Caja de Goma Asociación Civil

las palmeras de L.A.

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Sat, 05 Dec 2009 22:18:00 +0000

Luis Alberto tocò 5 horas mientras pasaba un faraònico y nunca tan spinetteano repaso por su extensa y jugosa carrera al frente de esto que llamamos Rock Nacional.
Tocò todo, vino desde el futuro hacia el pasado y volviò al futuro para despedirse con algo de un pasado que no ha terminado de pasar. Estuvieron todos, pudimos ver todo eso que ya nunca pensamos que podrìamos ver, todo tuvo un mìnimo de dignidad, un piso de calidad bueno y justo, digno de Spinetta, digno de su teorìa del entretenimiento.

Ahora que nos vamos poniendo viejos, empezamos a sentir como los cigarrillos se atascan en el papifùtbol, vamos adquiriendo mayores y mejores responsabilidades, tenemos nuestra salud lista para empezar con la facturaciòn de las costumbres malas, ahora que tenemos que pensar en polìtica y economìa, en conseguir un auto y alimento para el gato, ahora van surgiendo preguntas y algunos tienen sus respuestas y otros conseguimos en los artistas la posiblidad de divagar sobre la tesis.

El entretenimiento de la cultura rock se ha conformado como una larga lista de hits para gente estùpida. Ir a un recital es asisitr a lo previsible, es esperar que nuestro hèroe toque eso que lo hace hèroe.
Los responsables de esta estupidez generalizada en el mundo del rockandroll no son otros que los mùsicos quienes o empezaron a oir demasiado a sus managers o periodistas amigos, o a otra clase de vagos, o simplemente aceptaron que hacer tribuna, ser demagogo, tocar siempre los mismos temas es lo normal. Dejaron de considerar al concierto como una manifestaciòn artìstica para ponerlo en el estante de la promociòn.

Luis Alberto es aùn un artista que respira. Èl nunca toca los temas que queremos oir. Siempre està en su movida.
Es un tipo que considera que las cosas son de una determinada manera y se esfuerza para que asì sea.

Entonces el chabòn hizo un recital de 5 horas. Se juntò con los amigos de los buenos viejos tiempos, le diò mucha cabida a su actual banda, es un tipo con còdigos y le gusta tratar bien a la gente.

Y lo vimos muy contento, muy feliz, haciendo de anfitriòn de una gran casa que era la heladera de Velez, nos hizo reir, nos hizo emocionar.
Y al final su casa pareciò ser el Rock Argentino.

Tocò una hermosa versiòn de una canciòn de Miguel Abuelo, versionò con Juanse a Pappo en uno de los grandes momentos del show, cantando "La Libertad", los mismos idiotas que bardeaban por lo bajo a Juanse barderaon un poco a Cerati, quien tuvo su diploma y tocò algo de Soda y "Bajan". Por suerte Luis no lo dejò hacer el solo de Cementerio Club y agarrò y la toco cuando se fue el cheto, la rompiò, fue un gran respiro en medio de todo lo que fue la primera tanda de 2 horas que denominè "El Imperio del Sintetizador".

Rappaport, capo, tocò igual que en los discos, maravilloso en "Ella Tambièn", me puso del orto, me emocionè, que temazo la gran puta, y luego "Umbral" de Jade, el tema preferido de mi viejo (¿o de mi vieja?) y no lo cantè porque Luis lo estaba haciendo a su manera, hermosa.
Del Valle, moderno para "Alma de Diamante", muy bien tambièn.
Sujatovich, està para el Colòn.
El Mono Fontana y su monopolio, un monstruo, tocò de todo, pasò por el pasado màs reciente, por el futuro, por las versiones, un capo.

Fito estuvo muy bien, realmente. Mollo entrò para la parte de la conciencia social y se mandò un buen solo para un tema horrible que hizo el Flaco con Leòn. Por esto de la seguridad vial.

Luis tocò "Filosofìa barata y zapatos de goma".
Fue una versiòn perfectamente igual a la de Charly (salvo que cantaba Luis, por supuesto). Me preguntè miles de cosas mientras disfrutaba, me acordè de nuevo de eso que me acuerdo muchas veces y todo el tiempo hasta el hartazgo, porque es imprescindible para mi pensar que quizàs, algunas lìneas que aquì se dijeron fue lo ùnico que te dì, un poco de filosofìa barata y otro poco de mis zapatos de goma. Despuès las sirenas: saliendo del agua a darme media hora de cuidados intensivos.
Luego pasò: el Flaco presentò al maestro Garcìa, pero en su lugar nos trajeron un muñeco gordo que no podìa cantar, no dijo nada, moviò un poco la cabeza y se fue.

A Charly se lo quiere por sobre todas las cosas, por eso, por favor, llevènlo al campo y dèjenlo contemplar las montañas o los àrboles, hasta que se encuentre de nuevo a si mismo, hasta que vuelva a ser algo parecido a un ser humano que se mueve, piensa y procede. Para què esta farsa.
Tal vez porque a èl le harà bien sentirse importante y especial. Ojalà.

Bien, estuvo el Beto Satriagni, Dante y Valentino para versionar Manal, bàrbara la versiòn, muy moderna, hip hopera, extraordinariamente tocada. "Necesito un amor".
Y yo que intento despojar de sentimientos toda nota, todo escrito, toda revelaciòn.

Entonces iban 3 horas y todavìa no habìa ni amagado con Invisible.
Y uno se preguntaba, este tipo, este viejo, flashea, se pone a visitar su obra y llena una cancha para que se queden todos calladitos, esuchando mùsica, aplaudiendo cuando les toca y rièndo a media que nuestro hèroe se iba soltando y comportàndose como lo que siempre fue: un extraordinario showman.

Lo que màs lo emparentò con el medio argentino de producciòn de entretenimiento rock es el pèsimo sonido, no hay show argentino en estadios que suene bien.
Todos los recitales argentinos tienen por lo menos 6 temas hasta que se les acomoda el sonido.

Despuès ves que viene una banda medio medio de afuera y suena bien desde que empieza hasta que termina y no sabès si tienen maquinaria màs poderosa, tecnologìa màs de punta, son màs inteligentes o es que acà son unos ratas que gastan guita en todo menos en grandes torres de sonido que puedan luchar contra el viento y las pèsimas condiciones de acùstica que cualqueir cancha de fùtbol tiene.
Entonces te venden mega producciones con alas de Fènix y con entradas diferenciadas, y lo que hacen es darles gran sonido On Stage a los mùsicos y a la gente les tiras 2 centritos de 100 metros de distancia, rezà, rezà que hoy no hay viento.

Y entre pitos y flautas, voladuras, recuerdos, empezò tal vez lo màs emotivo.
Invisible en la cancha.

Pomo, Machi y el Capo.
La lista elejida fue un gran golpe al entendimiento, yo temìa que salga y toque los hits de cada banda asì, como hacen todos los demàs, para que la gilada aplauda, festeje y lo grabe en su celular. Y no.
Tocò "Durazno Sangrando", ok. Me la re banquè.
Y despuès, increible, "Jugo de Lùcuma", casi me cago de la emociòn, "Lo que nos ocupa es esa abuela", el mejor rock y por ùltimo "Niño Condenado". Un cross a la mandìbula.
Inesperadìsimo.
Cerrò con Lito Epumer para saludar a Tanguito y a su "Amor de primavera".

Tranqui, iban como 3 horas y media y venìa Pescado.

Pescado no fue lo que màs me gustò y siempre fue mi banda favorita.
No era Pescado, esa fue tal vez la diferencia màs sustancial.
Estaba Black y estaba Lebòn y estaba Cutaia. Pero el bajo lo tocaba Vadalà que se toca todo pero es muy moderno para tocar con Black. Yo creo que ahì pifiò Luis.
Me motivè con "Serpiente por la sal", bàsicamente porque querìa que lo toque y me parecìa imposible que lo hagan. Despuès muy buenas las 2 del doble, se subiò el Bocòn Frascino (primer bajista de la banda) pero tocò la viola.

Vino Almendra y fue lo mejor de lo mejor de todo.
Con ellos entendes que el Flaco pertence a esa banda de forajidos. Es uno de ellos, ahì si es uno màs y eso se nota. Se siente còmodo llevando la rìtmica para que Stevie Ray Molinari (de estirpe nacional, con barba tipo Larralde) sea el rey de la guitarra elèctrica, lo ves bien en la foto con la larga melena blanca de Rofolfo y muy a gusto cantando con Emilio.
Tocaron "Color Humano" y "A estos hombres tristes". Ese tàndem fue todo lo que necesitabamos para entender que los fenòmenos transgresores de la cultura no son modernistas, lo que transgrede es la fuerza esencial, la coraza primitiva y todo ese animal avanzando hacia terrenos desonocidos. Hacia donde la mùsica se abria para adelante a fines de los 60`s. Y encima el look de los muchachos era glorioso, tan cirscunscriptos en la tradiciòn de la mùsica popular nacional, uno los imaginaba comiendo un asado con Guaranì.
"Hermano Perro" que mucho no me va pero estuvo bien y la gloriosa "Muchacha". Ya màs que un clàsico, una plegaria universal. Te amo nena, una pena que no nos encontramos anoche.

Ahì despidiò a Almendra y uno se imaginaba que iba, aunque en joda decìamos, "ahora viene con su banda nueva y toca 10 temas nuevos". Y bueno, màs o menos.
Toco 6 o 7 temas màs, 3 nuevos y 3 hits de solista. "Seguir viviendo sin tu amor", "Llevenme a ver un tren" y "No te alejes tanto de mi".

Saludò, bardeò a la Rolling Stone, presentò a todos, nos invitò a seguirla en la casa y nos dejò destruidos en el piso, totalmente absortos por lo que acababamos de presenciar: el concierto màs largo del mundo.

Lo que nos llevamos de Velez es un tesoro, un recuerdo memorable, la sensaciòn de haber revivido parte de nuestra historia mientras un tipo que viò a todos los mùsicos de rock nacional mientras se encerraba en su morada a hacer una mùsica que muchas veces solo le gusta a èl, otras veces nos encanta a todos, otras veces le gusta a los chicos, otra a los grandes, otra a las chicas y otras a los muchachos heavys que andan en moto.

Un conocido hace poco me dijo que para èl Spinetta "era un tipo muy equilibrado". Yo creo que tiene razòn, de la misma forma que espero que tenga razòn cuando me dice con budismo y positivismo "todo lo que deseàs con buena leche se hace realidad, pedì una manzana que la tenès".
Espero que el sueño cumplido no haya sido ver a Almendra en vivo.

La esperanza de que sòlo es cuestiòn de pedirle al pùblico que se calle y escuche, que se conmueva con mùsica, que se divierta y luego que piense.
El pùblico es obediente. Es cuestiòn de subir la apuesta, de ser exigentes.

Cuanta ciudad y cuanta sed y tu un hombre solo, un gran recuerdo para toda la vida.
Spinetta siempre me diò esa sensaciòn de encierro, de comuniòn con uno mismo, de religiosidad, de enfrentar los miedos internos y darles rienda.
Es uno de esos tipos que despuès de escuchar dan ganas de correr, agarrar la guitarra y hacer un tema. Y que diga todas cosas lindas.

desertico

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Thu, 03 Dec 2009 01:01:00 +0000

Dicen que ha llovido en el desierto
cuando lleguè ya estaba todo seco

y me cuesta hacer memoria
de algo que no vivì

Todas las flores tienen un secreto
que no necesitan confiar a mi
Hoy las mirè de nuevo desde lejos
para aprender es bueno insistir

y me cuesta hacer memoria
de algo que no vivì

La ducha

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Tue, 01 Dec 2009 15:30:00 +0000

nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y su rostro siempre es suave y tranquilo
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los aprieta,
luego me lava la chota:
"¡oye, esto sigue duro!"
luego me lava el vello ahi abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después la lavo yo a ella...
primero la concha,
me pongo detrás, mi verga en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del pubis, lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies, y luego la concha, una vez más,
para que me de suerte...
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando de los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo...
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer, es diferente para cada uno
mejor y peor para cada uno...
para mi, es tan espléndido como para recordarlo
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por la calle fuera
después de los recuerdos del dolor y el fracaso y
la desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en
lugar de
en vida, amén

Carlos Bukowski, poeta patrocinado por esta Noble Asociaciòn Civil
reposterìa.

amores gatos

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Sat, 21 Nov 2009 14:37:00 +0000

Los dìas fueron grises y opácos, diferentes entre si. Las hojas del otoño se fueron volando lentamente y el aljibe volviò a asomar su cabeza.

Algunas veces El Presidente se subiò a la cubeta y bajò a meditar allà abajo.

Lo hacìa siempre despuès de la partida de los ùltimos. No quería que nadie lo vea haciendo eso.

Fue complejo pensar còmo hacer para descender y ascender solo.
Porque alguien debìa de hacer correr la guía desde arriba para que suba el bote con agua.
Sin embargo, despuès de dìas de matemàticas y cuentas se las ingeniò, solicitò ayuda a Pepe, el ferretero amigo, y se fabricò un sistema de autosuficiencia eficaz y prolijo.

Abajo tuvo algunas visiones.
Varias monedas y objetos varios descartados.
Se preguntò si todo esto no estaba contaminando el agua que bebìan los gomitas.

Habrìa que hacer un anàlisis de contaminaciòn, tal vez el año entrante.

Iban ya 13 dìas sin Rumy, el decoro del Edificio estaba medianamente encaminado.

Èl abandonò toda actividad pedagògica para suplir la ausencia de su compañera. Bebìa menos y fumaba sòlo por las noches. Ya no usaba traje y zapatillas, andaba de delantal por ahì.

Queda poco tiempo de clases y no pudo confiar en las chicas que fue probando asì que aceptò que era Rumy o nadie.

Lo que màs le divertìa era bajar al aljibe y fumarse un pucho abajo. Una pipa y un pucho, esa era la medida de la reflexiòn.

El dìa 13, dìa de religiòn, dìa de oro en la regla femenina, dìa de mala suerte si cae martes, mientras realizaba su ritual de fin de jornada, mientras se debatìa entre la màs formal de las defensas a Maradona (anclada en sus posturas polìticas atravès de los años, las contracumbres junta a Chavez y a Fidel y al hippie de Manu Chao, su oposiciòn a Macri cuando èste asumiò en Boca, el chupenla y el winchester con el que matò una tarde de dureza y paranoia, disparandole a periodistas como ellos le disparaban a èl, matando mal bichos como Ramòn y Passarella y ahora tratando de educar a un antisocial como Romàn), cantaba algunos temas de Plan Autral, que sin dudas eran la gran contenciòn musical de estos tiempos, tuvo una frase en la punta de su lengua que lo hizo escupir una bocanada y casi perder el equilibrio y caer en la napa de esta Noble Asociaciòn Civil.

"Estoy ordenando todo de afuera para adentro".

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Hugo condujo con Rumy por calles que Rumy no conocia y eso la asustò un poco. Sin embargo, en ningùn momento de la charla ella sintiò que èl podrìa llegar a hacerle algùn mal: o Hugo es un violador educado o simplemente es un buen tipo.

Èl nunca le preguntò sobre los motivos de su huida, si huia o què hacìa.

Es màs, en un momento soltò un genial: "como el tango, no me importa lo que has hecho lo que haces o lo que haràs". Ella se riò varias veces en el trayecto Moròn-Liniers.

Al llegar a Ramos, Hugo jugò su carta.

La invitò a comer, le dijo "vamos doña, si tiene un micro de 40 horas por delante, regalese un gusto, cenemos algo en la parrilla de Don Vittorio, yo la invito, comemos, la alcanzo a Liniers y se va".

Rumy sonriò y le dijo que no, que estaba bien por hoy, que muchas gracias por el aventòn pero que no se sobrepase.

"Usted sufre una pena de amor".
Y Rumy lo mirò sorprendida y no dijo màs nada. Siguieron hablando, de lo caros que estaban los celulares. Ella le dijo que tenìa uno en secreto, que nunca se lo habìa dado a nadie pero que lo tenìa por si algùn dìa le pasaba algo en alguna calle oscura y necesitaba hacer un llamado de urgencia.

Hugo la mirò y se sorprendiò. El 504 avanzaba tranquilo, ahora por Rivadavia.

Cuando cruzaron la frontera que divide a Scioli de Macri, èl le explicò que el 21 la llevaba (o eso creìa) y que de todos modos el se tomarìa el tren hasta Primera Junta o inclusive hasta Once y ahì algo hasta Retiro.

