el cielo de los negros

Una mesa redonda, con mozos arios sirviendo vino blanco frìo, caro y fino.

Ray y Stevie, los ciegos, uno al lado del otro moviendo los hombros al reìr descontrolados. A Ray se lo ve bien, mejor que a Jimmy Hendrix.
Jimmy quedo un poco chupado luego de la vincha llena de àcidos. Tocò la viola como nunca esa noche.
Pero quedò flaquito y deprimido, al contrario de Elvis.

Sus ropas coloridas combinan a la perfecciòn con la decoraciòn del salòn: tipo hindù, con elfantitos (de esos que enrollan el dinero) y humo de sahumerio de pachuli por todos lados.
Jimmy està armando uno.
A Ray Charles se le van los ojos cuando oliò lo que expedìan las manos del menor de los negros.

Llega John Lee Hooker.
Desde la puerte dice: "wow wow wow wow".
Los tres presentes se sobresaltan y le contestan: "hao hao hao hao".

Y todos rìen. Hermano èsto, hermano lo otro, que como tocaste esa vez, que què temaso que hiciste, que què groso aquel.

Los mozos alemanes traen la entrada.
Pero los cuatro fantàsticos lo mandan a la mierda: "oye, holocàustico, aguarda que lleguen los demàs, nosotros somos una cofradìa de las de verdad viejo, pon el maldito especial de Magic Johnson y trae màs vino, vamos, sucio racista".

Pone el especial de Magic humilando a Larry Bird. Se maravillan, chocan las manos ante cada jugada.
Ray y Stevie parecen haber visto alguna vez estas jugadas de colecciòn.
Tal vez Wilt Chamberlain se lo contò a Ray.

En el cielo de los negros todo es posible.

Aparece George Clinton. Viene con cara de cansado.
"Estabamos con Bobbie Marley. Zapando un poco. Iba a venir, manda sus saludos. Se iba a tirar un rato, dice que fisura, tal vez aparezca luego".

Caen casi a la vez Muddy Waters y Michael Jackson.
A Muddy no le cae muy bien Michael. Dice que es un afeminado pervertido. Que traicionò la tradiciòn.
Jimmy, devoto a Muddy, tambièn comenzò a insultar a Michael. Ray y Stevie se mantuvieron al màrgen. Lo mismo que George y John, quienes estaban hablando de la situaciòn en los barrios y del P-Funk y sus consecuencias en la mente de los adictos al LSD.

Por suerte, cuando Michael estaba a punto de llorar, llegò Litlle Richard.
Litlle, siempre tan andrògino, lo regañò a Muddy "eres un viejo cascarrabia, sureño reaccionario". Se sentò y lo invitò a Michael a sentarse en su falda. Le hizo mimitos para tranquilisarlo.
Se durmiò como un bebè.

Todos se sentaron en la mesa. Ray Charles, Stevie Wonder, George Clinton, Muddy Waters, John lee Hooker, Jimmy Hendrix, Litlle Richard y Michael Jackson (que estaba en una cuna).
Brindaron por John Lennon y George Harrison.
A Paul no lo quiere nadie.

En eso entraron Prince y Miles Davis.
Prince condensa a todos los negros de la historia. Venerado por cada uno de ellos. Por sus grandiosas grabaciones y por haberse movido a Madonna y a Carmen Electra (entre tantas otras super hembas).
Miles està quemado. No puede hablar mucho, le quedaron deformados los labios de tanto darle al caño.

Llamaron a los arios.
"oye, ya deja tu mierda de la filosofìa y las novelas, ven y trae la maldita comida que estamos todos".

Y asì, atendidos por Focault, Nietzche y Cèline, cenaron y bebieron.
Maltrataron a los intelectuales.
Lo hicieron con justicia.
Luego se armò una zapada antològica.

Solo pararon para seguir bardeando a Focault.
"Pelado botòn, largà la perorrata que no vamos a ningùn lado con tu mierda"
Cantaban todos, bailaban todos.
Se movìan, uno iba a la baterìa y luego al bajo, luego al teclado.

