la casa esta en orden

Allà abajo hay algo que te inspira, levemente, como un cienpiès movedizo entre las sàbanas.
El bicho saca la cabeza y mira la naturaleza; està frio hoy.

Tiene una manta y un colchòn, tiene un cuaderno y un làpiz verde.

Los ojos de cuando en cuando se posan en cada pasito que da. Y luego miran al otro lado, olvidando.
Y nadie pregunta si sufre o si llora, si tiene una pena que duele muy hondo.

Lo que mata es la humedad, dicen.
El frio te hace fuerte y puro, robusto entre tanta tela de araña.

Tal vez un dìa todo termine, todo se haga humo y jabòn.
Tal vez no falte tanto para que el tùnel abra la cancha hacia el mar.

Nunca se sabe.