25.2.08

el amor de cristina

El Presidente abrió la pequeña puerta reservada para personal con su vieja llave de estaño. Prefirió tomar el pequeño túnel que comunica la entrada especial con la pública y así poder recorrer, como harían prontamente todos los gomitas, el Pasillo de los Cuadros.
Observo esos retratos, recordó cada canción emocionante de cada uno de ellos, cada verso de aquel poema preciso y desafiante.
Al llegar al patio del aljibe se topó con Rumy. Era temprano pero Rumy ya estaba yendo de aquí para allá con un balde del mismo naranja que su camiseta suplente del combinado guaraní de fútbol.
“Buen día patroncito”
El presi sonrió. “Rumy, sabes que odio que me digas patroncito, no me obligues a darte toda esa pedorreta de perorata existencial que tanto sabes como me gusta dar”
“¿Perorata que?”
“Nada Rumy, buen día, ¿como estuviste este verano? ¿Como estuvo el palacio?”
“Oh, señor Goma, todo estuvo muy bien por suerte. Digo, la cloaca sigue funcionando, el aljibe nos trae agua cada vez más pura, las cuentas están pagas, le entregué al señor gordo de la AFIP el resumen anual y no volvió ni llamo ni nada, llegaron cartas, las tiene todas en su despacho. Una de Aristotel, una de Pedestal Morris, una de su señora...”
El presidente titubeó, perdió la compostura por un segundo. Rumy rápidamente entendió que algo había pasado este verano entre ellos y que la llegada de esa carta no era una noticia común.

Sin decir nada y sin registrar su extraña actitud, el presidente de esta noble Asociación Civil se dio vuelta y comenzó la lenta marcha hacia el despacho.

Rumy se mordió un labio. Como podía ser que otra vez se hayan separado. Era la enésima vez.
Pero su historieta con Rulfo no era de lo más normal, ya hacia 3 meses que no sabía nada de él.
Y ella lo estaba esperando con una religiosa castidad. Como si la envolviera un manto negro de duelo y la exclusividad de su vagina fuera una importante prueba de fe, amor, compromiso y devoción hacia su único gran amor.

Rumy es una gran mujer. El sueño de todo hombre espiritual.
Dejó de morder su labio y volvió a sus tareas.
Alimentó a Cristina, la nueva reina gata del palacio. Una pequeña gata negra que un día apareció en la puerta maullando.
Ella creyó y cree que se la dejó Rulfo como una señal de guiño.

El Presidente entró al despacho, se quitó los zapatos y puso a preparar café en la vieja máquina de metal italiana. Esas que hacen que el agua vaya de abajo para arriba arrastrando a su paso el café para depositarlo en la parte superior del artefacto. Una verdadera maravilla de la química, la física y la biología.

Tomó los 3 sobres y dejó que el café termine de hacerse para comenzar a leer la correspondencia.
La carta de su chica lo deprimía un toque. Así, de movida, le parecía muy temprano meterse en ese rollo interminable de idas y vueltas.
Aún no conseguía descifrar íntimamente si aquello era un gran amor, el verdadero amor, ese amor por el que vale la pena transformarse y pedirse paciencia a uno mismo. O si sólo era otro amor y uno no es más que un bicho de costumbre al que le cuesta desacostumbrarse de las cosas.
Pedestal tendría seguro una divertida aventura de excesos y mujeres. Prefería esperar el ocaso, beber un wiskhy mientras fumaba uno de esos que se plantan en el vivero de esta noble asociación civil (semillas importadas) y deleitarse con la pluma y la filosa filosofía barrial del viejo lobo.

Así que optó por la de Aristotel.
Con el café en la mano abrió el sobre.

“Viejo compañero, te escribo desde el mismisimo peloponeso. Vine a ver a Tundra. Deberías verla, está enorme, cumplió 17 años y ya tuvo 2 abortos. Es una verdadera hermosura verla crecer tan bella, libre y con ganas de hacer lío. Kika esta vieja. Pero aprendió a chuparla de 10. Nunca nadie me había hecho acabar antes sólo succionando. Es un placer tener una ex mujer tan servicial y caliente. Podríamos hacer un trio o un cuarteto (si convences a tu mujer...je je)...
Estoy bromeando, sé que a tu nena no le gustan estas cosas...”

El Presidente bebió café, prendió un pucho y maldijo a Jesús por hacer que todo el mundo se la recuerde.