Sobre el final de la noche apareciò Charlie Parker. Prendiò fuego todo con 2 solos increìbles.
Èl no molestò a los mozos.
Ni sabìa quienes eran, sòlo se limitò a pedirles un poco de jugo natural. Su estòmago habìa quedado deshecho.

luna en fa

En algún lugar de la luna hay una imagen que no deja ninguna señal.  Es cuestión de mirar bien, con detenimiento.

Este extraño fenómeno de la imagen que no proyecta da cuenta del cambio de época al que asistimos: las personas estarían mirando el cielo de nuevo, como detectando sinuosos espacios temporales donde su espíritu se calma del incendio del mundo, del frenesí de los noticieros, de la pulcritud del mundo occidental.

Por supuesto que la pantalla está de pie frente a tus ojos, en todos los otros momentos del día. Para contemplar el cielo y los astros y sus fenómenos astrológicos tardaríamos lo mismo que en cargar la cuenta de e-mails en un contexto de, digamos, buena calidad de señal de internet. Si somos parábola humana o fanáticos de un celular quizás pueda ser desproporcional la citada analogía. 

Sobre estos y tantos otros fenómenos tratan la mayoría de las charlas en el búnker de nuestra Noble Asociación Civil.

Un histórico del grupo dijo el otro día que la música de Los Beatles le parecía un poco antigua, que sonaba vieja, como puede sonar de viejo un Joan Manuel Serrat o un Nino Bravo, con sus majestuosas y casi espantosas orquestaciones, cornos, violines y todo tipo de accesorios que han quedado obsoletos en la cultura joven conforme a la inmediatez de los avances de la tecnología. En defensa de Los Beatles dije que ellos también fueron presos de los avances de la tecnología, y como cualquiera con chiche nuevo juega por jugar.

Uno que parecía haberse convencido del argumento que menoscababa el histórico goce de privilegio de Los Beatles en el snobismo generalizado dijo “Encima hasta había alfajores con sus caras”.

La verdad de la milanesa no la tiene nadie: Los Beatles fueron una gran revolución. No se sabe si fue más artística o más mercadotécnica.
De lo único que podemos estar seguros es que la revolución goza de un enorme prestigio entre los snobs. Pudimos adosar dos estrellas más al escudo de la infantería paramilitar de la mentalidad porteña.

El avance de la astrología viene acompañado de este tipo de cambios: aquellos estamentos sagrados de la era de escorpio serán mirados con cierta ternura, como parte de una escala de valores vieja, donde lo moderno supera a lo auténtico y donde los conflictos sociales son exclusivos a los países en desarrollo.

El tiempo de pagar deudas estaría por llegar a Europa. Ellos nos enseñaron que lo que no se moderniza se cae del mapa…

Algunos han interpretado mal las cosas y estarían dejando librado a la responsabilidad de los astros los distintos sucesos que todos los días les suceden. ¡Con efusividad culpan a la luna y al sol de cierta pelea con cierto taxista! ¡Incansablemente señalan que aquella discusión nocturna se debió a la fuerte influencia de la luna en Leo!

¡Temerarios se golpean el pecho y dicen “lo engañé porque tengo Júpiter retrógrado”! 

El Payaso Volador me dijo que la clave de contemplar las estrellas está en obtener información útil que nos prevenga del estado de la energía.

Y las cosas que él me dice, suelen ser ciertas. Como ayer, cuando observó que en Francia todos le echan la culpa a los negros. O como cuando me dijo que Suar había puesto de moda a los psicólogos. O aquella vez que señaló que hace más de 10 años que las grillas de los festivales de rock son iguales.  

