internet hora 0

Hay dos o tres filipinos pelando cables. Se miran el uno al otro, uno tiene el cúter y el otro una suerte de alicate multifunción. A los ojos de un chico de La Matanza, les pagan bien. A los ojos de un muchacho de alguna ciudad blanca impoluta, como Roma, les pagan una miseria.
Sin embargo en este tiempo la sindicalización de la especie está combatida.

Lo humano y lo inhumano son muchas veces una simple cuestión de interpretación, una pluma en una balanza.

El que se ocupa de los cables es hondureño. El Jefe del Embalaje también. Cada uno es de una etnia distinta. Son siete para un país tan pequeño.
Demasiado para un país que quiso ser privatizado por las democracias occidentales.
A veces es cuestión de que te quieran poner un cabarulo y listo, a ellos les alcanza para justificar una acción militar o un complot bursátil.

Cada tanto pasa un búlgaro tirandose pedos. Deben ser los más pobres de Europa, comentan los Catrachos con los Chortis, mientras los filipinos que pelan los cables que algún día arrojaremos al espacio siguen contando la cantidad de primos que fueron arrasados por el úlltimo tifón.
Y casi se pueden sentir heroicos volviendo con ese manojo de dólares a realizar formidables movidas cambiarias y así reconstruir la fulminante invasión del viento y el agua, la muerte lenta y progresista que no se puede combatir.

Los mercados internacionales son un misterio inexplicable, casi como el sótano desde donde se trasmite la internet.

Ese gigante búnker lleno de gabinetes de cpus donde toda la información que las personas promocionamos se almacena con o sin alguna finalidad, eso es imposible de dilucidar, la paranoia inunda la mente de pensamientos y los pensamientos inundan las paranoias de fundamento, está vigilado por extraterrestres.
Esta es mi nueva tésis:
Internet es un laboratorio de extraterrestres. Mediante el cual planen extraer toda la información necesaria para no repetir el mismo error en su planeta. Vinieron a nuestra tierra a ofrecerle a nuestra ciudadanía el peor flagelo: la ilusión más completa de libertad que jamás se le ofreció a las personas.
En esta historia de ciencia ficción o de periodismo de investigación, lo mismo da en esta era, los extraterrestres son humanos.
Ni más perfectos ni menos perfectos. Ni más ni menos blancos.

Digamos que vivieron de otro modo, combatieron entre ellos distinto y se suicidaron de otra manera.
Pero lograron avanzar más rápido en la ciencia.
O eso es lo que creemos siempre y cuando creamos que ni los Rusos ni la Nasa han llegado ya a vigilar otro planeta durante algún tiempo.

Los indianos y los chinos, como primera y segunda minoría, no se pueden quedar afuera.
A ellos las cosas les pasan de otro modo. No hace falta, de ninguna forma creer en brujas.
Pero que las hay, las hay.

Y si bien a la mayoría de los jóvenes les han enseñado a despreciar a la política y a comportarse de modo individualista, donde radicó el triunfo de la derecha internacional, dispuesta a romper las barreras contra el librecomercio, donde el dinero de un sitio valga más que el de otro, donde el pasto de un lugar sea más caro que en el otro, y si bien a la mayoría de los jóvenes les han dicho que el arte es cualquier cosa que te guste que los demás observen, y si bien a la mayoría de las izquierdas del mundo les han vendido libros viejos que retratan mundos pasados olvidando la adaptación, la aceptación de la realidad y por sobre todas las cosas la posiblidad de modificar un pensamiento, una visión, un modo de operar, una forma de ser y de sentir y de pensar en la vida, en la libertad y en el amor.

Entonces, un mapa del mundo y una fábula de aliens.
La división internacional del trabajo monitoreada por el capitalismo intergaláctico.
Los jóvenes de ayer, de hoy y de siempre.

Los tigres en la lluvia y el prisma del cuello de una botella.
Anteojos para poder pensar y pensamientos para poder ver. El desafío es muy claro y muy concreto, los desastres de la tierra son para comprender, no para despreciar.

ley de miedo

Ellos caminan por los pasillos de una galería de arte. Bien podría estar hablando de Arte BA o algún encuentro similar donde los aristócratas amontonan obras de arte para que las personas pasen sus tardes paseando.
Pero estoy hablando de él y de ella, que pasean de la mano evitando sacar fotos con flash.

En algún momento tuvieron algunas opiniones distintas sobre la vida y las cosas, en el fondo las siguen teniendo, sin embargo el tiempo que llevan los mimetiza: como a todos.
Arte BA sucede en la Sociedad Rural. Uno debería sospechar, en situaciones normales, de un asunto que se desarrolle de esa manera. Niños ricos ven obras de niños ricos en el galpón de los más ricos del país. Esperan vender centímetros cuadrados de tela ahí, donde las vacas que hicieron grande a nuestra nación hacen la caca dorada que valora una cabeza de la otra.
Se supone, por su nombre, que eso es el arte.

Ellos están perfectamente de acuerdo y tienen la feliz coincidencia de desconocer por qué elegir floreros para una película se llama "arte". Desconocen por qué estos pintores se arropan este nombre tan rimbombante y qué sería de los demás, que queda para los músicos y los dramaturgos. Para los actores, más vale que no quede nada. Nos reímos de ese pequeño racismo.
Y también se alegran de encontrarse rodeados de personas que aún valoran el objeto en la obra de arte, ese erosionado trofeo del pasado. Un libro, un buen cd, un cuadro.
Nada como las tres dimensiones: vaso, hielo y bebida.
Poner los pies en un sillón, abrir el paquete de snacks: prepararse para ver una pelea de Tyson.
Ella escribe yo veo boxeo.
Nada puede ser mejor.

Si 30 segundos fueran suficientes para arruinar una vida o ganarse un montón de dinero vale la pena la sangre y el deporte y toda la gloria junta: pero para un sábado a la noche Mike no era muy amigable.
En el tiempo que bebiste un sorbo de tu vaso la pelea se terminó: es hora de volver a la vida.

El esnob es una persona que imita con afectación las maneras y las opiniones de la gente que respeta.
Así como el cipayo era un soldado indio que trabajaba para la corona inglesa.
A ella no le gusta nada que yo mezcle las cosas todo el tiempo, que haga comparaciones con el fútbol. Por eso el box.

Los latinos solemos estar en contra del nacionalismo. Falsos patriotas han intentado implantar la lógica de vida europea derramando litros y toneladas de sangre. La guerra contra el comunismo nunca debió ser una guerra nuestra.
Los socialistas europeos han matado a mansalva y nos han propuesto una forma de organización.
Por más que se rompan los espejos seguimos viendo ese rostro cortado.
El rostro cortado del idealismo y la realidad, el cachete moribundo donde rusos y alemanes discutieron valores y democracias, la imagen que no recuerdo es la que vengo a buscar, le digo y ella me mira pero no me quiere escuchar. Ya está cansada de escucharme.

Tengo que seguir bebiendo.
Tengo que dejar de adolecer y seguir bebiendo.
Tengo que encontrar la respuesta.

Para ella mis esfuerzos son vanos. Ella puede hacerlo todo sin mí y sin mis preguntas. No necesita tantas certezas. No la ayudo pensando.
Mis pensamientos no pueden ayudar.

Entonces prendo las radios jóvenes y las escucho apagadas.
Hablan de política y hasta tienen opiniones que recubren su corazón.
Y me pregunto si la patria grande que soñó el General San Martín no habrá sido la que tiene Europa, dónde aparentemente los grandes siguen siendo grandes y los chicos son cada vez más chicos, donde aquel que no dió la primaria del desarrollo y no instaló fábricas ni explotó chinos en algún lado no tiene la más mina chance de sobrevivir.
La moneda única y el cuento de la buena pipa. La supremacía blanca se viste de rojo.
La libertad para informarse y compartir.

Mi computadora se llama satelite, le digo excitado. Mi amor, están investigando las cosas que digo y todo lo que hago. Son unos amargos, aburridos y livianos. Lo único que les importa es viajar.
Ella me dice que mezclo todo, todo el tiempo y que así no se puede llegar a ningún lado. Tus sentimientos son una licuadora y encima estás todo el día fumado.