"Mire Rumilda, le dejo mi celular por si le pasa algo, no me dè el suyo, anote, cualquier cosita me llama y la ayudo, es usted una buena mujer y està sola y no quisiera desayunarme mañana una fea noticia en algùn diario y sentir que podrìa haberle ayudado, esta zona es fea y Retiro es màs fea".

Rumy se sonrojò un poco y aceptò el papelito con el nùmero.

Se saludaron, bajò del coche.

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El 9no dìa fue el màs duro para El Presidente. Ese dìa sintiò como todo se le iba de las manos. Còmo el recuerdo se hacìa carne, un recuerdo que no llegaba a entender, porquè sentìa tanto la pèrdida de alguien que èl habìa desairado sentimentalmente, cuanto tiempo habìa pasado desde que estuvo tanto tiempo tan solo, tan solo que ya podìa reconocer en su forma de respirar el advenimiento de un pis o del hambre.

Ese dìa tuvo el crìtico intento de vaciaje de la bodega. Se levantò tan borracho, era sàbado pero no importaba, estaba tirado en su despacho del Edificio, seguìa en pedo y ayer no le habìa pasado nada. O eso pensaba.

Mirò el celular y viò los mensajes que tenìa en la bandeja de salida y en la de entrada.

Terrible, mensajeò a todas las minas que pensò que podìan venir a sacarlo de este pozo y todas le dijeron que no por H o por B.

Era obvio que a medida que fueron pasando las horas cada vez estuvo màs en pedo y le resultaba màs gracioso ser guarango. Lo mismo con las respuestas, de compasivas pasaron a ser agresivas y terminaron sin responder.

En la bandeja de Cds estaba puesto La Hija de la Làgrima y eso no le recordò nada pero le diò la certeza de que habìa terminado triste.

Se lavò la cara y abriò la bodega.

Agarrò en un canasto y puso los J&B, la ginebra Bols y los 20 vinos que hacìa 10 años habìan fabricado y eran un elixir y una inversiòn importante.

Se asomò al patio y llorando arrojò el wiskhey y la ginebra (eran 2 o 3 botellas de cada cosa). Con el vino no pudo y eso lo hizo llorar un poco màs.

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Cuando el colectivo estaba por venir Rumy sacò su celular y sin pensar en nada llamò a Hugo y le dijo que le parecìa bien ir a cenar. Que lo esperaba donde èl la habìa dejado.

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Su departamento era un asco. Rumy no lo limpiaba, pero se ve que su presencia lo obligaba a mantenerlo cada tanto, algo de lo que ella irradiaba, cierta energìa higiènica.

Viò a la pobre Cristina, estaba algo enojada con èl. Asì que le habìa meado la cama y el portatrajes. De alguna forma la genia habìa abierto la heladera y habìa logrado subsitir estos 3 o4 dìas (ya no recordaba cuàntos) que El Presidente habìa estado sin darle de comer ni de beber. Sin siquiera mimarla un poco.

La abrazò entre sollozos: como esos tipos de las pelìculas que despuès de pegarle a la mujer lloran y la acarician, piden perdòn.

O esas madres que luego del desvarìo, de la golpiza al niño, toman conciencia de su monstruosidad y lo mismo, lloran mientras abrazan.

El Presidente por vez primera pensò firmemente en cerrar Caja de Goma para siempre.

Tomò a Cristina, el porro que habìa venido a buscar y volviò al Edificio vacìo.

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Del cuarto de hotel de al lado se podìa presumir que habìa por lo menos 8 personas teniendo una flor de orgìa.

Rumy se encontrò sudada, acabàndo por vez primera en casi 10 años, toda adherida al cuerpo sudado de Hugo que la sostenìa encima suyo. Ella lo abrazaba con piernas y manos y se quedò en silencio luego de concluir. Los dos estaban callados.

¿Los de al lado habràn pagado lo mismo siendo 8 que nosotros siendo 2?

Esto le dijo Hugo para romper el silencio y ella riò tanto, y le diò un beso en la frente mientras le acariciaba el pelo.

"Que suave es tu piel".

Eso le dijo Rumy a Hugo, mientras le recorrìa la espalda con las manos.

Hugo levantò el tubo y le dijo al conserje, "vamos a pernoctar jefe, ¿podrìa ser en otro cuarto, viò que al lado hay un congreso de medicina...?"

Ja ja ja, Rumy reìa, Hugo reìa y el conserje reìa.

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El Presidente empezò a dormir en la cama de servicio de Rumy, con Cristina, a quièn lo costò mucho estar còmoda ahì. Porque el olor de Rumy y el olor de Cristina son el olor de la disputa por un varòn.

Con la negra se amaban por la mañanas, èl la acariciaba con sus pies y ella al pie de la cama se estiraba toda para dejarlo hacerle. Despuès ella venìa y le mordìa la barba y ahì era la hora de agarrarla y retorcerla y darle besos por toda la panza.

A levantarse, afuera hay un mundo lleno de inseguridades y un patio lleno de mugre que barrer.

disco y cultura

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Thu, 12 Nov 2009 22:47:00 +0000

Goma: guitarra y voz

Eddie B: bajo, voces y digeridù

Manual: baterìa, voces

Bernie Rollercoster:saxo temor y voces

Inspector Freedom:trompota y voces

todos los temas compuestos y arreglados por los niños y los locos

producido por los niños y los locos y henry

arte de tapa: guccio margiotta

master: fede nicolao

LOS NIÑOS Y LOS LOCOS

95.94 mb

2009

gracias a todos los negros que con su mùsica nos influenciaron, lo mismo pasa con los blancos, a norma por bancarse el olor a pata, a los vecinos de ortuzar por no enviar policìas, al keto, a nuestras familias y a la mùsica.

grabado en Estudio Fragmentouno, en el penthouse de Norma y en el telo de la plata en 2008-2009 por las costureras manos de Hernan Schneider.

henry, teclas en epopella

el alto fernandez, percu en epopella y en jordan

el griego amato voz de àngeles en feliz...

pimienta negra jazz en feliz...

losnylosl@gmail.com

Disco es Cultura

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Fri, 30 Oct 2009 19:39:00 +0000

Si observo el material y le busco fechas, posiblemente todas estas canciones recièn grabadas sean de este año.
Las que no, siguen siendo cosecha Yapeyù, a excepciòn de la 5, la màs vieja de todas y la 10, del verano en Londres, ente capo y capo, pedro y pedro, dale que va con los Incas y el bar del Nolo.

1-Desèrtico.
2-El Rey
3-Zumbarè
4-Centenario.
5-No pienses mal
6-Tema del Perro (mùsica por Alfredo J. Gadyi)
7-Algunas Cosas
8-Cuartos
9-Blues en R
10-Rolex

bonus tracks:

11-Barrè, de la cooperativa Tensiòn y Resistencia (pastor-perro viejo o perro viejo-pastor)
12-Lumpenaje, (eje de la cooperativa, noche de cerveza con Pocho, Carnaza, Delegado, feliz primavera)

FREE RIDER (tèrmino de economìa referido al lùmpen)
36.35MB
casi todo en mp3
2009

Ayer por la tarde, en lo de mi compañero Gasista, a quien agradezco infinitamente otra vez, por todo lo que quiere a la mùsica y por esa pasiòn que sòlo va para adelante, a excepciòn de Cuartos que requiriò 2 tomas, porque Junco hablò mientras dormìa en el balcòn, grabè estas piezas. Fueron apenas mezcladas, y sin tunneo. Estàn vìrgenes.
Descubrì que hay màs tonos mayores de lo que creìa y que es algo màs british que el material de Semana Santa. Todo està siendo pensado, son aceptadìsimas las sugerencias.

Gracias a Google por permitirme regalar mi mùsica incluso sin preguntarle a Sadaic que piensa de esto. A las personas que ayudaron a que esto suceda. A los padres del Gasista por parirlo, a mis compañeros de Yapeyù por escuchar las versiones previas. Al Mono porque Centenario. y Rolex las grabè corrupteandote la màquina, hermano. Gracias.
A La Joven, que les guste, ojalà les guste muchachos.
A las personas que inspiraron esto. A mi mismo, en ùltima instancia, porque algunas cosas hay que hacerlas mal a propòsito, por los motivos de cada canciòn.

Asociaciòn Civil Caja de Goma lanza formalmente la colecciòn musical. Disco es cultura y los discos los estamos haciendo, asi que por favor, oiganlos.

En breve publicaremos Los Niños y Los Locos Volumen I, Semana Santa, Almas Perdidas, El Primero del Pastor y material exclusivo de esta Noble Asociaciòn Civil.

ùltimo tren a Moròn

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Mon, 26 Oct 2009 02:23:00 +0000

Cuando El Presidente la saludò, se diò vuelta y se fue caminando raudamente hacia su hogar, Rumy mirò el piso y masticò bronca.

El estar enamorado y sin correspondencia es una de las proezas que el ser humano debe tener que soportar.
Cuando existe la distancia existe la erosiòn del viento, lo mismo que hace con las piedras y las montañas lo hace con el sentimiento: se va limando, va cayendo sòlido hasta quedar de pie en el paisaje, de una forma estàtica.
Cuando la distancia no existe los compàses de la mùsica se aceleran, el corazòn late màs, las miradas frìas, las miradas calientes, los pasos, la direcciòn de los pies, el aire, la tensiòn, los demàs. Todos los comentarios del mundo, las canciones que sugerìs, las palabras robadas. Todo acelera la pulsiòn de amar hasta arraigarlo con mayor violencia en el desesperado corazòn de un enamorado.

Ella buscaba en todos lados los motivos para dejar de amarlo. El pasado, sus vicios, su pasiòn erràtica, Rulfo, sus traiciones ideològicas.
Pero no habìa nada que disipe eso, tan sencillo y bàsico, tan hermètico y primitivo como simplemente quererlo, simplemente bancarse cualquier cosa.

A Rulfo lo quiso un poco. Pero Rulfo se fue y ella lentamente se olvidò de èl y hasta lo empezò a sentir como un antìdoto. Una bùsqueda, algo que ayude a calmar este ardor, eso, una aventura, un golpe en el corazòn tambièn, por què no, un poco de celos no vienen mal segùn dicen los manuales que ella nunca pudo leer.

Rumy caminò las 40 cuadras que separaban el Pasteur del Edificio.
Las caminò, llorò algunas.
Siempre despuès de llorar hay un jùbilo; una explosiòn desde adentro, un ìmpetu que sobrevuela todo, un empuje.
Muchas veces, despuès de haber terminado las tareas, comido y tomado el tè de coca, ella se acostaba y lloraba un poco.
Cuando terminaba apretaba fuerte la manta y se gritaba a si misma "lo voy a lograr, esto lo voy a lograr".

Y se dormìa. Y si soñaba con èl se levantaba angustiada y triste, porque en 2 horas lo iba a tener que ver ahì nomàs, sonriente y bueno, listo para las màs exigentes tareas. Pedagògicas, polìticas, medicinales, floricultoras, banales, operativas. Todo lo que pasaba por las espaldas del Presidente era importante en aquellos tiempos.
Y algo del amor que ella le profesa tiene estrecha relaciòn con el amor que èl deposita en lo que hace y en còmo lleva adelante sus empresas.

Rumy abriò el portòn y subiò, repasò las imàgenes del Pasteur. Se mirò al espejo y se comparò las tetas con las de la otra. Luego se sentò en su cama y llorò un ratito. En silencio, apenas mojando sus cachetes.

Pensò "no puedo seguir viviendo asì".
Se imaginò visitando a sus tìas, en las afueras de Asunciòn.
Se imaginò llegando en el coche del Presidente, juntos, como feliz matrimonio. Sonriò un poco y cuando terminò de reir volviò a sollozar.
Lo que sigue a una ilusiòn hermosa es la total soledad. La concreta sensaciòn de que no existe nada en el mundo que pueda suplantar aquello que se desea con el alma.

Eran las 8 de la noche y no llovìa. Rumy por vez primera fue concreta al pensar en escapar de esa càrcel que su corazòn le fabricò.
O por lo menos pensò en intentarlo. Y no tardò màs de 25 minutos en preprararse una mochila con ropa, juntò el dinero que tenìa y simplemente saliò.

Tenìa plata para llegar a Asunciòn en remis.
Hace tiempo que guarda todo el dinero que se le paga porque sueña con abrir su propia sucursal de Caja de Goma allà, en el Paraguay. La comida y los gastos los paga la Asociaciòn Civil, por lo que ella puede ahorrar sin pasar hambre y hasta dàndose algùn que otro gustito cada tanto.

Con la remera naranja de Paraguay bajo el buzo rojo de la URSS que un dìa le regalò Nick Cave cuando vino a cenar, un pantalòn de franela beige y su mochila, puso sus mejores zapatos en el asfalto y con los ojos aùn vidriosos, cerrò con llave y sin pensar en absolutamente nada, saliò.

Lo que Rumy estaba haciendo era una extrema mezlca interior de despecho, amor propio, estrategia, locura, agite. Estaba dejando algo que ella tambièn construyò. Sentìa pena por los arbustos dorados, los pequeños gomitas que eran como su gran familia de sobrinos, todo. Estaba aceptando algo que tardò mucho en aceptar aùn despuès de asumirlo en forma racional.
Èl no me va a amar nunca.

Se apretò las muelas para no llorar màs porque a veces la dignidad deja de volarse y ella sentìa en ese momento todo a la vez.

Se subiò al primer colectivo que encontrò, no pensò en nada, simplemente saliò.
Se sentò en el quinto asiento individual a mirar por la ventana mientras toda su vida le pasaba por delante, sus años jòvenes, el accidente en auto de su padre, su viaje a Buenos Aires, el dìa que conociò al Presidente, los primeros meses de gestiòn de Caja de Goma.

Se durmiò y soñò que estaba en un hospital y que todos los doctores y las demàs personas tenìan su cara. Las fotos de los grandes doctores eran la cara de su padre y las fotos de las grandes doctoras eran las de su madre.
Se viò internada en una pieza, luego dada de alta en la siguiente, se viò salir con un doctor sin rostro de un cuarto oscuro.

"Señora, debe bajar."
El colectivero la despertò con ambilidad y dulzura. Ella abriò los ojos y estaba babeàndose. Por un momento el desconcierto fue total, no tenìa idea de dònde estaba y hacia dònde iba. Luego recordò todo, mirò alrededor y volviò a sentirse desorientada. Ni idea.
El chofer le dijo que estaba en Moròn y que era el fin del recorrido.

Ella le preguntò dònde podìa tomar el micro que volvìa, y cuàl podìa llevarla a Retiro.
Èl sonriò sin malicia y le dijo que iba a tener que caminar 10 cuadras porque el colectivo no empieza su recorrido aquì, en la terminal. Pero que èl tenìa su coche aparcado cerca y que luego la podìa dejar en Liniers, dònde seguro podìa tomar un colectivo directo a Retiro o un remis o lo que se le antoje.

Ella titubeò y no contestò, atinò a bajar.

"Me llamo Hugo, no tenga miedo señora, soy un hombre de buena fè".
Ella se riò y le dijo que no se moleste, que podìa caminar.
Hugo le dijo que le ofrecìa de nuevo lo mismo, que parecìa estar escapando de algo de lo que se escapa en Retiro y que la podìa ayudar asì, pero que de todos modos podìa irse si querìa.

Ella lo pensò de nuevo y aceptò.

el septimo dìa

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Mon, 19 Oct 2009 05:08:00 +0000

Estaba la biblioteca y el ùltimo rayo de sol entrando por el ventanal del living. En el suelo la ropa tirada, paquetes vacìos de cigarrillos, cenicero lleno. Todo sucio en la bacha y la televisiòn apagada, como si nunca hubiese servido.
Pilas de hojas impresas esperando para ser correjidas y la lociòn para el pelo que alguna vez usò El Presidente cuando tuvo que trabajar de otra cosa que no sea lo suyo.
Una pila de palitos sabor queso y el increìble manì pelado que sòlo preparan las finas manos de las mujeres que trabajan en Pehuamar.

Servilletas en bollo, vìctimas de mocos y mugre pasajera.

Suena el telèfono, son las 6 de la tarde.

Nadie atiende. No hay nadie en la casa.
La mugre responde al estado actual de las cosas.

Un hombre solo frente a un sistema de responsabilidades puede ser vìctima de olvidar las pequeñas actividades mìnimas que requiere su pequeña vida para ser digna.