La vida y la política se entrelazan en un año acalorado donde el cortoplacismo de la clase media se batirá a duelo: falsos renovadores, zurdos funcionales a la moral cristiana, periodistas pagos, peronistas disímiles, militantes de sus vacaciones, todos en una sopa donde la oportunidad de consolidar el proceso político más longevo de la historia nacional se ofrece esbelta en los altares de la conciencia. Del otro lado, los tradicionalistas, que por moralistas o por interesados, preferirán continuar con esta trágica alternancia que bien parece diseñada por algún mago con el único propósito de enloquecernos hasta la docilidad y el escepticismo absoluto.

No es sencillo el camino hacia el cambio. Si lo auténtico recuperase valor entre todos nosotros,  apartando a la modernidad del centro, como una luz que brilla y no ilumina, sino que acompaña y tierniza, tal vez podríamos separar todos los escalafones espantosos que la influencia del mundo civilizado nos ha dejado. La paja y el trigo.  El vino y la uva.  En un breve fulgor que se hace pupila al andar.

Moneda Única

Las cosas se juntan en un lugar determinado y en un momento exacto. Los profetas dicen que el año que viene cambia el mundo. Que un gran estallido social provocará un cataclismo financiero sin precedentes que nos dejará en los albores de un nuevo orden internacional.

Es importante observar la admiración y la evidente ingenuidad que evidencian los mismísimos europeos al ver como nuestra sociedad se enfrenta y se organiza con una inclusión que nadie se debe animar a afirmar.

Hay sectores prohibidos en la mente y una porción grande de un cerebro que piensa, se alimenta y se pierde en un ACV subterráneo de sensaciones donde la historia, las Malvinas, los Mundiales y la vida son obra de títeres (que se derriten ensmismados en sus pésimos pensamientos).

La televisión aguarda afinada en una espacial tontería donde miles de millones de periodistas del mundo intercambian información que sólo será utilizada para confundir a la clase media, a los pobres y a los que tienen dinero como para dejarle algo a los bisnietos.

¿Alguien podría dudar que los bancos tienen un juez por país?

Los peronistas dicen compañero, los bolivianos hermano y los comunistas camarada. Ahí se funde el carácter femenino del comunismo. Esa insatisfacción, esa sensible y sentida fortaleza íntima, ese ensoñamiento tan particular a la mirada del hombre.

Existen pruebas contundentes (también) que en algunos sótanos hay poetas que se juntan a escuchar el discurso de los cancilleres en la OEA y con ese material escriben poemas que irían a ilustrar un futuro movimiento popular. Un sismo en el pensamiento de las personas.

El tema es que cierto sector de la burocracia que la humanidad ha condenado a si misma va por ahí habilitando la construcción de torres luminosas y fascinantes en cuanto terreno abandonado exista. Pero cree molestos aquellos sótanos donde los artistas y los militantes se alejan a encerrarse en el humo. Y los clausura en capitalista vigilancia.

La derecha avanza al compás de las tragedias.

Siempre. Desde el hombre de Neanderthal hasta el de Cromañón.

Aquella teoría de los conjuntos unidos, en la matemática clásica, cuya intersección simboliza todo lo que compartimos como sociedad es la mayor de las utopías. La izquierda, esa que come, educa y trabaja, ha comprendido (tarde) el sistema que fabricó la derecha. Un sistema de estímulos al individuo que influye tendencias, enfrenta ideologías y confunde espíritus. Los hace ricos y los hace pobres.

El triunfo y la derrota de las tendencias de los humanos es una cosa más bien imprevisible. En todas las épocas ha triunfado la avaricia y la potencia de la muerte. Todos los presidentes que han caído en los últimos años están tristes ahora. Tristes, abandonados e incuso borrachos o ya difuntos. En Egipto y Honduras. En Irak y en Libia. En Paraguay. En Italia y España.

Cuando los profetas dicen que el año que viene el pueblo se levantará no nos dicen si se levantará para que triunfe el bien o para que triunfe el mal. O si sólo se levantará por levantarse nomás. O porque eso es parte de una tendencia. O si en realidad se van a levantar los pobres europeos porque ven que en otras latitudes hay mayor proporción de rebeldía frente al orden establecido.