“Estuve trabajando en el informe sobre el peronismo. Pero quiero estar seguro antes de enviártelo. La semana que viene iré a ver a un viejo Chamán de la zona que me va a preparar una milenaria receta. Algo como el San Pedro, pero de Grecia. Espero que en esa comunión con la naturaleza encuentre la arista que me falta para unir mi cosmovisión con mi intelecto y el sentimiento más profundo de la argentinidad.

Te adjunto aquí los lineamientos para que abran la inscripción al seminario que quiero dar esta temporada. Vuelvo el 26 de febrero. Nos juntamos el 29 y terminamos de darle forma.
Me voy viejo, cualquier cosa, mandame un emilio... adios!”

El presidente tomo la cartulina y prosiguió a leer la propuesta del filosofo de goma.

Hacia un Budismo Sin Palmitos

La espiritualidad de un hombre de ciudad existe. No es necesario caer en estúpidos ritos de sectarismo. No hace falta mirar ni a Europa ni a Oriente. Ni vivir la insana tarea de privarse de ciertos placeres como la carne, las drogas duras cada tanto.
En la sinceridad con uno mismo, en la conciencia nacional. La pasión popular.
En el amor sin posesiones, en los poemas modernos y en la aceptación de las propias limitaciones y virtudes.
Podes vivir mirando las estrellas. Pensando que los mayas tienen la respuesta para todo.
Dandole a un eclipse de mierda el valor de sagrado.
Bien, en esta cátedra lo sagrado son los seres queridos. Las relaciones, el bien común, la vida sin problemas, matar el tiempo a lo bobo.
Observar con ojo cítrico que la política y la idelogía nada tienen que ver, que es una idea pasada de moda. Que la anarquía es un acto de libertad si es un acto honesto de compromiso con la vida que uno lleva. En la forma en la que preparas café y fumas por la mañana. En la forma en la que amas a tu familia y lo mismo te da si tu amigo es nazi o judío.
Que la ciudad es sexo, vicio y dinero.
Y en el monte está la usina antisistema que vale la pena fabricar.
Aquí y ahora todos somos sistema. Un sistema construido por una suma de individuos egoístas. Que es lo único a lo que el hombre puede aspirar con sinceridad...”


El presidente apagó el quinto cigarro de la mañana y bajó las escaleras. Dejó sin terminar la carta.
Vio que Rumy regaba las verdes plantas del vivero. Y se topó con Cristina.
Ella le dedicó una serie de monerias.
Y allí encontró un poco de ese amor puro que creía haber perdido para siempre.

22 comments:

Cuervo hace un gol said...

Ahora los peronistas hablan de anarquismo?

rayen nazareno said...

Goma el RaviShankar de la metrópolis?

el Nietzsche de Almagro?

saludos a vos y a Ramón

Jardinera said...

Dier Goma:
Que bueno que piense en espiritualidad. Estoy de acuerdo con uste, la espiritualidad es individual e indivisble, personal y unica.
La mia es un poco mas mistica, pero me alegra saber que la suya exista.

Saludos,

J


pd: Rumy es un nombre de mierda

lo rigby said...

buen dia patroncito
los palmitos son lo mas, casi casi como el socialismo didactico de la asociación civil....

le deje una pregunta en mi blog que necesito que me conteste....me quita el sueño

lo rigby said...

ah y me olvidaba

1- cuervo hace un gol

2- ahora que es vecino, tal vez te vea de cerca

3- Te veo en el Diego Armando

Little Dorothy said...

"lo sagrado son los seres queridos": ciento por ciento, pienso lo mismo. Cuando leo estas cosas, cada día lo quiero más.

PD: dicen que el hombre es un animal de costumbre... pero qué se yo..


abrazote.

Harpo said...

Me encantaría formar parte de su sindicato, el día que dibuje uno cualquiera.

Anonymous said...

De acuerdo, de acuerdísimo con jardinera.
Nunca mejor hablada, nunca mejor dicho; Rumy es nombre de mierda.




(lulú)

Rose said...