Van 6 dìas y Rumy no volviò. Pasò el dìa de la madre.
El Edificio fue apenas saneado por la nueva chica, Rocìo. Ella no entendìa muy bien cosas que requieren conocer el lugar, adueñarse de los yeites de cada canilla, cada baldoza, cuàl trapo sirve y cuàl no.
Entonces la primera vez fue asì. No dejò el lugar apto para que el lunes vuelvan los gomitas y no hagan màs preguntas.

Va a tener que ir màs seguido.

Y mientras canten los pàjaros de la mañana y silben los grillos nocturnos, el agua del aljibe y la cafetera italiana seguiràn esperando que ese portòn gigante vuelva ver pasar la inmaculada figura de Rumilda Velazquez Ferrero.

Y al ver el desòrden que habìa transpasado la barrera y se le metìa por la cabeza hasta el living de su departamento, El Presidente se sentaba a pensar dònde habrìa una soluciòn para sus asuntos pendientes.

Y què clase de valor tienen las cosas.

cuartas observaciones

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Tue, 13 Oct 2009 05:12:00 +0000

Uno de los grandes signos de estos tiempos, de esta dècada que se nos acaba y que nos ha atravesado (dejàndo un tendal de objetos a dilucidar, examinar, corresponder, enamorar, profundizar y someter a la propia voluntad) es, sin dudas, la elevaciòn de la poesìa al podio de las artes performàticas.

No podemos afirmar, bajo ningùn punto de vista, que las lecturas poèticas son un invento de los pibes que escriben ahora. Es una pràctica vieja y conocida, eternamente aburrida y contranatural.
Pero si podemos afirmar que muchas personas hoy dìa buscan aceptaciòn, ese gramo de narcisismo insatisfecho que necesita la correspondencia del aplauso, buscan un lugar en la fèrtil arena de la expresiòn social a travès de poemas, escritos, ensayos, manifiestos.

En los ùltimos años hemos asistido a una renovaciòn generacional en el campo literario, o por lo menos y despuès de mucho tiempo, podemos encontrarnos algunos autores de apenas 30 años, escribiendo y publicando en editoriales de digna reputaciòn. Resulta un esfuerzo sobrenatural imponer en la memoria algùn autor jòven en los 90.
Recuerdo la irrupciòn de Federico Andahazi sacudiendole la bombacha a Amalita Fortabat con "El Anatomista".
Pero no recuerdo màs nada de ese tàndem, apenas dos vagas fotografìas que bien podrìan ir a la revista Gente:
una serìa Amalita con Federico Kleim posando delante de un cuadro de Fede que la muestre a Amalia como una Santa Virgen Vidriomanìaca y otra de Fede Andahazi con un habano y una remera del Mono Mario, ese viejo personaje de la internet primitiva.

Entonces podemos afirmar que existe una punta de lanza de un nuevo movimiento de literatura nacional, una punta afilada por gente que està pasando los 30. Se palpa una nueva necesidad de manifiesto y toma de posiciòn en la arena polìtica, seguramente motivados por lo intenso de esta dècada de Kirchnerismo, que màs allà de detractores y defensores, innegablemente ha reinsertado el debate en la sociedad, la cerveza a vuelto a venir envuelta en dilemas nacionales, cada boludo de cada esquina tiene algo què decir y eso es bueno y real y por eso se refleja en las expresiones que vienen sucediendo.

Luego està el Under Porteño. Pedimos perdòn a nuestro pùblico del interior del pais, pero realmente nos es imposible hablar de algo que desconocemos y por la experiencia misma de nuestros integranes, hemos descubierto que los Snobs son Snobs aquì y allà, en este pais, en todas las ciudades del paìs. Digamos, las cosas son màs o menos parecidas, lo que cambia es la magnitud de la coyuntura, lo exponencial de la fiebre.

Aquì, en Buenos Aires, no vivimos en una burbuja. Sòlo la fabricamos para sentirnos importantes.

La FLIA (Feria del Libro Independiente y Autogestiva) es un grito cultural muy fuerte e interesante. Càlido y necesario.
Desde hace años sucesivamente ha ido ampliando su convocatoria, su oferta cultural y acentandose còmo movimiento.

La FLIA es, al juicio de nuestros peritos, la versiòn actual del Punk.
El Punk en su orìgen es un movimiento de rock contracultural, antisistema, que concentra su encanto y pasiòn en la actitud del artista por sobre la profundidad intrìnseca de sus expresiones musicales. En tèrminos estricamente cientìficos hay una explicaciòn de porquè el Punk Rock fue totalmente absorvido por el Pop.
A cualquier niño de 10 años le gustan Los Ramones. Y eso es porque las formas con las que Los Ramones y todos los grupos del Punk han trabajado son sencillas, las màs primarias, son formas accesibles tanto para que cualquiera las comprenda como para que cualquiera las produzca.
Y eso es lo interesante del fenòmeno Punk: Cualquiera Puede Cantar. El rock dejaba de estar en manos de enfermos del virtuosismo y la intelectualidad. Ahora era algo popular, peronista y accesible.
Es imposible olvidar que mientras esto sucedìa, hablamos de 1977, Latinoamèrica chorreaba sangre. Bueno, no nos deprimamos.

Este guante que el Punk Rock deja suelto (afiliado a la Mtv y a lo imposible de ser antisistema desde el Rock), lo tomaron los pibes de la poesìa.

Como en todos los àmbitos de la vida moderna las computadoras han ejercido una importante marca.
El blog hizo que escribir sea algo posible para todos. Un amigo estaba proponiendo ùltimamente que sòlo hay 3 pasos para convertirse en un gran escritor:

1)sacarse una cuenta de Google o mail de gmail
2)pensar un nombre copado para el blog
3)poner al lado de tu nick de msn el sitio de internet que patrocinàs para que la gente entre y lea lo copado que sos.

Muchos intelectuales reaccionan con facismo contra este fenòmeno. Se ve que andan con miedo a que les toquen el culo y que escribir deje de ser una cosa sagrada y mìstica, sòlo para elejidos y tocados por la vara.
Yo puedo entender lo que les pasa.

El mundo literario es el màs inhòspito de todos los àmbitos artìsticos. Basta con leer las revistas donde aparecen escritores hablando mierda de Cortazar para levantar un par de puntos de rating en el programa de Borges. Yo lo comparo con el Tenis. Los tipos estàn solos en la cancha, odian a su rival y no dejan de odiarlo ni despuès del partido. Es imposible que sientan la camaderìa del colega. Todo està sobrevolado por el terrible miedo a la no aceptaciòn del medio, por lo despiadado que es cada uno con su colega y por lo despiadado que seguramente serà el colega con uno.
Y cuando uno tiene miedo, ataca.
Pensemos que ni Cerati vs Solari han sido tan despiadados entre ellos. Han mantenido cierto respeto y decoro para hablar del rival.

El blog hizo que las cosas adquieran otra liviandad. Uno no tiene por què corregir, por què sufrir, esto no es serio, esta no es la vida real, esto es internet, esto es gratis, google es dios.

Los poetas jòvenes suelen sostener que no comparten la visiòn del escritor que se encierra a enfrentar sus demonios y vivir una vida de mierda para poder escribr algo sentido y trascendental.
Los poetas jòvenes suelen tratar a la poesìa con una liviandad que se manifiesta en los còdigos sociales con los que se manejan estos àmbitos. Mientras un poeta lee, el otro poeta està charlando con otro poeta o con una chica.

La poesìa no està en primer plano, lo que hay en primer plano es el narcisismo del poeta devenido en actor.
No puedo imaginar còmo se espera trascendencia de èste fenomeno de las lecturas con audiencia si ni siquiera resulta estimulante para las personas que estàn proponiendo estos acontecimientos.

Y entonces caemos en que la liviandad de ser un escritor de la internet se traslade a ser un escritor en la sociedad.
Esta Noble Asociaciòn Civil manifiesta una postura muy crìtica frente a estos sucesos.
Celebra lo intenso de cada FLIA. Lo estimulante de ver que existen nuevos autores jòvenes.
Quiere alertar al jòven poeta de la FLIA sobre su còmoda e intransigente postura polìtica: odian a Macri pero ni votan ni tiran bombas molotov.

Sentimos la obligaciòn de reflexionar sobre la necesidad de dejar de lado el pelotudeo y la actitud flogger, la liviandad con la que hacemos polìtica en el Facebook, la terrible intrascendencia que generan las consignas que se enarbolan en las lecturas, lo estùpido de pensar que la poesìa puede posicionarse còmo discurso en una sociedad. ¿Para què quieren llevarla a la televisiòn? ¿Què tiene para ofrecerle a la poesìa algùn minuto de aire extraido de provocaciones a la moral viejas y anticuadas? Eso hay que dejarlo para los periodistas.
Que al fin y al cabo, son lo que ganan dinero con la palabra.

Y respetar el camino del artista.

Un poeta no està para ser aplaudido, eso es para rockeros y actores.
Un poeta debe tener la altura y el compromiso de bajar al infierno solo, mirar el espejo con un cuchillo en la mano, sacarse la sangre y probarla, escupirla, cagar, mear, putear y reflexionar sobre todo a la vez. Un poeta debe tener la virtud de entender que la vida es un viaje sensitivo y que aquì hemos venido a darle forma de palabra.
Un poeta tiene que poder enamorarse con locura y saber sufrir con altura. Un poeta se tiene que chupar la vida y aprender a hablarle al chopp de cerveza.

No nos sirven poetas felices. No han existido nunca y no veo por què carajo deberìa de haberse inventado en la ùltima dècada.
Internet nos ha dado un montòn de ventajas. Y nos està dejando un montòn de vicios de cara al futuro.
En algùn momento el ser humano debera recular y ejercer una negociaciòn con el pasado, amigar las formas primarias de producciòn con la velocidad de las supercomunicaciones.

Atarse un piedra al pie y pisar el piso.
Y dejar de pretender que la poesìa no sea lo que es.
Algo efìmero, elevado y hermoso. Ìntimo.

el viaje de Rumilda

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Mon, 05 Oct 2009 19:25:00 +0000

El Edificio està pasando por una sospechosa calma. Cristina, la gata negra, està meando todo por todos lados sin piedad.

No està en celo. Hay algo màs. Algo màs profundo para ella.

Rumy hace dìas que no aparece.

Algunos padres de algunos Gomitas, sobre todo los primerizos y las madres-de-hijo-ùnico estàn haciendo preguntas.

Lo ven al Presidente abrir la puerta y entregar a los niños, lo ven abrir la puerta y recibirlos.

Escuchan que los gomitas les cuentan cuando vuelven "hoy el señor nos diò la comida y nos trajo el yoghurt".

Ante cada pregunta, una sonrisa y un adecuado "viajò al Paraguay por asuntos familiares, mucha historia contratar a alguien por unos dìas, imagìnen, es un Edificio grande y fastuoso, serìa traumàtico para los niños ver a alguien nuevo, puedo ocuparme, lo conozco como la palma de mi mano".

Cuando todos se van y los ùltimos dicen adios podrìamos filmar una èpica escena de cine, con El Presidente de espaldas donde termina la galerìa y se abre el patio. De espaldas con la cabeza gacha y alguna hoja volando, congelada para la foto. Un balde apoyado en el piso, un trapo salido por la mitad. Èl viste un saco de inspector. Largo, pasando las rodillas. Por el viento vemos que se mueve.

Color cepia.

Asì estaban las cosas desde el soborno de Mauricio. El Presidente se quiso retirar a encarar uno de los trabajos de investigaciòn màs resonantes desde La Biblia Peronista y asì quedò la cosa.

Rumy, 2 dìas despuès y sin previo aviso, se fuè.

Para El Presidente las cosas se pusieron duras.

Por un lado, la responsabilidad ejecutiva en Caja de Goma. La responsabilidad burocràtica.

Por otro lado lo afectivo del lazo que se construyò en todos estos años junto a Rumilda. Era una madre, una hermana y una prima. Con lo bueno de cada caso.

Lo maternal del cuidado, lo compinche de la hermandad y lo liberal de una prima.

El Presidente se sintiò muy deprimido los primeros dìas.

Eran las 3 de la tarde y ya habìa pensado tanto en las cosas, habìa pensado en tantas cosas, y todo mientras baldeaba, conseguìa profesionales que lo suplan en determinadas aulas, se buscaba un hueco para seguir trabajando en sus cosas, tomaba cafè (ahora feo y sin amor).

Despuès se calmaba por que se daba cuenta que fumar desde la mañana tenìa este tipo de contras.

Asì que estaba considerando, seriamente, y despuès de mucho tiempo, dejar de fumar porro todo el dìa.

Esta revelaciòn no le calmaba el alma, ni le quitaba responsabilidades, ni lo eximìa de culpas.

Èl sabìa bien que su silencio no era saludable.

No querìa saberlo pero lo sabìa. Èl afrontò (a su modo) la realidad, Rumy estaba enamorada de èl.

Hace tiempo que èl lo sabìa y nunca hizo nada.

Lo manejò con una extraña combinaciòn de escapismo, frontalidad, sinceridad, algùn desliz y nuevo silencio.

Se aliviò cuando Rumy tuvo su affaire con Rulfo. Odiò a Rulfo cuando èste se retirò intespestivamente.

Por Rumy y por su amistad de años. Por que no se abandona un proyecto construido con sangre y esperanza. Y menos sin hablar de todo lo que hay que hablar.

Y de a poco ella volviò con la mirada, volviò con el saludo cariñoso y "màs allà de todo lo que tarde` en darte cuenta yo lo amo y lo voy a amar pa`toda la vida". Y asì, sin decirlo, le daba un beso en el cuello y un lindo acaricie de nuca.

Y lo celaba en silencio. Leìa todo lo que èl escribìa. Odiaba a todas las chicas que pasaban por su despacho o por su habitaciòn de reposo.

Les escupìa fuego con los ojos, alguna vez El Presidente llegò a pensar que le iba a envenenar el cafè a una funcionaria del Gobierno de la Ciudad que estaba tan fuerte que uno no se explicaba còmo puede ser que no estè en el programa de Marcelo bailando por un sueño.

Bueno, con ella pasò algo que hizo que finalmente Crisina termine viviendo en este Edificio y no en la casa del Presidente, que es donde se criò y se hizo mujer.

Luego de una visita nocturna y corrupta (legalmente ella no podìa tener vìnculo con El Presidente, por que una funcionaria y un receptor de subsidios no pueden tener lazo afectivo) , Cristina le meò toda la cama. Las frazadas, una por una, en franjas y lugares distintos.

Faltò que escriba Vendetta con meo, eso sòlo faltaba.

El Presidente se hartò, su gata lo celaba, su mano derecha lo celaba, y nadie le daba amor, llevò a la gata al edificio y ahì la dejò. Rumy nunca quiso ocuparse de ella, porque entre ellas tampoco estaba todo bien, por supuesto.

No siempre cenaba la negra.

Y los sucesos se precipitan. El dinero que nos diò el Estado puede cubrir los gastos.

Pensò que el viernes va a convocar alguna persona con experiencia para los trabajos de limpieza.

Pensò que con ese dinero puede sostener esta situaciòn un tiempo.

La urgencia cambia segùn la estaciòn del año.

Y esa noche, la cuarta noche sin Rumy, èl tuvo una fuerte discusiòn consigo mismo.

La amo o no la amo. La quiero o me quiere.

El silencio del corazòn es peligroso, hace que algunas costras crezcan y trepen con dejadez a angustiar el alma. Todo lo que va, vuelve.

Si todas las mujeres son una mujer por cada mujer que rechaces en nombre del amor, habrà una mucho màs poderosa dispuesta a rechazarte en nombre de tu amor y tus deudas con el mundo.

Y todo lo que vos le fuiste dando al mundo el mundo te lo va a ir devolvièndo.

Y esta extraña confusiòn, otra vez asentuada por la velocidad que la marihuana le dà al a vida, hizo que El Presidente se replantèe todo lo que està dejando en el tintero.

Hizo que piense otra vez en Rumy, en dònde està. En para què hicieron el amor y en por què èl nunca volviò ni a pensar en el tema.

Dos veces agarrò las llaves del auto y saliò a buscarla, pero nunca cruzò el umbral de la puerta.

No tenìa idea dònde buscar.

Y durmiò y soñò otra vez con el precio de la corrupciòn.

Traiciòn

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Fri, 02 Oct 2009 19:32:00 +0000

Schmidt está pidiéndole a los jóvenes K que tiene en su mente que vengan por el prado, corriendo como los Escoceses de Mel Gibson, todos en bolas, que entren a las librerías, roben todo y después armen sus propios diarios independientes.