Yo la miro fijo y me quedo pensando que hay solamente dos tipos de argentinos: los que sienten que la ley de medios es un beneficio para el gobierno y los que sienten que es un beneficio para todos.
Los gorilas son de izquierda.

moda y realismo

Hay miles de mentiras dando vuelta entre todos nosotros. Mentiras piadosas, mentiras de ocultismo, mentiras de pantomimas, mentiras de sobrevuelos.
El coche mentiroso sale disparado por la avenida de las razones. Los semáforos de la lógica están siempre prendidos: el hombre suburbano,  sin tiempo y sin memoria puede reaccionar asi.

Los liberales son los modernos. Los de la música bailable todopoderosa. Los del aire en frascos como saleros de otro planeta, las zapatillas con sus cámaras de arte trasmitiendo a toda hora por todo el canal de los corazones ajenos.

¿Dónde esta el bardo que le canta al barro cómo el criollo rima un haiku?

La tierra nacional se llena de pasto
filas y paredes de árboles cubren los ranchos del viento
un lápiz de Dios dibujó un cuervo
hizo que tiemblen los pájaros pasajeros 

Estos recursos surrealistas son renovables. Mienten los periodistas cuando agotan sus palabras. El viento no trae coplas, el viento se arremolina y todos los valores se ponen a jugar el juego de la vida: o ganas una millonada y te compras una mansión o te retiras a escribir tus memorias.
Ahora, en los bares de la vida, los mismos que se compran las mansiones te escriben las memorias.

En Egipto se preguntan día y noche qué pasó con la primavera.
Cuándo fue que destaparon la olla. Extraños intereses llaman la atención. Muchos atorrantes levantan la bandera de la libertad para meter la nariz donde no les corresponde.
Para vitorear la salidera bancaria a la hija del enemigo. Saboreando con tristeza vengativa un paradigma moral: debería darles vergüenza.

El boulevard de las verdades nacionales es muy concreto: cada vez que ha ocurrido una instancia de interés proteccionista ha sido continuada por una larga temporada de desaciertos liberalistas.
Estas son todas personas que prefieren preguntar después de hacer.

El proteccionismo es a la teoría del mercado internacional un simple obstáculo para la superproducción de las potencias industriales. Esto no es ninguna poesía.
Este tiempo cambia las palabras, suceptiblemente. Produce artistas de la liviandad. Influencia el día y la noche de las personas en un sistema de vigilancia avanzado.
Basado en una ilusoria libertad.

Una libertad que permite organizarse, salir a marchar, descreer y lastimarse.
Ser fresco y ser libre, ser hermoso y ser pulcro.
Ser probo y cargado de valores, de ratones del tiempo.

La mano que escribe las cartas duras es la mano que acaricia a los gatitos buenos.
Enormes son las visiones del apocalipsis mediático.
Muchos calzan gorro frigio solamente por ser calvos.
Muchos suben a los árboles porque hay menos derechos.
Muchos votan cualquier cosa porque se creen la gran cosa.
Muchos conspiran por dinero porque los espejos están bañados en plata.

De afuera

Cruzando la calle, en la ventana que està justo a la altura de mi ventana vive una jòven pareja. Ella debe ser profesional y èl no, por còmo se viste tiene un trabajo que no le gusta o que no le importa perder.
En ocasiones los veo haciendo el amor, olvidan bajar la cortina o piensan que no hay nadie del otro lado de la calle.
Son dulces y un poco previsibles. Pero les gusta darse amor. Incluso cuando se pelean se nota que se quieren. Se gritan mucho y con intensidad y se arreglan y se preocupan.
No es que los espìe todo el tiempo. Es que suelen ser sucesos que se encadenan, o que se pelean y se aman o que se aman y al rato se pelean.

Los colectivos zumban un murmullo permanentemente entrometido.
Todos los pensamientos y las visiones se congelan hasta que pase el ruido motor.

Una mañana que volvìa a casa me detuve a mirar el amanecer por sobre los edificios, entre el adoquìn y el tango.
No habìa a la vista màs de cuatro àrboles.

Es asqueroso vivir en una ciudad.
Cuando comento que censo a censo la gente se aleja de las ciudades siempre me miran incrèdulos. Es la verdad màs apasionante de todas.

Se alejan de sus pagos para seguir penando por ellos. Dejan de ser ciudadanos de la ciudad para ser ciudadanos en internet.
Con la informaciòn que hay hoy en dìa, uno tal vez pueda adaptarse y entender los pormenores que discuten los hombres y las mujeres ocupadas, todos y todas los que estàn preocupados por el desarrollo de algùn asunto.

El otro dìa me pasò algo terrible.
Vì, por ejemplo, al novio de una amiga haciendo algo indebido.
Me tuve que emborrachar para descubrir cual proceder debìa de abordar.
La paciencia de sentirse derrotado.
Todavìa estoy pensando què debo hacer.

Pero estoy convencido que no hay nada peor que ser uno de esos que hablan desde afuera.

niño sìndico

El imperio nacional... que sueño tan preciado...

El riesgo de convertirnos en nuevos ricos siempre va a estar, esa decadente forma de mirar el presente con la voràgine de querer pertenecer. Pero de ninguna manera seremos uno de esos imperios insaciables, que van a voltear gobiernos ajenos, que obligan a sus ciudadanos a tributar para pagar la bomba atòmica, que hacen pelìculas y series para conquistar no sòlo nuestros ojos sino tambièn la mente de nuestros librepensadores. No sòlo para decirnos còmo son las chicas lindas sino tambièn para decirles què se tienen que poner.

Criticar al kirchnerismo ha sido en los ùltimos años una pràctica clandestina para los que soñamos el sueño de la emancipaciòn bolivariana. 

Entonces no nos hemos permitido salir a decir liviandades como que si un paìs crece como crece este deberìa plasmar su crecimiento en una olimpìada. 

No nos hemos permitido decir que el fracaso de nuestro fùtbol es la decadencia de la matriz ideològica de nuestro fùtbol. Que eso de las sociedades civiles es un pantano donde los capitalistas apuestan y los clubes son simples vidrieras. 

Los peronistas van y llevan su buena nueva indiscriminadamente. Invierten montones de dinero en megamuestras y en miles de talleres y de actividades recreativas y en publicidad. 

La pasiòn es la virtud del peronismo. La optimizaciòn y el aprovechamiento màximo de los recursos, en cambio, no. 

Los cajadegomistas sabemos bien que para anteponer un ideal a una acciòn hay que tener màs que nada tiempo para pensar. Y tambièn creemos que para algunas cosas es bueno anteponer ideales y para otras no. 

Vivir preocupado no puede ser parecido a vivir mejor. Combatir al placer con filosofìas tampoco. 

Para el peronismo el ideal y la acciòn son la misma cosa. Y allì tala como ninguna otra su filosofìa.

Ellos te revolean el dinero para que vos vayas y te la gastes toda. Entonces aumentan los sueldos, las jubilaciones, el empleo y los productos. Los capitalistas tambièn quieren sentir que ganan màs. 

Los sindicatos son poderosos porque asi lo quiere el peronismo.

En Inglaterra, por ejemplo, Margaret Tatcher se dedicò explìcitamente a destruirlos. 

Aquì hay personas que reivindican las viejas izquierdas europeas cuando en ese continente el estrepitoso y contundente fracaso de las izquierdas està reflejado en la completa desindicalizaciòn de sus sociedades. En la apatìa masiva con la que enfrentan el circo neoliberal. 

 

Los trabajadores del subte parecen ser los ùnicos que puden realmente desnudar la incapacidad del macrismo, las continuas pruebas de ineficacia y su completa falta de amor por el pròjimo. Permitir que en una ciudad asì de atizborrada, asì de llena de gente, de trabajadores que van y vienen y te ponen la moneda en el molinete estè asì de colapsada es inexpliclable.  

Y que nosotros los porteños permitamos que el pro haga publicidad en el subte a cambio de hacerse el boludo todo el dìa es igual de inexplicable.

Si Macri continùa en su postura y los trabajadores del subte en la suya, es muy probable que la opiniòn pùblica se comience a fastidiar con los sindicalistas. 