Habrá que dormir con frazada, no somos una especie de esas que se cuidan entre sí. 

daft bang

Creo haber perdido de vista ya la diferencia entre una pantalla y una realidad. La distancia se agiganta, me preocupo, fumo, luego existo, me baño y salgo corriendo a conseguir dinero, para las cuentas, para los platos, para el alimento y el vicio.
¿Serán capaces de dejarme sin agua?
¡Tendré que hacer un hueco en mi rodilla cual coco e insertar una pajita y sorber hasta recuperar la hidratación!

Alguna protección gubernamental debe existir.
La realidad no puede ser tan cruel.

Miro lo que fui y me reconozco. Cuando la democracia por vez primera me citó al cuarto oscuro voté por Alfredo Bravo.
Soy jóven, de alguna forma.
Mi primera esperanza blanca fue el Socialismo Nacional. No conservo para mi motivos por aquella pueril elección. A determinadas edades uno simplemente vive y elije como reflejo.
El tren de los años es uno que sólo va para adelante.
Puede sufrir algún descarrilamiento y así y todo continuar su andar.
Hoy, antes de votar al Partido Socialista, simplemente me quedo en mi casa sintonizando chimentos o al bueno de Santiago del Moro, ese muchacho tiene algo que Binner no tiene.
Imposible imaginar al santafecino hablando de algo acalorado.

Bravo había tenido un rollo con la dictadura; no hacen falta los datos fácticos, la realidad hoy en día es explicada por personas que no saben nada de lo que hablan pero hablan: en facebook, en la televisión, en la radio.
Había sido candidato a presidente de River y había perdido.

Falleció a los pocos días de aquella elección.
Mi primer candidato y no tuve tiempo de evaluar mi voto. Dejé de votar muchos años.
Ni siquiera voté contra Macri en aquel ballotage con Ibarra, creía, como muchos creen hoy sobre las posibilidades presidenciales del bostero ese, que era imposible que algún día sea Jefe de Gobierno de esta ciudad unitaria y elitista que no logró lo que sí logró Uruguay para sí, separarse de toda la negrada del interior.
El kirchnerismo y su gran bati señal llegó algunos años más tarde.

Culos por todos lados, feministas indignadas. Realidades paralelas.
Un mundo de depravados mostrandose en bolas por ahí. Moralistas encerrados detrás de sus anteojos y su masturbación predilecta.
Militantes me interrumpen, cuando como, cuando quiero a mi presidenta, cuando intento con enorme esfuerzo encontrar motivos.

Antes de ayer vi una carroza impresionante desfilar por avenida Corrientes. A la altura de Callao. Donde esta la disquería.
Era como uno de esos trencitos de la alegría, pero de dos pisos.
No estaba el Hombre Araña ni ningún combatiente de la inseguridad.
No había nadie que velara por la seguridad de esas pobres chicas que se estaban por recibir del secundario.
Tuve dudas y tuve miedo, con tantas muertes que uno ve por ahí, tantos papeles de diarios cubriendo cuerpos, tanta corrupción y tanta hipocresía... o por lo menos eso parecía desde afuera...
Quise llamar a un periodista.

Me subí a mi moto y la seguí a ver a donde se dirigían con esa música electrónica divertida y esa alegría tan típica de la clase media norteamericana que en las películas sale de joda, se escabia manejando y termina atropellando a algún pescador o ex convicto o algo peor, un recién vuelto de Irak, traumatizado con el servicio que ha rendido a su patria.

La vida de los demás me importa sólo cuando estoy aburrido.
Ese día estaba aburrido.

Se notaba que estaban bebiendo, a la altura de Montevideo me pude poner de costado, había mucho tráfico y era difícil saber qué estaban tratando de festejar esas chicas de ese modo. Logré ver que había dos tipos con cascos, como de astronautas.
Dije claro, no está el Hombre Araña pero está Daft Punk.