Así se estimula, Esteban, vos sí que sos un verdadero formador de peronistas.

La verdad, en esta época de contienda...

En este momento de acalorada discusión. Donde ni los peronistas saben quienes son peronistas, ni los radicales saben quienes son radicales, ni los zurdos saben cómo ser zurdos.

Desde la Cueva Intelectual del Gran Diario Argentino se analiza un libro y una novedosa generación de artistas con tamañas y exorbitantes comparaciones coyunturales y peyorativas (o por lo menos chicaneras) con la balanza de la Redistribución de la Riqueza, la balanza de los Rolling Stones y con dudosos juicios de valores sobre, por ejemplo, la ginebra con coca cola, o el tierno gesto de una madre, la onda de Bobby Flores de hablar mucho de su San Martín natal.

En la revista Ñ del domingo Esteban opinó sobre arte para decirnos, chicos, no elijan por descarte, chicos, Perón era malo malo, chicos, no hablen de sus barrios de provincia para que les creamos, chicos, tengan cuidado que todo esto que sienten es una maniobra dogmática de Néstor y Cris con ese verso de que se aman.

Lo primero que hice fue reírme cuando dice algo así como que Las Chicas Modernas no están pensando en si son o no son peronistas, por que si fueran peronistas serian empleadas domesticas.

Interesante mecanismo deductivo.

Muy peculiar.

Recuerdo una vez que estaba con mi amigo personal Henry Schneider, gran músico, gran técnico en sonido, grabador de discos, una joven promesa. Había tocado Guarrior en un lugarcito que se llama Plasma, cerca del parque lezama. Antes que nosotros tocó un muchacho que llama Fernando Lupiz, creo.

El pibe toca bárbaro el saxo, el violín, canta casi tan bien como Freddy Mercury, hace todo, la banda suena bien. Ahora está en L.A. probando suerte, dicen que va a tomar milk shake con Hernán Iglesias.

Tal vez no te saluda mucho en el camarín, es más petizo pero te habla de más arriba.

Recuerdo la reflexión. La tengo grabada.

"Es bueno el pibe, pero poco peronismo".

Schmidt, cuando uno lee que el Ñ de Clarín se toma con sorna a estos pibes, simplemente saca pecho y se motiva y dice "Vamos todavía, los pibes están haciendo las cosas bien". Porque sin amor, hablar desde ningún lado del lado de los demás, con el remordimiento inútil de hablar del radicalismo y el troskysmo... casi pareces reconocer un lugar donde vivir...

Casi parece que se te cae un lagrimòn y que te pones a hablar de Tango, por que sos porteño y las tenès bien puestas, ¡carajo!

Y yo te digo algo, los troskos tal vez no dejaron de ser troskos pero se compraron un Mercedes cada uno y andan negreando por ahí. Tengo casos testigos.

El Ñ siempre ha sido cuna de conservadores, me acuerdo de una nota triste y depre de Birjmajer hablando sobre "el mal momento del mundo a causa de la proliferación del blog y la consecuente miseria de la literatura".

Se están poniendo viejos y ya que hablaste de los Stones te recomiendo que escuchès Mother's Litlle Helpers, un viejo tema. Dice que "los chicos de hoy son diferentes: escucho a cada madre decirlo...” y después "Doctor por favor, déme más de eso, detrás de la puerta, se tomó cuatro más, que basura es hacerse vieja"

Sólo una persona sin afecto puede decir que decir que imágenes como "Ginebra con Coca" o "el escabeche de mamá" son patéticas.

Alguien desamorado...

Mick Jagger no es peronista, es claramente el radical de la banda. Richards si es peronista, porque es macanudo, jodòn y no parece tan concheto.

Pero vos de Rock no sabès nada. Y eso se nota.

Lei por ahi que sos de Caballito y yo digo, "claro, ¿como va a tener corazón si ese barrio tiene un equipo y nadie de ese barrio es hincha de ese equipo? ¡Pobre Ferro!".

Y me acuerdo de tus festejos por el 25 aniversario de la democracia, yo los leì. Lo más triste desde la vuelta de Soda Stereo. Un cumple sin payaso, sin piñata, sin nada, así no va papá, así se deprime cualquiera...

En la cabeza de Schimdt, Incardona está armando un grupo de combate que viene a quedarse con todo. Está asustado y tiene miedo, tiene miedo y entonces bromea para hacerlos enojar, los ningunea para ver con qué saltan.

De cultura, por supuesto, de estética del arte, bueno, con negros no se habla de cosas de blancos.

Si el problema es que esta literatura joven y peronista es panfletaria y caprichosa, me parece justo que Clarín sea panfletario y caprichoso.

Ahora, por favor, si estos pibes te están tirando poemas, símbolos y artilugios literarios, devolvè lo mismo, corrupto.

Esteban querido, ¿Por qué no te pones a escribir una novela sobre Un Gorila Suelto en Buenos Aires y todos los problemas que tiene para leer en el Under Porteño?

Preguntas dónde están los gorilas.

Están abandonados y solos, tristes. Enojados. En una selva donde Mel Gibson y los escoceses de Perón vienen por todo, a quedarse con los diarios esos que te dan laburo.

No te preocupes, seguro algún hueso te van a tirar.

una moto veloz

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Mon, 28 Sep 2009 17:30:00 +0000

El 25 de febrero del 2005 la moto rozò a la otra moto, o eso dice la versiòn oficial, se cayò, se golpeò y antes de poder levantarse lo arrollò un auto que venìa a toda velocidad y se llevò para siempre a uno de los artistas màs importantes de la historia de esta querida naciòn.

Norberto Pappo Napolitano nos dejaba a los 54 años.

Esta Noble Asociaciòn Civil mantiene su busto en un lugar privilegiado de la galeria de Heròes y Herejes de Goma.

Es considerado por los expertos en la materia como el Gran Guitarrista Elèctrico Argentino. No dudan en afirmar que un mano a mano del Carpo con, ponele, Jimy Page en 1972 hubiera sido parejo y cerrado. Tal vez sòlo desnivelado por el britànico a la hora de competir en el terreno de la guitarra acùstica. Pero si hablamos de rock y hablamos de blues. Ojo al piojo.

Su poesìa es vulgarmente denostada y ninguneada por el snob medio porteño.

Pappo pertenece a un movimiento filosòfico integrado por pensadores de brillante locuacidad y cinismo para mirar al mundo.

Tipos como Moris, el màs nihilista de los hippies.

Javier Martinez, un tipo duro y sensible del suburbio, nostalgia de buenos aires.

Lito Nebbia, el mainstream beatlemanìaco, un tipo que se dedicò heroicamente al rescate de la cultura nacional, alejado de las grandes estupideces de la modernidad.

Miguel Abuelo, el dadà, el reo cosmopolita de nuestra constelaciòn.

Luis Alberto Spinetta, el brillante surrealista de las primeras èpocas.

El pensamiento, ese enemigo comùn de nuestros artistas. La vida material, la superficialidad de la ciudad, el amor tierno y jòven, idealista, las miradas torcidas sobre la politica nacional.

Este movimiento rara vez se puso a discutirle algo a un gobierno, muchos huyeron en los años duros y no se inscribieron en una vieja tradiciòn del arte latinoamericano. La Canciòn de Protesta, la reivindicaciòn estètica de situaciones del mundo social.

El viaje està adentro, la polìtica es un objeto del discurso y no un objetivo del discurso.

Esa diferencia es imporante para los cajadegomistas.

Consideramos que no hay peor iniciativa que aquella que es hipòcrita.

Y para Pappo las cosas son tan simples como para decir "que si nos ponemos todos de acuerdo, llegarà la paz". Y todo por que èl sabe bien que "las facultades y la electricidad en muy pocas personas las puedo encontrar".

Èl se pregunta por la Libertad, la pone en jaque y dice "el otro dìa me quisieron matar, ametralladora pa-pa-pa, yo solo quiero escapar, de toda su locura intelectual".

¿O acaso no es imposible ser de izquierda en un paìs donde los snobs usan el mismo proceso deductivo para pensar en arte y en polìtica, poner las mismas condiciones en la balanza, luego esgrimir pedantes teorizaciones sobre ambas materias, luego llegar a casa y tener la dura contradicciòn de estar esgrimiendo valores morales y èticos que no se condicen con la realidad burguesa que los sostiene desde la cuna?

Los artistas tienen plata y Marx ya nos explicò todo.

Yo quisiera adherir profundamente a la visiòn del mundo que esta generaciòn de pensadores nos deja.

Quisiera fundar el bastiòn ideològico de esta Noble Asociaciòn Civil en una canciòn y pedir al lector y fiel compañero de Caja de Goma que se siente, se prepare un bourbon o un tè y se disponga a escuchar "De nada sirve" del señor Moris.

De nada sirve escaparse de uno mismo.

Y luego vean como pasan las imàgenes por el cerebro mientras la rebeldìa rock se hace poesìa humana y uno puede escuchar como a travès del arte y las canciones un tipo busca la soluciòn mientras nos impone la duda que todo buen ejercicio estètico propone. Y ahi nomàs las posesiones, lo que uno piensa que piensa y lo que uno piensa y no hace.

La sociedad allà afuera, explotando en el consumo, todavìa haciàn heladeras duraderas para esos años. Y para Pappo, afiliado a este pensamiento, el amor termina siendo clàsico y medieval.

No hay posesiones que alteren el cariño.

"No hay que tener un auto ni relojes de medio millòn, tres empleos bien pagados, ser un astro de televisiòn, no no pibe, para que alguien te pueda amar, no no pibe".

Eso nos dirìa Javier Martinez sentado en la baterìa de Manal.

Y Pappo "Mucho que comer no tengo, ni tampoco esas alcobas que viste por ahi, un par de mantas y una estufa, y tambièn tengo un ropero, para tus cosas guardar, por que yo no tengo nada, pero si tengo algo que sobra y es lindo y es mùsica, mùsica siempre sì".

En èsta dècada perdimos a un artista fundamental y no queremos dejar, en este anacrònico viaje al pasado, de recordarlo, con amor y respeto, con la necesidad ciudadana de crear un back up teòrico, una filiaciòn estètica, un linaje al que responder, un movimiento al que rescatar.

A Norberto y a sus compañeros de viaje de aquellos años de bautismo y energìa.

Y le pedimos a los jòvenes de hoy que tomen partido o que se dejen coger, pero de parado.

Que acepten que sino definen una posiciòn en este mundo no habrà lugar para llorar cuando la derecha ya no sea una amenaza y sea una realidad de gestiòn y sòlo quedarà esperar que Hugo Moyano salga a la calle con sus camiones a pisotear fachos.

Y mientras tanto la izquierda va a estar escribiendo en sus blogs y esperando y buscando un motivo para no ser una mierda como son, unos tìmidos veedores de la polìtica canìbal argentina.

El amor se escurre y la gente mira a los enamorados y les grita "locos". Y aquel que hace proezas por el amor es un inconsciente y un suicida.

Y toman psicofàrmacos para calmar el pensamiento. Para subirse a sus aviones o afrontar una cena familiar.

Para todo hay una pastilla y una canciòn.

"Camino por las calles y no comprendo, lo caro que es vivir en libertad".

Apèndice

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Tue, 22 Sep 2009 17:31:00 +0000

Un apèndice es algo a arrancar. Como el corazòn que se saca y se muestra, despuès te lo devuelven y lo guardan en el freezer, a la espera del pròximo deshielo.
Cuando te di el corazòn, fui a River y vi a los Redonditos.

Paguè mi primera coima. Vì un montòn de motopolicìas enardecidos y ni hablar de los caballos.
Tengo en la memoria con fuego una frase de un muchacho que, muy pensante y muy reflexivo, dijo en la cola: "A veces uno quiere ser pacìfico y no lo dejan".
Y tengo el mètodo policial de olerte las manos a ver quièn habìa fumado y quièn no. Yo no habìa fumado, me dejaron ir. Al toque viene El Tanito, porque eramos unos imberbes, y por 10 pe cada uno los motochorros se fueron y dejaron en paz a los pibes.

Entrè sin entrada, la tenia pero no me la pidieron, esa noche fue la noche que mataron a uno que estaba pinchando gente.
El chabòn iba con una pùa y te cortaba, ni te afanaba. La gente hizo justicia.
Como hace justicia un pueblo. De forma normal.

Lo mataron a patadas cuando lo agarraron, a la antigua.

Desde los locos 70`s y los Stones en Altamont (es el `69, pero sirve) poniendo a los Hell Angels de seguridad y bardeando, mataron uno, se muerieron otros dos y quilombo, 300 mil personas custodiadas por motoqueros que el rock es una cosa medio echa a las patadas, organizada por drogadictos y para drogadictos.
El sistema fue licuando un poco las cosas y purificandolo. Haciendolo pulcrito y educadito.

El fùtbol nacional se disitingue por su pasionismo, su popularidad y por un concepto claro: aquì los clubes son Sociedades sin Fines de Lucro. son de los socios. Yo, como socio de mi club, soy dueño del mismo. Yo, como hincha de este club soy el que trasciende las èpocas y los jugadores. "Los partidos se ganan dentro de la cancha y acà en los tablones".
Esta ideosincracia del pùblico nacional de futbol se llevò al rock.

Los Redondos son los estandartes de este proceso.Su masificaciòn fue de la mano de la futbolizaciòn de la cultura rock argentina.

El mainstream sigue luchando por imponer a Babasonicos y a grupos educados que llevan gente buena. Sin embargo, el rock màs convocante sigue siendo La Renga. Llenando canchas por mail, sin publicidad ni una mierda de nada de lo que hay-que-hacer-para-seguir-arriba.
Son los herederos de toda esa fiebre muerta con la disoluciòn de Patricio Rey.

Cromañon llegò para hacer que la olla hierva y explote la tapa.

2006, casi 2007. La cultura de la bengala se cobrò casi 200 pibes.
Lo lindo de la cancha, el papel del pùblico en un show de rock.
Somos nosotros la fiesta, no es la mùsica lo que està en discusiòn. Somos nosotros y este es el aguante.

La reflexiòn de la sociedad parece indicar que los ciudadanos somos vìctimas de los procesos històricos. Que lo que hacemos y dejamos de hacer es producto de ineficacias y malversaciones de fondos, de corrupciones de toda ìndole. Que debemos descanzar en la luz del Estado que todo lo ilumina.

Todos los pibes que fuimos a recitales siempre supimos cuàl es la ley y què cosas podemos hacer y cuales no. De ahì a hacerlas o dejar de hacerlas hay un gran trecho.
Entrar bengalas es un acto de rebeldìa rock frente a este sistema que todo lo digita.

Sin embargo luego corremos a pedirle al sistema que nos digite una pena para algùn responsable.
Y castigamos.

Dejamos que la democracia opere de cualquier forma y destituya a un Jefe de Gobierno imbècil sin plataforma polìtica. Dejamos que Macri nos use para dar su primer golpe, mover la legislatura que tanto controlaba, dejamos que la polìtica use nuestras desgracias para construir sus ventajas.

Ni Ibarra, ni la banda, ni Chabàn, ni ningùn fan de Callejeros jamàs se hizo cargo de algo. Que la pague Dios.

El escenario cambiò para siempre.
Los Stones aprendieron que no podìan seguir planificando asi sus inmensas operaciones.
El rock nacional aprendiò, tal vez, que la inconciencia del mismo rock generò fallas de producciòn sensibles. Aquella vez en River y siempre los Redondos tuvieron la filosofìa de que entramos todos. Se te mandò uno con una pùa y terminò muerto.
Que le vas a hacer.

Callejeros festejò las bengalas siempre. Los pibes tambièn.
Despuès nos quemamos y le echamos la culpa al menemismo, al futbol, a Ibarra y a Chabàn.

Y si la historia nos hace ser lo que somos y hacer lo que hacemos entonces volvamos a leer la Biblia. Total esto es de paso rumbo al limbo donde La Vida Eterna se nos aparece para contenernos por siempre.

Imaginè que torcìa el brazo de tus deseos y me dejè chupar por la historia. Pero cuando te dì el corazòn y me fui a ver al Indio yo no te conocìa todavìa.
Y eso es una cagada, porque atràs no se puede volver.
Ya me congelè de nuevo.

Yo sòlo quise estar ahì para sacarte cuando el fuego crezca, pero me quemè primero.

Terceras Observaciones

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Sun, 20 Sep 2009 03:23:00 +0000

Dicen que una vez le preguntaron a Lennon que pensaba de la mùsica comercial y el muchacho no dudò en decirle al periodista "Viejo, ¿de què me estas hablando? Los Beatles fueron la cosa màs comercial del universo".