De acuerdo, lo más importante son los seres queridos, los tiempos muertos entre las cosas importantes. Me gustaría saber dónde encontrar el "sentimiento más profundo de la argentinidad".
Rumy es un nombre? es la primera vez que lo oigo, y de echo, al principio pensaba que era de hombre.

cajadegoma said...

muerto de hambre mejor mira tu mierda del gran buenos aires y deja de chuparle la sangre y abrir el culito cuando ves al ciclon, siendo porteños, viviendo aqui, nada tenemos q ver con el anarquismo. un dia veras la luz.
o dejaras aflorar tu pelambre gorila. no way.

nazal, preferiria ser el Pancho Dotto de Dotto Models. q te parece?

jardin, ya me di cuenta q usted me tomo por una especie de carnicero peposo. bien.
todos tenemos espiritualidad, no hace falta coparse con ritos umbandas, ni hablar de la diosa del pescado frito, buscar a dios.
eso es el budismo sin palmitos.
lo esoterico es para los refugiados culturales.
no creo q usted sea mas mistica.
usted busca respuestas paranormales. eso no es mistica. eso es confiar en la nada.

no te metas con Rumy, bucea y busca sus aventuras, ella nos acompaña desde hace mucho.
Rumilda Velazquez Ferrero.
no seas celosa, perra.

eleonora, le exijo mas preocupacion en la lucha por no descender. deje q los poderosos luchemos entre nosotros, gracias.
tal vez, quien le dice.

laura, estabilize su amor, por favor. no me quiera cada dia mas.
los seres queridos. arriba los corazones.

sharpi, no se preocupe. le avisaremos con antelacion.

lulu, primero bienvenida. segundo insisto. con Rumy no se jode. idem q a la mistica de jardinera.

rosita, vende todo y venite a vivir a sudamerica. se te nota aburrida en ese pais pacato y lleno de viejos.
rumy, abreviacion de Rumilda, origen: guarani, del paraguay.

gracias por estar tan en pedo en la vida, gracias a todos.

Jardinera said...
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Jardinera said...

Rumilda si es un buen nombre.
Lastima el diminutivo... aunque pensando que Rumy viene de Rumilda... garpa.
Igual mejor con i latina "Rumi"

Carnicero peposo???? what s dat fuck?

Rocco D' ipp said...

VOS TE LA SABES TODAS, PAPA. CERRA EL QUIOSCO Y NO LABURES MAS.

D'IPP

Unika said...

palmitos con salsa golf... un buen vino... y su aguda imaginacion, q mas agregar,
saludos unikos!

cajadegoma said...

jardi, preocupate por como escribis en tu blog. dale?
carnicero peposo, eso...un carnicero peposo es bastante grafico.

rosco, es una pena q me desprecies tanto.
todo bien. ya nos vamos a entender.

unik, a vos mamita.

Rocco D' ipp said...
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Anonymous said...

goma
a di vi ná quién sos?
(siii, quién sos, no quién soy, gilun de goma ^_^)
saludox brother

Anonymous said...

goma!
recién pasé,
borraste un commment?
uaw, se vino la dictadura de goma? como es eso de borrar comment, no te tenía así... sos la derecha de los blog... y te hacés el anarco? te mandás cualquiera

Anonymous said...

tengo una pregunta de goma:
ese Rocco escribe mal a propósito? lo leí y me pareció que tenía tantas ganas de ser escritor que se puso a hablar como un tarado y se olvidó de escribir
igual todo bien
el mundo está lleno de pedantes que no saben ni mierda
como el
jejeje
la verdad sea dicha
aburris rocco! pero no te mates, ya estás muerte
^_^
firma: lalineadividida

Lexi said...

cómo estuvo ayer??? me hubiera gustado ir!!!
en fin...
abraxo goma!!!!

cajadegoma said...

BIG ONE COCO, no se quien soy.

jamas borre un comment.
eso es para gente como Mamerto Tetta, Panigassi y Rosco.

O para la Veleta Esa (es mi hija, la tuvimos con Rumy pero no queriamos q nadie lo supiera y la dejamos abandonada en la campiña...cuando se entero cerro el blog y ahora juzga gente con blog por tener blog y esta obsesionada con leer sus blogs!!).

no te metas con Rocco.
esta mal el chabon.

no se q le pasa.
estamos armando un grupo medico de goma, de elite, para ayudarlo con el tratamiento: ojala se le pase.

adios

la nena veleta said...

sabés que cuando se me da por leer comments anteriores, suelo encontrar lo que no quiero?

sos un afortunado en tenerme de tu lado
no lo arruines, power


quien más que yo