20.3.07

mogul

I

Recuerdo el Viejo Continente
como la cárcel curiosa
que me han contado

El museo fósil de mi propia historia


II

Hacer el amor
y quedarse acurrucados
en la oscuridad

sintiendo el frío

como seres en la nada


III

encuadre
la lluvia detrás suyo
su rostro

el colectivo arrancando
los ojos rojos
húmedos

el adiós
la belleza

IV

los cactus en el amor posan
sus troncos unos con otros
y contemplan el sol
que va cubriendo los valles

no andan por ahí,
se secan

juntos
clavan sus cardos,
juntos


V

Todo fue a las barricadas
donde sus ancianos y mujeres
van a ir


VI

los hombres levantando rocas
están ahí,
al márgen del sedimento que viene bajando

juntan de a una
a veces en sus hombros
a veces en sus manos

Nadie sabe por qué

ahí están
haciéndose sedimento
dispuestos a que los dibuje

y no forme parte


VII


El día que las nubes bajen
viviremos al fin
entre vapor

un blanco espeso
inundará las ciudades

sombras arriba
claros al frente

Se habla de marzo

dicen que en la mitad
el océano las enviará de vuelta
cargadas de humedad

llena de secretos


VIII

todo es como todo
así es la poesía

1 comment:

La maga de Jarmusch said...

IX
poesia como susurro de lo imposible
poesia como abrigo al llanto
poesia como nombrarte en silencio y ahogarme al intentar pronunciar la ultima sílaba que te pertenece