La reflexiòn de Juan es buena. Es buena porque desmitifica un poco la cuestiòn del rock y el negocio.

La rebeldìa es, fue y serà un buen negocio.

Veamos que pasò en la mùsica, entonces, en esta decada que se nos empieza a ir.

La mùsica conocida como "electrònica" llegò a las grandes masas y se convirtiò en el ritmo loco de los primeros años. La primera Creamfields se hizo en Puerto Madero en 2001 y yo me acuerdo que llovìa mucho.

Recuerdo que mis amigos estaban ahi bailando, que mi situaciòn financiera me impedìa ir y que me parecìa lo peor del mundo.

Un despropòsito mirando el descalabro que nos rodeaba, tanto dinero en drogas de diseño y alegrìa despiadada. Sin embargo, habìa algo peor que la indignaciòn.

No tener nada que hacer aquel viernes o aquel sabado. Era demasiado para mi juventud.

Grandes anècdotas y toda la moda y todos los signos que fueron madurando con los años estaban bailando ahì.

El diseño como imperio de la sensibilidad moderna, inmiscuido en las ropas multiformes y fluorecentes, en las pastillas, todas de colores y formas distintas, con sus firmas ocasionales en cada una.

Hoy existe un diseñador para cada pequeña necesidad de nuestras vidas. ¿Serà el nuevo gran oficio?

Como siempre, la vanguardia de la vanguardia de la vanguardia occidental es la mùsica de los negros.

Mi visiòn antropològica es bàsica pero efectivista:

La mùsica dance es la versiòn blanca del rap y el hip hop que los negros estuvieron haciendo en los 90`s. Y que volviò a fines de esta dècada para quedarse con todos los tronos, hacerse mainstream, copar Mtv, hacer que hasta chicas blanquitas de Inglaterra lo estèn cantando.

Otra vez la fascinaciòn del chico blanco por el ritmo natural de los negros.

Aunque claro. Mientras Harlem se sacude en contorsiones de lo màs gustosas los europeos se toman una pasta y bailan en el lugar moviendo las cabezas y los brazos, como pàjaros sin alas.

De groove no hablemos.

Nada cambiò. Otro punto.

El rock recibiò tal vez la mejor noticia de la dècada en el 2000. A mi juicio la ùnica huella genuina que esta mùsica habrà dejado a la historia, entre los 90`s y lo que sigue, es Radiohead y el disco especial es Kid A y es de ese año.

El pasito que nos estaba faltando lo dieron los muchachos.

La sìntesis de todo lo que iba a venir despuès.

No hubo una cruza entre rock y electrònica que haya podido generar una mùsica nueva. O es rock con baterìa tecno o es tecno con guitarra elèctrica.

No quiero hablar demasiado de Kid A, vayan, oiganlo todas las veces que lo tengan que oir para que les entre en la cabeza. Està todo ahì, vamos chicos, es fàcil.

El rock nacional sufriò una importante pèrdida en 1997, se separa Soda. Una banda emblemàtica que decidìa partir. Yo quise ir. Despuès no fui y no me importò tanto.

En 2003 Mtv les daba el premio "Leyenda". Zarpado.

Yo se lo darìa a Moris, realmente.

Pero 2001 nos tenìa otra mala noticia. Torres gemelas, helicoptero en casa rosada. ¿Què puede ser peor?

Se separan los Redondos.

Se estaba yendo la ùltima ilusiòn de la izquierda. El ùltimo movimiento de masas argentino. Se nos iban, se nos iban El Indio y Skay cada uno por su lado y en bolas nos dejaban, con un paìs en llamas y un mundo violento afuera.

Y para colmo, ese año, el extraño 2001, Babasonicos editaba Jessico y se quedaba con el cetro.

El rock nacional cambiaba de rey asì. Del sueño popular ricotero al pantalòn de D`argelos. En un toque, sin nada en el medio. Solo Pity, cada tanto, con su oxìgeno nos permitìa soñar con un mundo mejor, con rockeros que nos identifiquen y nos guste idolatrar.

Mientras tanto, para el 99 y el 2000 Calamaro se tomaba todo y nos dejaba un testamento hermoso, màgico, incalculable, de poesìa, canciòn y locura. Honestidad Brutal y El Salmòn.

Y un muchacho algo confundido que se retiraba a vivir exiliado. A juntar valor.

Si me apuran lo digo: esos dos discos son lo màs imporante que ha pasado en el rock nacional desde entonces. Con el tiempo seran ajusticiados en su justa dimensiòn.

Son algo èpico, profano, inspirador. Nadie fue tan insultado y robado como Andrès.

Como todo se iba a la mierda los pibes volvieron a estudiar mùsica, teatro, pintura y toda la bola de la cultura se empezò a llenar de gente.

Cuando hay gente que estudia hay gente que consume.

El jazz porteño se nutriò de miles de pibes que elijieron el Real Book antes de Marketing en la UCA.

Muchos gèneros salieron del ropero gracias al cacerolazo, mucha mùsica tocada por muchos mùsicos.

Menos candidatos a policias, a polìticos y a peridistas. Miles de actores y actrices, pintores y escultoras, chicas de danza. Todos a laburar en una cultura contestataria y rebelde.

Vamos todavìa, vamos que la derecha està controlando la principal ciudad de nuestro paìs y los jòvenes estan muy comprometidos.

Bersuit y Divididos se nos apagaban al principio. Màs golpes.

Se nos llenaban de pendejos y de chicas.

A mediados de la dècada solo nos quedaba esperar que Charly rompa algo, que Spinetta decida juntarse con Pescado o que Fito se queje del estado de la canciòn nacional.

Y uno, un pobre pibe que trabaja por la cultura con humildad, respeto y dedicaciòn, se preguntaba.

¿Y que pasa con tus temas Fito? ¿Por què hace 10 años que no haces algo que estimule?

La mùsica rock terminò de moldearse y estancarse. Para bien, para que la segunda mitad de la dècada nos aplaste con bandas tipo los 80`s, otra tipo los 70's y otra tipo los 50`s.

La electrònica le dejarà al mundo un montòn de cerebros estropeados, ningùn legado ni virtud propia a la historia, es sòlo una cosa de boliche màs, vanguardias de mùsica electroacùstica hubo siempre y ningùn Dj medio vagoneta se va a poner la corona de artista.

En eso estoy con Pappo, a muerte.

Y quisiera acotar y hacer extensivo el pensamiento.

Puede haber mùsicos que pasen sets para bailar.

Puede haber dibujantes que diseñen.

Un diseñador es un diseñador, un dj es un dj y un artista es un artista. Eso no va a cambiar nunca, tampoco.

Segundas observaciones

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Mon, 14 Sep 2009 20:49:00 +0000

El fin del menemismo abrìa las puertas para una dècada que comenzaba con mucho temor al fin del mundo y con la esperanza de una renovaciòn progresista en la polìtica nacional.

En Octubre del 2000 el Chacho Alvarez renunciaba a la vicepresidencia de la Naciòn, criticaba fuertemente a De la Rua y se rajaba a vivir bajo la tierra. Despuès se enganchò con Solita Silveyra y volviò a pintar en Varela Valerita, donde iniciò su trajìn bohemio y de polìtico que viajaba en bondi.

Lentamente los sindicatos a la calle, el peronismo operando, los medios retiraban su apoyo y Tinelli metìa pùa por televisiòn, ridiculizando increiblemente al Presidente de la Naciòn.

El gesto Cavallo, las deudas impagas. Una verga. El corralito.

San Lorenzo era campeòn en 2001 de la mano del Chileno Pellegrini, con una ràfaga de 11 victorias consecutivas que rompiò todos los records del fùtbol nacional. Llegaron a 13 victorias consecutivas.

En diciembre este equipo de corajudos gambeteadores llegaba a la final de la Mercosur y el pueblo azulgrana estaba listo para asistir a su primera corona internacional, el paso anterior a la Libertadores que Marcelo me prometiò en la cena de fin de año en la que nos encontramos.

Recuerdo estar llegando a la cancha, el primer dìa de los saqueos.

Desde el bondi los quemeros que viven en el monoblock ese que està cerca de Daom, ahi en el Bajo Flores nos hacìan "no, no" con los deditos.

Yo no entendì hasta que bajè del bondi y vi la cancha cerrada. Desilusiòn total.

Estado de sitio se llamaba.

La clase media se alterò. Estuvo una dècada viendo como todo valor moral era prostituido por un benèfico pasar financiero. Dejò que el holograma dolarizado del menemismo suceda y suceda, a cambio de cualquier cosa. Nunca se quejò en 10 años.

Esos mismos burgueses sin pasiòn un dìa sintieron el llamado de la historia, lo lindo de una gesta patriòtica y nadie se la quiso perder. Llenaron los barrios y las plazas con cacerolas, fueron a apedrear policìas, el microcentro se convirtiò en un campo de guerra y de un lado patriotas y del otro policìas.

Me hubiese encantado tirarle un cascotazo a algùn ortiva de la federal.

De la Rua fue el chivo expiatorio, fue vìctima de su increible inoperancia y su falta de capacidad de gestiòn. Fue vìctima de un partido inexistente, creado para la ocasiòn. Fue vìctima de la tradiciòn Radical de no concluir mandatos. Pagò la falta de mìstica, la eterna coyuntura entre zurdos y gorilas. La discusiòn de cada puta coma de cada puta cosa o te retiro el apoyo. Lo criticaban hasta sus propios ministros, algo impensado en cualquier gobierno justicialista.

Fue vìctima del aparto peronista a pleno operando para sacarlo de la cancha, con alguna ayuda de sus amigos radicales, por supuesto.

El helicòpetro arrancò, todos festejaron la patriada.

A los pocos meses el peronismo gobernaba nuevamente el pais.

El 2003 arranca con Duhalde presidente.

El que se vayan todos hoy es como un viejo hit de una banda que pegò un solo hit.

Un tema del verano.

Luego los taxistas no podìan explicarse porque los jòvenes estaban tan desencantados.

Nadie màs se quejò hasta las retenciones de Cristina.

La clase media se encargò de recalcitrar el olor a Menem que nos quedaba a todos. Saliò a la calle porque le tocaron el culo en el banco, saliò a la calle porque sin moral que haya plata, pero sin plata que no haya nada.
Mientras tanto Mauricio Macri construìa con los goles de Palermo, los centros de Romàn y la calvicie de Bianchi un proyecto de menemismo 2.0.

En septimebre del 2001 los àrabes bajaban las Torres Gemelas.

El mundo asisitìa a un escenario impensado. El corazòn del sistema estaba siendo atacado por un par de soñadores dispuestos a entregar su alma por una causa.

Muchos sonreimos para nuestros adentros.
Muchos sostuvimos que la guerra empezò hace mucho y que, bueno, hay caidos de los 2 lados, era hora que les toque un poquito a estos yankees.

Norteamèrica empezò a sentir el precio de la fama.

Empezò a juntar las esquirlas de las decisiones que fue tomando.

Empezò a pagar con sangre la sangre que derramò.

El mundo se alistò para una nueva guerra y los yankees nos dieron lo que querìamos. Una nueva guerra por televisiòn.

La democracia estaba en juego y ademàs habia demòcratas poniendo guita para tirarles torres.

Terrible, insoportable. Esperemos que hagan con Honduras lo que hicieron con Irak. Que entren con tanques de guerra y la bandera de la paloma en nombre de la democracia y caguen a tiros a los golpistas que derrocaron a Zelaya.

Mmm... que mal que huele Obama.

Yo buscaba como dejar atràs la primer gran herida de amor que me dejaba la vida.

Intentaba explicarme por què no me gustaba ver a un Presidente inùtil y corrupto irse por la puerta de atràs. Intentaba justificar la porciòn de alegrìa que me daban las torres.

El tiempo me hizo pensar que los àrabes tal vez pasen a la historia como la verdadera y ùnica resistencia que este sistema ha tenido en la historia.

Por las Torres, por Londres y por la que se mandaron en España.

Volvì a escribir para esas èpocas, habìa abandonado la escritura, la habìa cambiado por la guitarra.

Sentì que me gustaba vivir y ser grande y que me querìa matar y volver al secundario.

Comenzè con el cigarrillo y probè algunas drogas. Me limpiè y quedè mano a mano con la verde esperanza. Aprendì a beber y no embriagarme.

Aprendì que ser de clase media es algo de lo que avergonzarse.

El horrendo comportamiento de los medios, el papel de Marcelo durante la debacle de la Alianza, recordè las campañas de prensa en contra de Menem.

Concentrè mi odio en una postura de anarquismo casi troskysta, que esperaba el fin de la humanidad y el colapso de los sistemas, odiè a la Iglesia y a todo enviòn religioso.

En esos años aprendì que una buena mañana tal vez amanezcas con la sensaciòn de que la vida es una gran cagada que hay que, de alguna forma, terminar.

Y que otra mañana, sin proponertelo, podes amanecer, ver el dìa y sentir que se puede cambiar algo. Que se puede ser feliz.

Y simplemente volvès, lentamente, a mirar con otros ojos las cosas que te rodean.

La soledad no tiene que ver necesariamente con estar solo. A veces hay tanta gente en esta sala y estoy tan solo como estoy.

Y aprendì que la metàfora del kamikaze me encanta. Que hay actos de pasiòn que uno no puede dejar de obviar. Y que no encuentro otra forma de decir, hacer y sentir que no sea asi.

Con la pasiòn que todo lo exacerba, con un pulso dramàtico.

El pensamiento, el cariño, la verdad.
El cuerpo.

En esos años de combulsiòn social, de esperanza y ràpida desilusiòn, salì al mundo.

Y me dì cuenta que todo lo que yo pudiese conseguir alguna vez iba a ser asì.

A todo o nada. Sin tiempo de màs. Una hora es fatal, un minuto igual.

No me digas que no se puede volar.

primeras devoluciones

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Fri, 11 Sep 2009 17:52:00 +0000

Al centro de còmputos de esta Noble Asociaciòn Civil han llegado muchos mensajes de oyentes y lectores que no vale la pena obviar. Han sucedido muchas cosas producto de las rimbombantes Primeras Observaciones expuestas el dìa 7 del corriente y correjidas para su mejor desenvoltura retòrica.

Recomiendo la atenta escucha de "Cure for Pain" del conjunto comandado por el finado Sadman, que en paz descanze, gran obrero del rock y gran màrtir de este movimiento. Es una canciòn ideal para un dìa como hoy.

Lo màs curioso que pasò fue el pasacalle que apareciò en la puerta del edificio que decìa "Goma te vamos a violar un hijo". Me quedè piola porque hijos no tengo.
Pero me preocupan los gomitas. De todos modos, resolvimos no alertar a los padres porque la verdad si se preocupan de màs no me mandan los pibes y los pibes se quedan sin aprender.

Desconocidos son para nosotros los autores intelectuales de tan singular amenaza.

Desde muchos sectores de la sociedad contestaron en distinos tonos y con distinto nivel de indignaciòn. A veces era odio y a veces era amor. Pero siempre tendìa a la crìtica y al ròtulo.
Vean, saquen conclusiones.

Desde Almagro, capital del tango, nos dice un NN:

Goma, sos un emo con granada. Dejàte de joder, matate.

Una grupo de chicas escribieron a la broadcasting radial de los martes donde esta Noble Asociaciòn Civil se encolumna a enviar sus mensajes a la sociedad algo como esto:

Decile a ese Caja de Goma que es un leninista. Y como todos los zurdos es un machista.

Desde un centro de redacciòn porteño, la tia Mah dispara con metralleta en nombre del periodismo.

Me parece que estàs generalizando de màs, no podès hablar de todos los periodistas como a vos te parece. Mirà si yo dijera que los mùsicos son todos unos pajeros que hacen mùsica para que la gente sea cada vez màs boluda. Te indignarìas. Sos un corrupto, ¿te estàn dando un plan trabajar para que escribas estas cosas, en nombre del proyecto del gobierno? Andate a vivir a otro paìs.

Josema (creo que es Muscari) desafìa desde un blog.

Es de mala leche pegarle al Under. Aunque yo estè haciendo teatro comercial sigo siendo de ese palo, sigo volanteando y flasheo mucho con el tema de la pobreza. Con la mierda de lo social, con los que quedan al màrgen del consumo.