Eso tampoco nos debe pasar.

Debemos construir un nùcleo duro.

Un nùcleo de grandes acuerdos, del capital al servicio de la mayorìa. Un nùcleo donde nuestro corazòn argentino lata fuerte y saludable, donde los jòvenes lean con pasiòn a nuestros autores y canten con amor nuestras canciones. 

Si los hombres somos el ùnico animal que toma leche hasta despuès del perìodo de lactancia, y encima ni siquiera de nuestras madres, y encima ni siquiera de nuestra propia especie entonces llenemonos de preguntas. Que es lo que sabemos hacer. Preguntas.

El pàjaro jamàs habrà de preguntarse si està bien volar y si el hecho de que nosotros no volemos lo hace peor que nosotros. Continuarà volando libre. Como el sol del 25.

la muerte del escritor

La muerte del escritor la dictaminaron a la hora señalada, a la hora en que la hoja se quedò blanca para siempre y las cosas de la vida siguieron siendo lo que son: cosas y nada màs, recortes, porciones de la verdad que salen en todos lados.

Desde que el mundo es escrito por el periodismo los escritores volvieron a los claustros, a contarle a los niños de què charlaban entre ellos, de què colores se mandaban las cartas…

Si Burroughs era el comandante, Grinsberg el dueño de la nave y Kerouac el primer piloto… què habria pasado si nuestro querido Roberto Arlt hubiera visto còmo se profanò su màxima doctrinaria: las revoluciones se bancan con cabarulos, se bancan con putas, no con maricones idealistas.

Osvaldito Soriano no debe sufrir viendo a Caruso revolear trompadas, porque Osvaldo no tuvo tiempo para acostumbrarse a la lògica menemista de San Lorenzo y recuerda con hidalguìa la època sin duchas y sin alambres, la època del descenso y la època sin cancha. Sin embargo tambièn espera, como yo, que Marcelo renuncie a esa panacea de chocolate donde dos o tres gays y dos o tres vedettes miran bailar a las minitas que sostienen el bollo de las cosas mientras todos los periodistas del pais se ponen de acuerdo en hablar de lo mismo por un tiempo; y viene a San Lorenzo a hacer feliz a la gente de forma empìrica. Tinelli tiene que cumplir su mandato divino.

Y todo desde el cielo.

Ahora las personas hablan de humanos aumentados. Un humano aumentado es un humano que en la mano tiene un aparato para averiguar cualquier cosa que quiere saber. Un humano aumentado es un humano con I Phone.

El problema de estos asuntos es que las corporaciones inventan cosas que las personas asumen como adictivas y al punto de confiar en ciertos cientìficos que hacen estudios que explican este tipo de cosas. Nadie ve los sobres volar.

Es como la cosa esta de las sectas, los testigos de Jehovà y Claudio Marìa Dominguez.

Y nadie tiene dudas de que Macintosh es como el country del diseño. Un lugar exclusivisimo sin viruses.

Los fanàticos de internet son religiosos. En internet ni se coge ni se come ni se mama ni se habla ni se piensa. En internet se està.

Como con Dios, uno con Dios simplementa està o no està.

Dios anda por ahí diciendo hey hey hey amen libremente y sean libres y Jesùs que andaba en chancletas como buen judìo soportando los piedrazos del mundo entero sòlo para predicar la austeridad y el ejemplo pobre… la onda de ser pobre para ser ejemplar, todo lo absolutamente opuesto a las ideosincracias opulentas de la iglesia y del estado ficcional de israel.

Por lo menos lograron que màs de la mitad del mundo sea pobre como para seguir el ejemplo de Dios y la muerte digna.

Lo que me pregunto es lo siguiente. Si un boludo con aparato es un humano aumentado, ¿què podemos decir de Jimmi Hendrix o de Maradona?

Algunas mujeres aseguran que los hombres sòlo piensan en dos cosas.

Esta Noble Asociaciòn Civil afirma que a los periodistas sòlo les importan 3 cosas. El fùtbol y las conspiraciones, Tinelli y las conspiraciones y la polìtica y las conspiraciones.

Son los tres congresos paralelos de nuestro mundo mediàtico.

Salvo, claro, para los humanos aumentados. Que han aumentado su posiblidad de aislarse del mundo y no participar de ningùn sentimiento comunitario genuino màs que el de la culpa por la no participaciòn y la consecuente exposiciòn de su privacidad en las redes sociales. Esa necesidad de estar todos juntos en algùn lado, bajo un mismo sentimiento.

Entonces llenos de ideologìa van todos detràs del santo de madera que nos describiò Ricardo.

Iorio tiene la gran virtud de hablar con la verdad. Su verdad es la valentìa de un pensador y sus pensamientos son la cultura de un ser nacional que late y siempre latirà.

A la derecha de tu mente, amiguito de la correcciòn y la prudencia.

Y a la izquierda de tus movimientos. Porque mientras vos juzgas desde tu casita a los demàs, y los militantes se juntan a charlar y a charlar y a seguir charlando y los universitarios sudan la gota gorda o los pibes de la utpba se juegan la chàchara en cada final, los peronistas te construyeron un puente y los diarios dijeron que fue todo un choreo.

Al mundo lo hacemos entre todos y el cieguito volador decìa que la eternidad era un gran punto.

No somos nada y si Borges te dice que no somos nada vos tenès que darte cuenta que no somos nada. Que tal vez sea una pena desperdiciar tu vida en el medio de los problemas. Que tal vez sea un problema estar siempre dudando sobre lo històrico de las cosas. ¿Esta señora es buena o es mala? ¿Es mala o es buena? ¿Cuando se vaya voy a estar màs contento o màs triste?

El hombre moderno goza de pensarse sobre la marcha.

No podràs nunca tirar al tacho los 500 años de historia genocida, el saqueo de un continente y la dolarizaciòn de tu mente.

Vamos a pesificarte la mente, para que de una vez por todas empieces a bancarte lo que sos.

Un poco facho y un poco zurdo.

Como Piazolla y el Che Guevara.

Porque supongo que para los correctos del mundo asegurar que uno matò en nombre de la revoluciòn, mata en nombre de la revoluciòn y matarà en nombre de la revoluciòn debe ser un pecado.

Para otros tal vez estè bien llenar una equina de hippies y venderles cerveza como para comprarse una tribu bien grande pero està mal llenar una plaza con choripanes.

Por lo menos ahì te regalan los choripanes… ¿no?

Digamoslo de una vez: el mètodo de construcciòn de poder de la izquierda es juntar gente en la calle, darle cultura y venderle cerveza para bancar la movida; el mètodo de construcciòn de poder del peronismo es darte un choripàn o una casa o un derecho y pedirte que vengas a la calle.

En el paraiso hay cosas que son mucho màs parecidas que en la Argentina.

La Reina

Muchos colegas y compañeros, gente que hace posible que esta Noble Asociaciòn Civil siga trabajando, se fueron a Uruguay y volvieron con historias, fotografìas, alfajores y medallas milagrosas.

En Caja de Goma nos alimentamos de los recuerdos. El pasillo abandonado, el sìmbolo de un tiempo que muriò, los pupitres juntando mugre, los docentes enojados. Fuimos una escuela, un centro de operaciones clandestinas, un burdel y un simple portal de internet.

Ahora lo que calienta es una chimenea…y los cuentos.

Entre pescadores y bosques, entre toninas y barbudos, entre dòlares y uruguayos, pude entrever, casi confirmar, que Uruguay consiguiò para sì lo que nuestra Reina del Plata siempre añorò y nunca pudo disfrutar.

Su independencia. Su autodeterminaciòn.

¡El viejo cerco dolarizante que los unitarios querìan reclamar para si!

¿Es posible que Uruguay sea el quinto paìs màs caro del mundo?

Surgiò una chispa. La historia diò vueltas. Miles de paraguayos muertos, muertos del fùtbol, sindicalistas enojados, la tragedia de Cromañon.