Un poco me tranquilicé, la estupidez del mundo estaba salvaguardada.

Desde entonces intento escribir.
Miro la pantalla y estoy confundido, solo veo policías y farsantes políticos.
Y pienso en el Pelado Cordera, como en un trineo vestido de Papá Noel.
La bomba loca... la bomba loca le deben haber dado esos de Daft Punk a esas pobres pibas...

¡Gang Bang!

La realidad y el mundo se dan la mano en pocas ocasiones, frente a pocas situaciones.
La adolescencia no termina nunca para la música de esta época.
Madonna es una mierda, hay que hablar sin pelos en la lengua.
Me vienen a romper las pelotas con la trata de personas y se compran los discos de esa mina.
Encima le echan la culpa a Tinelli.

El arte tendría que ser un prisma, no un culo de botella. Moria Casán dijo que las cosas geniales dan en el centro mismo de la mediocridad.
Adhiero con la misma adhesión con la que puedo respetar un verso de Discépolo o un grupo de acordes de Luis Alberto.

Ahora las bibliotecas están en las discotecas y las revoluciones son bailables.
Algunos por zonzos y perezosos quedarán afuera.
La elite quiere todo para ella, la cumbia, el reggaeton y a Daft Punk.
¿Alguien conoce un DJ nacionalista por lo menos?
Un tipo nomás, uno que se preocupe por algún tipo de entidad original.

Michael Jackson es otro cara de verga.
¿Para qué hablar con propiedad en este mundo de opiniones confusas, en este mundo que celebra lo apolítico?¿Valdrá la pena levantar banderas si la música bailable de este siglo no tiene un carajo que ver con el tango?

Miguel Abuelo decía que él siempre entregó sus banderas, para que las lleven los demás.
Valdría la pena intentarlo.

Querido Papá Noel

Mientras te escribo esto el mundo continúa con su clásico movimiento de traslación y rotación. Yo fui muy creyente, te esperaba firme en los balcones y en las chimeneas hasta que un día mi padre me llamó y me dijo la verdad sobre vos y la mentira piadosa con la que los niños conservan la ilusión.
Cuando haces algo que juraste nunca harías no sentís ese amotinamiento de sensaciones que pensabas acudirían ineludibles a la cita con la culpa.
Una vez pensé eso, todos se fueron a bailar y yo no y me quedé duro y me puse a escribir.

Este año me porté bien, lo recibí en Copacabana, toda la gente estaba vestida de blanco, tocamos hasta las 23 50, fuimos a brindar con la tripulación de los cinco continentes y volvimos a tocar. El primer tema del año que hicimos fue "Amigo" de Roberto Carlos.

La música está en mi vida como las pulgas anidan en la madera. Para sacarla habría que matarme.
En ocasiones los artistas creemos que hacemos lo más importante del mundo, lo que mejora la especie, aquello que aún busca resonar vibraciones positivas a las personas, una noble función que no pretende manipular la mente de nadie. Algo groso por lo que vale la pena aplaudir.

Narciso reía mejor, dice la canción.

Papá Noel, quería pedirte el disco nuevo del Indio Solari. Me lo bajé de internet. Al principio no me gustó mucho, te digo la verdad. Me pasa lo mismo desde Lobo Suelto, Cordero Atado. Con excepción de Luzbelito, que es una pieza de rock clásico, siempre que sale un disco de los redondos no me gusta.

Escuchar debe ser una actitud responsable también, como tantas otras en la vida.
Vos podés poner algo y hacer cualquier otra cosa, como si fuera el fondo de las tres dimensiones. Podés escuchar una sola vez algo que un tipo tardó un año o vaya a saber cuánto tiempo en terminar, a lo que seguramente le puso esfuerzo, dedicación y conciencia.
No lo digo por el Indio ni por Calamaro.
Es por los músicos en general.