Algunos medios de comunicaciòn censuraron tristemente, hubo gente que nos pidiò explicaciones cara a cara, hubo màs mails irreproducibles, cargados de odio y sànguches de miga. Nos borraron de muchos feeds, muchos blogs compañeros nos elimaron de sus contactos, castineras enteras nos dejaron de considerar para los castings, para computar en esa preciosa constelaciòn de estrellas de este elenco de lujo que creìamos conformar, un cìrculo intelectual imprescindible, realmente.

Desde esta Noble Asociaciòn Civil queremos manifestar la felicidad por el fomento de la discusiòn.
Responder a nuestros retractores.

Primeras Observaciones fue un paneo, un muestreo de una serie de situaciones que vamos a ir analizando, dilucidando, pensando y repensando. El equipo asesor fue convocado, hemos recurrido a profesionales en cada materia. Las horas fueron ganadas por concurso, fue determinante frente a igualdad de puntajes y condiciones el peso de la experiencia ante cada situaciòn.

Dejenme decir esto.
Esta Noble Asociaciòn Civil atacò a la comunidad periodìstica desde sus primeros dìas de acciòn.
Consideramos determinante para una sociedad màs sincera que los periodistas se pongan a reflexionar sobre el lugar de mierda que ocupan. Sobre la ètica de su profesiòn. Sobre la injerencia en la vida polìtica, deportiva, social. Sobre la sectarizaciòn ideològica.
Sòlo ustedes pueden modificar estas situaciones. Al final se van a terminar peleando los Estados y las Corporaciones por ver que les hacen decir a ustedes.
Ustedes donde estàn. Vamos, estamos hablando a gran escala.

A las organizaciones feministas que me estàn censurando, injuriando y ninguneando.
La reflexiòn que me queda es esta. Si la libertad de prensa acarrea censura, odio e indignaciòn,
sòlo puedo pensar que la libertad de prensa es perjudicial.
Si yo te digo machista y vos me contestàs que soy machista es porque acusar de machista a alguien es un acto machista.
Cada mujer que analiza las situaciones bajo la lupa del machismo, es, por lògica pura, machista.

De modo que mi teorìa empieza sustentarse. La dicotomìa es inùtil.

Por ùltimo y a modo de cierre, gracias a todos por hacer de Caja de Goma un lugar para la discusiòn, lo siguiente.

El Odio y el Amor son dos desenfrenos del mismo impulso.
A veces uno necesita ver al mundo con odio para dejar de amarlo. Y al final descubre que tiene la simpleza de ser otro acto de amor.
Te pienso porque no puedo dejar de pensarte.
Vida mìa. Es por eso, nomàs.

Es fina la lìnea. ¿No es acaso un acto de amor nacional?

¿Acaso los argentinos no conocemos simplemente 2 formas de activar y hacer cosas?
O construimos desde el amor desenfrenado o construimos desde el odio indiscriminado.

Parece que duele. Parece que se sufre.
Salud y gracias.

Primeras Observaciones

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Mon, 07 Sep 2009 17:20:00 +0000

Un almanaque y ya van varios. Los veo, tratamos de configurar una agenda comùn y listo.
Estàs navegando màs de la mitad del 2009 y Mtv y Clarìn todavìa no se avivaron que està terminando otra dècada.
Es hora de hacer los rankings, las conclusiones, las lecturas polìticas y deportivas. Anàlisis de comportamiento de la gente, la influencia de la tecnologìa, el individualismo, la democracia.

Cuando empezò èsta temìamos que las computadoras exploten porque no estaban listas para tanto futuro.

Ahora estamos temiendo que no se nos acerquen demasiado las personas.

Vienen por nuestras heladeras y nuestro talento, vienen por las notebooks y nuestra sangre. Vienen por derecha corriendonos por izquierda, vienen por nuestra libertad, quieren nuestros diarios y nuestra libertad de prensa. Quieren quedarse con el narcotràfico, con los fetos del aborto legal y con los glaciares.

Entonces, arranca con paranoia y termina con paranoia. Escuchando canciones y leyendo libros de otras èpocas, veo claramente que la paranoia no es un signo de estos tiempos. Es casi una banalidad hablar de paranoia. Decirlo tantas veces es miedo, es miedo, es miedo.

Las cosas no cambian demasiado.

Maradona sigue comandando los destinos de esta Naciòn.
Y al Diego, como siempre, le pasan las cosas que le pasan a esta Naciòn.
Està pecando de ingenuo, de jòven, de poco previsor.

Yo creo que si lo dejan, va a aprender y vamos a ganar algo importante con èl.
Pero tambièn creo que Argentina no te deja aprender.

Al Diego no se lo critica, ese es un pacto de corazòn entre los periodistas. Digamos, siempre el amor por su figura, su estampa, las alegrìas que alguna vez nos diò, su inmolaciòn menemista, siempre fue condescendiente el periodismo con èl.
¿Què haràn ahora? ¿Cederàn ante la presiòn de su corporaciòn?
¿Le saldrà gratis a Diego la camiseta de Cristina?

Si las cosas hubieran cambiado los periodistas de hoy dìa seguirìan perdonando a Maradona.
Pero yo creo que lo van a carnear.
Hay algo siempre màs fuerte que el amor.
El dinero. Y ya lo dijo Aldo Rico: "lo bueno de los periodistas es que siempre hay uno que te cobra menos".

Esta dècada fue de grandes avances tecnològicos, pero esta vez no fue para grabar grandes discos, no fueron avances tecnologicos como llegar a la Luna, no hubo una bomba nuclear nueva, no hubo un sistema de còmputos, no. Ni siquiera averiguaron còmo curar el Càncer.

La megatecnologia llegò a los barrios. En forma de aparatos de comunicaciòn. Celulares con alas, computadoras que te desnudan, autos que te hablan y dicen què-ruta-debes-tomar-Mc-Fly.

Ahora grabar un gran disco, escribir una gran novela, seducir una hermosa mujer, comprar un auto, hacer las compras que te llenan la heladera, organizar protestas, hablar de derechos humanos y del machismo, todo es en soledad. Sentado solito frente a una pantalla.

Los que fuimos niños en los 80 y crecimos en los 90 no tuvimos tantos motivos para aislarnos.
Los niños de esta dècada creceràn con la posibilidad de convertirse en pulpos, quedarse quietos y desde su cintura de 8 brazos agarrar todo lo que su cuerpo necesite. Sin levantar el culo de la silla.

El individualismo es producto de todas estas cosas y yo no lo veo tan mal como los zurdos de boedo y los falsos progresistas.
Nunca tendremos comunidades que tiendan a la solidaridad y todas esas cosas moralmente aceptables e increibles. Màs gente junta, màs locura, màs malaeducaciòn, màs maltrato, menos respeto, màs fobia.

En los 70 habìa otros ideales. Pero no pudieron ser màs que ideales.
Aùn estamos en tiempos donde las ideologìas se entrometen en lugares donde no funcionan, producto de viejos vicios de nuestros antecesores.

En lo ùnico que uno debe buscar una ideologìa, una conceptualizaciòn, una lògica interna eficaz, es en las obras de arte.

Mientras busquemos en polìticos y periodistas este tipo de cosas vamos a seguir naufragando en el pecado. No se me ocurre otra palabra que pecado. El pecado es un lugar irresoluto de moral que siempre tira para atràs. La polìtica exije paciencia. La historia se construye en grandes bloques de 40, 50 años. Miren al rockandroll, durò 20 años y se empezò a reciclar. Ya està, es un gènero congelado. Lo que fue vanguardia terminò siendo clàsico.

Algunos dicen incluso que luego de años de progresismo vienen años de conservadurismo.

No podemos dudar que en èsta dècada Latinoamèrica tendiò a la izquierda. Pasamos de ser los principales acreedores de la buena onda capitalista a ser el "eje del mal" junto con Iràn, China y Rusia.

A la gente no le interesa la historia, no piensa en ser vìctima de la normal desnvoltura de las relaciones. Entonces bien, prepararemos el terreno para que a esta dècada K la siga un tiempo distinto.
En tèrminos modernos, porque no voy a hablar de milicos y estancieros. No, hablemos de refritar al menemismo.
Hablemos de la vuelta de los Presidentes latinoamericanos que se sentaban a cenar con Bush Padre y con Billy the good man Clinton. Despuès de cenar le pedìan unos mangos y volvìan a a comprar Poxipol para pegar alguna tuberìa rota.

Total, lo bueno y lo malo de Argentina està encarnado siempre por el Peronismo. Esa es otra cosa que no va a cambiar.

La tecnologizaciòn de la vida hizo que los medios de comunicaciòn masivos sean capaces de dirigir las vidas de las personas, como en The Wall, en los chorizos. Inventaron las cosas lights y a los vegetarianos, inventan jugadores de fùtbol, polìticos, interpretan por nosotros los sucesos, nos advierten sobre las enfermedades y luego nos consiguen los remedios.

Han puesto a la mujer en el podio del consumo, han aceptado a los homosexuales, han vestido quinceañeras en tanga a las 5 de la tarde, han convencido a los hombres de las virtudes de la cerveza, hemos visto morir a Michael Jackson y eso es tremendo.

Michael es un sìmbolo de la confusiòn de esta època. No sabe si es blanco o negro, no sabe si es el Padre Grassi o Maria Teresa de Calcuta, no sabe si es Prince o Malcom X.

El machismo, esa organizaciòn tremenda (como el sionismo internacional o la masonerìa) hoy està en boca de las mujeres.
Las chicas de esta era son quienes levantan la bandera del machismo.

Un psicobolcheviquismo que pregona una contienda entre los gèneros.

Culpan al mundo que las rodea de "un lugar esclavo en la historia". Esgrimen la desventaja, enarbolan sus espacios de expresiòn hablando de èl. Del machismo.
Entonces despuès se comen el mundo. Comandan paises.
Dirigen obras de teatro y tienen bandas de rock. Bàrbaro. A mi me encantan las chicas que hacen cosas.
Las propagandas en televisiòn y en las revistas son en un 80% para ellas. Toda la cultura se està feminizando. El resultado lo veremos en la pròxima dècada, cuando las niñas de esta època sean las mujeres.
Las mujeres de ahora, de 25 para arriba, tienen esa extraña contradicciòn entre ser feminista y ser femenina.

Hablan y combaten hasta que se apaga la luz. Ahi bueno. Arreglatelas papà. Yo soy fina y soy mujer y me encantan las historias de la edad media.
Nada ha cambiado aùn, entonces.

Luego està el movimiento de tortas combativas, que nada tienen que ver con mis amigas de la AACH.La torta combativa euncuentra una explicaciòn fàlica ante cada siniestro procedimiento antropològico.
No entiendo porquè hay personas que necesitan hacer de su culo una trinchera. Digamos que el mundo es una mierda llena de insensibles, si, pero que le vamos a hacer. Pelearse en nombre de què. Y para què y con quièn. Vamos, disfrutemos todos juntos, riamos.

Frente al avance sistemàtico de la mujer en el mundo al hombre no le cabe otra posibilidad que retroceder. Porque no hay lugar para que avancemos todos juntos.
Entonces si la mujer es fuerte y combativa y se come el mundo, el hombre se deja comer por el mundo y cada dìa es màs sensible, màs impotente y complicado. Màs inofensivo.

Ahora les toca a las mujeres destruir el mundo y hacer de èl un lugar complejo y contradictorio. Esta es su època. Vamos con todo, chicas, haganlo mierda.

Los gays varones se rìen. No tienen dramas ni con el machismo de las mujeres, ni con lo cristiano del mundo. Han consolidado un espacio en esta sociedad y los saludamos desde esta Noble Asociaciòn Civil aunque queremos recalcar que todo el movimiento gay del teatro porteño de esta dècada es de una banalidad y una frivolidad que a mi, personalmente, me indigna un poco.
Pero bueno, cada uno hace lo que puede.

En la poesìa estàn floreciendo los poetas que no se deprimen.
Que cosa tan rara. Las cosas.
Son tan livianas hoy dìa que los que tienen que sufrir por todos, los artistas, no tienen ganas de encerrarse a escribir un libro, prefieren no ver lo que hay adentro y escribir un poema màs o menos y salir a leerlo para que los otros poetas los aplaudan.
Y lo màs curioso es que los otros poetas estàn charlando mientras ellos leen. Y este prodecimiento de mala educaciòn bàsica està legitimado entre ellos.
Es de un narcisimo ya obseno.

El fin de otra dècada, la dècada K. Tuvimos Presidenta. Tenemos a Maradona de nuevo jugando por algo. Tenemos un pòker de viejos rockeros. Tenemos muchos problemas para acercarnos. Tenemos bandas de rock de chicas. Tenemos hombres conservadores, clàsicos, de cerveza y largas relaciones. Tenemos a la historia golpeando nuestra cabeza, diciendo "vas a hacer lo mismo de nuevo". Tenemos un pollo trabado en la garganta.

No estàn màs los Redondos y ya nunca van a estar.

Todos en algùn lado tienen la esperanza de encontrar al amor. Los que huyen y los que persiguen. Todos. Nadie està dispuesto aùn a esforzarse un poco por eso.
Es que tal vez sea imposible amar sin sentir que no lo mereces.
Sin esa esclava piedad.

Tiempos de crisis, como todos los tiempos, como cualquier fin de cualquier dècada.

salud universal

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Thu, 03 Sep 2009 22:44:00 +0000

Ha sido suficiente el tiempo de apertura de la frontera del comentario para dar cuenta de algunas cosas.
Los comentaristas son mis viejos amigos de siempre, Rose, la buena estrella española (o eso he creido, y eso me ha dicho ella y eso doy por cierto); la incondicional Maga, ex estrella del mundo bloggeril y ahora traqueteadora continental en busca de su destino (sin Dennis Hooper y con Fonda); el Pocho, hermano de la galàxia, compañero de escabio, competidor nato, goleador de momia y aspirante a Ringo Starr; el Manager, el Cacha, mi Manager y el tuyo, el es el Manager de todos, èl me molesta con editar esta Caja de Goma, de hacer un libro, y ademàs bueno, yo le enseño algunas cosas sobre el anarquismo y sobre la vida en general, creo que hacemos buena dupla, el es la facha y la buena estrella, yo soy el aceite y la cadena. Hay una misteriosa L... que bien podrìa ser la eterna Laurita, que no se donde y en què andarà, pero quiero que sepas que te recuerdo; està el Kaiser, otro viejo amigo de los años de la pubertad, el primer batero que oì soplar en vivo y en directo, un globalizante rubio que està en las puertas de la vida, siempre listo.

Visto y considerando que mis textos no generan discusiòn, por largos o por cortos o por lo que mierda fuera volverè a suspenderlos por lo mismo que los suspendì antes.

Caja de Goma seguirà trabajando.

Educando a sus Gomitas, intentando entender a la voz de la Hal que es esta voz, la del narrador de Goma, que a veces habla como si estuviera sola en el espacio, como si el hecho de que nadie conteste nunca, nadie haga eco de sus dichos, piensa que no tiene consecuencias y despuès tenga que sacar la billetera para pagar los platos rotos, con sombras alejandose y sombras acercandose.

Gritarè fuerte a todos los antikirchneristas lo siguiente: cada acto de inmoralidad antiK genera kirchnerismo, si ustedes, progresistas baratos, quieren ver caer la popularidad de este gobierno cayense, cierren el orto. Nosotros no somos dogmaticos ni religiosos. Nosotros somos nosotros y màs que nada odiamos a los snobs de la polìtica y a los irresponsables comunicadores.

Hablaremos de amor hasta que nos quedemos secos de amor, hasta que no tenga màs sentido, hasta que la muerte nos separe.
Te quiero convencer nomàs, te quiero convencer de que esto es en serio, que te quiero en serio y que yo tambièn quiero lo mismo que vos, pero no me dejaste que nunca te lo diga porque me lo dijiste antes y ni siquiera me dejaste un comentario en el blog para que yo sepa que lo sabès.

Y ademàs porque el amor es bàsico. Es algo a descubrir, es algo inspirador. Es algo groso, es una puerta a la poesìa. Y a mi la poesìa me encanta. Me hace escribir, me empuja a escribir como cuando tengo hambre y me tengo que poner a cocinar.

Entonces, compadres y comadres.
Caja de Goma vuelve al Silencio es Salud, toda queja o inquietud al mail.
No hay problemas.

Las estrellas siguen arriba, la primavera ya està en el aire.
Este edificio brilla y lo quiero mucho, lo quiero porque me empuja a ejercitar mi cerebro.