Se prendieron miles de velas. Cien chicos que fueron a escuchar rock and roll se prendieron fuego en un boliche. Habia cinco mil novecientos màs. Habìa una guarderìa de bebès. Habìa cuatro mil personas màs de las que tenìa que haber. Los chicos festejaban a su banda favorita tirando fuegos artificiales. Habìa puertas con candados.

Tenìamos un Jefe de Gobierno con look informal.

Y ahora que se reanudan las viejas peleas unitarias, ahora que se discute tanto esto del subte sì o el subte no, ahora que los empresarios no sòlo ganan una vez las elecciones sino que van y las ganan de nuevo, ahora que tanto se dividen las aguas, no puedo dejar de pensar en el estilo Ibarra.

Fue al Nacional Buenos Aires, como muchos de nuestros dirigentes històricos. Es de la casta criolla bien formada. Despuès lo echaron, durante la dictadura, y terminò en el Ilse. Al Ilse van los primos catòlicos de los del Buenos Aires.

El Ibarrismo quedò como un rejunte progresista, con buenas intenciones, algo tibias y complacientes al vecino cultural. Ibarra como un muchacho de la generaciòn del divorcio, de look informal. Pocas luces para el juego maquiavèlico de la polìtica. Fue un muchacho que no supo hacerse de esos amiguitos que en las malas te hacen la segunda. O la primera.

En su medallero tiene dos lindas victorias. Una contra Beliz-Cavallo y una contra Macri-Riquelme.

En la legislatura hubo una funciòn de circo, se expusieron un montòn de estupideces, la moto de Clarìn chirriò y dejò en llamas el pavimento, Macri prendiò una vela y se fue a caminar con los familiares. Y lo echaron, tristemente.

Todos le soltaron la mano. El pelado de la Trastienda y Nèstor incluidos.

La historia hizo de Mauricio un gato capaz de aprovechar las situaciones favorables y de caer de alturas impensadas, parado. Su modelo de èxito sigue comprando jugadores. La historia hizo trizas a Ibarra. Nos puso en su lugar al Dani Filmus, con su look informal y su tristeza de restituciòn històrica.

Los porteños somos los que te ponemos el molinete. 

Ya que no pudimos separarnos, hacer como Uruguay, o mejor aùn, como Mònaco, te vamos a poner todos los molinetes y nos vamos a quedar con todo.

Chapeaux

sombrero, en francès 

El muchacho de Calle 13 nos hace reflexionar constantemente. Y constantemente nos hace llegar a la misma conclusiòn: ser zurdo es algo que excita a las mujeres.

Es algo que, como tantos otros oficios o dones o virtudes, posiciona al hombre en este eterno recorrido vincular.

Muchos son los que dicen y afirman aquello de las izquierdas y las derechas son tèrminos antigüos, que pertenecen a nuestros intelectuales del pasado. Que hoy dìa se vuelve inverosìmil posicionar a los distintos partidos socialistas del mundo entero bajo aquellas viejas consignas o bajo aquellos viejos trapos como dirìa el bueno de Charly.

Resultarìa faraònico describir como en un manual de Kapeluz cuàles son las banderas de las izquierdas.

Juguemos un poco.

Luchar incanzablemente por acortar la brecha entre el que màs tiene y el que menos tiene. Hablamos de dinero, de educaciòn y de posibilidades.

Luchar siempre por la libertad, eso es lo mejor. La soberanìa. Para los pueblos oprimidos del mundo siempre se va a tratar del imperialismo y sus sucios reyes.

Lo pùblico siempre por sobre lo privado.

Cuànta ambigüedad hay en el mundo…

Los argentinos, que siempre estaremos un paso adelante en el desarrollo, tanto del capitalismo como de la democracia, hemos inventado esta nociòn de la tercera posiciòn.

Que por supuesto, es un engañapichanga. Todos los peronistas sabemos muy bien cuàl es el lado de la mesa que nos toca defender. 

El fracaso de las izquierdas europeas està reflejado, ni màs ni menos, en la inoperancia de sus sindicatos y en la apatìa de sus sociedades. Son pueblos derrotados por un circo de exportaciòn ininterrumpida. Y todo, simplemente, para poner lo privado por sobre lo pùblico. Y también para que los museos de Francia luzcan esas hermosas colecciones que encontraron por todo el mapa.

Cuàntas son las mentes que andan con el sombrerito de Colòn puesto...

El Teniente Coronel Videla diò una entrevista impresionante a un medio español.

Donde, como un abuelito, nos cuenta el cuento de los 70`s.

Y habla de guerra. Y habla de post guerra.

Y nos cuènta lo bien que se llevaba con la Iglesia, lo fàcil que le hizo las cosas la derecha buròcrata del peronismo, lo contentos que estaban los radicales y los socialistas, lo inoperante e inexistente de las posiciones de los polìticos que se ubicarìan en el centro, en la social democracia.

Señala al matrimonio Kirchner y le grita “¡Marxistas!”

Sienta una posiciòn de derecha. Con todo lo arcaico que puede tener un militar para hablar del mundo, de la guerra, de la derrota y la victoria, de la vida y la muerte.

Aparecen como fantasmas en nuestra imaginaciòn entonces las nociones, los partidos del centro, las viejas artimañas de comunicaciòn implementadas para conducir a la sociedad.

Ante la inoperancia de la polìtica la frialdad de un militar y el clarìn de un periodista. 

Y la derecha como un gran bukake en la boca de una pobre vìrgen de izquierda...

El bukake es una pràctica milenaria en Japòn. Son un montòn de pijas acabando en una sola boca.

¿No son miles de vergas distintas las que componen la derecha liberal? ¡Todas apuntando a nuestro sistema digestivo!

Juguemos otro poco.

¿El Pelado de Calle 13 representa a la izquierda y Videla a la derecha?

¿Es posible que vivamos en un mundo asì?

onirico

Aseguran que hay deberes que cumplir, con quien corresponda y con quien lo demande.
Hay que ahorrar agua, guardarla porque se estarìa esfumando de los baldes y los rìos y se estarìa yendo hacia otro lado, hacia un lado donde el vapor sale de jarana y se junta con los otros estados de la materia a beber, charlar, tal vez fumar algo frìo y mirar como la raza se arruina desde un palco.

Un tipo acà del barrio me parò por la calle ayer, se arrodillò frente a mi y casi entre làgrimas me dijo “goma, el agua de mi cuerpo se està esfumando”.
Tiraba de mi botamanga y yo le tuve que pedir que no me eche la culpa a mi de eso.
Que yo era un simple vecino preocupado, como tantos otros.

Pero el no, el seguìa, sollozaba y sufrìa.

Toda la vida creì que si el horòscopo tenìa alguna validez sobre el espìritu, el alma y la conducta de las personas es porque el cuerpo de las personas tiene un 70 por ciento de agua. Y es bien sabido lo que hace la luna con el agua.
La mueva, la pone de acà para allà, la sube a la atmòsfera, la baja a los precipicios.

Y las estrellas, con la luna, con el destino de las peronas.

Imagino una vida sin resaca y me pregunto si habrà alguna explicaciòn zoodiacal para que las calaveras sean calaveras.
Que se yo, entro el solsticio nùmero 40 a la coordenada 33 sur y pum, tu estòmago de agua se vacìa y tenès que correr a llenarlo de alcohol.

El alcohol, y esto ya lo dijo Morrison, es algo clàsico.
Es un vicio clàsico.
Vos vas lo pedìs y ellos hacen pum, te lo sirven.
Y millones dilapidan sus sueldos y su corazòn, su mente, su sonrisa y sus ganas de ponerla.
.
¿Cuàntos solteros hacen el amor sobrios?
Los menos, y esto es ciencia.

Los curas de los pueblos beben la sangre de Cristo y con la sangre de Cristo invocan a un Dios.
Cuando uno bebe invoca a un Dios.

Los que màs saben dicen que debes de tener cuidado con cual es el Dios que estàs invocando.
Los que esperan el milagro saben que mientras el milagro se avecine solo el confiado estoicismo harà màs merecedera la medalla.

Que aquello de las leyes de la atracciòn es milagroso, como las matemàticas son milagrosas, como la expresiòn de un nùmero o de un montòn de votos metafìsicos, como la sonrisa de un niño que acaba de recibir la compu de Peròn y simplemente brilla en su mente la idea de leer las noticias de yahoo! o jugar los jueguitos interactivos del conocimiento.

