mogul

I

Recuerdo el Viejo Continente
como la cárcel curiosa
que me han contado

El museo fósil de mi propia historia

II

Hacer el amor
y quedarse acurrucados
en la oscuridad

sintiendo el frío

como seres en la nada

III

encuadre
la lluvia detrás suyo
su rostro

el colectivo arrancando
los ojos rojos
húmedos

el adiós
la belleza

IV

los cactus en el amor posan
sus troncos unos con otros
y contemplan el sol
que va cubriendo los valles

no andan por ahí
se secan juntos
clavan sus cardos
juntos

V

Todo fue a las barricadas
donde sus ancianos y mujeres
van a ir

VI

los hombres levantando rocas
están ahí,
al márgen del sedimento que viene bajando

juntan de a una
a veces en sus hombros
a veces en sus manos

Nadie sabe por que

ahí están
haciéndose sedimento
dispuestos a que los dibuje

y no forme parte

VII


El día que las nubes bajen
viviremos al fin
entre vapor

un blanco espeso
inundará las ciudades

sombras arriba
claros al frente

Se habla de marzo

dicen que en la mitad
el océano las enviará de vuelta
cargadas de humedad

llena de secretos

VIII

todo es como todo
así es la poesía