Hoy en día los sonidos que funcionan son aquellos que con una simple escucha quedan resonando. Por eso no funcionaban los Babasónicos de antes y sí funcionan los de ahora, por eso funcionan Las Pastillas y Tan Biónica, por eso de la inmediatez, por eso que tiene Daft Punk, de la limitación espiritual, por el vértigo de vivir en estos tiempos de cruzadas y luchas subrepticias.

Las personas están buscando cosas claras, cosas casi transparentes que permitan ver todo lo que hay con el menor esfuerzo posible.
Hay mucha angustia, mucho acv dando vueltas, muchas pastillas para cada dolor.

Hay médicos y profesionales de todo, hay sonidistas y computadoras capaces de hacer la música perfecta que nunca pierde el pulso.

Yo simplemente te pido, Papá Noel querido, que me traigas un envión desde el Polo Norte y que me des la paciencia necesaria para convivir con la adultez.
Buenos Aires es una metropolí donde los artistas, los artesanos y los malabaristas somos la misma cosa. El dueño del boliche es el que corta el queso y vos comerás lo que ellos quieren que comas. Hemos visto ya varios poetas perecer sin comida ni pensión alguna. Muertos de hambre y tristeza.
Si algo me enseño el barco, si algo me enseño el capitalismo, es que mi profesión no es nada del otro mundo.
Que conjugar sonidos es mucho menos importante que hacer un by pass pero casi lo mismo que ser un buen barman.

Hay cosas que cuelgan de un hilo y se caerán sino por el abandono y la falta de compromiso.
Te pido salud para nuestra querida presidenta. Algunos se creen inteligentes por no creer en los liderazgos. Le han tirado tanta mierda, tanta basura, tanta ingratitud.

Quisiera poder demostrar como yo veo que las posturas etéreas que no definen política real son posturas de derecha en general y funcionales a la derecha en particular. Vos no querés gobierno y la CIA no te quiere de izquierda. Y le damos me gusta.
El capitalismo pregona individualistas descreidos. Los intelectuales también y muchos artistas también.
La falta de compromiso, la falta de control estatal, las falacias de las teorías alternativas, la falta de profundidad.

Todos juntos en un bote para flacuchos engendros del menemismo.

Papá Noel, si con Coca Cola llevaste a Metallica a la antartida, te pido que me lleves a ese lugar donde un gordo capitalista de mierda me paga por semana para que me meta en un estudio a grabar cositas que a mi se me ocurran.
Si la gente no quiere mi música bueno, no creo que sea tan caro mantener a un lúmpen como yo toda la vida.
Más caro es invadir un país o pagarle a todos los periodistas a los que le pagan para difamar día a día a este gobierno.
Hemos hecho una temporada entera de radio, terminé dos discos y un ep, Caja de Goma cerró su edificio pero abrió el sótano y desde ahí se trazan los puntos concéntricos de la gran invasión del año que viene.
Yo sé que por ahí es mucho lo que te pido y por eso me conformo con el disco del Indio: te prometo que lo voy a escuchar hasta que firmemente no me guste o hasta que me guste y en todo caso, si querés, regalale al que quiere escuchar música ese mismo compromiso.
Te lo voy a agradecer por siempre.

una gorra y un chumbo

No hace falta ser un genio ni un paranoico, cosa que en algunos casos se da en simultáneo, el tipo es tan sensible que se vuelve desconfiado de todo lo que lo rodea.
Un amigo dice que nunca hay que subestimar el poder de negación de un padre o de una madre.

Tampoco podés subestimar el poder de negación de un tipo que mira a Lanata, que compra noticias por Internet y que vive obsesionado con la corrupción y la alternancia boba de la democracia.

Sin embargo debemos estar seguros que hay personas que prefieren que nos gobierne algo peor a esto simplemente porque se sienten raros o inadaptados o porque no llegan a la profundidad de asumir una idea como propia. De asumirse como parte de un colectivo.
No creo que nadie en su sano juicio pueda proponer algo mejor que el kirchnerismo para gobernar este país, este momento de la historia y esta tradición nacional.