En los bares la gente se mata por los pròceres. Juzga y ataca a la historia.
Y la historia no se juzga, la historia se acepta y no existen las personas que actùen por maldad.
¿La maldad es un gesto de placer?

Es como la del huevo y la gallina. Todos los soretes van al cielo y en el cielo de los soretes tampoco sienten culpa.
Porque una persona convencida de sus actos no siente culpa.

La conciencia, siempre la conciencia, siempre parcial y recortada a nuestras pequeñas aventuras de indicietos y vaqueritos.

Y la ley, estimados.
La ley como aquel instrumento cultural de la politica.
Como una escalera larga y pesada que debe ser cimentada con tiempo. Y la conciencia que va cambiando.

Ya los revolucionarios y los asesinos y los militares y los policias y sus esposas entendieron que la vida y la muerte ya no son parte de ningun cambio.
De ninguna transformación.

Para el Che y para Rucci estaba bien.
Tambièn para Stalin y para Bush.
Los Incas mataban a todos y los araucanos tambièn.
Y un dìa vino el hombre blanco con sus jaulas, los encerrò y no los llevò a la ciudad.
Sòlo se trajo consigo alguna que otra indiecita para poner a limpiar sus pisos.

Entonces hagamos la paz.
Hagamos grande el sueño de la paz.
O sigamos soñando.
Que es uno de los grandes momenos que regala la vida.

la coordinadora

Creo que para hablar de polìticas es necesario ser elegante. ¿No? Tanto en las formas como en los contenidos, en las propiedades y en los enunciados. Amazar las palabras, un salpicado con conectores.
Es una de esas leyes que se aprende tanto en los bares, como en la televisiòn, como en los diarios y en las mesas familiares. La comida es màs rica si tiene màs condimentos. No siempre.

Lo que la clase media màs añora es dejarla, alejarse de todo sentimiento de pertenencia. Incluso los màs piolas se dividen en dos bandos: los que quieren perder todo lo material y ser pobres y aquellos que quieren tener tanto como para parecer ricos.
Del hippismo al capitalismo, sin realezas.

Quizàs, tal vez, quièn te dice, nunca se sabe, lo que pretenden algunos es apenitas ser felices y tener un lugarcito para el gato, para la estufita y las pantuflas y la màquina de cafè express.

La gran pregunta que nos hacen los taxistas es si acaso existirà alguna posibilidad de elegancia en la clase media. En sus artistas y en sus periodistas sobre todo. ¿Bastarà con comer sushi?
¿Acaso una hectàrea en Còrdoba?¿Un monocultivo con luz solar hiperecologica?¿Un robo?

En la televisiòn aseguran que el liberal mete los cuernos y es cornudo y que el conservador es aburrido y conformista.
Lo dijo Bonelli o Sandra Russo, no me acuerdo bien, pero creo que fue uno de ellos. Yo prefiero siempre a Sandra porque es mujer y ante la duda Dios te ayuda.
En un centro cultural de unos militantes de izquierda unos punks borrachos dijeron que en los muros nadie pinta corazones, que ya nadie se promete màs allà del tiempo y que de sabanas mojadas hablan las canciones. Como Romeo y Julieta y un chin chin del carajo, fiesta popular.
Todos en pedo.

Acà lo que pasa -dijo un taxista- es que los obreros son negros y peronistas y los zurdos son punks. ¿Pero sabès què -continuò el taxista?- esos no son ni zurdos ni punks, son pajeros.
La molienda de la napia dirìa alguien como Baby Etchecopar o como Dolina.

¿Què importa? La grasa de las capitales pudre el corazòn. Imaginemos un movimiento peronista punk rocker, seria tremendo. Habrìa algùn lugar para tocar punk por lo menos.
Al final està la imagen de la bomba en Terminator, eso si que es una bomba loca.

En realidad si tuviera que perder toda elegancia y decir la verdad, creo que acà no existen ni los zurdos ni nada parecido. En ningùn lado hay socialistas o lo que mierda quieran.
Marxistas les dicen. Esa es màs fàcil porque es como ser Arltistas.
Roberto decìa que las revoluciones se pagan con cabarulos.

Yo pienso lo mismo. Hasta que no se pongan a vender birra no van a poder contagiar a la gente de nada. Son unos boludos. Ah, y ademàs, esta es tremenda, lo màs parecido que hay a un alfonsinista de la coordinadora que existe es un militante del proyecto sur.

Por lo demàs, Charly fue a comer con Videla, asì que da todo lo mismo.

alplax

Tuve muchos sueños a lo largo de mi vida.

En unos estoy al borde del prepucio. El judaìsmo se engolosina y va a tenerme entre sus filas de empresarios y compradores de cheques al portador. Voy a engordar la inflaciòn de cada ciudadano, de cada ciudadana, serè una pija cortada, un ex ricotero, un inverosìmil con rulitos.
Tiemblan las mantas que me cobijan, se sacude el elástico maderero... el folclore de los que tiemblan complicado... la insoportable levedad del ser...

Milan de Van Basten. Gullit y Donadoni. En la Sampdoria juega un pelado.

El pelado Cordera y Renè de la Calle 14 son la misma persona.
Uno grita y el otro grita, uno llora y el otro llora, uno fue jòven y fue hermoso, el otro es jòven y es hermoso, uno soñó con Victor Jara y con la barba del Che, el otro es la barba del Che que sueña Kevin Johansen, el sueño dentro del sueño, tres versos de pura onda y a Renè le sale la panza, se pone viejo y toca en la entrega de los Oscar.

Como brillan las estatuas de los que mueren jòvenes.
Que bellos son, cuàn fèrtiles estàn.

"Este premio se lo dedico a Ricardo Iorio y al hijo muerto de Carlos".
Todos se abrazan.
Aplausos.
Amanece en la ciudad.

Los lentes de Ramón

A veces parece que tenés dos soles, y que sos de otro planeta que no mira la televisión y no entiende nada del box, ni del aparato digestivo, ni de la libertad en si misma.
Otras miro al tubo como si en este hubiera alguna solución para los dilemas.


El pasado y el futuro, como una polilla.


Cuánto romance encontraremos en construir y construir, como en las ciudades hacen torres y megarecontra torres. Me acuerdo de tus zapatos adolescentes y los miro como en fotos.
Y me cuesta mucho hacer memoria de algo que no viví.


Encontraremos el romance que cantarán las canciones que alguien escriba y las novelas que alguien mire. Porque como me dijo mi amigo el tano, la vida se trata de tener una sola luna y un solo sol, dos mascotas y descendencia, con predilección por la continuidad historicista de un apellido y toda la demanda de occidente. Y por último, saber convivir con la pasión que lleva a enfrentarse para obtener una apasionada reconciliación.


Así como nos enseñan Diego y Carlos Salvador.
El amor duradero, el que es realmente entrañable, es fatuo, fogozo, vivaz y eterno.


Llueven las propiedades intelectuales: todos quieren tener una patente, yo mismo quiero la mía, quiero un contrato firmado con el estado y tener la paz y la armonía de qué soy un ciudadano libre con aspiraciones serias a ingresar al sistema impositivo internacional.


Hoy voy a practicar tiro al blanco así. Como un bloggero viejo que vuelve al trabajo porque su ánimo asi lo dispone y porque ser moderno; algo que esta Noble Asociación Civil no deja nunca de reclamar para si misma; es ser actual y ser actual es ser de todos todo el tiempo. Si soy de todos no soy de nadie. Y si no soy de nadie soy de Google.


Entonces la poesía y el teatro, el amor y el fútbol, la música y la burocracia.

6 equipos que se trenzan en duelo espartano, aprendí finalmente, después de tanto mirar a los grandes jugar, a realizar mis propias citas al Indio Solari en medio de mis textos.
Gracias a este espacio que me brinda internet.


En la tele dicen que la declaración poetica fundadora de la Red tiene muchas connotaciones hippies, del movimiento del flower power norteamericano.
Me resultó tan extraño como sorpresivo.

