba amor, llevò a la gata al edificio y ahì la dejò. Rumy nunca quiso ocuparse de ella, porque entre ellas tampoco estaba todo bien, por supuesto.

No siempre cenaba la negra.
Y los sucesos se precipitan. El dinero que nos diò el Estado puede cubrir los gastos.
Pensò que el viernes va a convocar alguna persona con experiencia para los trabajos de limpieza.
Pensò que con ese dinero puede sostener esta situaciòn un tiempo.

La urgencia cambia segùn la estaciòn del año.
Y esa noche, la cuarta noche sin Rumy, èl tuvo una fuerte discusiòn consigo mismo.
La amo o no la amo. La quiero o me quiere.

El silencio del corazòn es peligroso, hace que algunas costras crezcan y trepen con dejadez a angustiar el alma. Todo lo que va, vuelve.

Si todas las mujeres son una mujer por cada mujer que rechaces en nombre del amor, habrà una mucho màs poderosa dispuesta a rechazarte en nombre de tu amor y tus deudas con el mundo.

Y todo lo que vos le fuiste dando al mundo el mundo te lo va a ir devolvièndo.

Y esta extraña confusiòn, otra vez asentuada por la velocidad que la marihuana le dà al a vida, hizo que El Presidente se replantèe todo lo que està dejando en el tintero.
Hizo que piense otra vez en Rumy, en dònde està. En para què hicieron el amor y en por què èl nunca volviò ni a pensar en el tema.
Dos veces agarrò las llaves del auto y saliò a buscarla, pero nunca cruzò el umbral de la puerta.

No tenìa idea dònde buscar.
Y durmiò y soñò otra vez con el precio de la corrupciòn.

2.10.09

Traiciòn

Schmidt está pidiéndole a los jóvenes K que tiene en su mente que vengan por el prado, corriendo como los Escoceses de Mel Gibson, todos en bolas, que entren a las librerías, roben todo y después armen sus propios diarios independientes.

Así se estimula, Esteban, vos sí que sos un verdadero formador de peronistas.

La verdad, en esta época de contienda...

En este momento de acalorada discusión. Donde ni los peronistas saben quienes son peronistas, ni los radicales saben quienes son radicales, ni los zurdos saben cómo ser zurdos.

Desde la Cueva Intelectual del Gran Diario Argentino se analiza un libro y una novedosa generación de artistas con tamañas y exorbitantes comparaciones coyunturales y peyorativas (o por lo menos chicaneras) con la balanza de la Redistribución de la Riqueza, la balanza de los Rolling Stones y con dudosos juicios de valores sobre, por ejemplo, la ginebra con coca cola, o el tierno gesto de una madre, la onda de Bobby Flores de hablar mucho de su San Martín natal.

En la revista Ñ del domingo Esteban opinó sobre arte para decirnos, chicos, no elijan por descarte, chicos, Perón era malo malo, chicos, no hablen de sus barrios de provincia para que les creamos, chicos, tengan cuidado que todo esto que sienten es una maniobra dogmática de Néstor y Cris con ese verso de que se aman.

Lo primero que hice fue reírme cuando dice algo así como que Las Chicas Modernas no están pensando en si son o no son peronistas, por que si fueran peronistas serian empleadas domesticas.

Interesante mecanismo deductivo.

Muy peculiar.

Recuerdo una vez que estaba con mi amigo personal Henry Schneider, gran músico, gran técnico en sonido, grabador de discos, una joven promesa. Había tocado Guarrior en un lugarcito que se llama Plasma, cerca del parque lezama. Antes que nosotros tocó un muchacho que llama Fernando Lupiz, creo.

El pibe toca bárbaro el saxo, el violín, canta casi tan bien como Freddy Mercury, hace todo, la banda suena bien. Ahora está en L.A. probando suerte, dicen que va a tomar milk shake con Hernán Iglesias.

Tal vez no te saluda mucho en el camarín, es más petizo pero te habla de más arriba.

Recuerdo la reflexión. La tengo grabada.

"Es bueno el pibe, pero poco peronismo".

Schmidt, cuando uno lee que el Ñ de Clarín se toma con sorna a estos pibes, simplemente saca pecho y se motiva y dice "Vamos todavía, los pibes están haciendo las cosas bien". Porque sin amor, hablar desde ningún lado del lado de los demás, con el remordimiento inútil de hablar del radicalismo y el troskysmo... casi pareces reconocer un lugar donde vivir...

Casi parece que se te cae un lagrimòn y que te pones a hablar de Tango, por que sos porteño y las tenès bien puestas, ¡carajo!

Y yo te digo algo, los troskos tal vez no dejaron de ser troskos pero se compraron un Mercedes cada uno y andan negreando por ahí. Tengo casos testigos.

El Ñ siempre ha sido cuna de conservadores, me acuerdo de una nota triste y depre de Birjmajer hablando sobre "el mal momento del mundo a causa de la proliferación del blog y la consecuente miseria de la literatura".

Se están poniendo viejos y ya que hablaste de los Stones te recomiendo que escuchès Mother's Litlle Helpers, un viejo tema. Dice que "los chicos de hoy son diferentes: escucho a cada madre decirlo...” y después "Doctor por favor, déme más de eso, detrás de la puerta, se tomó cuatro más, que basura es hacerse vieja"

Sólo una persona sin afecto puede decir que decir que imágenes como "Ginebra con Coca" o "el escabeche de mamá" son patéticas.

Alguien desamorado...

Mick Jagger no es peronista, es claramente el radical de la banda. Richards si es peronista, porque es macanudo, jodòn y no parece tan concheto.

Pero vos de Rock no sabès nada. Y eso se nota.

Lei por ahi que sos de Caballito y yo digo, "claro, ¿como va a tener corazón si ese barrio tiene un equipo y nadie de ese barrio es hincha de ese equipo? ¡Pobre Ferro!".

Y me acuerdo de tus festejos por el 25 aniversario de la democracia, yo los leì. Lo más triste desde la vuelta de Soda Stereo. Un cumple sin payaso, sin piñata, sin nada, así no va papá, así se deprime cualquiera...

En la cabeza de Schimdt, Incardona está armando un grupo de combate que viene a quedarse con todo. Está asustado y tiene miedo, tiene miedo y entonces bromea para hacerlos enojar, los ningunea para ver con qué saltan.

De cultura, por supuesto, de estética del arte, bueno, con negros no se habla de cosas de blancos.

Si el problema es que esta literatura joven y peronista es panfletaria y caprichosa, me parece justo que Clarín sea panfletario y caprichoso.

Ahora, por favor, si estos pibes te están tirando poemas, símbolos y artilugios literarios, devolvè lo mismo, corrupto.

Esteban querido, ¿Por qué no te pones a escribir una novela sobre Un Gorila Suelto en Buenos Aires y todos los problemas que tiene para leer en el Under Porteño?

Preguntas dónde están los gorilas.

Están abandonados y solos, tristes. Enojados. En una selva donde Mel Gibson y los escoceses de Perón vienen por todo, a quedarse con los diarios esos que te dan laburo.

No te preocupes, seguro algún hueso te van a tirar.