La teoría de la derecha y de muchos conservadores que no se sienten de derecha e inclusive quizás puedan proclamarse y golpearse el pecho con el progresismo como estandarte tiene su primer ladrillo en una pared.

Ese ladrillo dice que el golpe militar fue una consecuencia del odio visceral entre dos facciones ideológicas de nuestro país.
Esta argumentación cimienta el mismo desprecio con el que se ningunean los intentos desestabilizadores a la democracia argentina.
Sin meternos en Honduras y en el intento de golpe a Correa. Sin suponer si quiera que todos los quilombos que tuvo Brasil durante la Copa de las Confederaciones fueron manijeados por las redes sociales.
Sin decir que en Venezuela no existe la oposición, porque Chavez los mandó a matar como le gusta repetir a los loros del sistema.

La teoría de los dos demonios asume como propia la condición periférica de Argentina. Desacredita la posibilidad de enfrentarse al capitalismo internacional. Es la mentalidad de provinciano de las elites.

Aquí en Caja de Goma y en los lugares donde las personas tienen sentido común, de pertenencia, en resumidas cuentas, son buenas personas que quieren a la comunidad que los rodea, a sus familiares y al suelo al que pertenecen, el demonio es uno solo:

El demonio es ese escritorio donde dos tipos arman un buen negocio que necesita dos diputados en ocho paises, una campaña de prensa y algunos tipos armados.
Pueden ser militares, pueden ser policías. Pueden ser periodistas.

La muerte es una forma de vivir.
¿No creen?
El fantasma de la guerra civil. Los pobres contra los pobres. La violencia que propone y la violencia que ordena en un plato que se sirve caliente: que parece rico y práctico.
Cuando uno se roba un bebé no es un demonio. Es un hijo de puta.
Y un hijo de puta no es lo mismo que un tipo con ideas.

Un tipo de izquierda no puede permitir que le organicen el caos.
No hace falta ser un paranoico para preocuparse en Diciembre.
La pasividad es la forma más triste de la violencia. El abandono, dejar morir.

No podemos seguir aceptando el discurso de que las diarreas sociales que agitan el mundo y son organizadas en Facebook son organizadas espontáneamente por las ciudadanías.

Creo que hablo con gente inteligente.
Esto es como el capitalismo: tardamos 150 años en darnos cuenta que si nos endeudábamos toda la vida nos iban a coger desde arriba de la luna ida y vuelta, iban a poner y sacar a nuestros presidentes, iban a boicotear y a estimular nuestra economía.
Tuvieron que matar a nuestros militantes y a sus hijos para que nos demos cuenta.

Debemos restringir de inmediato la utilización de facebook. Prohibamoslo, la tibieza no tiene parangón en ese escritorio donde a alguien le conviene que hoy tengamos muertos y todas las casas de ropa de deportiva del país en llamas. Todos están locos por Messi.

No debemos gobernar nunca más para la clase media.
Todo bien.

Ellos cambian de idea por el profundo sentido de desarraigo espiritual que atraviesan, por las miles de horas que pierden de su mente en sitios de internet de los estados unidos, mirando series que no le son propias, consumiendo ideologías falsas, construidas para asumir la violencia, la gordura, andar calzado.
No tiene títulos de nobleza por los que luchar, ni campos por los que boicotear un gobierno.
Ahora tuvo que venir el Papa Francisco para devolverle una ilusión pedorra.

En los países desarrollados, ni siquiera votan.

Aquellos que siguen festejando el 20 y el 21 de diciembre del 2001 deberían preguntarse sino habrán sido los primeros pelotudos en dejarse comer la cabeza por los medios de comunicación que propagan los disturbios.
Con las cosas que pasan deberían preguntarse si está bien festejar que se vaya un presidente.
Con las cosas que han pasado.
Con las cosas que dicen los taxistas.

No hace falta ser un genio para unir las puntas en esta constelación.
Hace falta mucha mala leche para no ser paranoico.