En tanto y en cuento esto: todo es de todos, nuestro corazón, nuestros gustos, nuestra música preferida y nuestra cara y nuestra vida y la de nuestro vecino, la de tu ex y la de tu mejor amiga, podés chatear con Mauricio Matrix y podés tener a David Byrne tocando mientras Escocia gana el mundial de basquet.
Y Sadaic y Metallica y la historia misma del ego del artista y de la burocracia que esto sustenta.


A los actores, por ejemplo, los tienen dominados con un par de versos muy sencillos de explicar:
Les dicen que son importantes, que gracias a ellos el arte existe, les dicen que ellos son dramaturgia en estado puro. Pero nadie los manda a la sociedad de autores. Nadie los invita a un brindis en Argentores.
Ni les dan algún crédito en alguna página.


Todo resulta parte del alma y el espiritu creador superador del autor.

Sadaic, cruel corruptor de almas...
¡Vete ya de mi!
¡Tengo que pagarles por tocar mis propios temas para que después ellos me devuelvan la plata!


El hombre va construyendo reguladores mágicos de sus propias pósimas... Es absurdo. ¿Al menos me darán Obra Social totalmente gratuita?

Confieso que abandoné la adolescencia para siempre. Adiós a esos años de despreocupada postura frente a todo. La vida se apareció como un monolito que hay que construir peldaño a peldaño. Y las maravillas son lo único...quizás no, quizás hay que bajar y tomarse un vino muy baratito y haber sabido esperar al momento justo para recobrar las fuerzas y la esperanza. Tal vez la primavera, con esta flor de pacotilla que nos muestra ahora, quizás los cuarteles de invierno sean ideales para construir un frigorífico donde congelar lo poco que nos queda de alma y el espiritu de rebeldía que tanto nos hace falta cuando aún quedan mineros encerrados en la mina, y la desesperación se vuelve sofocante y los fantasmas que había en la cena se me quedaron atrapados y me sacan el oxígeno con un tubo que no comprendo y no quiero ver más.

Qué barroco resulta mi trabajo.

Cuánta intervención del recuerdo en las cosas que hago. El pasado y el futuro, siempre como una polilla que tapa al sol que hay en esas montañas de arroz y tulipanes donde nos paseamos desnudos a la espera de un comprensible respiro a las responsabilidades cívicas y la contextura social del entorno.

Regalemos nuestro arte asi nomás, que la inflación es solo para nosotros los artistas.

Ya sabemos que no tenemos figura en la Cgt, porque a nosotros Moyano nos cae mal y él va a pelear los salarios de todos menos los tuyos, y para qué ir a Sadaic, para qué ser feliz y tener dinero y un buen pasar, si no sufrimos y no nos hacemos daño... ¿Tendremos fértiles poetas y grandes obras de teatro?

Moriría por verte feliz.

Moriría porque alguien cambie al mundo de una vez. Aunque sea por 2 años.

Después ya vimos lo que pasa con la contracción y la distracción de las cosas, van y vienen mientras nosotros cambiamos de idea.

Hoy fue un día que casi rompo con mi guitarra. Casi rompo mi mano y casi me cae mierda del cielo.

El colectivero me vió desalineado y me llevó.

Se pudrió la leche y casi explota el calefón.

No tengo monedas y debo matar al dueño de este cyber.

Lo odio.

Necesito el suelto de la suelte y que esté todo bien.

atellier

Tengo un taller bajo tierra. Lo construì con una indemnizaciòn fraguada que me regalò un amigo abogado.
No es la gran cosa. Tengo 2 placas de rayos x para hacer radiografìas de lo que me gusta. En general utilizo mascotas y gente comùn.
Me interesan las personas.

En un estante recopilo muestras de cabello y uñas de los pies.
Las uso para futuras obras de arte que una compañera quiere hacer.
Dice que van a valer millones. El truco es que cuando logro que alguien baje al sòtano le explico que para hacerse la radiografìa de pie (una de mis colecciones preferidas) debe cortarse primero las uñas.

Es todo un rollo, hay gente que està tan pancha que no quiere. Pero muchas veces lo logro y les acerco el alicate. Cuando ven que van a hacer un desastre yo ya tengo todo pensado; tengo un tachito especial para eso.
Asi que lo que parece un tacho de basura normal es un juntadero de uñas de pies. Despuès tengo el tacho de verdad donde tiro las porquerìas.

El pelo es màs fàcil porque todos los españoles, judìos e italianos pierden cabello. Asì que dejo que queden algunas horas y cuando se van prendo la luz negra incandecente de lisfofato (que es maravillosa y leì por ahì que la inventò Roberto Arlt) y ahì estàn. Se ven. Juro que se ven los pelos que la gente pierde.

Tengo debilidad por las canas. Es algo especial.
Una cana vale por mil pelos.

Generalmente paso los dìas arriba y las noches abajo. Me cuestan especialmente las mañanas. Es un momento donde nunca hay mucho para hacer.
La otra vez tuve que salir corriendo al supermercado. Y fui al màs lejano.
Fui lejos porque queria caminar y pensar y no hacer nada.

Lleguè y no tenìa nada que comprar, la verdad. Es todo muy caro, habria que matarlos a todos.
A la cajera, al repositor de dentrìficos.
Son unos pelotudos.

Asì que me dì vuelta y me fui. No sè bien si son las multinacionales o què carajo.

En casa pude empezar a revelar algunas radios viejas.
No sè bien que harè con tantos recuerdos en fìlmico.
Pero no me preocupa. Creo que hay cosas mucho peores en la vida que saber què hacer con un hobby. El mal de amores dicen que mata. No tener dinero me aterra pero es casi imposible.

Tengo miles de cuadernos escritos por distintos hombres que fui.
Cuando estaba allà, cuando estuve acà, antes de la muerte del tìo y cuando mi hermana tuvo que abortar y decidimos venderle la moto para castigarla.
A mi me pareciò una locura, suficiente castigo esto del aborto. Tuvo mala suerte.
Un accidente le pasa a cualquiera. Una intervenciòn quirùrjica es suficiente marca.

La suerte està de mi lado: nunca entrè a un quiròfano.

Papà y mamà no se llevan bien hace tiempo. En Estados Unidos el divorcio es un tema nacional. Parece que muchos asesinos seriales son asesinos seriales porque sus padres se divorciaron.
Yo preferì cuando se divorciaron. Era medio molesto todo ya. Platos rotos, mucha bebida, al pedo.
Pero podrìan llevarse mejor de lejos. Quièn sabe.
Supongo que con cualquier persona con la que tuviste un vìnculo y amor y todo eso de convivir o pasar tiempo tendrìa que quedar una relaciòn buena y de cariño.
Pero ellos se llevan mal.

En esa època pensè en dejar lo de los rayos x.
Pero despuès me enamorè de la pràctica. Me dì cuenta que es lindo hacer radiografìas de personas y animales. Con los perros tengo grandes planes. Pero me enseñaron dos cosas: que las ideas es mejor tenerlas listas antes de hablar y que los grandes planes suceden solos.

Hoy es un dìa especial, por algùn motivo.
Tengo fè, especialmente en el zoodiaco. Aùn cuando lo leo y veo que se viene todo para abajo. Y que hay un tema de un rockero que dice que cuando el mundo tira para abajo es mejor no estar atado a nada.

Yo tengo ahì mis planchas de rayos x.

el asado

Cuando Nestor me invitò al Calafate me caguè de risa. Venìa de varios dìas de salir solo por el barrio, de combatir el crimen en medio de una considerable desorganizaciòn.
Estaba sucio y desprolijo, como desganado. Tapaba el ocio con mùsica siempre sì y cuando bajaba recordaba las tardes al frente de los gomitas y de las justicieras charlas con las que construimos con educaciòn una juventud màs libre, menos atada al poder y conciente de la època que le toca.

Al brotar el virus y cerrar los claustros el tiempo libre se alzaba cual còndor en blanco y negro de pelìcula antigua. Se venìa satànico a rapiñar sobre las mantas que me cubrìan de la niebla helada que vuela sobre la madera del fondo.