Y los que hacemos de Caja de Goma un lugar para vivir solo queremos vivir, queremos estar en paz, descanzar nuestra cabeza, estoy buscando algo y cuando buscas nunca encontràs, encontràs cuando dejàs de buscar y te voy a dejar de buscar, amor de mi vida, poesìa, ficciòn y realidad, paràlisis, infame corrupciòn del destino, obra cumbre, pasiòn, tratarè de ser historia y dejar de pensar, como dice el Carpo.

Algunas cosas si las se.
Salud y hasta nuestra pròxima entrevista.

discusiones cruzadas sobre temas menores

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Thu, 27 Aug 2009 04:28:00 +0000

El Presidente volviò cansado a su casa. Habìa dejado atràs la ùltima semana de tunneo del Edificio antes de la vuelta de los Gomitas a los claustros.
Para colmo le quedaban apenas 3 horas de sueño y mañana el fatal encuentro de "nuevas tendencias educativas" que organizaba Macri y todos los milicos de amarillo.

Sabìa que ir habìa que ir, que Rumy lo iba a pasar a despertar con medialunas y el cafè que sòlo sus trigeñas manos saben preparar, sabìa que tenìa una tuca para la mañana y otra para ahora, para tomar el tè y leer alguna parte de la revista que lee siempre y que aùn no terminò de leer.
Pero la simple idea de ver a Mauricio y todos los ñoños snobs que educan gente en esta Capital era suficiente pedorrea anticipada.
Es como cuando chupàs mucho una noche y por la mañana te tomàs el cafè màs negro que pudiste hacer. Vos ya sabès que te vas a tirar una gran baterìa de pedos. Y asì y todo le dàs duro al brebaje negro.

Se leyò la nota del pròcer que vuelve de la montaña para cantar nuevas canciones folk pero con un estilo criollo. Dejò la droga y ahora piensa en positivo. Es un verdadero ejemplo para los jòvenes.
Al escoger la tuca, como un flash instantàneo, Benicio del Toro mirando la conferencia de policias en el hotel de Las Vegas y diciendo "¿de què mierda hablan? no se parecen a cucarachas", y se respondiò a si mismo lo mismo. Las tucas no parecen cucarachas, es un razonamiento propio de una mente extraviada.

Fumò, lavò sus dientes y con buen aturdimiento dijo adios, frente al espejo, como frente a una infinita revelaciòn calavera.

Los sueños de 3 horas son dificles de recordar, al punto que uno ya duda si es posible acceder al soñar con tan poco tiempo para depositar el cerebro en la almohada, conciliarse y descanzar.
Cuando el celular vibrò por quinta vez y El Presidente logrò la incorporaciòn de su cuerpo (por lo menos a medias) se escuchò el caminar de Rumy por el pasillo y el lìmpido sonido del timbre.

Tomaron cafè y comieron las medialunas. Se hablò poco, Rumy ensayò dos o tres veces algun intento de charla pero no hubo eco en su interlocutor. Apenas algunas palabras, respuestas cortas y concizas, como las que da El Presidente cuando aùn no està de ànimo para hablar.

El lugar donde Mauricio organizò la conferencia, que en realidad resultò ser un salòn con bancos de escuela distribuidos en el perìmetro de un cuadrado donde la gente se paseaba degustando unos mediocres sanguches de miga y todos sentados luego para tener discusiones cruzadas sobre temas menores, no es ni màs ni menos que el Hospital Pasteur.
El veterinario del Parque Centenario.

Me parece de muy mal gusto, realmente.

Fueron llegando en comitivas de 2 o 3 personas distintas y numerosas entidades educativas no-oficiales. Todos se preguntaban ìntimamente si este tipo no estarà pensando en privatizar todas las escuelas pùblicas o algo asì. Si los traìa ahì para darles algùn suero mortal de esos que se usan para matar perros malos. Si era para bendecir la educaciòn snob y darle un grito a la opiniòn pùblica, "Hola soy Mauricio y estaria bueno educarnos como en el futuro".

El Presidente no desentonaba necesariamente con la onda de los demàs invitados. Rumy sì.
Fue tratada como una màs, pese a ser paraguaya.

Fueron exponiendo uno a uno los representantes de cada establecimiento educativo.
El sobre dònde invitaban a esta Noble Asociaciòn Civil a participar manifestaba expresamente la total confidencialidad de este encuentro y la severa multa que el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires impondrìa a aquellas instituciones que por algùn motivo den luz a este suceso extraordinario del Hospital Pasteur. Para eso nos pagaban una coima que por supuesto aceptamos.

Sin embargo, por el compromiso que tenemos con el lector de Caja de Goma, ofrecemos esta disertaciòn plagada de NN. Omitiremos toda traiciòn posible al compromiso inmoral que asumimos.

El Presidente, al llegar su turno, comenzò a disertar sobre los pormenores del programa educativo que aquì se ofrece, fue muy gracioso cuando recordò viejas anècdotas de los viejos años locos (y muy sincero tambièn), algo sombrìo al hablar de su opiniòn sobre la violencia de la humanidad y la total pèrdida del sentido de lo romantico en estos años, y muy esperanzador al confiar que para èl, en un futuro solo calculable por èl, algunas cosas iban a ordenarse de un modo ameno y de justicia, por fin, para que las almas puedan descanzar y quererse (en refugio de la velocidad y la gula).

En ese momento notò que La Directora siempre corrìa la cara cuando èl la miraba. Como si fuera siempre hasta recièn. Ellos se conocen hace tiempo.
Estos detalles deben ser obviados ahora por eso que ya saben que hicimos.
En esa tibia represiòn habìa un momento para la luz. Eso lo podemos decir sin temor.

Rumy notò que hoy El Presidente se estaba esforzando como nunca para parecer brillante, veraz, hermoso y sincero. Le sirviò 2 veces bebida y asentìa convencida ante cada vitoreo de su amado.
Nadie aplaudiò la oratoria de nadie, se sucedieron.

Al llegar el turno de La Directora comenzò a hablar pausado pero convincentemente. Ella es muy seria y muy bonita, tiene el truco de que no parece apoyarse en sus tetas. Frunce el ceño al hablar, como buscando en su cerebro cada justa expresiòn. Como si todo lo que decìa estuviese cargado de una profundidad insoslayable, todo, lo imporante y lo coloquial.
Un sentimiento irresistible y encantador de fràgilidad.
Durante algùn tiempo El Presidente la oyò sosteniendo su cabeza con las manos, como un nene viendo teatro. Creyò escucharla hablar de algunas cosas que èl mismo habìa dicho recièn, pero dichas distinto, con ese toque femenino que le diò miedo al que escribiò la Biblia, con ese poder sensible tan elevado que solo poseen las mujeres cuando se expresan y luego sonrìen levemente, tan elevado que casi es imposible para la rudeza sencilla de un varòn.
Tal vez todo lo que ella dijo en ese momento fue el invento propio de la fantasìa que estaba experimentando. La revelaciòn final de algo profundo y anticuado.

Mauricio nunca apareciò, todos hablaron y algunos hicieron algunas preguntas cruzadas sobre temas menores. Estaba claro que todos estabamos ahi porque el soborno era bueno y justo, ideal de cara al ciclo lectivo que se nos viene.
Mientras comìan los sanguchitos de miga y bebìan 7up El Presidente intentò zafar de la marca personal de Rumy y fue como un lobo a buscar a su vieja ìdola personal. Fue infranqueable, de nuevo, rodeada de sus asistentes todo el tiempo, no hubo ni una chance.

Se acabò la joda, nadie explicò nada de porquè en el Pasteur. No hubo panfleto informativo como en la Afa, no hubo un "te llamo despuès y vemos", nada. La sensaciòn que muchos tenìan en sus rostros era màs bien que la gente que està de amarillo empujando la màquina estatal de esta ciudad son una manga de idiotas que desperdician su poca inventiva en proyectos de mierda, gastando mal el dinero y con un vacìo ideològico tan peligroso que parece estar dispuesto a pagar con oro cualquier gorra.

Porque segùn ciertas personas, el fin justifica los medios.
Esto va Off the record.

El Presidente y Rumy se fueron sin hablar con nadie y sin hablar entre ellos. Cada uno para su casa, se dijeron adiòs. Ella quizo decirle algunas cosas. Que la olvide, que la olvide y que la olvide. Pero como siempre, no le dijo nada. Lo dejò ir a fumar su ùltima tuca y a lamentarse un poco o tal vez embriagarse de nuevo para no lamentarse. Rumy es asì.

El Presidente destapò el tuquero y viò que lo que salìa sì se parecìa a una cucaracha.
Y tuvo un momento casi religioso. Breve pero intenso.
Tomò algunos tragos de vino y dejò que el sol se caiga. Mientras recordaba los buenos viejos tiempos y las cosas que hizo bien y las que hizo mal, repasaba vagamente la reuniòn y a dònde irìan a parar estos pesos que El Estado nos regalò, fue dejando llegar la siesta que tan merecida se tenìa.
Esta vez fueron varias horas y hubo tiempo para soñar.

Soñò que todo lo que estaba diciendo era cierto y en algùn lugar él confiaba tan ciegamente en lo que estaba proponiendo que podìa esperar toda la vida si fuera necesario (aunque en los sueños una cosa como "toda la vida" sea nomàs una frase), lo sentìa fuerte y profundo, verìdico e irreprochable. Durmiò tanto que despuès se encontrò con una pesadilla dulce e intensa donde èl le daba toda su sangre a una vampira que se la tomaba y lo miraba siempre torcido pero siempre al costado y era tal la combinaciòn de miedo y sensualidad que cuando èl pudo abrir la ventana para que entre el sol y por fin la queme no hizo nada. Se quedò esperando que ella se lo coma. Y ella no se lo comìa, le decìa donde poner los acentos, ella volaba y volaba por la habitaciòn y leìa todo lo que èl iba escribiendo y todo se transformaba raudamente en un Hospital Veterinario donde de dìa matan gatos y de noche Macri le dà plata a los snobs para que organicen cosas.

Si usted leyò hasta acà y nos demandan, pagarà como buen corrupto que es.

Pornografìa

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Wed, 19 Aug 2009 22:03:00 +0000

Vi una fuente en la puerta de una de esas Iglesias del Nuevo Reino del Señor o lo que fuera, esas que tienen un corazòn y una paloma. Las de pare de sufrir.
La fuente tenìa agua y al lado un cartel que decìa "escriba su nombre y bàñelo en agua bendita".

Adentro de la fuente habìa muchos papeles cuadrados.
Al lado de la fuente una birome atada y un pilòn de papelitos cuadrados para que yo vaya y ponga mi nombre.

Lo pensè un segundo. Recièn pasè de nuevo por el bar que tenìa los espejos al costado y mucho frìo afuera, el cafè de la buena onda, la revelaciòn y el punto final. Y caminè cerca de la Hebraica y del megaportòn de madera que tal vez te està escondiendo ahora.

Caminè porque hoy no hice un pedo màs que trabajar en la cultura, y todos sabemos que los que trabajan con la cultura no hacemos un pedo en realidad.
Es el mejor trabajo, seguramente.

Iba a escribir mi nombre pero me decidì por el tuyo.
Decidì que era el que tenìa que nadar en agua bendita.

Todo lo que va, vuelve, dicen. Por ahora lo que veo volver son los estragos de la sinceridad.

Una cosa es que ya no te escriba y otra es que ya no escriba sobre vos.
Me di cuenta que si metìa el papel en la fuente tal vez podia dejar de pensar. Tratar de ser historia.

Podìa escribir tu nombre sin que se te infle el pecho por eso, sin que se te agrande la sombra, sin enseñarte a ser invisible, sin decir ni de màs ni de menos, apenas emitiendo un gesto de liturgia y rebeliòn, para mi, para la historia que estoy haciendo, una de las de antes, una de las de nunca jamàs, una de las de siempre.

Y lo hice y vì un cyber ahì nomàs.
Y me tuve que meter a violarme un poco.
Y la china que me diò de baja el Filtro que dice que Caja de Goma està llena de porno me pidiò que le baje el volumen a mis auriculares, de muy mala forma. Y no estàn tan fuertes y estaba oyendo otra vez a Tom Waits porque siempre que pienso en vos llega el tema 7 de mule variations que es bàrbaro y me pone asì, como un fuentòn de agua bendita a punto de hervir.

En Buenos Aires paseo. Me encontrè entre piedrazos de mujeres de 40 años devastadas y pendejos de 16 años contentos.
Estàn todos locos si esperan que la justicia traiga algo màs que opiniones encontradas.

Mido mis palabras y a todas las encuentro largas, cortas o inùtiles.
Todo aquì debe ser pornogràfico, supongo. Porque me siento desnudo otra vez.

Hay perversiones que se aplacan con latigazos, como hicieron los romanos con Jesùs, antes de convertirlo en una mega estrella.
Y yo se bien que Roma no se quema sola.

carta abierta

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Mon, 10 Aug 2009 07:30:00 +0000

Por medio de la presente esta Noble Asociación Civil solicita la paciencia de veinte líneas. Un poco de clemencia nomás.
No es posible cambiar de tema así bruscamente. No es como cualquier gripe o mundial de fútbol; no es un arrebato historicista que desempolva alguna gema muerta del Pop, hace una película medianamente fidedigna, la muestra en cines y listo. Esto es serio. Se trata de la vida misma de esta Institución.
Cuando los derechos por sobre el edificio quedaron sellados. La habilitación pedagógica fue extendida. Los pintores pintaron las aulas. Rumy llegó del Paraguay. Tiene Dni. El proyecto tomó forma. La forma tomó vitaminas y las vitaminas dieron luz.
Los gomitas comenzaron a venir atraídos por la expansiva silueta de la propuesta educativa. Vimos cómo era posible generar desde las aulas una juventud más libre, menos atada al poder y conciente de la época que le toca.
El barrio nos perdonó. Al principio fue compleja la situación.
El vecino porteño ya sabemos que tiene un arsenal de conflictos sobre los cuales poner energía. Puede ser un menor armado, un conflicto gremial, una basura mal empleada, una muela pendiente, un corrupto, una evasión impositiva.
Nosotros tenemos costumbres y una profunda doctrina casi milenaria. Imposible de ser revelada a la gran audiencia en estos ámbitos de retórica y discurso.
Ya sabemos que si las flores crecen fuertes cerca de la pampa de la palabra, los resultados de la cosecha serán buenos, nuestros hijos comerán sentido y los extranjeros entenderán el significado.
Y también sabemos que si la pampa de la palabra retumba en los pasillos de la vida, por este maravilloso fenómeno comunicacional que esta acaeciendo a través de esta solicitud, y las pequeñas cosas que nos hacen bien acaban por disolverse entre confusión y desamor, pues bien.
Hemos incurrido en un nefasto episodio epistolar que sólo puede depositarnos en el muelle de la melancolía, la nostalgia, el desagravio y la falta de mística.
No queremos eso, ni revelar cuestiones que no le incumben a nadie.
Es para esta Noble Asociación Civil menester cuidar su imagen socio ambiental en estos tiempos de crisis.
La aceptación vecinal fue uno de nuestros grandes primeros logros. Al principio nos vieron como un movimiento New Age, como esos establecimientos del orden privado donde muchas personas envían a sus hijos a ser estimulados.
No somos eso.
Luego nos vieron como una orden cristiana disidente. Con sus ritos y sus cosas oscuras.
Eso nos confundió un poco. Sin embargo, no nos haremos jamás cargo de aquellas argumentaciones caprichosas en contra de esta Institución.
Luego vino el tiempo de la sinceridad y la confianza.
Al principio fue difícil. Fue como una mediación de esas que hacen los CGP pero en un bar de la zona.
Estaba el Presidente de esta Noble Asociación Civil (algo cansado) y Rumy en representación de Caja de Goma. Por el lado vecinal, 2 señores propietarios y una joven inquilina de un departamento lindante al Edificio.
Esta era un época del staff (docente, dirigencial, operativo y funcional) de grandes bacanales hedonistas.
Había confusión entre la vida diurna y la vida nocturna del Edificio. Hubo que ser claros.
Se pactaron obras de acustizaciòn. Se hicieron. Se pactaron pautas higiénicas y de convivencia. Se hicieron.
Si bien todo acto de sinceridad conlleva orgullo y pasión, es fidedigno como si alguna forma de verdad fuera posible y fuera ésta la única que hay para dar, también atrae debilidad y exposición, invita a ver algo desnudo.
No es fácil.
No es fácil sostener una bandera. El mástil es pesado. El brazo flaco de la comunicación, la promesa educativa de un futuro mejor, la solvencia, la presión fiscal, las novelas por televisión, el enroque de corazones.
Quisiéramos, por medio de la presente, manifestar un acto de sinceridad absoluto, rotundo, imposible de franquear.
Pero preferimos no hacerlo.
Hacerle caso al marketing. A los malos presagios. A las cosas que se mueven solas por la noche en la cocina.
Elegimos llamarnos a un silencio atroz y desentendido. A concentrarnos a las aulas y a los operativos nocturnos. Los tiempos cambiaron.
Estos tiempos son de insípida velocidad.
De argumentaciones interesadas, incluso para nosotros ha sido así.
Hemos violado el contrato ético con el discurso por que algunas de las flores de la huerta, de la maravillosa huerta que construimos, brillaban más a la luz de la luna. Y esa luna era una construcción onírica de nuestro discurso. Porque solo es la luna. La misma luna de siempre. La luna es igual en todos lados, eso no se cambia.
Hemos torcido la gema y queremos recomponerla.
La miseria del discurso es emplearlo. Los objetos no deben jamás de confundir los objetivos. Eso es algo que les dejamos bien en claro a los gomitas cuando tienen la edad suficiente y la madurez necesaria.
Hay rosas que se cuidan y se miman, se aman y se curan y hay rosas que lastiman cuando las acaricias.
Hay tiempo para todo. Y el laberinto que nunca construimos esta ahí nomás, al alcance de nuestras manos.

a tener en cuenta

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Fri, 07 Aug 2009 04:41:00 +0000

La amenaza es màs peligrosa que la ejecuciòn.

la viruta

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Mon, 03 Aug 2009 19:04:00 +0000

La Viruta tiene la extraña virtud de seguir manteniendo vivo el espìritu de Sociedad de Fomento, es un tìpico salòn de barrio donde un club de papi futbol festejarìa el campeonato obtenido por la categorìa 95, esos pibes de oro que mueven el balòn de izquierda a derecha, tocan, la tocan todos, el arquero, los defensores, triangulaciòn, pared y cañonazo.

