sumatoria

La muerte es un suspiro lento que llega y se va como una brisa. El viento corre màs rapido. Las distancias son muy largas.
De chico me gustaban las canciones con muchos acordes y los solos de guitarra.
La muerte es una ruta hacia la infancia.

Hacia las cosas que se pierden.

Me cuesta hacer memoria de algo que no vivì.
Todo se da de un modo determinante. Son los nudos de los nudos.

Antes la caja de goma se ponìa de manos y escribìa poemas.
Poemas para vivir, poemas para no decirle a nadie.
Cosas de amor, cantos a la sirena, intimidades para todos.

Las cosas que uno piensa son las cosas que uno piensa.
Los atistas sinceros son sagrados.
Ahora hay que darle a la cacerola. La muerte no es joda.

Que serìa de Cohen sin tranquilidad.
Un rulo de cumbia mal tocado.