No era eso de las 2 de la mañana que me lo encontrè saliendo de un bar de mi barrio.
Era Nestor y estaba en pedo.

Nos conocimos hace años en una ronda nocturna de pòker. Me contò que el Indio Solari anduvo con Cristina mientras èl empezaba a arrimarle el bochìn.
Yo fui muy frontal, vishte. Por eso me costò tanto.
La anècdota es fantàstica. Pòker, humo, wiskhey importado y el mismìsimo Nestor, yo, Ubaldini y Lanata. Todos pasados de rosca charlando entre apuestas milenarias.

Cuestiòn que me hace un chiste con mi nombre y yo me rìo pero màs o menos. No estoy para jodas, renuncià, montonero. Y me dice que què loco que te encontrè porque ayer estuve pensando en vos, te llamè con la mente Goma, mañana al mediodìa salgo de Olivos con el aviòn a comer un asado al Sur, vamo y venimo en el dìa, va a venir la colorada, Flor y un par de chicas, le dije a Gieco. ¿Va Leòn? le dije. Si podìa venìa, no sabe aùn.

Wow.

La verdad me vino bàrbaro. Me quedè callado y me acordè que estaba caminando porque tenìa algo que escribir y no sabìa muy bien què. Tardè un toque en contestar.

Te mando un coche y te venìs, dale. No me abandonès vos tambièn.

Je, me reì y le dije que nos veìamos en Olivos.
Hace mucho que no voy a Zona Norte. Es una zona vedada por mi espìritu. Nada que surja de por ahì me resulta jamàs atractivo. Tengo que ir a esforzarme por adaptarme. Luego entiendo que es sòlo otro lugar con sus tinieblas y sus luces. Y que la gente conduce peor que en el lugar màs inadaptado del mundo. Serà que manejan de muy jòvenes.

Correctamente le saludè a Nestor y a su truope y me vine para el sòtano del Edificio.
Me quise divertir con la cerveza y con los sahumerios.
Prendì el celular y el Msn. Me preparè para saltar al vacìo asi nomàs, contàndolo todo.

Si es cierto que la comunicaciòn es un fenòmeno que sucede a travès de situaciones como estas. Con Nestor en la pantalla y yo en el asado de mañana.
Involucrar constantemente elementos de la realidad es una adicciòn muy preferible a otras adicciones. Es preferible porque primero està la patria y despuès la salud.
Porque primero soy un motor y despuès necesito combustible.

Esto de ir al Calafate me pone en la disyuntiva de contarlo o no.
Què dirà la clase media. Que soy un pervertido suicida que ama ver peliculas de terror. Que no te podès casar asì con esto. Que los artistas son libres y que no deben de arremangarse al lado de ningùn vericueto de las polìticas.

Yo creo que hoy estoy y mañana no sè. Que a determinadas horas hay acciones saludables. Ir al Calafate y volver en el dìa, conocerla, ver còmo come y como se rìe. Con respeto, por supuesto, no le voy a cagar el asado al anfitriòn, divertirme, reir, tal vez tocaremos alguna canciòn de Charly, una de esas viejas que nos gustan a todos.

Me rio de nuevo. Me cago de risa. Me imagino ahì y ya me parece increìble, prometo traer alguna pata de cordero o un patè de jabalì. La verdad hace hambre ùltimamente y oportunidades de comer asì no abundan.

Detràs del velo se esconden los ojos que miran para mirar, para descubrir de qué color vienen las rosas este verano. Detràs de la poesìa y la realidad estan los faroles amarillos, el bajo consumo, la teorìa de la comunicaciòn como fundamento vital. Detràs de cada historia hay una verdad que siempre es confusa.

Esto viene bien para encontrar algo de claridad.

temprano amaneciò

Para mantenerse quieto hacìa falta una manta nomàs. Taparse por la espalda y dejar caer la lona alrededor del cuello, a determinada distancia podìa estarse uno quieto, arropado y con la cabeza mirando por la ventana.

Desde la torre se podìa contemplar la plantaciòn. Era de noche y la luz de la luna entraba por el hueco circular que se formaba en la pared.

Algunas flores hay que dejarlas. Es bueno el trabajo que con empeño y dedicaciòn hace que las cosas maduren por si solas. Ellas de alguna manera se manifiestan en la tierra, gracias a la luna y al agua. 

Por la noche llegar del trabajo diario y permanecer quieto un segundo, abrigando el alma y fumando algùn capricho se ve con màs claridad todo. 

Si el sol sale y uno sigue ahì esperando no debe ser motivo para preocupaciones ni arrebatos de ansiedad.

Todo se ordena de algùn modo. Con el èxtasis y el encuentro con aquellas pequeñas cosas que hacen que uno hace lo que hace. 

Y a empeñar sudor en el crecimiento de estas flores que el destino diò para elegir. Con amor y la frescura de los primeros dìas, con eslabones nuevos en la cadena de mandatos. Si el agua que derramàs es pura y està entregada con delicadeza es posible esperar una buena cosecha.

Para eso vive uno en estos parajes. Para volver y abrigarse en algùn tipo de pasiòn.

el historiador

Los dìas gloriosos comenzaron a escribirse tiempo despuès, cuando los sucesos tomaron distancia del normal y rutinario y ordinario y porque no cirscunstancial movimiento de la especie y el ecosistema que la rodea.

Toda cosa que pasa se mira bien de lejos.

Este proceso cobra coherencia y valor cuando sucede en el tiempo como una constante calculable a travès de principios aritmèticos y/o psicològicos.

Es innegable para un historiador su fiel dependencia al òrden atribuido por su misma cultura (esa cultura oxigenada por el òxido y la erosiòn).

Los dìas de gloria no se enjabonan con discursos floreados y recargados.
Con intervalos morales y principios quìmicos.

No son priuritos en la mente ni referencias cruzadas hacia afuera, donde los conejos que siempre escapan se chupan la luz (y por eso la cruz en la estufa).

No somos los cònclaves de nuestra època para fusilar a los inoportunos hacedores del bien.
No. No es necesario, para nada.

Ayer y mañana son tan inciertos como los verbos alemanes que versan soble la carne y el espìritu.
Hubo una vez, hace un tiempo que ya nadie recuerda, que los àrboles se levantaban contra el Imperio del Hombre.
En Macbeth y en El señor de los anillos.
En Zeitgest. En Asesinos por naturaleza y en cada pastilla de la paz.

A los hombres les preocupò.

Pusieron lìneas de telèfono para salvar ballenas. Helicòpteros para evacuaciones masivas.
Los campesinos y los obreros de mejor salario suspendieron sus insolencias.

La gente apagò los cigarrillos y enlazò redes.

Por internet florecieron las plegarias y todos los ciudadanos de las grandes metròpolis se alertaron:

Viene la muerte a por todos.

Las mujeres decidieron que no tendrìan hijos porque el mundo es una completa basura irreal. No someterìan a un bendito producto de la uniòn entre los cuerpos a enfrentarse violentamente con el destino de la especie.

Los hombres abandonaron paulatinamente los excesos del deber y la fuerza de ser de un hombre. Se aglutinaron, tambièn paulatinamente, en centros de asistencia y fertilidad para conseguir una mayor sensibilidad.

Las rutas: atisborradas de fuselaje.

Los niños apresurados corrieron de la jugueterìa al kiosco y luego a iniciarse en los quehàceres sexuales y en sus distintos pormenores.

El aburrimiento de esperar el fin promulgò inventos especìficos.
Celulares con gafas, microbios surrealistas, piezas de teatro dirijidas por actores.
Teorìas sobre el pecado de alimentarse de seres vivos acumularon dìa a dìa màs adeptos.

Tal vez porque el fatalismo se hizo tan evidente que la imagen de La Gran Crecida del Gran Rìo nos iba a depositar un dìa entre escombros, sin tener màs remedio que recurrir a la ingesta del conciudadano para subsistir. Y ser el organismo santo del òrden de la cultura y los hàbitos morales e individuales (y todo en nombre de la mayor libertad) cobrò sentido.

La catàstrofe natural que dictamina el fin de la especie era una certeza.
Y debìa ser impedida.

Las canciones ya no hablaron de amor.