Bien, queda en la calle Armenia, en el primer latido del corazòn màs palermitano.

Concurro a la hora en la que la puerta se abre, se hace gratis y de golpe entràs a ese mundo de grandes tacos y baile de tango, de milonga, ese ghetto del tango que no es tan vampiro como el de los mùsicos del tango, sucio, con olor a cocaìna y cigarrillo, con personajes que van de ex presidarios a lùmpenes eternos.
Venden cerveza a buen precio y 2 fernets por 20. Ideal y ùnico de Corrientes para el Norte.

Este ghetto es de glamour. En ocasiones veraniegas recuerdo haber ido de bermudaz y alpargatas. Y sentì como tal vez sòlo sentis cuando caminàs por el interior del paìs y la gente te mira como sabiendo que no sos de ahì, que sos un porteño forastero. Un pagano.

Yo tenìa puesta una remera con la bandera de Turquìa.
Me parecìa que la gente me miraba. En eso se me acerca el Croata y me dice "papi, estàs en la Sociedad Armenia, ¿vos querès que nos maten?". Me puse mi camperita Adidas y escondì el regalo de papà mientras me reia sorprendido por mi provocativa actitud.

No soy habituè. Voy de vez en cuando, a escapar de la rutina de Almagro. El que va siempre es D`orio el filòsofo de Gran Hermano. Debe tener cuenta el chabòn, està siempre ahì escabiando.

Esta noche no era una noche distinta. Tal vez debìamos quedarnos en casa fue la reflexiòn màs madura a la que llegamos con mi amigo el Tano.
Bebimos algunas cervezas mientras soñabamos con saber bailar el tango y asì generar esa situaciòn de gol que esta danza siempre te otorga. Sentir las tetas de una chica tan cerca, la mano en la cintura, la respiraciòn, el contorneo de las cinturas. No sè como es que despuès de unas buenas tandas de baile no se formen parejas a rolete.

El Croata, El Tano y yo. Decidimos que ya era suficiente, que esta noche no iba a depararnos nada.
Empezaron a salir las tìpicas medialunas con cafè con leche.

Siempre te hace sentir descolocado ese rito, vos recièn llegàs, bebès y ellos estàn empezando a amainarla y se toman ese feca con esas medialunitas tan sexys.
Buscamos la forma de robar medialunas. Notamos que mucha gente simplemente le dice al mozo "traeme 2 docenas". Lo hacen para impresionar a sus chicas. Porque despuès empiezan a sobrar medialunas por todos lados y no saben el hambre que tenìa.

Vi a una chica que rebotaba señores que la sacaban a bailar.

Pense esto:
Si, disculpe que la moleste señorita.
Ella en ese momento me iba a mirar con el desdèn de alguien pròximo a negarte algo.
Y yo la iba a sorprender diciendole, ¿me das esa medialuna que te sobra?

La idea era matarla con mi sobredosis de hippismo.

Bueno, no lo hice y seguimos buscando medialunas para robar. No tuvimos el valor suficiente.
Asì que terminamos nuestras copas y salimos al frio palermitano de invierno.

Pasamos por adelante de la Iglesia de los Armenios, me arrodillè y les pedì perdòn por ser tan corrupto y andar vistiendo remeras de genocidas en masa. En año nuevo algunos europeos me bardearon por la remera de Turquìa. Estaba en una fiesta en un antro medio gay de boedo con toda la momiada y mucha gente de distintos paises y orientaciones sexuales, todos de la boina recibiendo este 2009 tan movidito. Y se me acercaba una gallega y me decìa que los turcos no se què.
Yo le dije que no me joda, que yo era el dueño de Turquìa y que me cagaba en la historia y en la puta europa.

Cuestiòn que avanzamos por Armenia para doblar en Cabrera cuando 10 metros atràs nuestro se bajan de un taxi 2 jòvenes travestis.

El tano, muy jocoso èl, las mira y dice "Epaa, que pasooo, llegaron las chicaaas".
En 5 segundos nos piden la hora. Tanteo mi celular para decirla porque soy un buen ciudadano.
El tano se me anticipa y la dice èl.

4 segundos despuès uno de los travas me saluda con un beso en la mejilla al que respondo de buen ciudadano que soy.
El otro trava va donde està el Tano, a 3 metros mio.

Mi trava apoya su culo contra mi pelvis y se empieza a menear, me toca la verga.
Yo me rìo y le digo que ya fue, que listo. Miro para adelante y veo las tetas del que estaba con el Tano.

Esta secuencia durò aproximadamente 35 segundos cuando por fin la que estaba conmigo le dice a la otra "vamos, jenny, dale".

Al doblar por Cabrera rememorando el suceso transexual tanteo la billetera y la tengo. Nunca pensè hasta ahora que podìa ser vìctima de un choreo tan fugaz.

Bien, me hicieron el celular. Ese travesti es un maestro del afano veloz y yo fui de una ingenuidad preocupante.

Tenìa varias certezas.
La venganza Armenia puede ser tremenda y en distintas formas casi diabòlicas.
Estuve pensando esa noche lo ingenuo que fuì, lo elemental, lo pensaba antes y en funciòn de como salieron ciertas cosas. La vida me bañò el cerebro de antimadurez.
Ese celular no era para mì.

Algo me està pidiendo que cierre las puertas y me vaya a la torre. A resfrescarme con solvencia interior. Con ese mundo donde las cosas parecen ciertas aùn cuando haga frìo.
La calle es la calle y està tan pesada como siempre, a los boludos se los zarpa, no hay otra, asì es esto, asì es Buenos Aires, la inseguridad la llevamos adentro, no viene de afuera. No existe tal cosa. Existe tal otra. La realidad.
Eso que no ves en las pàginas de internet, eso que no sale en las revistas de arte moderno.

Tomamos la ùlima cerveza y el quinto paty del fin de semana. A cada sorbo pensaba lo idiota que fui.
Los muchachos me consolaban. El Tano diciendome que què garròn Goma lo que te pasò, una boludez. Y el Croata que me jodìa.

El sueño de una crònica sagaz era tal vez la ùnica tranquilidad que me quedaba por abrazar esa noche, una noche confusa e innecesaria, como tantas otras.

peliculas de terror

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Thu, 30 Jul 2009 04:27:00 +0000

"Cementerio de animales" tenìa 2 escenas muy jodidas. El pibito satànico que habìa renacido gracias a las fructìferas tierras negras donde, creo que el vecino, habìa recomendado enterrarlo luego del fatìdico incidente con el camiòn, se escondìa debajo de la cama y con un bisturì muy afilado le cortaba el talòn al pobre viejo vecino. Es horrible pensar en el talòn cortado. Matemàticamente angustiante.

Luego habìa una parte donde la madre del niño y mujer del hèroe confesaba la triste historia de "su tìa la cancerosa". Una mujer espantosa languideciendo en una cama, en un cuarto encerrada. Donde la pobre rubiecita debìa pasar sus tardes con Barbies y programas de Las Trillizas de Oro habìa en cambio una responsabilidad oscura. Un destino signado por las malas señales de la naturaleza.

Una pelìcula pesadillezca. Ideal para dormitar malas vibras. No la volvì a ver y estuve asustado un tiempo despuès de verla. El talòn es como rasguñar un pizarròn.

La de la bruja con càmara en mano es un peliculòn, la verdad.
Buen ritmo y buena angustia, los pibes se sacan. Les pasan todas, todo mal.
Que gran idea que tuvieron, espero que se hayan hecho millonarios los realizadores. Seguro que norteamèrica no dejò pasar la oportunidad de premiar a sus microcerebros con un buen fajo de billetes. Eso pasò con la segunda, triste y obvia.

El otro dìa vi una que se llamaba "Too much love will kill you" y sonaba el tema de Brian May por todos lados. Los rulos se movìan como locos al viento y bajo las estrellas.
El fragor del champàn hacìa que todo pareciera irreal, el viento y el frio se colaban por los huesos como si en vez del cine estuvieras ahì, en cualquier esquina de tu barrio.
Mucho amor te matarà.

La moraleja de la pelìcula es simple. En tiempos modernos hay que saber guardar secretos. Hay que saber hacerse invisible. Decir con frialdad cientìfica.
En tiempos como estos hay que aceptar que las malas pelìculas a veces se manifiestan en forma de pesadillas dulces, donde lo que sucede en sì es precioso y sonarìa perfecto en cualquier historia grande. Es aceptar que cuanto màs intentes encontrar la brùjula màs lejos va a parecer siempre el norte y que mientras camines sin peso en la espalda y sin apuro por conseguir eso que tanto buscàs menos urgencia brotarà de cada acto y de cada verso y asì con lentitud las ataduras a cualquier forma de poder y dominaciòn quedarà por fin excenta de peso especìfico en el fluir de las cosas.

En "El exorcista" el terror es sàdico. No es terror, es horror. Es la violencia del crucifijo en la concha lo que mata. El terror santo al sexo, el temor a la divinidad femenina. Todo violado por la intimidante lente de la càmara.

Yo no sè si "Misery" habla de los celos y de la obsesiòn. Pero pobre Sonny, como lo atò la gorda.
Los celos son un puñado de inseguridades con llaves y un candado. Todo listo para atar el objeto a celar. Ahora lo veo con claridad. Los celos son del que cela, del celador, del guardiàn.

Por suerte solo vigilo mi salud mental. Si tuviera por ejemplo que cuidar mi forma y mi estòmago tendrìa algunas preocupaciones que me distraerìan de mi camino. Ahora pienso en escribir un gran guiòn de cine.

La Renga lo decìa en una canciòn ya casi vieja. El final es en donde partì.
Las pelìculas, los cuentos, las canciones y tantos otros fenòmenos que se desarrollan en el tiempo sufren de un principio, un desarrollo y un final. Bàsico.

Por esa misma norma esta pelìcula no puede terminar asì. Con eso de que mucho amor te matarà no asustàs a nadie.
Por eso era tan mala, no significaba nada. La viste, no te asustaste ni ante el horror màximo, te asustò tal vez eso, lo poco que era ante tanto que se intuìa.

Es claro. Volver al lugar al que partiste te hace volver a sentir que podrìas hasta enorgullecerte de que los ciclos que dan armonìa a las cosas sucedan con una nitidez casi intrascendente.
Como si la pelìcula estuviera por empezar.

el asado

cajadegoma@gmail.com (cajadegoma) — Mon, 27 Jul 2009 05:47:00 +0000

Cuando Nestor me invitò al Calafate me caguè de risa. Venìa de varios dìas de salir solo por el barrio, de combatir el crimen en medio de una considerable desorganizaciòn.
Estaba sucio y desprolijo, como desganado. Tapaba el ocio con mùsica siempre sì y cuando bajaba recordaba las tardes al frente de los gomitas y de las justicieras charlas con las que construimos con educaciòn una juventud màs libre, menos atada al poder y conciente de la època que le toca.

Al brotar el virus y cerrar los claustros el tiempo libre se alzaba cual còndor en blanco y negro de pelìcula antigua. Se venìa satànico a rapiñar sobre las mantas que me cubrìan de la niebla helada que vuela sobre la madera del fondo.

No era eso de las 2 de la mañana que me lo encontrè saliendo de un bar de mi barrio.
Era Nestor y estaba en pedo.

Nos conocimos hace años en una ronda nocturna de pòker. Me contò que el Indio Solari anduvo con Cristina mientras èl empezaba a arrimarle el bochìn.
Yo fui muy frontal, vishte. Por eso me costò tanto.
La anècdota es fantàstica. Pòker, humo, wiskhey importado y el mismìsimo Nestor, yo, Ubaldini y Lanata. Todos pasados de rosca charlando entre apuestas milenarias.

Cuestiòn que me hace un chiste con mi nombre y yo me rìo pero màs o menos. No estoy para jodas, renuncià, montonero. Y me dice que què loco que te encontrè porque ayer estuve pensando en vos, te llamè con la mente Goma, mañana al mediodìa salgo de Olivos con el aviòn a comer un asado al Sur, vamo y venimo en el dìa, va a venir la colorada, Flor y un par de chicas, le dije a Gieco. ¿Va Leòn? le dije. Si podìa venìa, no sabe aùn.

Wow.

La verdad me vino bàrbaro. Me quedè callado y me acordè que estaba caminando porque tenìa algo que escribir y no sabìa muy bien què. Tardè un toque en contestar.

Te mando un coche y te venìs, dale. No me abandonès vos tambièn.

Je, me reì y le dije que nos veìamos en Olivos.
Hace mucho que no voy a Zona Norte. Es una zona vedada por mi espìritu. Nada que surja de por ahì me resulta jamàs atractivo. Tengo que ir a esforzarme por adaptarme. Luego entiendo que es sòlo otro lugar con sus tinieblas y sus luces. Y que la gente conduce peor que en el lugar màs inadaptado del mundo. Serà que manejan de muy jòvenes.

Correctamente le saludè a Nestor y a su truope y me vine para el sòtano del Edificio.
Me quise divertir con la cerveza y con los sahumerios.
Prendì el celular y el Msn. Me preparè para saltar al vacìo asi nomàs, contàndolo todo.

Si es cierto que la comunicaciòn es un fenòmeno que sucede a travès de situaciones como estas. Con Nestor en la pantalla y yo en el asado de mañana.
Involucrar constantemente elementos de la realidad es una adicciòn muy preferible a otras adicciones. Es preferible porque primero està la patria y despuès la salud.
Porque primero soy un motor y despuès necesito combustible.

Esto de ir al Calafate me pone en la disyuntiva de contarlo o no.
Què dirà la clase media. Que soy un pervertido suicida que ama ver peliculas de terror. Que no te podès casar asì con esto. Que los artistas son libres y que no deben de arremangarse al lado de ningùn vericueto de las polìticas.

Yo creo que hoy estoy y mañana no sè. Que a determinadas horas hay acciones saludables. Ir al Calafate y volver en el dìa, conocerla, ver còmo come y como se rìe. Con respeto, por supuesto, no le voy a cagar el asado al anfitriòn, divertirme, reir, tal vez tocaremos alguna canciòn de Charly, una de esas viejas que nos gustan a todos.

Me rio de nuevo. Me cago de risa. Me imagino ahì y ya me parece increìble, prometo traer alguna pata de cordero o un patè de jabalì. La verdad hace hambre ùltimamente y oportunidades de comer asì no abundan.

Detràs del velo se esconden los ojos que miran para mirar, para descubrir de qué color vienen las rosas este verano. Detràs de la poesìa y la realidad estan los faroles amarillos, el bajo consumo, la teorìa de la comunicaciòn como fundamento vital. Detràs de cada historia hay una verdad que siempre es confusa.

Esto viene bien para encontrar algo de claridad.