Los poetas alzaron sus brazos esperando ser aplaudidos.
Miles de mujeres acudieron a ellos, sin distinciòn oral o escrita, a amarlos, besarlos y luego amamantarlos.

Los artistas, fueron elejidos presidentes.

centenario.

Habìa una vez un pato, que atràs de la pata andaba.

Al ver que se demoraba, se echò a dormir un rato.

Al rato...

Cayò otro pato, que atràs de la pata andaba.

Al ver que se demoraba, se echò a dormir un rato.

El pibe que vende panes rellenos dà vueltas y y se acerca a los grupos, a las familias, a los niños y a los abuelos, al del stand de La Lucha No Violenta. El pato te mira con ganas de que le tires una miga. 

Y vos que pegarìas un Pan Relleno de vida para darle a ese pato copado y tan macanudo. 

El folclore de buenos aires debe ser una mùsica de madera, que atesore inmensa soledad en formas inmensas de diversidad. Porque hay lugar para muchos y los todos esos estàn ahì dando vueltas a este parque gigante. 

Tiene rejas, antes (cuando todavìa no tuve que irme al exilio) tu hogar era un sitio màs amable.

Me acuerdo que jugamos en Natal a que sabìamos bailar y tambièn me acuerdo que me cuesta hacer memoria de algo que no vivì.

Al ver que me demoraba, se echò a dormir un rato. El pato esperaba a su pata y puso la lupa donde nadie miraba. Al rato, cayò otro pato.

Que atràs de la pata andaba, al ver que se demoraba, se echò a dormir un rato.

Al rato, se prendieron los focos de la tarde. 

Vinieron caminando los Guardias Urbanos (que en la leyenda del minotauro son asì: les pasan el dato de quièn fuma y quien tiene gripe al Sangre Azul, el Sangre Azul impone miedo y juntos van a festejar un billete que no es tanto premio)  dijeron "es hora de retirarse".

Y se cerraron nomàs, las puertas del parque. La laguna de los patos duerme adentro, mientras en el pedazo de nada todavìa no hay nada.

Al rato, cayò otro pato, que atràs de la pata andaba.

Al ver que se demoraba, se echò a dormir un rato.

Al rato...

el vermouth

Un señor inglès, con la gomina y el atado de Henson and Benyons y el vaso de Campari con la frutita o tal vez con la aceituna y el escarvadiente, no lo decidì muy bien.

La cuestiòn es acaparar los movimientos, atraer la mirada (hubiese de utilizar el plural, en alguna otra ocasiòn, pero no es esta) hacernos trascender un poco de este mundo globalizante y de las mega comunicaciones instantàneas impersonales.

Luego bajar bajo lluvia las cuadras a casa y tomar el pincel, dibujar una familia feliz inexistente y prometedora, guardar bajo llave el cuadro y seguir con el Campari y la aceituna.

Serio, pero en el hogar, dulce hogar.

La ansiedad puede ser fruto de la desesperaciòn y la desesperaciòn producto de la ansiedad.

No es el caso tampoco, el caso de esta anotaciòn.

Esta anotaciòn es una valla, una contenciòn, un cigarrillo y un vaso tras otro de aire.

Es un movimiento final en tres estrofas: Paciencia, Seducciòn e Inteligencia.

Leì la columna de Deportes y la de Sociedad y Estado. El diario nos confunde un poco y yo que ni siquera sè que signo es el tuyo.

Antes no creia en los astros. Luego del sol y la luna cambiè, podria hacerlo si me lo dijeras, o si tal vez abrieras vos una ventana, una vez en tu vida nomàs.

Imagine en los Clasificados del Diario una historia:

"tuve la sensaciòn, de golpe, en ese living, en un momento en el que pasaste entre muchos que estabamos parados, y me rozaste tal vez con tu hombro, tal vez con tu tobillo, que utilizabas la misma tècnica que la chica que duerme conmigo. La Negra Cristina. Ella pasa cuando llego y se hace la interesante, me roza con su cola larga, apenas, y sigue caminando, como si yo no fuera nada en realidad para ella. y en ese contacto, està la gènesis."

La historia derrocha optimismo. Lo mejor que pude interpretar lo interpretarè con el paso del tiempo.

Esta anotaciòn especula como un cigarrillo.

Un cigarro es tan efìmero como una sensaciòn que quisiste dibujar o un beso que queres dar o un escrito glorioso que querrias lograr algùn dìa, contar una historia hermosa de un pibe y una piba que se quieren entre los escombros del albergue warnes.

Eso, irè a buscar emociones a algùn lado. Tal vez no falte tanto, tal vez falte una vida entera, tal vez falte cambiar la brùjula de lugar, veamos, con calma. Los que molestan algùn dia se iràn.

Yo tomè una pequeña decisiòn, alcanza para poco. Pero es algo.

Un señor inglès, con la gomina y el atado de Henson and Benyons y el vaso de Campari con la frutita o tal vez con la aceituna y el escarvadiente, no lo decidì muy bien.

la casa esta en orden

Allà abajo hay algo que te inspira, levemente, como un cienpiès movedizo entre las sàbanas.
El bicho saca la cabeza y mira la naturaleza; està frio hoy.

Tiene una manta y un colchòn, tiene un cuaderno y un làpiz verde.

Los ojos de cuando en cuando se posan en cada pasito que da. Y luego miran al otro lado, olvidando.
Y nadie pregunta si sufre o si llora, si tiene una pena que duele muy hondo.

Lo que mata es la humedad, dicen.
El frio te hace fuerte y puro, robusto entre tanta tela de araña.

Tal vez un dìa todo termine, todo se haga humo y jabòn.
Tal vez no falte tanto para que el tùnel abra la cancha hacia el mar.

Nunca se sabe.

007

Al principio del dìa los movimientos herèticos de la Edad Media, esos que vivìan en comunidad o que saqueaban poblados como cualquier anarquista de antaño, todo en nombre de Dios, haciendo la izquierda antes de la izquierda, el hippismo antes del hippismo, pero despues de los griegos, y seguramente de otros tantos. 

Con el sol arriba, los vi pasar temprano, enfundados en esa bolsa de papas tìpica de franciscanos y de Sean Connerys, con una sonrisa afable y buena predisposiciòn (si les preguntabas por una calle, oh, se detenian pacientes a explicarte y a contarte por que se llama como se llama y siempre a decirte que lo mismo no es lo mismo). 

Se mantenìan en aquellos tiempos viejos, cuando yo sòlo era un niño y me enteraba de todo esto por las Am que llegaban hasta mi pueblo perdido entre cruces de ruta y estancias con el suelo firme, acerca de la pobreza de Dios, de cuan pobre debìa de ser nuestra Santa Iglesia, de la revindicaciòn de la pobreza y los otros decìan que para llegar a Dios se puede llegar desde lo màs simple hasta lo màs ostentoso y no se si me entendès, pero no hace falta no tener plata para ser probo.

La Santa Iglesia tambièn mataba en nombre de Dios a todos los garcas que en nombre de Dios hacìan cosas de garcas. 

Cuando dormì la siesta soñè que el comunismo de Stalin y el capitalismo yanqui nos llevaba a la guerra y me acordè del disco de Spinetta que tiene nombre de poeta.

Aparecìa Sean Connery para susurrarme, como si yo fuera Adso de Melk, "la joda es que se toman todo para la chacota, las ideas y las leyes versus la pràctica"

Me levantè deseoso de Nesquik. 

Goloso.

En internet y en los quioscos de diarios, discutìan cuan probos eran nuestros dirigentes. Por suerte al lado vendìan medialunas y pude evadir las inclemencias de mi època.

A la noche, cuando todos dormian, imaginè cuan linda se verìa la cara de la vida si solo la pudieramos ver con nuestros ojos. Si grande como soy ahora, pasadas tantas horas de vida, podrè atestiguar una simplificaciòn moral del entorno.

Y la cara que era tan linda se giraba en ciclos donde a veces la violencia y la ritualizaciòn de los circos no se entrechocaban con seriedad; porque lo mismo no es lo mismo y sin embargo no se nota nunca. Siempre sonreìa, como un rostro enamorandose por vez primera.